Так не бывает. Шепот противоречий (СИ) - Рейв Элен - Страница 99

Смотрю на горящий яркой подсветкой дисплей.

— Может, занят? — спрашиваю у самой себя, затем пожимаю плечами. — Ладно. Перезвонит.

Однако последующие часы мобильник остаётся безмолвным. Сашка не перезванивает ни в девять, ни в десять, ни даже в двенадцать ночи.

В комнате я одна. Из-за двери периодически доносятся чьи-то голоса. Местные обитатели готовятся развлекаться. Ритка, естественно, уже тусит в очередном клубешнике. Лёня, насколько мне известно, сидит дома в соблюдении всех норм покоя, предписанных ему врачом. А больше мне звонить некому. От известного исчадья тоже никаких новостей, что меня, безусловно, радует.

Однако…

Отвлекаюсь от рукописи на экране нетбука, беру в руки сотовый. Во второй раз за сегодня нахожу номер Сашки, нажимаю кнопку вызова. Долгие гудки, затем…

«Абонент не отвечает. Оставьте сообщение или перез…»

Сбрасываю. Набираю ещё раз. Снова долгие гудки и…

«Абонент не отвечает. Ос…»

— Да что ж такое-то? — чуть раздражаюсь, но быстро отпускаю эту эмоцию и ловлю другую. — Может, у него случилось что?

Беспокойство и подозрения незаметно подкрадываются со спины. Ловко взбираются по мне, как по дереву, цепляясь тонкими и острыми когтями за ткань домашней одежды, принимают невероятное горизонтальное положение и удобно устраиваются на груди.

Почему он не отвечает?

«У него там что-то случилось…» — раздаётся в голове голос Ритки, возвращая меня на несколько дней назад, словно какая-то машина времени. — «Как только выступление закончилось, он почти сразу уехал».

Что случилось?

Тогда я так и не узнала. А теперь не понятно… узнаю ли вообще.

Может, что-то личное? Типа с роднёй. Проблемы какие. Может, на работе запара? Предупредить не успел, а теперь некогда. Почему нет?

Беспокойство раскрывает пасть в ленивом зевке, подозрение начинает флегматично перебирать лапами, впиваясь когтями в кожу, словно кошка. Однако ощущения от этих покалываний в груди крайне неприятные.

Совершаю ещё одну попытку дозвониться до Сашки, получаю тот же результат. Откладываю сотовый на край стола.

Надеюсь, у него всё в порядке и я зря переживаю…

12 апреля

* * * *

— Кому ты там названиваешь полдня? — отзывается Ритка из-за дверцы шкафа. Девушка только из душа, собирается на свидание с каким-то типом. По рассказу подруги поняла, что она подцепила его в каком-то клубе. Всё как и всегда, в прочем.

— Сашке, — уже, наверное, в десятый раз за сегодня набираю его номер. Да, знаю! Назойливых людей никто не любит, но мы же договорились! В это воскресенье сходить погулять. А Сашка не из тех людей, кто может просто «кинуть». Если бы у него изменились планы, он бы точно предупредил. По крайней мере, я так думаю. Мне хочется в это верить. Должен же быть хоть один адекватный человек среди всех, с кем я общаюсь?!

— А как же Ян? — Изумлённое лицо Ритки с обрамляющими его взъерошенными мокрыми волосами показывается из-за двери.

— А что с ним?

— Ну-у… Разве вы не вместе?

— Чего-о?!

— Вы в тот вечер так мило побеседовали… — Ритка расплывается в довольной улыбке и делает этот идиотский жест бровями. Типа с подъёбом: «я знаю правду, не отмазывайся». — И я совершенно точно видела, как блондинчик держал тебя за руку. Тогда, в машине. Когда искали нашего горе-любовника…

Отрываюсь от набирания смс-сообщения, поднимаю на девушку недоуменно-критичный взгляд:

— И?

— Алён, хватит дуру включать, — раздражается девушка и, махнув на меня рукой, скрывается за дверцей. — Всё ты прекрасно поняла. Только, как всегда, ни хрена не хочешь рассказывать. А могла бы и поделиться с подругой.

— Потому что нечего рассказывать.

— Как это нечего?! — Она выходит из-за преграды одетая только в джинсы и бюстгальтер, упирает кисти в бока.

— И хватит нести всякую чушь…

— Ага. У неё там какие-то шашни с одним из самых видных «золотых мальчиков» города, а она говорит, что «нечего рассказывать»! — Ритка кривляется на последних словах. — Не будь ты такой занудой, то уже давно было бы что рассказать! И много о чём.

Боги безумные, сколько возмущения…

— Рит, шашни — это у тебя. А у меня сессия на носу, друзья придурки и Сашка какого-то фига трубку не берёт. Остальное меня не волнует.

— Ага, — девушка недоверчиво кривит рот, — сессия у неё. Рассказывай больше…

Не отвечаю. Вообще не понимаю, почему мы каждый раз поднимаем эту тему. Если Ритке так не терпится послушать истории с участием «золотой молодежи» и далее по списку, то пусть обратится к Светочке. Уверена, ей есть что поведать. К тому же… Любому дураку понятно, что у такого, как Ян, и такой как Я, вообще не может быть ничего общего. Уже не раз доказано. А он… Этот чёртов демон всякий раз глумится надо мной, а я ведусь, как дура. Вот и всё. Вот и вся история, которой я могла бы поделиться, но не вижу в этом особого смысла.

Наконец дописываю смс для Сашки:

«Привет! У тебя всё в порядке? Ты на звонки не отвечаешь. Я волнуюсь… Перезвони. Или напиши, как будет время. Жду».

Надо же, какое искреннее и своего рода откровенное «письмо» от вечно замороченной и подозрительной меня.

Ритка больше не достаёт меня расспросами про Яна. Примерно часов через пять бесконечно долгих сборов, переодеваний, укладок, тонны макияжа и почти едкого, невыветриваемого запаха странных сладко-кислых духов девушка, наконец, покидает комнату:

— Всё, я ушла, дорогая. Веди себя хорошо.

— Ага, вали уже… — машу на неё рукой, не отвлекаясь от монитора нетбука.

Подруга выпархивает на крыльях любви, что имеет сногсшибательный, яркий образ и убийственный аромат не то арбуза, не то дыни вперемешку с какими-то непонятными нотками-кислинками, и закрывает за собой дверь.

Тяжело вздыхаю.

О чудо…

Беру сотовый, проверяю его на наличие пропущенных звонков или смс. Вдруг Сашка звонил, когда я выходила до магазина или когда была в туалете? Мысли были заняты рукописью, а потому я не проверяла мобильник. Но нет… Сашка не звонил и не писал. И сие обстоятельство уже начинало вызывать реальные подозрения и нехорошие предчувствия.

Ладно.

Подношу сотовый к уху.

Ещё разок. Если снова не ответит, то…

— Алло.

Вздрагиваю, когда гудки вдруг прерываются и я слышу знакомый голос.

— П-привет, Саш, — чуть запнувшись, говорю в ответ. — Ты чего трубку весь день не берёшь? Мы же договорились. У тебя что-то слу…

— Ничего. — Что за нервные нотки в его голосе? — Алён, не звони мне больше… И не пиши.

Все мысли в один момент вышибает из головы, словно по ней шарахнули кувалдой.

В смысле?

— Что?

Парень выдерживает странно-долгую паузу. Будто сам не понимает, что несёт.

— Удали мой номер. Наше общение было ошибкой. Нам лучше… больше не видеться.

— То есть? Саш, что ты…

Мне не дают закончить.

— Ничего! — он вдруг срывается на крик, из-за чего я испуганно вздрагиваю. — Совсем тугая?! Я сказал, не звони мне!

Вызов обрывается.

Продолжаю держать сотовый рядом с ухом, упирая локоть в стол, смотрю на монитор нетбука невидящим взором.

Что это только что было?

Что за бред?

Это точно был Сашка?!

Снимаю блокировку, нахожу в списке контактов его номер. Да. Совершенно точно. Я разговаривала с ним, и у меня не поехала крыша, как мне временами кажется. Но тогда что? Что это, мать его так, было?! В смысле «не звони мне»? В смысле «удали мой номер»? Какого лешего ещё и наорал на меня? Что я ему сделала?!

Вновь пытаюсь дозвониться до парня. Ни фига. Так не пойдёт! Либо он всё по-нормальному объяснит, либо…

Звонок сбрасывается после пары гудков. Затем ещё раз и ещё. А когда набираю номер в пятый и шестой раз, идёт автоматический сброс вызова. И я знаю, что это такое. Парень добавил меня в «чёрный список».