Это всё Она (СИ) - Гриин Эппле - Страница 8

Что любые мечты осуществимы. Если ты действительно, на самом деле, без лени и отговорок, по-настоящему в них веришь.

Что дзен постижим и мудрость с возрастом приходит.

Что на двоих можно разделить не только жизнь с ее проблемами, но и дыхание, мысли, настроение.

И что обязательно… обязательно найдется тот, кто… увидит тебя. И примет. И ты точно так же впустишь его в свой мир, окружив всем тем теплом, заботой, радостью, что есть в тебе.

И никому не расскажешь о том, что это всего лишь твоя идеальная вселенная, твой странный ламповый мирок, существующий где-то за горизонтом реальности. Куда тебе сейчас закрыт проход…

Потому что…

Нет слов.

И ты ровным счетом не знаешь, что с этим делать.

Без этих слов и тебя как будто нет.

Есть полуогрызок человека, потерявшего смысл. И в этом страшно признаться. Признаться в том, что, наверное, есть масса других смыслов, но твой… твой спрятан в словах — в их магии и силе. И ты, отрицая идею молчания, пытаешься зашифровать сокровенное в них. В надежде, что может быть, может быть, найдутся те, кто поймет.

Один, двое, трое… Неважно.

Пожалуйста, вернитесь ко мне.

А-ля романтик

«Здравствуй, мой хороший…»

Хм. Нет. Звучит как-то… И тон не тот.

«Привет! Чо? Как?»

Елки-палки… Отличное начало… Деградирую в отстоя-подростка.

«Доброго времени суток! Как ваше ничего?»

Ага, можно еще на «Вы» и про погоду поговорить. Обойдется. А что если… Что если…

«Мой драгоценный мудак, да пошел ты!»

Хорошо. Красиво. Заметно. Иногда еще и в тему.

Но нельзя. Наверное. Хотя…

«Я подарю тебе Луну и звезды… Достану Марс и Юпитер в придачу. Сплету венок из бергамота и кинзы. На закусь презентую вяленую рыбу. И водочки плесну в бокал хрустальный…»

Ну а чо? Кукушечка шалит, всякое бывает. Зато загадашно. Пусть буду я дамой в абажуре на голове, в бархатной шторе вместо платья и ластах на босу ногу. Еще кольцо. С куском метеорита. Подаренное лично таежным шаманом.

Потом на e-bay продам. За ненадобностью. Когда меня пошлют. И ласты вслед кинут.

«А ты смотрел фильм про этих… каких их там… Одного еще зовут… Или нет, это из другого фильма. А в этом баба была такая, с катанами. Вроде бы Вуди Аллен снял. Кажется. Или баба была в сериале про этих… с банданами и дредами на голове… Короче!!! Ты вчера по телеку кинцо зырил?»

Киноман из меня фиговый, конечно. Пожалуй, не сработает. Или сработает. А вдруг он любит кинцо по первому? Блин, надо самой глянуть — что там показывают-то?

Неееее. Если он это смотрит — я сама ему ласты вслед кину. И кабельное отрублю.

Что у нас еще там в копилке «правильных подкатов»?

«У тебя прикольная ава. Где взял?»

Сам нарисовал, блин! Ясен пень где… Где все берут. Ишь какой брутал с бородой! И татухами. Хрен ли ты викингом притворяешься, качок недоделанный? Но мне нравится. Эх.

«Прикинь, я играю на гитаре!»

Вру, конечно.

«Я, кстати, недавно прочитала книжку хорошую. Рассказать?»

Короч, это фичок был про мальчиков-фиялок. Супер. Почти Достоевский.

«Ты любишь сладкое?»

«Умеешь лепить из глины?»

«Коллекционируешь открыточки с котиками?»

«Увлекаешься оригами?»

«Читаешь демотиваторы?»

«Слушаешь французский рэпчик?»

«Смотришь ролики на ютьюбе?»

«Ездишь на велике?»

«Плаваешь?»

Что тебя вообще в этой жизни интересует?!

Я вот люблю… картошку с мясом и томатный сок. И орешки в шоколаде. Ромашки и лошадей. Романы Джейн Остин и театр Кабуки. Люблю шум моря, тусклый отблеск звезд на черном небе, соленый бриз и Tricky в наушниках. Люблю бродить по ночному городу и заглядывать в темные витрины бутиков. Люблю сидеть на подоконнике и мечтать… Что когда-нибудь я решусь и напишу тебе это чертово письмо. И ты ответишь. И мне не придется придумывать, что сказать. Не придется притворяться крутой и интересной. И даже умной не придется быть. Ты будешь смеяться над моими глупостями, а потом… однажды… пригласишь на свидание.

Мы встретимся в центре, проведем безумно веселый день… Ты предложишь проводить меня до дома, и узнаешь… что мы живем в соседних многоэтажках. Забавно будет, да?

«Привет! Мне семнадцать лет. Меня зовут Вика. Я каждое утро смотрю на твои окна. Ты мне нравишься».

«Я так-то тоже смотрю на твои окна! Их бы помыть не мешало. Ты после работы сразу домой? На ужин брать чего?»

«Вот и помой! Ты чо мне всю романтику поломал, блин?»

«А чо я пропустил?»

«Секс ты пропустил. В лепестках роз!»

«Блин… А вот этот мишка в качестве подарка спасет ситуацию? Дарю!»

«Это стикер».

«Это мишка. И еще поцелуйчик. М?»

«Окна помоешь?»

«Привет. Меня зовут Леша. Мне семнадцать лет. Ты мне нравишься. Давай замутим вечером че-нить?»

«Почти. Еще пробуй».

«Вичка! Выходи гулять!»

«Близко».

«Я долго буду гнать велосипед… В глухих лугах его остановлю. Нарву цветов и подарю букет… Той девушке которую люблю… Ууууу».

«Хорошо, что я этого не слышу».

«Ой фсе!»

«Это моя фраза!!!»

«Я тебя люблю».

«Ну… тип тоже».

Письмо дедушке Морозу

Дорогой дедушка Мороз!

Не знаю, помнишь ли ты меня… Если что, я та белобрысая девочка, что каждый Новый год получала от тебя пластинки. Спасибо за них, кстати. Я их все сохранила. Слушать не на чем, а храню. «Вечер трудного дня» особенно дорог.

Так вот, раз уж есть такая возможность высказать свое «хочу», то…

Знаешь, чего я действительно хочу?

Вот хоть на пару минут, даже на пару мгновений вернуться назад в прошлое, чтобы снова испытать — пусть вспышкой, пусть недолгой эйфорией — то волшебное чувство, когда…

Когда ты стоишь в темноте дискотечного зала, с подружками. Смеешься с ними, делаешь вид, что тебе невероятно весело и глазом косишь в сторону того самого парня. Конечно, безумно красивого. Ведь ты же в него влюблена, разве может быть иначе? Разве он не лучший и не любовь на всю жизнь?

А тут вдруг… Начинает играть медляк. Непременно что-то очень пронзительное и романтичное. Такое… До трепета в пальцах. И поджимающегося в ожидании сказки сердца. Вроде, «Listen to your heart» группы Roxette.

Замираешь. Знаешь, что вряд ли подойдет и пригласит. Но ждешь. Стараешься больше не смотреть на него. И как-то приосаниваешься, мол, мне всё равно. Нос вздернут — смешная. И шутишь с утроенной силой. И смеешься громче.

Не глядя на него видишь… как он идет… к тебе. Не веришь. Гадаешь, уж не Юльку ли он собрался пригласить? Почти злишься и точно ревнуешь. Расстраиваешься. Потому что… Ну не может же он идти к тебе, да?

— Можно? — робко дотрагивается до твоего плеча. А ты немеешь, практически теряешь сознания от восторга, сердце колотится, как сумасшедшее. Даже ответить нет слов. Просто поспешно киваешь головой.

Он осторожно берет тебя за руку и ведет в центр танцпола. Никого и ничего не видишь вокруг. И вот он, этот момент волшебства… Когда он робко кладет руку тебе на талию и чуть прижимает к себе, но оставляет невинное расстояние. Потому что оба смущены до предела. Волнующе, трогательно и в то же время чувственно. Не знаешь, куда деть руки, как правильно их пристроить на его плечах. Нервничаешь… хорошо ли у тебя получается топтаться на месте. А он так близко… Еще ближе… Касается горячим дыханием щеки. Неосознанно тянешься к нему.