После развода. Хочу тебя вернуть (СИ) - Мэра Панна - Страница 8

Глава 12

Ильдар

Я выхожу из машины и вдыхаю воздух. Влажный, летний, с легкой пылью города и чем-то ещё… Новым. Свободным. Живым.

Поднимаюсь по ступенькам в студию, открываю дверь. Знакомый скрип петель, запах дерева, бумаги, свежего кофе и растворителя. Моя территория. Мой мир. Без Нади. Без её контроля, вечного запаха дрожжей в доме и постоянных недовольств.

Кидаю сумку на стул, расстёгиваю рубашку. Разворачиваюсь к окну. Солнечный свет проникает внутрь, ложится на доски пола. Вот он – мой новый старт.

Никакого осадка внутри. Я сделал всё честно. Всё объяснил. И, если быть откровенным… я долго терпел. Долго ждал. Долго играл роль. Но сколько можно жить по инерции? Я мужчина. Я архитектор. Я живой. А Надя давно превратилась в декорацию. Пыльную, предсказуемую, пусть и заботливую. Но мёртвую внутри. Она обиделась, что я захотел чувствовать? Хотел быть вдохновлённым? Хотел больше?

Смешно.

Студия залита светом. Солнце пробивается сквозь широкие окна, ложится мягкими пятнами на белые планшеты, расставленные по столам. Я хожу между ними, ощущая, как солнце ласкает меня со всех сторон. Гладит. Улыбается мне. Подсказывает, что я сделал все правильно.

Это новое ощущение для меня.

Это свобода. Лёгкость. Простор. Никакого напряжения в плечах. Никакой тени за спиной, которая напоминала бы: «Ты забыл принять таблетки», «Ты обещал перезвонить тому-то», «Не забудь, что у тебя встреча…» Нет. Всё это прошлое. А я здесь. Сейчас. В будущем.

Медленно поднимаю глаза на главный макет. Музей современного искусства. Белоснежные, обтекаемые формы. Парящие перекрытия. Стекло, как вода. Пространство, как вдох. Проект, в котором наконец-то отражаюсь я сам, а не пожелания комитетов, не поправки жены, не осторожные фразы «надо подумать, как это воспримут». В этом проекте нет компромиссов. Только моя линия. Только моя идея.

И ритм. Ритм, который задала Алеся.

Я подхожу к планшету, где развёрнут концепт-файл с её танцевальной серией. Её фигура, лёгкая и грациозная, вдохновила меня на архитектуру центрального зала. Ощущение полёта. Без опоры. Без страха. Я улыбаюсь. Такой женщины у меня ещё не было. Не просто молодая. Не просто гибкая. Она словно пульс. Она не ждёт от меня спасения, контроля, заботы. Она смотрит на меня, как на гения. И я таким себя чувствую.

Я наклоняюсь над чертежами, подправляю линию кровли, добавляю пометку. Потом сажусь в кресло, смотрю на студию, на свет, на макеты, на эскизы, и вдруг понимаю, как долго я мечтал о дне, когда всё будет вот так. Без компромиссов. Без вины. Без тяжести прошлого.

Мир открыт. Мои руки свободны. А вечером Алеся будет в новом платье, у нас будет вино, фрукты, и её смех в моей квартире. В моей новой жизни.

Мои мысли прерывает внезапная телефонная вибрация. Я медленно поворачиваюсь к мобильному, который нарушил момент моего настоящего блаженства. Неохотно беру его в руку. Номер незнакомый. Городской.

– Алло, Ильдар Равилович слушает, – говорю я, по-прежнему не до конца прийдя в себя после пережитой эйфории.

И в следующий момент… Голос на другом конце провода ломает весь ритм:

– Добрый вечер, Ильдар. Это мэр города.

Я выпрямляюсь.

Резко. Пальцы сжимаются на корпусе телефона.

– О! Какая честь для меня… – голос чуть подсел, – …чем обязан?

– Хотел бы лично поздравить вас с победой. Проект музея впечатляющий. Настоящая гордость для города.

– Благодарю, – говорю, стараясь держаться уверенно. – Мы с командой вложили в него всё.

– Вот именно. Поэтому хотел бы пригласить вас завтра на ужин. Неофициальный. В закрытом зале у Воробьевых. Мы будем обсуждать стратегическое развитие культурного центра. Хочу, чтобы вы были рядом с женой… И с вашей, как я понял, креативной помощницей, Алесей, верно?

Мое тело словно пронзают кинжалом. Я моргаю. Слишком долго. Слишком медленно.

– Простите, вы… Кого?

– Вашу жену. Вы ведь до сих пор в браке? – голос мэра звучит деликатно, но с нажимом. – Это важно. Показать сильный союз в паре. Надежный имидж. Но и, конечно, Алесю, как символ будущего. Молодая, яркая и амбициозная. Нам нужна такая молодежь.

Меня будто кто-то вырезал из пространства. И сейчас я болтаюсь где-то в параллельной вселенной.

До сих пор стоит звон в ушах.

Привезти жену. Надю…

Которую я только сегодня утром выставил из своей жизни, а теперь мне говорят, что её присутствие необходимо. Для образа. Для общественного одобрения. Для фасада.

– Да, – говорю с трудом, – конечно… Мы придём. Все трое.

– Отлично! Жду завтра к восьми. Охрана вас пропустит.

Связь обрывается. Я всё ещё держу трубку, как будто она может что-то исправить. Потом медленно кладу телефон обратно. Смотрю на макет музея, на чертёж, на тонкую фигуру Алеси, вырезанную из бумаги в центре композиции.

Надя. Она больше не часть моей жизни. Но город ещё не знает. А значит, я должен сыграть. Ещё раз. Для публики. Для мэра.

Глава 13

Еще несколько минут сижу ровно, сверля взглядом точку на двери. Сердце учащённо стучит в груди. От волнения. От осознания того, что разговор с Надей теперь стал необходимостью.

Не знаю, сколько проходит времени, но вдруг дверь распахивается с характерным щелчком. Я не успеваю повернуться. Только чувствую, как в комнату врывается ветер из её волос, запах духов и звонкий голос:

– Угадай, кто приготовил тебе сюрприз?

Алеся. Лёгкая, как весенний дождь. Она подбегает, встает на цыпочки и целует меня в щёку, потом ещё раз. Ближе к губам.

– Я очень соскучилась по тебе, зай. А ты? – улыбается, садясь на край стола и покачивая ногой в босоножке.

Она сегодня в коротком платье. Таком же воздушном, как она сама, и почти прозрачном. Волосы собраны небрежно, но в этом её фирменная красота. Не сделанная, не скопированная – живая. Как будто каждый её жест говорит: «Мне хорошо с тобой. Я здесь, потому что хочу, а не должна».

Я беру её за талию и притягиваю ближе. Она сразу отзывается, чуть выгибается навстречу. Наши губы встречаются.

Вкус сладкий, с привкусом клубники. Она смеётся, вплетает пальцы в мои волосы.

– Сюрприз, говоришь? – шепчу, целуя её в шею.

– Угу. У тебя сегодня праздник, архитектор года. Так вот, я решила, что сегодня заставлю тебя ощутить, что это по-настоящему твой день.

Она смеётся звонко, тянется ко мне. Мы снова целуемся.

На столе. Среди чертежей, рядом с будущим музеем, который она помогла мне придумать. Я чувствую, как в груди снова поднимается волна того самого ощущения: я живу. Это настоящее.

Но тут я вспоминаю… Мэр. Ужин. Надя.

Я отстраняюсь, всё ещё удерживая её за талию.

– Алесь, подожди, – шепчу одними губами, всматриваясь в её ангельские глаза.

–Да, Ильдар? Что-то не так? – робко спрашивает она.

Я вздыхаю.

–Нам с тобой завтра надо показаться.

– Кому? – она моргает, с притворным испугом.

– Мэр города. Приглашает на ужин. Говорит, будет говорить про будущее музея и нашего города. Хочет видеть меня, тебя… И мою жену.

Алеся соскальзывает со стола. Улыбка с лица мгновенно пропадает. Она подходит к окну, встаёт спиной ко мне, скрестив руки на груди.

Я сразу чувствую – настроение изменилось. Всё. Только что было легко, звонко, жарко… А теперь, будто ледяной сквозняк прошёлся по комнате.

– То есть… – медленно говорит она, не поворачиваясь. – Она тоже будет за столом?

– Это… Инициатива мэра. Не моя.

– Но ты согласился.

– Алесь, пойми… Это политика. Имидж. Они хотят видеть семью. Хотят убедиться, что вокруг музея надёжные, устойчивые фигуры. Это всего лишь вечер. Один ужин.

Она резко разворачивается, глаза сверкают.

– Один ужин? Ильдар, да сколько можно этих «ещё немного»? Сколько мы будем притворяться? Я что? Снова твоя маленькая тайна? Снова «сначала закончу дела, потом официально»?

– Это не так. – я стараюсь говорить спокойно. – Я всё делаю. Подготовил бумаги, поговорил с Надей. Я не отступаю. Просто этот вечер важен. Всё на кону. Весь проект.