Моё худшее лучшее свидание (СИ) - "Orbit без сахара" - Страница 2

- Нет, ты хорошо посмотри! Мне 36 лет. Я далеко не красавец, не атлет, не знаменит и не сказочно богат. Не имею никакого интересного хобби, кроме отнимающей всё свободное время работы, не умею общаться с людьми, не разбираюсь в живописи или в музыке или ещё хоть в чём-то, кроме импорта медицинского оборудования… Я самая настоящая посредственность, Мэтт! Чем, по-твоему, я могу удержать такого парня, как Стэн?!

- Да почему именно Стэн?!

- Да хоть какого другого! Да я на свидании был в последний раз те самые четыре года назад! Где и как я встречу кого-то другого? Кому я нужен, когда вокруг полно молодых, красивых, успешных и без пивного пуза! – хлопнул он себя по начинающему обозначаться под одеждой небольшому брюшку.

- Ну, до пуза тебе ещё пить и пить, дорогой, - хохотнул его приятель, но тут же посерьёзнел. - А вот что касается всего остального, то ты, прости, просто закомплексованный кретин!

- А…

- Бэ! Грегори, кто вбил тебе в голову всю эту чушь? Нашёл старика в 36 лет! Мне тогда что, сразу в могилу с моим сороковником?

- Я не это имел в виду…

- Конечно, не это! По-твоему, чтобы тебя любили, нужно обязательно быть несовершеннолетним Бредом Питтом? А с брюшком своим - не обломишься, если в спортзал сходишь! И вообще… - он вдруг замолчал, задумчиво разглядывая замершего перед ним мужчину.

- Что "вообще"? – осторожно уточнил тот, пятой точкой чувствуя приближение каверзы. - Ты чего удумал?

- Мы с тобой, Грег, идём сегодня в клуб! – заявил Мэтт не терпящим возражения тоном. - И только попробуй вернуться оттуда один!

- Не пойду я ни в какой клуб! – вытаращился на него блондин. - Ты с ума сошёл? Что мне делать там с этими детьми?!

- Трахать! – осклабился Мэтт.

- Но Стэнли…

- Ах, да… Я так понимаю, официально вы так и не расстались?

- Ну… Не то, чтобы…

- Ну, как обычно… Он таскается, ты ждёшь… Значит, так! Открытые отношения, да? Вот и приоткроем их чуток пошире…

- Мэтт, я…

- Сегодня. В девять. Возражения не принимаются. Всё! А теперь, давай займёмся твоей таможней…

- 2 -

-Господи, Грег! - театрально закатывая глаза к потолку, выдавил из себя Мэтт. - Ничего менее пафосного в твоём гардеробе не было?

- Что?

- Я говорю, - перекрикивая музыку, повторил он, - во что ты вырядился? Ты рассчитываешь здесь парня снять или подписать долгосрочный договор о поставках медицинских лазеров, или как там это называется?

- Что? Я тебя не слышу! А нельзя попросить сделать музыку потише?

- Ну да, а заодно выключить светомузыку, выгнать стриптизёров и пригласить воскресный хор... - буркнул бритоголовый и, склонившись к самому уху друга, проорал: - Что за хрень ты нацепил?

- Мэтт, #нецензурно#, что ж ты так вопишь?! - отшатнулся тот и, демонстративно почесав мизинцем в ухе, уточнил: - А что не так с моей одеждой? Это Армани, между прочим!

- Думаю, дорогому Джорджио и в страшном сне не могло присниться, что тебе хватит мозгов нацепить это, - Мэтт обвёл рукой дорогой деловой костюм, хотя и сидящий на друге, как влитой, но абсолютно не подходящий к месту их нынешнего пребывания и выделяющий его из толпы почище парашюта, волочащегося за спиной нерадивого шпиона. - На вечер топлесс в гей клуб!

- Ты не предупредил, что тут будет такое! - Грег обвиняюще наставил на него указательный палец. - Когда ты сказал клуб...

- Ты подумал, - перебил его приятель, - что я поведу тебя искать парня на одну ночь в эксклюзивный яхт-клуб?!

- Да ничего я не думал! - огрызнулся блондин, ероша свои коротко стриженные волосы и распуская узел галстука. - Откуда ты вообще знаешь про это место? Ты же не гей!

- О как! А, по-твоему, в хороший клуб ходят только геи?

- А это хороший клуб? - он с сомнением осмотрелся.

- Да, Грег, это - хороший клуб, - дождавшись, когда тот закончит осмотр, заявил бритоголовый. - Специализированный, но не закрытый. Сюда ходит самая разношёрстная публика - возраст, пол, национальность, внешность... На любой вкус, дорогой. Сиди. Выбирай. Действуй. Кстати, как тебе вон та?

- А? - недоумевающе уставился на него друг. - Мэтт, ты же знаешь, что я не би...

- Чистейших голубых кровей... Да я в курсе, только ты-то тут причём? Это я для себя присмотрел. А ты чего расселся? Давай, вперёд! И хотя бы пиджак сними, что ли.

- О, боги... - протянул парень и, послушно скинув пиджак и расстегнув верхние пуговицы на рубашке, двинулся в глубину зала.

Его план был довольно прост - добраться до бара на противоположной стороне танцпола и засесть там, подальше от цепких глаз и ехидных комментариев неугомонного Мэтта. Господи, как он только позволил притащить себя в это место?! И с какой целью, главное.

Тут, наверное, самое время пояснить: несмотря на то, что думал по этому поводу его пышущий энтузиазмом друг-натурал, Грег совсем не горел желанием "снять" сегодня кого-либо. Ни сегодня, ни вообще когда-нибудь, если честно. Грег Вашингтон в этом плане был человеком довольно консервативным, в одноразовый перепих не верил, в удачное знакомство среди потной дискотеки - тем более. А потому собирался тихо-мирно переждать неизбежное за бокалом коньяка, заявившись пред ясны очи приятеля уже ближе к закрытию, представив выдуманный отчёт о вымышленных парнях, которых, якобы, пытался весь вечер клеить. Естественно, неудачно.

Почему "естественно" и почему "неудачно", спросите Вы? Ответ на этот, без сомнения, логичный вопрос, сильно зависит от того, у кого спрашивать. Так часто бывает, знаете ли. Скажем, Мэтт Ричардсон, друг Грега ещё с тех времён, когда ни один из них не знал, ни что такое "клеить", ни как пишется слово "эякуляция", зычно расхохотался бы и, заявив, что его голубому дружку не помешало бы вправить мозги хорошим трахом, послал бы Вас лесом. В общем-то, именно урегулированием первой части сказанного он и занимался сегодня в клубе.