Линия жизни, или Маршрутчик от бога - Старых Зоя - Страница 3

Игоря осенило. Да это же маршрутчик, который его сбил! Не удивительно, что он такой гостеприимный – побаивается, как бы Игорь на него не заявил. Кстати, и следовало бы. Вот только как пойдешь в милицию, если даже паспорта нет? Скорее самого упекут, особенно учитывая, что он иногородний и связей не имеет. Впрочем, лучше Джону пока об этом не думать – еще вышвырнет его в такую рань на улицу, а если Игорь все помнил правильно, деваться ему некуда. Разве что домой, к родителям, но даже на билет нужны деньги. Да и предстать в таком виде пред светлы очи матери-директрисы и отца-гендиректора он не хотел. Сочувствия бы не дождался, а слабость им только покажи – сожрут, не подавятся.

Радуясь тому, что способность трезво мыслить возвращалась к нему чуть ли не с каждой вилкой животворной яичницы, Игорь снова принялся рассматривать приумолкшего маршрутчика. Да, явно молодой, но все-таки старше его самого. Лет двадцать восемь, может, все тридцать. Нищий – вишневая трикотажная рубаха с линялым воротом, китайская, разумеется, оттуда же и обтрепанный кожаный жилет.

– Да что ты вытаращился на меня, как на икону? Скажи хоть что-нибудь!

– Да не знаю я, что говорить, – потупился Игорь. – И как жить теперь не знаю.

– Тут я тебе не советчик, – хмыкнул Джон. – Может, в милицию сходишь для начала?

– Не планировал как-то.

– А зря. Хоть бы по утере документов заявление подал.

– Вот ты о чем, – Игорь улыбнулся. – Я про другое сперва подумал.

– Знаю я, про что ты подумал, не сомневайся. Только хер что докажешь. У меня на машине утеплитель, капот целый, без вмятинки. Ребра тебе могла гопота пересчитать, это дело нетрудное, если ночью по Южной шляться, да еще пьяным. Они же документы и мобилу забрали. Сечешь?

– Да не собирался я на тебя стучать! – обиженно воскликнул Игорь. – У меня теперь, считай, кроме тебя никого в этом городе и не осталось.

– А я-то тебе с какого боку родня?

Игорь пожал плечами.

– Ну, с правого, очевидно. С того, который у меня сейчас так болит.

– Ебаный же насос, – сдался Джон. – Так-то да. Только какая мне радость с тобой возиться?

– Ты все равно уже начал. Смирись. Я без тебя сейчас пропаду, – подумав немного, Игорь добавил. – А в долгу не останусь, дай только срок.

– Допустим, я все равно не соглашусь. Что тогда?

– Тогда я все-таки попробую намекнуть в милиции, что некий маршрутчик меня сбил, мало того, потом еще и ограбил. Посадить тебя, может, и не посадят, но неприятности создадут. Разве нет?

– Всяко бывает, – пожал плечами Джон. – Вообще, не хотелось бы, конечно.

Он отрезал вилкой очередной кусок яичницы и отправил в рот. Тщательно пережевал, хрустя салом. Закусил хлебом, запил, встал из-за стола и прошел к умывальнику.

– Собирайся.

– Куда?

– В милицию. Мне на линию скоро надо, некогда с тобой нянчиться. По дороге и подумаешь, как со мной поступить.

– Ты не оставляешь мне выбора, – вздохнул Игорь и побрел шнуровать ботинки.

Глава 2.

Маршрутка действительно не пострадала. Как ни пытался Игорь в свете фар углядеть хоть какие-то следы совершенного над ним насилия – бесполезно. Толстый слой темного кожзама, начиненного чем-то мягким, надежно защищал капот «Истаны» и от холода, и от пешеходов. Игорь невесело усмехнулся и потрепал маршрутку по блестящему белому крылу. Несмотря на весеннюю грязь, она была чистой, как не всякая легковушка.

Двигатель работал мягко – Игорю показалось, что машина, точно кошка, урчит в ответ на ласку.

– Садись вперед, – бросил Джон.

Пока Игорь разглядывал маршрутку, тот успел открыть ворота, а теперь забрался за руль.

Игорь послушно сел на переднее сидение и, пока Джон закрывал свои владения и выпускал из загородки кровожадного Кузьму, углубился в изучение обстановки. Простенькая магнитола, блокнот с голой красоткой на липучке, педантично разложенная мелочь и трубочки из десяток, копеечные темные очки на козырьке, китайский секундомер на приборной панели. Какая-то нелепая меховая зверюга, состоявшая, похоже, из одной головы, свисала с зеркала.

– Пристегнись, – посоветовал Джон.

Игорь честно попробовал, но ребра на такой поворот событий отозвались болью.

– Не могу.

– Ладно.

Маршрутчик вытянул правую руку и, перегнувшись через него, долго ловил ремень, после чего так же долго вставлял его защелкивал.

– Лучше бы я сам, – вздохнул Игорь.

– Торопишься куда-то? Пешком быстрее будет.

– Все понял, молчу.

Джон довольно улыбнулся и включил магнитолу. К выбору радиостанции Игорь был почти готов, но все равно поморщился, когда прозвучал джингл «Радио Шансон».

Из магнитолы неслось «Кольщик, наколи мне купола…», водитель лениво переключал передачи и кивал чему-то, видимо, внутренне соглашаясь с исполнителем. Игорь, которому снова захотелось спать, решил не мешать человеку наслаждаться жизнью.

Маршрутка катила по пустым улицам. В свете фонарей поблескивал ледок у обочин, редкие пешеходы куда-то торопились по тротуарам, проползали оранжевые «Камазы» коммунальных служб. Окраина просыпалась. Игорь с любопытством осматривался – на Южной он никогда не бывал. Да и что ему делать в самой заднице города? Кругом были заброшенные цеха, деревянные бараки, а редкие пятиэтажки окружал неряшливый частный сектор. Вместо супермаркетов кое-где встречались совковой закваски магазины с облезлыми вывесками, а чаще – железные ларьки, каких Игорь за все три года, проведенные в Н-ске, в центре не видел ни разу.

– Ты что, в натуре тут ни разу не был? – подал голос Джон.

– Нет.

– Много потерял, – хмыкнул маршрутчик. – А где был?

– Ну, в центре был. На набережной. Жил в Студгородке, тоже недалеко от центра.

– Понятно. А чем занимался?

– Да всем помаленьку. Маркетингом, поставками, рекламой… Короче, работал в фирме.

Игорь подозревал, что из его фразы Джон понял только последнее слово, но маршрутчик понимающе кивнул и чуть убавил громкость магнитолы, откуда кто-то иронично хрипел «…бьюсь, как рыба, а денег не надыбал…».

– Нравилось?

– В принципе, да.

– А платили, если не секрет, сколько?

Игорь задумался. Правду сказать или тактично приврать – вот только в какую сторону, в большую или в меньшую?

– Пятнадцать в среднем, – наконец, сказал правду Игорь.

Правда, впрочем, была относительная – пятнадцать, это верхний предел, да еще с учетом премии, и, если без штрафов.

– Маловато как-то, – заметил Джон. – Ну, зато работа спокойная, наверное.

– Не знаю, не знаю. Нервы треплют постоянно.

– Этого и здесь хватает.

– Каждому свое, вероятно, – подытожил Игорь.

– Угу. Ты что с милицией-то решил?

– Живи пока.

– И на том спасибо.

Вскоре Джон остановил машину у двухэтажного серого здания, на котором значилось «РОВД Южного района».

– Давай, топай, я подожду.

– К кому?

– Ну, к дежурному, кто еще в такое время будет!

Пока Джон неловко отстегивал его, Игорь взглянул на часы «Истаны» – половина шестого. Обычно он вставал в восемь.

Дежурный к Игорю особого интереса не проявил. Принял заявление, сунул в общую кучу и отпустил с миром. Контактный телефон, пусть его теперь и не было, даже не спросил. Наверное, состоянием своего дела следовало интересоваться самостоятельно.

Интересно, а понимал ли Джон, как мало ему в действительности угрожало? Возможно, да. Это скорее сам Игорь переоценил так называемую опасность. Маршрутчик прекрасно знал, что ему ничего не грозит, и наверняка уже уехал. И правильно сделал. Сам Игорь именно так бы и поступил, окажись он в подобной ситуации. Странно, что Джон вообще не бросил его там же на дороге, а мало того, что Скорую вызвал, так еще и к себе домой зачем-то приволок.

Белая «Истана» по-прежнему стояла на обледенелой грунтовке у входа. Джон курил, привалившись спиной к ее капоту.

– Ну как? Всех сдал?

– Кого вспомнил, сдал, кого не вспомнил – тоже сдал. Бабушку свою двоюродную – и ту сдал за компанию.