# И всё пошло прахом (СИ) - Сорока Кира - Страница 42

Потом – голосовуху Саньку.

– Шура, я в бегах, если что. Невесту кинул прямо у ЗАГСа. Ты прав, я не могу что-то начать, пока где-то там не закончил. И пусть не закончил только я. Плевать. Но чё делать сейчас, не знаю.

Мой телефон оживает звонком. Это отец. Принимаю вызов, ставлю на громкую.

– Да, пап.

Трубку не брать – это несерьёзно.

– Рамиль, где бы ты сейчас ни был, – цедит отец без предисловий, – разворачивай машину, и чтобы через пять минут был здесь.

– Я не вернусь, пап.

– У тебя выбора нет! – рявкает он. И тут же гораздо тише, но так же твёрдо продолжает: – Ты обрекаешь нас на войну с Азимовыми. Они сожрут наш бизнес, найдут выход на европейских конкурентов и потопят нас без всяких угрызений совести. Я не воспитывал тебя эгоистом, Рамиль. Ты же знаешь, что такое долг и честь!

Бля…

– Пап, я правда не могу, – рвётся из меня болезненно. – Я! Её! Не люблю!

– Полюбишь.

– Нет!

– Даже если не полюбишь – это не проблема. Я же позволил тебе продолжать играть в футбол и жить на всю катушку. Брак с Лейлой – это формальность. Будешь мотаться на свои сборы, заводить любовниц.

– Ты именно так действуешь, да?

– Нет. Я свою жену люблю.

Да, помню. Отец женился по любви, и поэтому слово моей матери имеет хоть какой-то вес в нашей семье. Именно из-за любви они иногда конфликтуют, спорят, мирятся. У них есть чувства друг к другу. А мне отец хочет подсунуть пустышку. У меня не будет НИЧЕГО.

Жить с послушной куклой я не буду.

– Значит, тебе повезло пап, раз любишь, – вздыхаю опустошённо.

– Рамиль, всё будет хорошо. Сынок, обещаю, пройдут годы – и ты не пожалеешь об этом браке, – мягко уговаривает он меня. – Лейла станет хорошей женой. Ты сможешь её полюбить. Ну или как минимум будешь уважать.

– На меня всегда будут давить её братья.

– Я с этим разберусь. Возвращайся, сынок. Не обрекай нашу семью на войну с Азимовыми, а потом на нищету. Твой прадед основал этот бизнес. Хоть его не подводи.

Я уже почти добрался до выезда из города. Впереди виадук. С него можно уйти на разворот и вернуться. Или просто ехать вперёд.

ААААА!

Вашу мать!

Стискиваю руль с такой силой, что костяшки пальцев белеют. Лечу по виадуку. Через пятьсот метров тот злосчастный поворот. Надо просто снизить скорость и повернуть руль влево. И я должен сделать это ради своей семьи.

Отец прав, я никогда не был эгоистом. Никогда.

Что я делаю, чёрт возьми?! Мой поступок реально полный треш!

– Рамиль, ты меня слышишь?

– Да, пап, я здесь.

Бросаю телефон на соседнее кресло. В этот момент приходит уведомление, что Санёк прислал мне голосовуху. И следом – сообщение. Я вижу только часть текста.

«В общем, всё сходится, Рам. Она тоже о тебе думает…»

«Кто думает?» – дёргает меня.

– Рамиль, твоя мама пытается успокоить мать Лейлы, – продолжает давить отец. – Скажи мне, что ты уже едешь обратно. Чтобы я мог успокоить плачущих женщин.

Слышу голоса братьев Лейлы. Они кроют меня, на чём свет стоит, изрыгая проклятья и угрозы. Обещают что-нибудь отрезать.

Не сбавляя скорости, пролетаю мимо поворота. Ставлю отца на удержание, включаю голосовуху от Санька.

– Мне позвонила твоя Тая. Я уверен, она знает, что это был ты той ночью.

Читаю сообщение.

«В общем, всё сходится, Рам. Она тоже о тебе думает. Ты прав, ты с ней не закончил. Как минимум вам надо поговорить. А потом решишь с женитьбой. Ты всё правильно сделал».

Да, правильно. Только вот её звонка моему другу чертовски мало! В моей жизни она так ни разу и не появилась с тех пор.

Тая просто перезвонила по номеру, который побеспокоил её ночью.

Беру в руки телефон, чтобы вернуться к разговору с отцом. Сказать ему, что вернусь. И будь что будет.

Но не успеваю переключиться на отца, потому что приходит сообщение от абонента…

Повелительница огня: Рам, ты мне очень нужен.

И всё. Моё сознание плывёт. Ничего не вижу перед собой. Онемевшими руками пытаюсь держать руль, но у меня ничего не выходит.

Повелительница огня: Рам, скажи, что это всё ещё твой номер.

Повелительница огня: ...

Тачку куда-то ведёт. В последний момент успеваю вдавить педаль тормоза, но от столкновения меня это не спасает. Последнее, что вижу перед глазами – это облако пыли и столб.

Бах! Меня швыряет вперёд. Успеваю сгруппироваться и повернуть голову. Висок обжигает короткой, но охренительной вспышкой боли. И эта боль расползается по всему телу.

Кажется, на пару секунд отключаюсь...

Прихожу в себя с жутким треском в башке.

Мля… Я ещё жив? Или всё?

Откидываюсь на спинку кресла, медленно моргаю. Всё как в тумане. Перед глазами – пелена. И как-то чертовски темно стало.

За окном сумерки…

Это вообще не вписывается в мою реальность.

Сколько я был в отключке?

Пытаюсь восстановить картинку произошедшего.

Я сбежал с собственной свадьбы. А дальше?

Никак не находятся нужные пазлы для всей картинки. Вроде я говорил с отцом…

Ничего не соображая, пытаюсь завести тачку.

Зачем? Хрен его знает.

Стартер крутит, что-то щёлкает и… ничего не происходит. Пробую ещё. И ещё.

Болезненно давит в висок. Сотряс у меня, походу.

Вздрагиваю от хлопка под капотом. После него тачка вообще больше не издаёт никаких звуков, как бы я не пытался её завести.

А вот телефон мой оживает. Где-то. Сейчас я слышу его.

Шарю по коврику под ногами. Нащупываю что-то… Сигареты... Наконец, нахожу телефон.

Мой телефон… там сообщения… от неё.

Меня начинает трясти, как в лихорадке. Выбираюсь из тачки. Падаю на колени. Пытаюсь осмотреться. Походу, я съехал с главной дороги, она за этим пролеском. Поэтому никто ещё не оказал мне никакой помощи. Меня же здесь вообще не видно.

Медленно поднимаюсь с земли. Оглядываю бэху. Тачка в хлам. Не заводится.

Опустошённо прислоняюсь к кузову и смотрю в звёздное небо. Нервно усмехнувшись, кручу в руках пачку сигарет. Футболисты не курят, но…

Остервенело смяв пачку, выбрасываю. Нет никаких но.

Из-под капота валит дым, возможно, сейчас полыхнёт. Но мне пофигу.

Капля крови, ползущая по виску, неприятно щекочет кожу.

Всё как в тумане. Но он наконец начинает стремительно рассеиваться.

Скорость была запредельная. Вдруг «бах!» – мордой в столб. Из-за долбаного сообщения от неё.

Мля…

Только она может делать со мной такое. Лишать воли, здравого смысла. Заставлять сердце трепетать в груди и биться на сверхчастотах.

Только она способна заставить моё сердце остановиться.

У меня есть всё… Кроме неё!

В смятении запускаю руку в волосы и морщусь от боли. Башка разбита… Оторвавшись от тачки, начинаю нервно ходить туда-сюда и перечитываю сообщения от неё.

Повелительница огня: Рам ты мне нужен.

Повелительница огня: Рам, скажи, что это всё ещё твой номер.

Повелительница огня: Рамиль, я тут.

Фотка с геолокацией.

Повелительница огня: #и всё пошло прахом.

Этот хештег переворачивает во мне всё.

Мы же, блин, так давно попрощались! И я это принял! Отпустил… Думал, что всё, переболел! Всё! Моя страсть, любовь и одержимость этой девушкой – всё это уже в прошлом.

Я забывался с другими. И думал, что забылся.

Но нет… Я просто пытался убедить себя в этом, каждый долбаный день ощущая себя сломанным. Неполноценным.

Игнорирую звонки отца, матери, Камала. Их сообщения просто не читаю. Увеличиваю фотку с геолокацией и ошарашенно понимаю, что это Подмосковье. Тая так близко от меня?

Эта информация в голове пока не укладывается.

Давно она тут? Как долго была под самым носом?

Бросаю взгляд назад – туда, откуда приехал. Там я оставил очень много всего. Друзья, команда, семья…

Смотрю вперёд. Не видно нихрена, уже темно. Но где-то там – она.

Машина издаёт странные звуки. Походу, сейчас рванёт.

Что ж… дальше я пойду пешком…