"Фантастика 2024-177". Компиляция. Книги 1-32 (СИ) - Потапов Артём - Страница 1383

Вставить ключ в скважину не успел — сзади кто-то ловко схватил левую руку и со всей дури заломил её за спину вверх, так что я гулко стукнулся лбом об дверь, ключи со звоном упали на пол и отлетели куда-то в сторону.

Краем глаза цепляю справа ссыпающуюся по лестнице тень и с безжалостной резкостью понимаю: возьмут с двух сторон — хана! Как я ухитрился настолько вовремя выкинуть вправо ногу — не знаю, но получилось неожиданно удачно: тень насадилась на мой пинок с каким-то утробным хеканьем, а меня вместе с первым нападашим отдача резко завалила влево. Третий закон Ньютона, вот так-то, парни! Что особенно здорово, при падении налётчик мою руку отпустил, сам оказавшись на полу подо мной. Неужели вывернулся?! Щас только чуток подправим... Новый "я" как-то очень уж хладнокровно пробил локтем в нос вяло копошащемуся подо мной первому.

Вскакиваю, рву на себя дверь — не получается, мешает тушка, неожиданно быстро подплывшая кровью из носа. Я ему там ничего не сломал? Случайно, хе-хе. Что справа? Справа порядок: здоровенный мужик выгибается, хрипит, размазывая собственную рвоту по лестнице. Машинально замечаю, что валяющийся у меня под ногами орел — в куртке, несмотря на летнюю жару, небритый, мелкий какой-то — повезло, второго я бы так легко не подмял. Хорошо, хоть не менты... Громыхнула железная дверь — соседка по площадке:

— Эт чево это вы тут устроили, фулюганы?! — голос старческий, дребезжит. Вот вроде и живём рядом, не первый месяц, но ни разу не встречались.

— Не выходите, тут грабители! Вызывайте полицию! — прокричал я, хрипло, прерывисто, пытаясь оттащить тушку первого, чтобы разблокировать свою дверь.

Получается у меня плохо — вывернутая левая рука болит всё сильнее, работать ей почти не могу, а чтоб выдернуть тело одной правой — хват слабоват, пальцы срываются. Вот сколько собирался заняться физкультурой, а?! Ковыряюсь чёрт знает сколько уже, а мне ведь ещё ключи искать! В злобе сам на себя, остановился, примерился, взялся получше за ремень штанов мелкого, рванул раз, два, и уже почти выгрыз себе достаточное пространство, чтобы проскользнуть в квартиру, но тут в спину ударило что-то острое, колет, давит, сердце останавливается, краски вокруг блёкнут, и последнее, что я слышу — уверенный мужской голос: "Не надо полицию. Федеральная служба безопасности".

Сегодня не мой день. И не хозяйкин — останется квартира незапертой.

-*-*-

Сознание возвращается не сразу, постепенно, рывками... ух, какой же паршивый сон мне снился! Давно такого не было. Все нервы эти чёртовы фирмачи вымотают! Давно пора уйти было. Или... моё "увольнение" — это тоже сон? Хочется вскочить, надо же что-то делать! Даже если я в реале и не уволился — всё, к чертям, хватит! Надо срочно ехать в офис и всем там всё сказать! Только вот вскакивать как-то не получается. Ноги-руки отлежал, как будто нет их, и глаза не продеру никак. Сейчас... вяло напрягаю мышцы в надежде разогнать кровь, одновременно пытаясь разлепить непривычно тяжёлые веки.

— А ну, сиди тихо, урод! — неожиданно раздалось злобное шипение откуда-то слева. — Или тебя ещё разок шокером приложить?!

— Не надо его шокером, — недовольный голос спереди, — а если он нам тут всю машину заблюёт? Забыл, как на той неделе над Димоном ржали, когда от него все мойки отказывались? Бей по башке, чё как в первый раз!

Справа кто-то завозился, сместился, давление на руку чуть ослабло, как вдруг — молния! Огни в глазах! Темнота...

В следующий раз я очнулся, когда нападавшие, вяло переругиваясь, втроём вытаскивали меня из машины. Сначала я хотел было рвануть — слева от меня в салоне не было никого, и даже противоположная дверь осталась приглашающе открытой, но, попробовав пошевелить рукой, понял, что бегун из меня сейчас примерно никакой. Оп — а вот и наручники застегнули, да не просто так, а прицепили за руку к немаленькому мужику с эффектным следом моей подошвы на пузе. Меня разобрал ржач, остановиться не могу — истерика? Идти я явно не в состоянии, свалился безвольной кучей под ноги к похитителям, скорчившись от смеха, — хоть глаза промою слезами как следует. Бац! Не пойму, от кого прилетела тяжёлая такая оплеуха. Это они с истерикой так борются? Впрочем, все равно, много ли мне сейчас надо? Уплываю.

Что было дальше — помню урывками. Меня тащат вдвоем, под руки... Ноги то безвольно волокутся по земле, то я ими калечно перебираю, но они расползаются, путаются, мешают этим... Ругаются... Здание... безликое, точно не знаю такого... Вход... чёрный, наверное, лестница — новая, чистая, но очень простая, бетон крашеный... коридоры... стены-стены, двери-двери, одинаковые, сколько глазам видно, от этого меня мутит... дверь — тяжёлая, узкая, эти ругаются, никак не могут меня туда занести, а втроём мы не проходим. Наконец, мужик слева бросает мою руку и толстый обладатель следа на пузе, пыхтя и потея, затаскивает меня в дверь самостоятельно. Скидывают кулём на какой-то топчан, приваливают к стене, наручники... всё плывет. Уходят? И слава бессмертным богам, даже не пнул никто на прощание — интересно, что за человеколюбие такое? Или тут камеры, надо вести себя прилично? Чтоб какой-нить совет по правам человека не возмущался потом...

Пытаюсь лечь — а не всё так просто: обе руки — в наручниках с цепочками. С виду — цепочки крепкие, стальные, впрочем, особо рассматривать я не могу, в глазах все вертится, как будто смотрю в небо с карусели. Цепочки пристёгнуты к кольцам, вделанным в стену. С трудом соображаю, как мне извернуться, чтобы лечь, пробую так, сяк, получается далеко не с первого раза, но в итоге всё же укладываюсь. Неудобно — правая кисть почти висит на цепи где-то в районе левого плеча, и на бок точно не повернуться, но мне сейчас не до капризов. Опять уплываю...

-*-*-

Странное место. Окон нет, но на камеру не похоже. Не сказать, чтоб я был знатоком, но в камере должен же быть туалет какой-то, верно? А тут всей комнаты-то — квадратов пять от силы, как моя кухня в съемной, от стены до стены руками достать можно. Кладовка это какая-то, что ли? Приспособили? Всей обстановки — крашеные стены, диодный светильник на потолке и мой топчан с матрасом. Никакого постельного — что вы, откуда такое счастье. Больше нет вообще ничего. Я как очухался — в туалет припёрло, хоть вой! Так и поступил. Дверь открыли секунд через 30, дюжий дядька в тёмно-зелёной форме без знаков различия притащил биотуалет. Типа ведро с ручкой. Рядом ставит, а я дотянуться-то не могу — цепочки короткие! И вот тут я его силу оценил: одной рукой вертухай поднял за пояс моё тело целиком, а другой буквально вышвырнул топчан из-под меня, на метр в сторону, не меньше! А ведь я пробовал его двигать — тяжеленный, устойчивый, каркас как бы не из чугуна. Ну и я тоже не пушинка, чтоб меня вот так на одной вытянутой руке поднимать! Силён попка, ничего не скажешь, я бы так вряд ли смог. Точней — я и не смог, вот только вчера...

Но это было только в первый раз. Теперь мне приходится взывать к охране, заходит дежурный, пододвигает биотуалет ко мне и отстегивает одну руку от стены. И стоит рядом, ждёт. Я пытался с ними разговаривать — бесполезно, они просто молчат, как немые. Какие там телефоны, звонки, адвокаты, какие прогулки? Вообще глухо. Я просто сижу на топчане, жду непонятно чего. Даже смену дня и ночи могу определять исключительно по кормёжке: если еда холодная и похожа на вчерашнюю — это, скорее всего, завтрак. В обед вообще дают заваренный доширак или какой-нибудь другой быстрый суп. Ужин — самый лучший, кормят довольно прилично, порции изрядные, и больше всего это похоже на бизнес-ланч. Запросто могу ошибаться, и то, что я считаю ужином, на самом деле обед. Легко. Но проверить мне нечем... тут даже свет не выключают никогда — сплю так. В тюрьме же должны на ночь свет тушить? Ну и шум — не может же быть, чтоб я совсем никогда никого не слышал? Не могу же я сидеть здесь совсем один! Короче, это что угодно, только не СИЗО, вот.