Сладкий Пирожок для крутого Босса - Вьёри Аня - Страница 3

Я была счастлива.

До того момента, как проснулась.

Резко села на кровати, окинула взглядом шикарное мужское тело, тихо сопящее рядом со мной…

Он повернулся, что-то сонно пробормотал, пошарил рукой по простыне, нащупал мое запястье… И снова уснул…

А я, ошарашенная своим же поступком, совершенно не представляла, что теперь делать! Бабушки о таком не рассказывали!

Рассказывали подруги, но в их рассказах было все пошло и малоприятно…

Получается, что я отдалась первому встречному в первую же ночь?

Я, выходит, доступная? Безнравственная? Несерьезная?

О боже!

Сжигаемая стыдом, гонимая предстоящим позором, я тихо сползла с кровати, стараясь не разбудить того, кто вчера мне озорно представился Лехой, натянула платье, подхватила туфли и…

И исчезла с твердым намерением забыть произошедшее и никогда не вспоминать.

Только вот буквально через три недели я поняла, что забыть не получится!

.

***

– Ну, привет, – он смотрит на меня почти тем же самым озорным взглядом своих небесно-голубых глаз.

А на губах играет чуть ироничная улыбка.

– Что предложишь вкусненького?

Не узнал!

Колючий ледяной ком обиды медленно пополз по груди куда-то вниз.

Я для него была одной из многих.

Одной из тех, кого можно легко затащить в постель вот такой вот улыбкой…

Стискиваю зубы, шумно сглатываю подступающие слезы…

Это все нервы. И гормоны… И…

– Саш! – кричит из подсобки Маринка. – Митька пришел!

– Выйди в зал! – отзываюсь, поворачиваюсь к непрошенному клиенту. – Я ваших вкусов не знаю, а вообще в городе нашу выпечку всю любят. Вот булочки, вот пирожки. Кто берет с повидлом, кто с капустой… Все на витрине.

И, не дожидаясь его ответа, улетаю в подсобку.

Дверь!

Мне надо перевесить дверь!

А то придет пожарная инспекция и прикроет мои “Бабушкины Пирожки”. И тогда действительно ничего не останется, как продаться заезжему сетевику и стать “Мармеладкой”, или “Шоколадкой”, или как они там называются…

Вылетаю в подсобку, глотая слезы.

– Саш, ты чего? – смотрит на меня ошалевший Митька.

Ему едва шестнадцать есть – это младший брат моей одноклассницы, но парнишка толковый, рукастый. Часто его вызываю.

– Мить, надо, чтобы дверь наружу открывалась, – всхлипывая, пытаюсь объяснить я.

– А ты из-за нее плачешь? – округляет глаза он.

– Из-за проверок! – беззастенчиво вру я. – Уже все нервы вытрепали! Вот даже тесто плохо поднимается!

Раздосадованно пинаю чан с ржаной закваской…

Все!

Сил моих больше нет!

– Саня, – вдруг воодушевляется Митька. – Ты не дрейфь! Мы ща все поправим! Тут работы на три минуты!

И вдруг я снова слышу из зала “Дзинь”!

Ладно…

Не пойду с красным носом.

Там Маринка.

Но…

Маринка испуганно заглядывает в подсобку:

– Саша, выйди.

Да что ж такое!

Распахиваю дверь, намеренная поругаться, и…

Ой…

Глава администрации.

– Что ж вы, Александра, так неприветливо гостей встречаете, – покачиваясь с носка на пятку и растягивая слова, как кот Матроскин, спрашивает меня он. – Нет бы угостили своим самым лучшим…

– У нас все самое лучшее, Илья Александрович! – киваю я, стараясь выглядеть приветливо. – И дверь мы уже перевесили, – Митька же сказал, что там работы на три минуты.

– Да бог с ней, с дверью, – лицемерно улыбается глава, почему-то то и дело поглядывая на моего утреннего гостя. – Я, собственно, решил вот… – он откашливается. – Знакомьтесь! Столичный бизнесмен, владелец сети пекарен “Сладкая Булочка”, Никитин Алексей Игоревич!

Кто?

Он?

Мамочки…

Медленно оседаю на стул.

Вот это влипла, так влипла!

Глава 4

Алексей

Саша, Саша, Простокваша!

Черт!

Такое ощущение, что это она!

Но не похожа же совершенно!

Нет, чем-то похожа… Неуловимо… Еле-еле… Как если бы была сестра или…

Блин!

Саша Иванова!

Да мало ли на свете Саш Ивановых? Наверное, не меньше, чем Маш Петровых!

Неужели она?

Да не может быть!

Та была яркая, блестящая… Кажется, чуть полнее и волосы темнее и…

Елки! Ну женщина же может заболеть, или просто похудеть, или…

Достаю телефон, открываю единственное фото, которое смог достать.

Она полубоком, принимает из рук жюри свой кубок…

Странно, что более приличного не сделали даже для их сайта.

Да, номинация такая… Проходная…

И все же…

Вздыхаю.

Пытаюсь вызвать ее образ в своей памяти.

Чуть горьковатая сладость.

Это всплывает первым.

Приятная, не приторная сладость. Бархат кожи, ласкающее тепло ее дыхания, счастливый блеск в глазах и…

Блин!

Да!

Я идиот!

Я был с самолета и вечер этот считал неважным, устал тогда, как вол, успел подхватить бокал чего-то на фуршете и… И даже имени ее не спросил!

Черт!

Но я почти уверен, что девушка, с которой я провел ночь – это Александра Иванова! Лауреат премии в номинации “Открытие года”!

Называется красиво, но на самом деле это почти что поощрительный приз. Когда изделие не дотягивает до уровня конкурса, но видно, что человек очень старался.

Но ей этого хватило! Я помню ее восторг, ее ликование…

Черт!

Я помню!

А она?

Саша Иванова.

И работает в хлебобулочной промышленности.

Совпадение?

Что, реально?

Ну ладно. Если это она, она что, меня не узнала?

Я волосы не красил и не похудел за этот год ни капли!

Черт!

Как же я хочу ее найти!

Сначала, когда утром проснулся один, то подумал, что и хрен с тобой! Раз ты так решила, то скатертью дорожка!

А потом понял, что не отпускает.

Вообще никак не отпускает.

Обида?

Не-ет…

Когда обижен, готов искать утешения у других.

А тут…

Никого, кроме нее, видеть не мог.

Слышать не хотел.

И уж тем более, трогать!

Саша!

Саша, Саша…

Шла Саша по шоссе…

Блин!

И моя Саша от меня ушла… По шоссе уж или нет, не знаю.

И до сих пор не понимаю почему!

Ну да, это было сумасшествие, помутнение рассудка, безумие… Но такое клевое! Такое…

Р-р-р-р!

Разве возможно, чтобы она меня не узнала?

Нет…

Невозможно…

Это не она.

Это глупое, идиотское совпадение…

Издевка судьбы.

Что именно тут и именно сейчас я встречаю вторую в своей жизни Сашу Иванову.

И в ней тоже что-то есть!

Взгляд колючий, вид агрессивный, но…

Но что-то в ней есть такое, что заставляет в нее всматриваться!

И…

И почему-то мне сегодня была жутко неприятна эта эскапада их главы.

Вот, кстати, именно к нему я сейчас и направляюсь.

Иду по центру города пешком, прикидывая точки наибольшего притяжения.

Да…

У этих “Бабушкиных Пирожков” действительно прекрасное расположение…

Только вот…

Захожу в здание администрации, вежливо улыбаюсь густо накрашенной секретарше…

– Могу ли я встретиться с господином Евсюковым?

– Ой, да! Конечно! Вам всегда можно!

Излишне поспешно вскакивает девица.

Ух ты!

Всегда можно?

Удивительно. Неужели власти этого городочка так сильно хотят заполучить крупного сетевика?

На что надеются?

Во сколько они оценивают свою помощь?

– Алексей Игоревич, дорогой, – распахивает мне объятья глава.

– Илья Александрович, – ловлю его правую руку и крепко пожимаю.

– Как вам наш городок? – угодливо склоняется глава.

– Прекрасно! Прекрасно! – усаживаюсь в кресло, откидываюсь. – Только вот не уверен насчет этих “Бабушкиных Пирожков”!

– За них не волнуйтесь! – тут же выставляет ладонь глава.

– Да? – удивленно вскидываю брови. – Вы считаете?

– Да! Саша у нас, конечно, мастерица, но совсем не администратор! – хитро улыбается этот проныра. – Еще пара проверок, и мы ее додавим.