Когда дует правильный ветер (ЛП) - Айрес Александра - Страница 32

Это так не похоже на то, что было с Джеймсом. Я ведь раньше думала, что именно так и выглядит любовь — постоянные компромиссы, редкие радостные моменты, спрятанные под тяжестью обязательств. Но теперь вижу ясно: вот как должно быть. Весело, просто, с искрой — и без ожиданий, которые гнут тебя, пока не перестаёшь быть собой.

— Ты прав, — говорю я. — Буду работать над застенчивостью. А теперь возьми меня за руку и скажи, куда мы едем.

Он улыбается мгновенно, и, клянусь, я уже зависима от этой улыбки.

— Вот так-то лучше, — бормочет он, самодовольный.

Я бросаю на него взгляд, и чёрт возьми, он хорош. Плечи расслаблены, руки уверенно лежат на руле. Когда одна из них находит мою, в этом нет ни капли сомнения. Только уверенность будто он берёт то, что всегда было его.

— Подумал, съездим на одну тропу недалеко отсюда, — говорит он, — там потрясающие виды. Маршрут короткий и несложный. Не знал, насколько ты любишь приключения.

Я сжимаю его руку. — Звучит классно. И да, спасибо, что учёл. Что-то мне подсказывает, до твоего уровня выносливости мне далеко.

Он усмехается, бросает на меня взгляд с приподнятой бровью и той самой раздражающе привлекательной ухмылкой. — Думаешь, я в форме?

Самоуверенный.

— О, пожалуйста. Ты же сам это прекрасно знаешь.

Он сжимает мою руку ещё раз, прежде чем сменить тему: — Тропа идёт от Киллана до Лох-Тэя. Ты там бывала?

Я качаю головой. — Нет, кажется, ещё нет. Уже не терпится. Долгие прогулки и красивые леса — это прям моё.

Мы едем дальше, и деревушка постепенно раскрывается перед нами — уютная, спрятавшаяся между холмами, в изгибе спокойной реки. Дома из потемневшего камня с крутыми крышами выстроились вдоль улиц. Всё здесь будто выточено веками, каждая брусчатка хранит шаги тех, кто ходил здесь до нас.

— Вау, — выдыхаю я. Одного слова катастрофически мало, чтобы передать, что я чувствую. — Просто нет слов. — Я смотрю на него, всё ещё осматриваясь. — Ты вообще когда-нибудь привыкаешь к этому? К тому, что куда ни глянь — везде красота?

Он задумывается, морщит лоб.

— Не буду говорить за всех, но, думаю, мы часто воспринимаем это как должное. Увязаем в рутине — работа, пробки. Я сам тут не был годами. И, честно, не приехал бы, если бы не ты.

— Понимаю, — киваю я. — Для меня всё это в новинку, но я наслаждаюсь каждой секундой. Это как когда меня спрашивают, каково жить в Кентукки, а потом удивляются, что я ни разу не была на дерби. Реакция будто я совершила преступление.

Он усмехается. — Вполне понимаю. Мы так часто увязаем в повседневности, что забываем исследовать то, что совсем рядом.

Я бросаю на него взгляд, пока мы въезжаем на парковку. — Какой длины эта тропа?

— Не уверен насчёт точного расстояния, но пройти её целиком занимает примерно полтора часа. Есть ещё небольшой обходной путь, если хочешь посмотреть руины замка.

— О, я бы с удовольствием. Давай.

Наши шаги гулко отдаются по деревянным доскам старого железнодорожного моста, и между нами устанавливается то самое уютное молчание, которое не требует слов. Проходит немного времени, и перед нами открываются воды Лох-Тея. Стеклянная гладь протянулась до горизонта, идеально отражая бескрайнее голубое небо над головой. Это из тех пейзажей, что настолько завораживают, что кажутся нереальными.

Шум прибоя, накатывающего на берег, сливается с мягким шелестом листвы на ветру. Всё вокруг будто замирает, мир задерживает дыхание только для нас.

— Может, присядем на минутку? — предлагает Нокс, кивая на тихое местечко у самой воды. — Если тебе не мешает песок.

— Звучит прекрасно. — Я следую за ним и устраиваюсь на земле рядом, вытянув ноги к воде, наши бёдра соприкасаются. Контакт вроде бы невинный, но моё тело реагирует так, словно ждало этого прикосновения.

Я украдкой смотрю на него. Он глядит на горизонт, но свет, ложащийся на его лицо, делает его таким, что невозможно отвести взгляд. В этом есть какая-то мягкость, что-то, что тянет меня к нему, как прилив.

— Ладно, время для «двадцати вопросов», — говорю я. — Быстрый блиц. Готов?

Он тихо смеётся моей энергии. — Готов, как никогда.

— Какой твой любимый цвет?

— Синий, — быстро отвечает он. — А твой?

— Зелёный, — отвечаю я, не раздумывая. — Любимая еда?

— Полный шотландский завтрак. Ничего лучше нет. А у тебя?

— Мексиканская кухня. В частности — тако, чипсы и кесо. Ладно, теперь твоя очередь придумать вопрос.

Я смотрю на него. На его лице появляется хитрая улыбка, он чуть поворачивается ко мне, встречаясь глазами:

— Если бы ты могла выбрать суперспособность, что бы это было?

Я смеюсь, не раздумывая: — Легко. Чтение мыслей.

Он приподнимает бровь. — Думаю, я бы это ненавидел. Слишком много шума. Телепортация — это больше по мне.

Я киваю, задумавшись. — О, это хороший вариант. Засчитывается.

Наш разговор течёт так легко, слова скользят между нами, будто мы всегда так делали. Я смеюсь больше, чем за последние месяцы. Мы давно перевалили за двадцатый вопрос, но мне не хочется заканчивать.

В словах Нокса всегда проскальзывает частичка его самого — маленькие странности и истории о том, что его формировало. Всё это завораживает. Я не могу не смотреть на него, когда он говорит, на то, как его глаза загораются, когда он делится чем-то важным. Словно я вижу отдельные части, которые складываются в целую картину, заставляющую хотеть узнать ещё.

Я замечаю, как тянусь ближе, ловлю каждое слово не только потому, что интересно, а потому что в нём самом есть что-то притягательное. То, как двигаются его губы, когда он говорит, глубокий, насыщенный тембр его голоса. Я ловлю себя на том, что снова хочу почувствовать их вес на своих губах.

А потом резко возвращаюсь в реальность, тряхнув головой, чтобы отогнать мысли, но не раньше, чем что-то тёплое и горячее вспыхивает внизу живота. Чем дольше мы сидим здесь, тем отчётливее я понимаю, как легко всё это может перейти во что-то большее… и как сильно я начинаю этого хотеть.

Глава двадцать третья

Нокс

Давно у меня не было рядом человека, с которым можно просто сидеть и разговаривать часами — без спешки и без цели. Просто болтать обо всём и ни о чём.

Я медленно втягиваю воздух перед следующим вопросом. — Чего ты боишься больше всего?

Не знаю, почему спрашиваю это. Обычно я не открываюсь людям, тем более не задаю такие личные вопросы. Слишком интимно. И всё же спрашиваю — потому что хочу узнать её. Хочу понять, что ею движет, что не даёт ей спать по ночам.

Её брови чуть приподнимаются, в глазах на миг мелькает неуверенность, но она тут же прячет её. Смотрит на озеро, следит за рябью на воде, будто решает — прыгнуть или нет.

— Хм. Ты имеешь в виду всяких жутких клоунов? Или разговор о страхах из серии «жизнь и потери»?

— Что душе угодно, — отвечаю я.

Она легонько толкает меня локтем. — Если честно, меня пугает будущее. А точнее — мысль о том, чтобы снова попытаться полюбить. Снова впустить кого-то в свою жизнь. В прошлый раз всё закончилось ужасно.

В её голосе звучит такая честность, что слова становятся тяжёлыми. Это видно и по лёгкому напряжению в её челюсти, и по выдоху, будто она только что положила на землю груз, от которого ещё не готова избавиться.

Я понимаю это лучше, чем она, наверное, думает. И во мне поднимается желание сказать об этом. Дать понять, что она не одна в этом чувстве. Но время ещё не пришло. Не сейчас.

Она качает головой, на лице появляется тень вины. — Прости. Кажется, я вывалила больше, чем стоило. Я испортила настроение.

— Ты ничего не испортила. Я спросил, потому что хотел услышать правду. Такие вещи важны.

Она изучающе смотрит на меня, глаза чуть прищуриваются. — Ладно. А ты? Чего боишься ты?

Я откидываюсь назад, поднимаю бровь и серьёзным тоном выдаю. — Людей, которые носят носки с сандалиями.