Фиктивная жена дракона, или Хозяйка проклятой долины (СИ) - Огонек Тася - Страница 1

Глава 1

— Значит, повторяю еще раз. Слушай внимательно и запоминай. Я буду с тобой

честен. Я сделал тебе предложение только потому, что на моем браке настоял Его Величество. Но на что-то большее, чем сделка, можешь не рассчитывать. Мне не нужна ни жена, ни любовница, ни наследники, — звучит мужской голос, холодный и безжалостный. — И этого уже не изменить. Ты согласна?

— Согласна, — отвечаю совсем тихо, опустив взгляд.

— Вот и договорились... — он продолжает что-то говорить, но голова взрывается болью, и я просыпаюсь.

Тяжело дыша, сажусь на кровати и утираю липкий пот со лба. Просто сон? Видимо так. Но какой реальный...

А почему так темно?

Оглядываюсь, шарю рукой по стене в поисках выключателя. Но вместо гладких

обоев ладони натыкаются на что-то шершавое. Ничего не понимая, встаю с кровати, пытаясь оглядеться. Вокруг темно, только сквозь пыльное окошко пробивается тусклый лунный свет.

Кое-как умудряюсь разглядеть узкую кровать, небольшой сундук... и почти сразу понимаю, что все это непохоже на мою привычную комнату.

Еще сплю?

Машинально чешу шею, и пальцами натыкаюсь на грубую ткань. А это что такое? Я ведь засыпала в топике на тонких лямках. Ничего не понимаю.

Иду на ощупь дальше, сама не зная, что хочу найти. Громкий стук взрывает ночную тишину, и я понимаю, что задела какую-то метлу, упавшую на пол. Из темноты доносятся грузные шаги, дверь со скрипом открывается, являя мне внушительных размеров женщину, что подсвечивает все вокруг светильником.

— Чего вскочила, блаженная? — рявкает она. — Шуму тут навела... так и знай, утром с рассветом подыму, от работы не отвертишься. Живо спать, и чтоб тихо, а то выпорю!

М-да, так со мной давно не разговаривали...

— Ты кто такая? — выдаю, даже не пытаясь быть вежливой.

С такими только так — иначе они не понимают. Уж этому жизнь меня научила.

— Чего? — искренне удивляется грузная тетка. — Ты как со мной разговариваешь? Ух, я тебе...

Она замахивается, словно собираясь ударить.

Продолжаю стоять, держа в поле зрения всю ее фигуру. Из-за веса женщина двигается медленно, так что среагировать я в любом случае успеваю.

Кажется, мое поведение ее удивляет.

Она опускает руку, грозит мне кулаком и произносит:

— Ух... утром ты у меня получишь.

Собирается уходить, но я останавливаю ее фразой:

— Фонарь оставь.

— Ха, видать совсем спросонья не в своем уме, — кривится женщина.

Но фонарь все-таки протягивает. Смотрит на меня с угрозой и уходит, бормоча:

— Получишь ты у меня утром, пигалица. Выпорю, как козу... хозяйке еще все доложу, уж она скажет, как тебя проучить.

С облегчением закрываю за ней дверь и остаюсь наедине с собой.

Так, и что здесь происходит?

Обвожу пространство фонарем, что больше напоминает керосиновую лампу,

которые использовали давным-давно. Комната маленькая, голый деревянный пол. Помимо того, что успела заметить — пустое деревянное ведро в углу, явно для естественной нужды, и злосчастная метла, наделавшая столько шума. Какого-то понимания вся эта картинка не прибавляет.

Тогда подхожу к окну, и подсвечивая лампой, пытаюсь разглядеть себя в отражении. Что ж, совершенно точно, что это не я. Никакого носа картошкой и короткой стрижки, скорее наоборот — тонкие черты лица, длинные каштановые волосы. Губы тоже тонкие, но оно к лучшему — так даже привычней, да и к остальному больше подходит.

Тихонько отхожу, ставлю лампу на пол, опускаюсь на кровать. Что ж, майор Прохорова. Ты попала. Осталось только понять — куда и зачем.

В памяти всплывает сон с мужиком. Тем самым, которого вынуждали жениться. Лица его я не могу вспомнить, как ни пытаюсь, только голоос.

Что он там говорил? Кажется, предлагал фиктивный брак. На который я, то есть она, согласилась. М-да... всегда полагала, что фиктивный брак подразумевает выгоду для обоих сторон. А тут вышло как-то однобоко.

Снова поднимаю фонарь и осматриваю все более тщательно, в поисках хоть каких-то зацепок или новой информации. И тут же нахожу — на сундуке лежит записка и обломанный кусочек угля.

Почерк аккуратный, буквы разборчивые.

Читаю:

«Я больше так не могу. Уж мою смерть тебе скрыть не удастся. Надеюсь, лорд Ксандр тебя покарает. А даже если и нет, то ты все равно лишишься всего».

Понятно. Что ничего не понятно. Кроме того, что того мужчину из сна, вероятно, зовут лорд Ксандр. Но если он мне приснился, значит я могу вспомнить что-то еще? Пытаюсь сосредоточиться, но вместо памяти получаю лишь головную боль.

Хорошо. Раз вспомнить нельзя — будем думать. Что мы имеем? Юную деву снаружи и меня, майора полиции, внутри. Это раз. Потенциального мужа, некоего лорда Ксандра, который женился на юной деве из-под палки. Это два.

Таинственного неприятеля, который что-то скрывает от лорда Ксандра. Это три. Причем, скрывает, судя по всему, то, как обращаются с его супругой, теперь уже мной. Это четыре. И что делать?

Эх, найти бы того, кто довел бедняжку до такого состояния, да настучать ему по макушке. А еще добраться до лорда Ксандра, и ему тоже настучать за то, что бросил свою жену (пускай и фиктивную) на произвол судьбы.

Цель ясна, но есть нюансы.

Во-первых, табельного у меня с собой нет. И если с той теткой я точно справлюсь, даже в этом теле, то с толпой недоброжелателей или каким-нибудь сильным и опытным мужиком — вряд ли.

Во-вторых, раз этот Ксандр до сих пор ничего не заметил, значит ему плевать на то, что здесь творится. И на его помощь рассчитывать не стоит. Значит, буду действовать по обстоятельствам. И для начала — допрошу ту тетку. Плевать, что на дворе ночь — тем больше шансов, что она скажет правду. Тем более, я-то уже все равно не сплю.

Тихонько выскальзываю из своей комнаты, заодно прихватив лампу, и оглядываюсь.

Узкий коридор с обшарпанными стенами и деревянным полом ведет прямо и направо. Но прямо тусклым квадратом света виднеется еще одно окошко, низкая лавка и несколько пар простой потрепанной обуви. Значит, направо. Крадусь в выбранном направлении, толкаю первую попавшуюся дверь. И понимаю, что угадала.

Передо мной комната, чуть побольше той, в которой спала сама. На кровати, укрытая выцветшим одеялом, лежит женщина, тихонько похрапывая. Значит, меня оскорбила, и сама уснула? Нет, лапушка, так дело не пойдет.

Прикидываю варианты, и в конечном счете решаю действовать на опережение.

Судя по всему, характер у этой матроны сволочной, да и хозяйку этого тела она

явно не раз колотила, а значит, сама заслужила. Несильно бью сверху-вниз в солнечное сплетение, скорее уж, чтобы припугнуть. Женщина на кровати просыпается, шумно хватает ртом воздух и пучит глаза.

— Будешь кричать, или противиться, сделаю еще больнее, — предупреждаю спокойно.

На самом деле, это больше похоже на ложь, потому что я вовсе не терминатор. Но уверенный тон делает свое дело, и отдышавшись, женщина смотрит на меня со смесью ненависти и страха.

— Кто ты? — начинаю задавать вопросы.

— Тетка твоя, Джина, — хрипло отвечает та. — Ты совсем ополоумела, Лана? Знаешь, что...

— Молчать. Вопросы здесь задаю я, — замахиваюсь, чтобы прервать поток угроз. А про себя запоминаю свое новое имя. — Где мы?

Лана... неплохо. Почти как мое Светлана.

— Так знамо где, — Джина смотрит на меня, как на чокнутую. — В поместье...

— Это поместье? — фыркаю, обводя взглядом обстановку, что даже в темноте

выглядит жалко. — Больше похоже на сарай. Почему я здесь оказалась? У меня

ведь есть муж.

— Тебе память что ли отшибло, болезная? — тетка хмыкает, но после очередного замаха все-таки выдает интересующую меня информацию. — Твоему мужу на тебя плевать, забыла? После свадьбы он сослал тебя в дальнее поместье и ни разу не навещал.

— Вот в это поместье? — все-таки уточняю, потому что чую в словах Джины какой-то подвох.