Замуж за мажора (СИ) - Зайцева Кристина - Страница 1

Глава 1

— Аня, давай быстрее, опоздаем! — дергает меня за рукав подруга Алёна.

— Сейчас… — рычу, заталкивая в сумку шапку и шарф.

Подбежав к зеркалу рядом с гардеробом университета, в спешке поправляю волосы, морщась от того, какие красные у меня щеки. Может кому-то и идут румяные от мороза щеки, то точно не мне. Цвет моих волос и так делает меня похожей на мандарин, потому что я рыжая, и совсем не немного. Это мое проклятье. Спасает только то, что у меня глаза зеленые. Они отвлекают внимание от всего остального.

— Аня! — возмущается Алёна, увидев, что достаю из сумки расческу.

Сама она идеально причесанная и собранная, ну а я собиралась впопыхах, потому что проспала! Проснуться в восемь утра субботы, чтобы поучаствовать в университетском “Что? Где? Когда?” — не моя идея, а нашего старосты. В нашей группе всего пять девушек, и у остальных в выходной нашлись дела поважнее, чем тащится в универ, а среди парней желающих участвовать в мозговом штурме под пытками нашлось двое.

— Этаж какой? — шагая по пустому коридору на своих бесконечно длинных ногах, Алёна крутит головой, изучая номера аудиторий.

Мы первокурсники, и в этом учебном корпусе вообще-то в первый раз, поэтому ориентируемся, как новорожденные.

— Сейчас… — лезу в карман сумки, пытаясь найти тот клочок бумаги, на котором записала координаты нужного нам места.

Корпус, этаж, аудитория…

Нащупав проклятую бумажку, выдергиваю ее из кармана и замираю посреди коридора, терзая ее пальцами и пытаясь развернуть.

— Ай! — вскрикиваю, когда в мою спину врезается чьё-то тело.

На плечи ложатся посторонние ладони и отодвигают меня в сторону.

— Осторожно, — слышу суховатый совет над головой.

— Извините… — оборачиваюсь, чтобы увидеть, как меня огибает высокий парень-брюнет в серой футболке и черном пиджаке.

Опустив подбородок, бросает на меня мимолетный взгляд сверху вниз, а мои глаза совершенно непреднамеренно сталкиваются с его. Они настолько карие, что не видно зрачков, а вокруг них густые темные ресницы, но молнии под моей кожей разбегаются не от этого, а от того, что не могу отвести взгляд!

Красивый…

Не тормозя, он на ходу оборачивается через плечо, впившись глазами в мое лицо. Чертит по нему круг. По глазам, губам, по моим волосам.

И его взгляд… он немного меня пугает. Он у него тяжёлый и пристальный настолько, что я прячусь, опуская голову вместе с глазами и пытаясь вспомнить, где вообще нахожусь?

К щекам приливает кровь. Трясу головой, чтобы прогнать эту краску.

У меня нет проблем с парнями. Потому что если у тебя их никогда не было, проблемы тоже нет. Никогда — это значит никогда. Это значит, что я понятия не имею, что такое парень и как он устроен. Не в плане физиологии конечно, в этом плане мне все более-менее понятно…

Я… «на любителя», а таких за свои девятнадцать я пока не встречала, поэтому взгляд незнакомого двухметрового парня ужасно меня смутил…

— Вы кто такие? — тихий вопрос заставляет вздрогнуть.

Резко вскинув голову, вижу, что парень с глазами, как угли, и с чертами лица, от которых опять не могу отвести взгляда, замер у лестницы, занеся одну ногу на ступеньку.

А его голос… что со мной такое?!

Скользнув глазами по моей подруге, он переводит их на меня, и на этот раз они бегло ощупывают мое скромное тело, снова возвращаясь к лицу.

Такое внимание лишает меня дара речи.

Он… настоящий красавчик. Тёмные волосы слегка растрепаны и уши немного торчат, а в остальном на его лице все, абсолютно все «на своем месте». Нос, губы, глаза. И ещё… ямочка на точеном подбородке…

Можно ли влюбится с первого взгляда?

Я кажется смогла…

Кажется, я даже не дышу! Иначе почему молчу, как глупая дура, когда его глаза адресуют этот вопрос именно мне?!

— Команда “Синие чулки”, — отвечает ему Алёна вместо меня, сунув руки в задние карманы джинсов. — Такой ответ устроит?

— Вполне, — посмотрев на нее, говорит он, — третий этаж, библиотека. Предлагаю просто идти за мной.

Скосив глаза на подругу, пытаюсь понять, этот эффект — он заразный, или нет?

Кажется нет, потому что моя подруга выглядит совершенно безразличной, медленно трогаясь вслед за ним, в то время как я прихожу в себя целых тридцать секунд, чтобы к ним присоединиться.

Повесив на плечо сумку, переставляю ноги, преодолевая ступеньку за ступенькой, и не могу оторвать глаз от небрежно, но очень стильно подстриженного затылка. Прячу их, как вор, когда парень бросает взгляд через плечо, поймав меня за разглядыванием задних карманов своих джинс!

Краснею с головы, до пят, решая больше вообще на него не смотреть.

Его взгляды, они такие тяжелые, и это не потому что его прямые брови низко висят над глазами, это потому, что он… не пай-мальчик, готова руку дать на отсечение. Мне и с пай-мальчиком разговор завести, все равно, что воду из колодца таскать, что уж говорить об этом.

В библиотеке людно, как в трамвае. Отклеив от пола глаза, вижу, как наш староста, Вася, машет рукой из-за двух сдвинутых столов.

— Явились, — ворчит он, вытряхивая из своего рюкзака блокнот и гору ручек. — Так трудно вовремя прийти?

— А мы что, кровью расписывались? — фыркает Алёна, усаживаясь на стул и осматриваясь.

— У нас была «д» — договоренность, Морозова, — злится он, плюхаясь на стул рядом с ней.

Повесив на ручку стула сумку, сажусь, но мои глаза существуют отдельно от моего поджаренного разума, поэтому плавают по гудящему помещению. По столам, головам, книжным стеллажам…

Прислонившись плечом к стеллажу и сложив на груди руки, ОН слушает треп какой-то блондинки, которая, кажется, вот-вот выскочит из своей мини-юбки. Слушает, периодически шевеля губами, а потом вскидывает голову и смотрит прямо на меня, будто точно знал, где меня искать.

Резко опустив голову, прячу лицо в волосах, чувствуя себя так, будто моих глаз коснулась молния.

— Калинина, конфетку хочешь?

— Что? — лепечу, посмотрев на Васю, будто он может догадаться о том, в каком беспорядке находятся мои мысли.

— Конфету, — закатывает он глаза.

— Спасибо, — протягиваю ему руку. — Эм-м… — забросив в рот карамельку, как бы между делом спрашиваю. — Вась… эм-м… что это за парень… там, возле картотек. В пиджаке… высокий…

Театрально поправив на носу очки, он вытягивает шею, и мне хочется сгореть от стыда, потому что вслед за ним шею вытягивает и Алёна.

Господи!

— Перестань… — прошу подругу, которая даже привстала, чтобы лучше видеть.

— Пф-ф-ф… — кисло тянет Вася. — Все вы, бабы, одинаковые. И ты туда же, Калинина.

— Куда «туда»? — кусаю губы, бегая по потолку глазами.

— Вася, здесь баб нет, — шикает Алёна. — Джентльмен фигов.

— Дубцов это, — бросает наш староста, разваливаясь на стуле. — Принц крови.

— В смысле? — сухо интересуется подруга, и я благодарна ей за это, потому что на дополнительные вопросы сама вряд ли решусь.

— Кирилл Дубцов. Мама — декан, папа — мэр. Вы что, с Луны свалились?

Мои глаза становятся круглыми, пока голова переваривает и усваивает информацию. Пока мои одногруппники спорят, я зажимаю в кулаке край своего свитера, борясь с разочарованием.

Сын декана и мэра. Местный принц.

Этот?!

Помимо прочего, наверняка ещё и… мечта каждой второй дурочки. Не удивительно, что и меня туда занесло.

Такие парни не водятся с такими, как я.

Тогда почему он так смотрит?!

Боже…

Я такая размазня, что не могу справиться с волнением.

Бросив взгляд через плечо, нахожу высокую подтянутую фигуру у картотек.

Пожимая руку какому-то парню, Кирилл Дубцов являет свету свою улыбку, от которой у меня замирает сердце, а потом екает, когда, повернув голову, он посылает мне прямой взгляд через весь библиотечный взгляд.

Отвернувшись, ловлю на своём лице полный скепсиса взгляд Алёны.

Согласна, меня совсем не туда понесло, но сердце в груди все равно бухает так, что придерживаю его рукой.