Линия жизни, или Маршрутчик от бога - Старых Зоя - Страница 8

Наконец, в комнату вдвинулся огромный таз, полный отвратительного вида каши. Кузьма немедленно встрепенулся, поднял огромную голову, принюхался.

– Ну же, иди завтракать, – прошептал Игорь.

Людоед сомневался – все-таки, любимый хозяин на время завтрака останется без присмотра! Но голод победил, и Кузьма соскочил с дивана, от души оттолкнувшись задними ногами от игорева живота.

– Ну, теперь давай быстро по своим делам, пока он жрет, – сказал Горох. – А я до дома пошагаю. Погостил – и будет, вечером на сутки идти.

– Ты хоть кем работаешь-то? – поинтересовался Игорь, забираясь в валенки.

– На Скорой.

– Водителем?

– Да нет, врачом.

Игорь не то, чтобы сильно удивился. Он что-то подобное и предполагал, даром, что в серьез собственные мысли не принимал. Впрочем, они и теперь его не слишком занимали, поскольку имелись более неотложные проблемы.

– Ты иди, иди, – Горох подтолкнул его в плечо. – Он этот таз мигом уговорит.

Игорю не оставалось ничего другого, кроме как последовать совету.

Лучше ему если и стало, то самую малость. Прошмыгнув мимо полировавшего таз Кузьмы, Игорь забаррикадировался в доме. Гороха уже и след простыл, Джон безмятежно дрых на диване, а его невольному гостю спать больше не хотелось. Игорь походил по дому, нашел чайник и поставил греться. Недоеденные пельмени, за ночь превратившиеся в гнусного вида субстанцию, выбросил от греха подальше Кузьме на улицу. А то мало ли, куда там Горох сыпал свое снотворное – вдруг прямо в кастрюлю?

Впрочем, людоед, сожравший пельмени еще в полете, и не думал спать, а с деловым видом патрулировал двор, обнюхивал столбы, грязные лужи и сиротливо дремавшую в углу «Истану».

Такого скотского похмелья у Игоря не было, наверное, даже после школьного выпускного, поэтому он не знал, долго ли еще будет мучиться от тошноты и головной боли. Ничего спиртного в доме, как и следовало ожидать, не осталось, поэтому и похмелиться не получилось бы.

Наверняка, в столь замечательном районе должны быть ларьки по десять штук на каждой улице, но даже если предположить, что ему как-то удастся пробраться мимо Кузьмы, на что он купит хотя бы пива?

Игорь вздохнул, присел на край дивана и подпер руками свинцово-тяжелую голову. В ней, кажется, не было ни единой мысли, что, с одной стороны, заставляло его чувствовать себя не человеком, а мешком с песком, но с другой, учитывая его ситуацию, было не так уж и плохо.

Сумрачным весенним утром на двадцать четвертом году жизни Игорь, наконец, понял, зачем напиваются в хлам.

Наверное, в конечном итоге Игорь все-таки задремал, потому что страдальческий стон, донесшийся откуда-то из глубин дивана, его сперва изрядно напугал.

– Сейчас половина шестого утра или вечера? – тихо спросил Джон.

– Вечера, – отозвался Игорь. – Хорошо поспал?

– Слов нет, – маршрутчик закрыл лицо руками и принял позу эмбриона. – Вот тварина…

– Это ты обо мне?

– Да ты тут причем! Горох, ясно кто.

– Так ты знаешь?

– Догадался уже. Интересно, какую он мне на этот раз дрянь подсунул?

– Вроде бы снотворное. Не знаю, что он там мог стащить со своей Скорой помощи.

– Все что угодно. Хоть искусственную почку. Если они у них есть, конечно.

– А на маршрутке он тогда почему? – вырвалось у Игоря.

– Это у него хобби такое.

Джон медленно распрямил спину, затем перекатился на живот и очень осторожно сел. Видимо, чувствовал он себя не многим лучше, чем утром – его гость.

– Довольно дорогостоящее хобби для врача скорой помощи, – заметил Игорь. – Машину содержать и все такое…

– Он и не содержит. Машина Танькина, а Горох у нее наездником.

– Танькина?

Концепция женщин-маршрутчиц плохо укладывалась у Игоря в голове. Впрочем, он уже успел убедиться, что женщины в принципе способны на все, вопрос в том, насколько сильно их разозлишь.

– Ну да. Чего тут такого, – Джон со страдальческим видом натирал лоб. – Вы Кузьму-то покормили?

– А ты думаешь, куда Горох делся? – зловеще протянул Игорь.

– Ясно.

Маршрутчик мрачно посмотрел на него:

– День коту под хвост, – сказал он. – Еда осталась?

– Пельмени я утилизировал, а все остальное вчера сожрали, – отрапортовал Игорь. – Спиртного тоже нет.

– Обойдемся. Только деньги зря переводить, – процедил маршрутчик. – Терпеть ненавижу, когда таким образом проблемы решают.

– Дружище, ты выпал из образа! – притворно округлил глаза Игорь.

– Ты тоже, – не остался в долгу Джон. – Уже не так напоминаешь офисного педика.

Слова у Игоря нашлись не сразу.

Очевидно, его, подающего надежды менеджера, вот такие вот быдланы считали «офисным педиком». Что ж, очень мило.

– Если ждешь от меня извинений, то зря, – между тем, совершенно спокойно заметил Джон. – Не мужская это работа – бумажки перекладывать.

– Ну, конечно, – ощерился Игорь. – Мозгами настоящему мужику работать постыдно!

– Это теперь так называется? – хмыкнул маршрутчик. – Ладно, пускай. Мне на самом деле, глубоко по хую, что у тебя там за работа такая и почему ты с нее столь эффектно вылетел. Но следует принять во внимание один факт: ты уже второй день живешь у меня дома и жрешь мои харчи, искренне уверенный в том, что я мучаюсь угрызениями совести.

– Так я уйти могу…

– Гуся купи, ему рассказывай, – отрезал Джон. – Куда ты пойдешь-то? Речь не о том. Нужно как-то твои проблемы решать. Вот давай этим и займемся, все равно работы сегодня уже не будет.

Игорь прикинул вероятность того, что он будет конструктивно мыслить после того, как перепил, проспал полдня и в добавок жутко разозлился на чертова маршрутчика. Вероятность была близка к нулевой. Однако Джона это, похоже, нисколько не волновало.

– А для начала, пошли-ка в магазин, – провозгласил он. – Проветриться надо.

Глава 5.

Оказывается, приютивший его маршрутчик жил далеко не в самом старом и ветхом доме на Южной. За те полчаса, что они с Джоном потратили на дорогу до киоска, продававшего хоть что-то кроме алкоголя, Игорь разве только вигвам и не увидел.

– У меня глюки? – выдавил он, некультурно тыкая пальцем в строение, занимавшее примерно половину чьего-то обнесенного штакетником участка.

– Да почему же… Хотя если ты видишь тут не юрту, а пятизвездочный отель, то, может, и глюки.

– Юрту. Но какого хрена она тут делает?

– Стоит, – пожал плечами маршрутчик. – Года три уже. Говорят, очень удобное жилье. И затрат на строительство минимум.

– То есть там кто-то живет? Чингисхан, я полагаю?

– Таджики там живут, – махнул рукой Джон. – Или узбеки. Одним словом, гастарбайтеры.

– А-а…ну вот, если ты меня выгонишь, стану с ними в юрте жить.

– Без проблем. Они тебя хоть сейчас к себе возьмут. Восьмой женой. Ну, или десятой, как повезет.

У Игоря в очередной раз за день возникло сильное желание стукнуть принаглевшего маршрутчика чем-нибудь увесистым, но подходящего орудия вблизи не наблюдалось, да и деньги на еду, которой очень настойчиво требовало опустевшее пузо, были у Джона.

– Давай как-нибудь без этих намеков обойдемся, – попросил Игорь.

– Попробую, хоть и не обещаю, – загадочно отозвался маршрутчик. – Пошли уже отсюда, а то сейчас из юрты как повыскочат…

– Я, кажется, просил!

– Я имел в виду, что обитатели юрты сейчас начнут выпрашивать у нас работу. Хер потом отвяжешься!

Игорь еще раз смерил мрачным взглядом порядком закопченную юрту и поплелся дальше, стараясь почаще глядеть под ноги – о том, чтобы чистить тротуары, в этих местах не задумывались. Вероятно, потому что их и не строили. Рыжая глина застыла, как лава у подножья потухшего вулкана.

Игорь то и дело ежился, поскольку кожаная куртка его совершенно не грела. Джон бодро вышагивал впереди в своем затасканном пуховичке, камуфляжных штанах и кирзовых сапогах.