Профессор (ЛП) - Скай Уоррен - Страница 6

Я представляла миллион сценариев этой ночи.

Боль. Унижение. Страх.

Я никогда не думала, что кончу.

Долгая дрожь сотрясает тело — роскошные пульсации внутри ищут чего-то, не находя. Слеза скатывается по щеке. В секунду облегчения я делаю жгучий вдох и оседаю на прохладное стекло.

— Восхитительно, — говорит он, проводя языком по моей шее вверх.

Он разворачивает меня лицом к стене рядом с окном — резной узор вдавливается в обнажённую грудь. Рука скользит между грудей, обхватывает шею сзади. Он притягивает меня к себе. Хватка ровно такая, чтобы я ахнула, но не задохнулась. Это угроза и обещание. Это сжатие между бёдер.

— Ты позволишь мне делать с тобой всё что угодно? — шепчет он.

— Да, — стону я, и он сжимает горло сильнее в ответ.

Я никогда не знала, что во мне есть эта сторона. Никогда не подозревала, что кулак, сжимающий волосы, заставит меня дрожать от возбуждения. Он опускает меня на пол — не словами, не жестом, а напряжением в волосах. Сначала притягивает так, что наши губы почти касаются. Под его доминированием я становлюсь податливой — губы сами раскрываются. Он целует жёстко, как завоеватель, захватывающий территорию. Веки трепещут и падают — я не выдерживаю тяжести его взгляда.

Потом он перемещает меня к основанию шеи, к ямке пульса. Губы в сантиметре от кожи, поцелуй всё ещё горит на губах — я уже знаю, чего он хочет. Я лижу, сосу его грубую кожу, прежде чем он бормочет:

— Вот так. Целуй меня. Лижи. Поклоняйся мне.

Приказ заставляет меня застонать. Я стараюсь подарить ему то же удовольствие, что он дарит мне.

Потом он опускает меня ниже — к выпуклости в брюках.

Я не могу по-настоящему лизать или целовать его сквозь ткань. Не могу по-настоящему поклоняться. В моём нынешнем состоянии это кажется преступлением — поэтому я провожу зубами по материи, нежно, чтобы не сделать больно, но достаточно остро, чтобы он почувствовал укус.

Он рычит.

— Опасная маленькая штучка.

А потом он роняет меня вниз, вниз, вниз.

Мои губы зависают над гладким блеском его лакированных туфель.

Это акт, который я никогда не представляла. Он кажется грязнее многих сексуальных действий, интимнее. И слаще, когда я прижимаюсь нежным поцелуем к изогнутой коже.

— Хорошая девочка, — шепчет он.

Потом я уже на четвереньках — он тащит меня по толстому ковру, каблуки слетают позади, я полностью обнажена в этой роскоши.

Он затаскивает меня в спальню, но у меня едва хватает сил заметить огромную кровать с четырьмя столбиками или ванну на львиных лапах за открытой дверью ванной. Я сосредоточена только на том, как он поднимает меня на цыпочки. Я так намного ниже него, что ему почти не приходится поднимать руку. Я кружусь под его небрежным управлением — неуклюжий, чувственный балет. Потом он швыряет меня на кровать лицом вниз. Мягкое постельное бельё ловит падение.

У меня нет времени прийти в себя — он уже накрывает меня собой.

Тупой изгиб чего-то твёрдого упирается в мою промежность.

В чувственном тумане я понимаю: это может быть больно.

Потерять девственность больно, да?

Я не знаю. Ничто сейчас не кажется реальным. Даже время растеклось, стало жидким. Он сжимает мои бёдра, бормоча что-то о том, что не может ждать, что я его погубила, что должен взять меня, пока не насытился.

Он толкается — и я застываю от внезапного, резкого растяжения.

Не уверена, боль это или нет, но точно не удовольствие.

Это чистилище ощущений — яростное сжатие, чтобы не впустить его, вздох облегчения, когда он остаётся внутри. Мышцы бёдер дрожат.

— Энн, — выдавливает он моё имя.

В этом слове вопрос. Почему ты не сказала?

И первобытное удовлетворение.

Он тоже почувствовал — разрыв, сломанную преграду. Необратимое. Ушло в один толчок. Он отстраняется — и на мгновение мне кажется, что он сейчас уйдёт. А потом врывается обратно с хриплым звуком.

Я слишком расслаблена, чтобы держать себя. Моя структура рухнула. Я обнимаю кровать ладонями, хватаюсь за воздух, держусь только его руками на бёдрах и членом внутри. Он толкается снова и снова, заставляя меня двигаться вперёд-назад, используя с неумолимой силой, с тёмным повелением, превращая моё тело в игрушку для себя.

Второй оргазм нарастает несмотря на лёгкое жжение.

Или именно из-за него.

Первый был тугим узлом. Этот — бесконечная нить золотого шёлка, разматывающаяся веками, вечностями, сплетающаяся в неумолимую косу.

Только когда последние внутренние пульсации затихают, он позволяет себе отпустить — сдаётся удовольствию, впивается зубами в место, где шея переходит в плечо, с звериным рыком. Я держусь через его кульминацию, глаза прищурены, ничего не видят, руки сжимают его ладони — единственный способ удержать его.

Я бы растеклась по простыне жидкостью, если бы он не поднял меня.

В его руках я ничего не вешу — хрупкая, изящная. Он откидывает одеяло, укладывает меня на простыни. Я — как принцесса. Чистая принцесса, уложенная в башне.

От этой мысли на сонных губах появляется улыбка.

Принцесса, которую уже обесчестили.

Разорили войной под названием высшее образование.

Он исчезает на миг и возвращается с тёплой влажной салфеткой.

Внезапно мне становится стыдно — я кладу руку между ног, загораживая его, запоздалая скромность. Он ждёт — неумолимо, бесконечно терпеливо, — пока я не убираю руку. Только тогда он обтирает меня в самых интимных местах, оставляя свежей и чуть холодной под кондиционером.

Он уходит снова — слышу шум воды.

Долгая пауза.

Только в тишине реальность начинает просачиваться обратно.

Меня унесло куда-то в эротическую страну грёз, где не существовало тысячи долларов, учебников и общественного осуждения. Теперь всё возвращается: мысли о том, как он спустится вниз к консьержу за наличными. Или заплатит через Venmo.

Может, попробует биткоином.

Из меня вот-вот вырвется слегка истерический смех.

Когда он появляется снова, на нём только брюки от костюма — обнажённая мускулистая грудь, татуировка изящным старомодным шрифтом изгибается по боку рельефного живота. Я не могу разобрать слова, и щёки уже горят от того, что я его разглядываю.

Платье, в котором я была, исчезло — осталось где-то в последствиях секса, наверное, лужицей у окна. Туфли тоже пропали. Я абсолютно голая, ещё блестящая от салфетки.

Контраст между нами — он в брюках и с татуировкой, я уязвимая — заставляет живот трепетать.

В его глазах больше нет сексуального блеска.

Нет и мягкости удовлетворения.

Нет, он выглядит злым.

— Почему ты не сказала? — требует он.

А, это.

— О чём?

— Ты прекрасно знаешь, о чём. Почему не сказала, что ты девственница?

— Наверное, стоило… в этом слове… два раза по шесть букв…

ГЛАВА ПЯТАЯ

Шесть букв

Я никогда не была бунтаркой, еще ребенком я усвоила, что слушаться взрослых и не высовываться — это самый простой и надёжный путь по жизни, ведь взрослые едва замечали мое существование, родители были вечно заняты своими делами, учителя — тридцатью другими детьми, которые грозили испортить их средний балл по стандартизированным тестам, и я летала под радаром, что меня, в общем-то, вполне устраивало.

Кроме Шекспира.

Вместо того чтобы наслаждаться английским, я находила его почти невыносимым, ведь третьеклассники читали короткие рассказики про золотых рыбок, переработку мусора или «Мэйфлауэр», где множественный выбор проверял понимание прочитанного — какова главная идея отрывка, что, судя по контексту, делает Джошуа перед тем, как чистить зубы, — и кто вообще мог полюбить чтение под таким обстрелом скуки?

Ирония заключалась в том, что именно на уроке естествознания нас впервые повели в библиотеку — тесную комнатушку в недрах огромной школы, где книги были потрёпанными и пожелтевшими, а справочники безнадёжно устаревшими.