Трахнутая Овощами (ЛП) - Фейри Дж. М. - Страница 5

Я больше не усну. Слишком много волнения для одной ночи.

Он поводит плечами и ставит миску, поднося длинный палец к подбородку.

— Почему тебе жаль?

— Я не хотела вас побеспокоить. Я не знала, что здесь кто-то есть.

— Это твоя кухня. Кроме того, это я сидел в темноте, как чудик. Это мне должно быть жаль.

Он прав, конечно, но это моя первая ночь, а он живет здесь гораздо дольше. Я не могу избавиться от чувства, что это я вторгаюсь. Но небрежный ритм его голоса и его расслабленная поза на табурете заставляют меня чувствовать себя свободнее.

— Ты тоже пришла за ночным перекусом? — спрашивает он.

— Ага, пришла, но я в порядке. Можете продолжать есть. Я обойдусь до утра.

— Глупости, — он выдвигает табурет рядом с собой. — Бери миску и присоединяйся. Я бы хотел узнать тебя получше. У нас было мало времени после нашего первого знакомства.

Я думаю о своем быстром уходе и неловком приветствии при первой встрече со священниками, и меня передергивает. Мне действительно нужно реабилитироваться, но это плохая идея. Конечно, я буду часто находиться рядом со священниками, но после сна, от которого я только что проснулась, думаю, мне стоит держаться подальше. Но что мне теперь делать — пока он смотрит на меня этими магнетическими глазами с этой мальчишеской ухмылкой на лице? Как я могу отказать? Кроме того, он человек Божий. Даже если греховные мысли взяли верх надо мной, не то чтобы что-то могло произойти на самом деле.

— Хорошо, — говорю я, направляясь к шкафчикам, достаю белую керамическую миску и несу её к острову, где уже стоят стеклянный кувшин с молоком и картонная коробка хлопьев Reese’s Puffs. Это не нарезанный огурец, который я задумала, но так даже лучше. Вероятно, мне стоит некоторое время держаться подальше от огурцов. Я улыбаюсь и качаю головой, насыпая коричневые шарики в миску, изо всех сил стараясь игнорировать прожигающий взгляд отца Лорана.

— Что? — спрашивает он.

— Я просто не ела их с детства.

— Ну, это просто грустно.

Это странно. Он говорит не так, как я ожидала от священника. Он молод, но он человек Божий. Я думала, он будет звучать официально, как дедушка.

Я подхожу к другой стороне стойки, занимая место рядом с ним.

— Никогда не думала купить их в магазине.

— В этом весь смысл быть взрослым. Ты можешь покупать любую вредную еду, в которой тебя ограничивали родители, когда захочешь.

Я набираю полную ложку, чувствуя нотки ностальгии во вкусе арахисового масла.

— За исключением того, что, когда ты взрослый, ты не можешь просто взять кошелек родителей, чтобы купить вещи, и теперь тебе нужно беспокоиться о всяком дерьме, вроде своего здоровья, — мне требуется секунда, чтобы понять, что я только что выругалась. — Дерьмо! — я зажимаю рот рукой.

— Что сейчас происходит? — говорит отец Лоран, наклоняясь ближе и изучая мое лицо с ложкой, нацеленной на меня.

— Простите! Я не хотела этого говорить.

— Говорить что?

Может, он не услышал.

— Плохое слово. Не волнуйтесь, это больше не повторится.

Он смеется, отправляя в рот еще одну ложку хлопьев.

— Тебе не нужно об этом беспокоиться здесь. Я бы следил за этим чуть больше перед прихожанами, но перед нами тебе не нужно притворяться кем-то, кем ты не являешься.

— Но разве ругаться — не грех? Разве вас это не оскорбляет? — я не особо вращалась среди религиозных людей, но полагала, что это под запретом.

— Это просто слово, Эмили, — мое имя звучит как коричневый сахар на его языке. Он произносит его так, словно подержал слово во рту и посмаковал, прежде чем вернуть мне. Что-то тяжелое разливается внутри меня, и я должна слегка встряхнуться, чтобы вернуться в реальность.

Он продолжает:

— Слова — это просто слова. Важны действия, — он подносит еще одну ложку хлопьев ко рту, не сводя с меня глаз, пока капля молока падает с уголка его губ, и он быстро вытирает её костяшкой пальца.

Я отвожу взгляд обратно к миске перед собой, гоняя по кругу коричневые шарики и окрашивая молоко в темный цвет. Я больше не чувствую голода.

— В этом есть смысл.

— Ты верующий человек? — спрашивает он.

Я напрягаюсь. Удивительно, но никто не спросил меня об этом во время моего короткого процесса собеседования. Я думала, этот вопрос уже всплывет, и боялась момента, когда придется отвечать. Я люблю это место и сказала бы что угодно, чтобы остаться, но правда всплывет наружу. Я даже не могу продержаться пару минут, не выругавшись перед священниками. Я выдыхаю.

— Раньше не была, но, честно говоря, на данном этапе жизни я ищу что-то. Что-то, в чем есть смысл. Что-то, что даст мне цель.

Он усмехается, тепло и низко.

— Это именно то, что чувствовал я, когда присоединился к служению.

— Правда? — я поворачиваюсь к нему. Я думаю о своей молитве во сне. Я все еще не хочу становиться монахиней, и, надеюсь, мой поиск цели в приходе не закончится моим целибатом.

— Я имею в виду, очевидно, я довел это до крайности, — говорит он, словно читая мои мысли. Я изучаю его загорелое лицо, карие глаза и точеные скулы. В этой истории должно быть что-то еще. Он такой красивый. Как кто-то вроде него мог выбрать такую жизнь? Но кто я такая, чтобы судить?

Я так погружена в свои мысли, что едва замечаю густую тишину, окутавшую нас. Отец Лоран пялится на мои губы, словно выжидая, когда они снова пошевелятся. Внезапно на этой кухне становится слишком жарко.

— Ну, мне пора возвращаться в постель. Важный первый день — готовить завтрак моим новым боссам.

— Я не твой босс, Эмили, —и снова мое имя, звучащее грязно на его губах.

— Тогда кто вы?

— Твой коллега, твой Отец, — он улыбается.

Он только что пошутил? Странная шутка? Я встаю, забирая свою миску.

— Давайте остановимся на коллегах. У меня и так достаточно проблем с моим настоящим отцом.

— Верно, давай на этом и остановимся. О, дерьмо, уже столько времени? — говорит он, глядя на цифровые часы над духовкой.

— Да, я знаю, довольно поздно, — я останавливаюсь. — Подождите секунду. Вы только что сказали «дерьмо»?

— Упс, — он прикрывает пальцами ухмылку, и его глаза округляются.

— Я уже оказываю плохое влияние?

Он смеется.

— Нет, не волнуйся. У меня всегда был грязный язык.

Мою кожу покалывает.

— Священник с грязным языком?

— О, Эмили, я обещаю, отец Роберт и я совсем не похожи на священников, к которым ты привыкла.

Я думаю, он говорит это беззаботно, словно они просто два молодых парня, которые держатся непринужденно, но я чувствую намек на флирт в его голосе, будто он готов показать мне, насколько он другой. Нет, абсолютно нет. Я качаю головой и иду к коридору из кухни.

— Что ж, спокойной ночи, Отец Лоран.

— Сладких снов, Эмили, — кричит он мне вслед.

Он никак не может знать, от чего я проснулась, но, чёрт возьми, такое чувство, что он читает меня лучше, чем Библию.

Лоран

Лоран

— И это, друзья мои, пример того, насколько велика любовь нашего Бога к нам. Мы недостойны Его милости, и всё же раз за разом Он смывает наши грехи Своей кровью, — говорит Роберт, закрывая кожаный блокнот на кафедре.

Я сижу на деревянном стуле на сцене рядом с ним. Мы по очереди читаем проповеди. На одной неделе — Роберт, на следующей — я. Это нетипичный порядок, но когда приход нанял нас много лет назад, они подумали, что это будет хорошим способом помочь нам освоиться в наших ролях. Оказалось, что пастве нравится смена стилей нашей подачи и наличие двух священников вместо одного. Никто не просил кого-то из нас перейти в другую церковь или уйти в отставку, и мы с Робертом не жалуемся — особенно я.

Я мог бы смотреть, как Роберт говорит, до конца своих дней — как его темные глаза сужаются, фокусируясь на невидимой точке в задней части зала, как его сильная и изящная рука сжимает заметки, как его профиль освещается огнями сцены. Однако всякий раз, когда настает моя очередь говорить, я наслаждаюсь знанием того, что Роберт сидит там, где сейчас я, — наблюдает за мной, и иногда мне нравится представлять, что те же мысли, что и у меня, проносятся у него в голове при виде меня.