Метка сталкера (ЛП) - Уайлдер К.Н. - Страница 11

Мой большой палец пролистывает каналы – кухня, спальня, коридор, пожарная лестница. Всё функционирует.

Я увеличиваю её лицо, когда она отступает от доски, её выражение напряжено решимостью, а не страхом. Она что–то бормочет себе под нос, но направленный микрофон, который я разместил в потолочном вентиляторе, улавливает лишь обрывки. Нужно будет это исправить.

«...связи здесь... Блэквелл...»

Я выпрямляюсь в машине, прибавляя обогрев, пока увеличиваю изображение. Её пальцы прослеживают линии между газетными вырезками о Блэквелле и мёртвым мужчиной.

«Чёрт», – шепчу я, запотевая лобовое стекло. Этот мужчина был связан с Блэквеллом.

Блэквелл – не просто кто попало. Этот человек владеет инфраструктурой Бостона. Три мэра, два комиссара полиции и окружной прокурор обязаны ему своей карьерой. Его медиаимперия контролирует каждую значимую повестку. Когда у Ричарда Блэквелла возникают проблемы, они имеют свойство исчезать. Навсегда.

Как только что исчез тот мужчина.

За восемь лет работы в наблюдении я научился распознавать по–настоящему опасных людей. Редко это очевидные монстры. Чаще – те, у кого безупречный публичный имидж и личная охрана. Те, кто никогда не нажимает на курок, но у кого на быстром наборе есть люди, которые сделают это. Блэквелл находится на вершине этой пищевой цепи.

Я избегал его орбиты. Даже Общество сторонится его дел. Не из–за каких–то моральных принципов – мы просто узнаём высшего хищника, когда видим его.

Экран моего телефона показывает, как Окли обводит имя Блэквелла, тыкая маркером с такой силой, что я удивлён, как бумага не рвётся. Её преданность делу вызывает восхищение. Самоубийственна, но восхитительна.

– Ты даже не представляешь, во что ввязываешься, – бормочу я, потирая уставшие глаза.

Охранники Блэквелла увидят в ней не решительную журналистку. Они увидят незакреплённый конец. А я видел, как завязывают достаточно таких концов, чтобы знать, чем заканчивается эта история.

Мой палец замирает над экраном. Холод, не имеющий ничего общего с февральской ночью, просачивается сквозь меня. Почему я беспокоюсь о ней?

Я собираю информацию, вот и всё. Не развиваю неуместную заботу об объекте. Уж точно не представляю, как пахнут её волосы вблизи.

Она отходит от доски и плюхается на диван, пружины скрипят под её весом. Её рука залезает в, казалось бы, обычный карман куртки, но каким–то образом производит оттуда целую семейную упаковку арахиса в шоколаде M&M's. Она вскрывает её зубами, и пригоршня конфет исчезает у неё во рту.

– Заедание эмоций, – бормочу я себе. – Классическая реакция на стресс.

Она откладывает конфеты и подходит к книжному шкафу, доставая рамку с фотографией, на которую я не обратил внимания при установке. Камера ловит её профиль, пока она смотрит на неё, черты её лица смягчаются.

– Я уже так близко, мама, папа, – говорит она, и её голос дрожит в статике моего направленного микрофона. – Я почти у цели. Блэквелл не уйдёт от расплаты за то, что он сделал с вами.

Дыхание застревает у меня в груди. Это вообще не связано с Галерейным Убийцей. Это личное.

Я увеличиваю фотографию в её руках – семейный портрет. Пара средних лет с девочкой–подростком между ними, все улыбаются. У женщины – глаза Окли. У мужчины – линия подбородка.

– Чёрт. – Я упустил нечто фундаментальное. Её расследование против Блэквелла связано с её родителями. Я знал, что они мертвы, но...

Мой телефон вибрирует от сообщения.

Торн: Завтра собрание. В 20:00. Есть обновления?

Зандер: Ложная тревога.

– Кто ты, Окли Новак? – бормочу я, слегка приближая изображение, пока она снова устраивается на диване.

Мои объекты наблюдения попадают в предсказуемые категории. Цели для устранения, потенциальные угрозы Обществу, рабочее. Она не подходит ни под одну из них. Она – переменная, которую я не учёл. Дикая карта. Таинственный вариант «другое» в тесте с множественным выбором.

Я подключаюсь к её ноутбуку через установленное мной ПО удалённого доступа.

Её история браузера показывает десятки запросов о Блэквелле и его сообщниках за несколько лет, а не дней. Это не недавняя одержимость – это дело её жизни. Папки внутри папок с исследованиями, тщательно организованные. Финансовые отчёты. Акты на собственность. Газетные вырезки пятнадцатилетней давности.

И затем я нахожу его – полицейский отчёт с пометкой «КОНФИДЕНЦИАЛЬНО». Томас и Элеонор Новак. Убийство–самоубийство.

Официальная версия: коррумпированный детектив Томас Новак убил свою жену, а затем застрелился, когда его вот–вот должны были разоблачить. Дело закрыто в рекордные сроки, несмотря на несоответствия, отмеченные младшими офицерами.

– Боже, – выдыхаю я, пролистывая файлы.

Вот оно, зарытое в отредактированных стенограммах интервью – шестнадцатилетняя Окли Новак, настаивающая, что её отца подставили. Что обоих родителей убили. Ей никто не верил.

Копы списали её со счетов, как списывают любого, кто не вписывается в их удобную версию. Я видел, как это происходит, слишком много раз. Но она продолжала: подавала рапорты, запрашивала документы, задавала вопросы, за которые её выставляли за дверь.

Она вела эту борьбу годами, задолго до того, как узнала имя Блэквелла.

Я снова пролистываю полицейский отчёт, и у меня в животе всё сжимается. Она должна была сдаться. Большинство на её месте сдались бы. Но не она.

А теперь она идёт прямиком под прицел Блэквелла, вооружённая лишь своей убеждённостью и чёртовым пакетом арахиса в шоколаде.

Я кликаю по PDF–файлу за файлом, во рту пересыхает. Юная Окли, подающая запросы по ЗоИП. Донимающая чиновников полиции. Её списывали со счетов как травмированного подростка, не способного принять преступления отца.

Я знаю сфабрикованные улики, когда вижу их. Дело Новаков от них просто воняет.

Убийство Мартина не имеет никакого отношения к Галерейному Убийце. Никакого отношения к Обществу Хемлок. Нет никаких причин продолжать наблюдать, как Окли Новак в четвёртый раз перекраивает свою доску заговоров.

Но я смотрю, как она идёт к кровати, поднимая руки над головой. Футболка Бостонского университета, в которую она переоделась, задирается, обнажая полоску кожи поверх пижамных штанов. У меня во рту пересыхает.

– Чёрт, – шепчу я.

Я потираю виски, моё дыхание образует облачные призраки на лобовом стекле. Это не моя проблема. Она – не моя проблема. Я здесь, чтобы собрать информацию о возможной связи с Галерейным Убийцей, отчитаться перед Обществом и двинуться дальше.

За одним исключением.

За исключением того, что в Окли Новак есть что–то, что отказывается аккуратно укладываться в мою систему ментальной категоризации. То, как она ведёт своё расследование, методично, но страстно. То, как она разговаривает с фотографией родителей, решительно, но уязвимо. То, как она готова бросить вызов Блэквеллу, вооружённая лишь журналистской добросовестностью и арсеналом экстренных закусок.

Вся моя профессиональная жизнь вращается вокруг разрыва между публичной и частной личностью.

Бизнесмен, жертвующий миллионы детским благотворительным фондам, пока торгует подростками. Любимый пастор, избивающий жену за запертыми дверями. Знаменитый филантроп, расхищающий средства из собственного фонда.

У каждого есть секреты. На этой уверенности, уверенности в том, что за каждой улыбкой скрывается нечто более тёмное, я построил свою жизнь.

Но я наблюдаю за Окли Новак уже некоторое время, и я начинаю ставить под сомнение своё фундаментальное понимание человеческой природы.

Потому что она не меняется.

Когда она вошла сегодня вечером в свою квартиру, разбитая после того, как стала свидетельницей убийства своего источника, она была тем же человеком, что ушла утром, – просто более печальной, более решительной. Никакая маска не упала, когда она закрыла дверь. Никакие скрытые пороки не проявились, когда она думала, что за ней никто не наблюдает.