Прости за любовь (СИ) - Джолос Анна - Страница 89

Сперва в шоке перечитываю текст.

Трижды.

Растерянно моргая, открываю прикреплённый файл.

А уже через несколько секунд меня такой лютой злостью накрывает!

Наверное, не позвони мне Филатова в этот момент, я бы приготовилась ту ещё взбучку Абрамову устроить.

— Да, Поль.

— Тат, я могу зайти?

По голосу слышу, что плачет.

— Конечно. Ты где-то рядом?

— Возле вашего дома.

— Заходи, конечно.

— Это точно удобно?

— Точно.

После прочитанного Кучерявому светит только скандал.

Делаю скрин. Отправляю его себе. Удаляю чат и, отложив его чёртов телефон в сторону, иду встречать подругу.

— Ты в порядке? — спрашиваю, едва та появляется на пороге.

— Нет.

Так и есть, ревёт.

И успокоить сразу с ходу не выходит.

— Идём на кухню, расскажешь, что случилось, — веду за собой, сажаю за стол, наливаю воды. — Что такое, Филь?

— Я к Денису ходила, — выпаливает, шмыгая носом. — Решилась наконец.

— Держи, — протягиваю ей салфетки. — Как прошла ваша встреча?

— Плохо прошла.

— Почему?

— Поругались из-за квартиры.

Ещё одно пояснение.

После того, как Свободный оказался за решёткой, мы узнали о том, что приобретённая им в спешке квартира принадлежит по документам Полине.

Он купил её для неё, но, естественно, Филатова такой подарок принять не смогла. Собственно, по этой причине отдала ключи Марселю.

— Он вообще не был рад меня видеть.

— Как так?

Я думала, если честно, что реакция будет обратной.

— Фактически прогнал меня. Тактично и вежливо, но прогнал!

— Прогнал?

— Да. Сказал: «Не приходи сюда больше». Представляешь? — плачет.

— Ну тихо.

Опускаюсь на соседний стул. Обнимаю её дрожащую фигуру. Слышу, как хлопает входная дверь.

Вернулся мой «хороший» и «правильный».

И как же повезло ему, что здесь сейчас Филатова! Это его вот прям спасло, можно сказать.

От тяжёлой керамической сковороды.

— А чё происходит? — замирает на пороге кухни, глядя на рыдающую Полинку.

Отмахнувшись, киваю на телефон.

— Горький тебя искал, — опускаю взгляд на плитку. Потому что видеть его не хочу.

— Что-то срочное?

— Да, — бесцветным голосом подтверждаю.

— Ясно.

Якобы расстраивается.

Как же!

Стиснув зубы, наблюдаю за тем, как забирает смартфон и выходит.

Испытываю облегчение, когда спустя минуту ставит в известность о том, что ему надо ехать на площадку.

Кивнув и бросив «езжай», даже не двигаюсь с места.

Больно. Очень.

Но, наверное, хорошо, что я узнала обо всём сейчас, а не после свадьбы.

Дура…

— Вы тоже поссорились? — спрашивает подруга, когда снова остаёмся в квартире вдвоём.

— Ещё нет, — разжимаю объятия. — Но вернётся с концерта и это непременно произойдёт. А может и нет. Наверное, куда красивее и достойнее просто собрать вещи и оставить кольцо.

Поля таращится на меня, как на умалишённую.

— В смысле?

— В прямом. Кофе будешь? Сварю.

Встаю. Подхожу к плите.

— Джугели, это предсвадебный мандраж так на тебя действует, что ли?

Молчу.

— Собираешься отказаться от кольца? Спятила совсем? Кучерявый этого не переживёт.

— Переживёт. Передарит.

— Кому?

— Вот ей, — кладу перед ней свой телефон. Там скрины и файл с «поздравлением».

— Сюда.

Виновница моего плохого настроения, покачивая бёдрами, ведёт нас в випку.

Да. На концерт, как вы поняли, я всё-таки пришла. Уж очень захотелось посмотреть воочию на эту девушку.

— Располагайтесь. Самые лучшие места. Красивое платье, кстати, — невзначай делает мне комплимент. Ещё и хватает наглости улыбаться.

Стерва.

— Спасибо, я знаю, — цежу сквозь зубы.

Про твой проститутский наряд мне сказать нечего.

Признаю, фигура у неё хорошая, но зачем же вот так откровенно выставлять все свои достоинства напоказ? Вебер себе такого не позволяла, при этом оставаясь всегда стильной и по-деловому привлекательной.

— Что-то не так? — невинно хлопает ресницами и внимательно исследует моё лицо. Как будто что-то прочитать по его выражению пытается.

Хмыкнув, отворачиваюсь к сцене.

Вы когда-нибудь представляли, как таскаете кого-то за волосы? Я да.

Один Бог знает, как удаётся себя сдержать.

— Ну ладно, отдыхайте, девчонки, — прошелестев, удаляется.

Полина становится рядом.

Поднимаю взгляд.

Смотрим друг на друга.

— Шлэндра, — нетипично для себя припечатывает ёмко, едва вышеупомянутая Аля исчезает из поля зрения.

— Говорю тебе, у них было, — выдыхаю расстроенно.

— Да ни фига! Я не верю, — настаивает упрямо. — Марсель помешан исключительно на тебе. Как смотрит, м-м-м-м… — мечтательно закатывает глаза.

— Угу, а пар спускает с ней.

— Блин, Джугели, ты свечку, что ль, держала?

— Я, по-твоему, дура, Филь? Она же чётко и ясно написала: «Можем в любое время повторить наше горячее июньское after-party».

— Мало ли, что и кто пишет?

— Он с ней спал! Пока я в теннис свой играла!

— О-о-о-о… Чушь несусветная, — фыркает. — Ну сама посуди, на фига ему тогда делать тебе предложение? Вертолёты, яхта, столько заморочек!

— Одно другому не мешает.

— Ну знаешь, это максимально нелогично.

— Может, однажды соблазнился и решил искупить вину…

— Не думаю.

— А ты подумай лучше о том, что мы полгода в пионеров играем.

— И чего? Он, между прочим, демонстрировал тебе свои серьёзные намерения.

— А ей что демонстрировал? То, что пониже пояса?

Она цокает языком.

— Я такое простить не смогу. Нет. Никогда. Одно дело, когда мы дружили, но сейчас…

— Господи, Тата! Остынь! Ты с вероятностью в девяносто девять и девять процентов обвиняешь парня в том, чего он не совершал.

— То есть один процент ты всё же оставляешь, — прищуриваюсь.

Подруга закатывает глаза.

— Н-да… С тобой невозможно разговаривать. Не думала, что ты настолько ревнивая!

— Я не ревнивая, — яро отрицаю сей факт. — Просто не хочу, чтобы меня водили за нос.

— Так, давай по факту. Отвечай на мои вопросы.

— Ну.

— Переписку их листала? Ту, которая до этого сообщения.

— Да.

— Там было что-то похожее?

— Нет. Всё по работе вроде.

— Смайлики?

— От неё да, — утвердительно киваю.

— От него?

— Односложные ответы.

— Ну вот видишь!

— Что?

— Эля эта, возможно, тупо в него влюблена. Парень-то видный.

— Полина, она поздравляет его с днём рождения голой фоткой и пишет про «повторить»! А ты мне про какие-то сообщения! — теряю терпение. Трясёт аж всю на эмоциях.

— Д — доверие, Джугели. Не слышали, да? Ты на каждую его поклонницу так реагировать будешь? Тогда у меня плохие новости. Ничего у вас не выйдет.

— Она его концертный директор!

— Одно другому не мешает, — ехидно ввинчивает мою же фразу.

— Гр-р.

Смеётся.

— Успокойся, а.

Такова, видимо, наша участь — по очереди успокаиваться.

— Подыши-ка, как там тебя врач твой учил.

— Иди ты, — злюсь пуще прежнего.

— Нет, это ты иди, пожалуй, — отражает невозмутимо. — Возьми своего Кучерявого и на очную ставку к ней отведи. Пусть объясняются на пару. Поймёшь, кто из них врёт, когда столкнёшь лоб в лоб.

— Прямо сейчас идти? — замерев, уточняю.

— Пригорает же. Вон аж дымишься вся! — изображает клубы дыма над головой.

Бросаю растерянный взгляд вниз.

Зал активно наполняется людьми. Уже скоро начнётся концерт. И с одной стороны, время ещё есть, а с другой, ребята наверняка готовятся и настраиваются.

К чему сейчас скандал и выяснение отношений?

Достаю вибрирующий телефон.

Марсель : Так и не пожелаешь мне удачи?(

Предыдущие сообщения и звонок от Него я проигнорировала.

Сижу.

Пять. Десять минут. Пятнадцать.