Хозяйка старой пасеки 4 (СИ) - Шнейдер Наталья "Емелюшка" - Страница 11

— Позвольте. — Кирилл подхватил меня под руку, и пальцы едва заметно погладили мой локоть.

Я рухнула на стул, он устроился по другую сторону крытого зеленым сукном стола. Вовремя. В дверь постучали.

— Да, — сказал Стрельцов.

Слуга, или как его там, внес в кабинет поднос с чайными приборами. Я старательно уставилась в окно, делая вид, будто меня не интересуют всякие там…

Кирилл сам разлил нам чай.

— Глафира Андреевна, я должен извиниться. Вас как дворянку я должен был расспросить у вас дома, а не везти в управу. Но нужно было…

— Не стоит. — Я прокашлялась. — После той отвратительной сцены на рынке я готова была убраться хоть в камеру.

— И простите меня за медлительность. Я должен был…

Я покачала головой.

— Я поняла, почему вы не вмешались сразу. И… — Я взяла чашку и тут же поставила ее обратно, боясь расплескать. — Не буду врать, на миг мне показалось, будто вам нравится то, что вы видите. Простите. Я привыкла, что мужчины сперва бьют… швыряют перчатку, потом думают. Но вы дали Заборовскому закопать себя самому, и это… потрясает. Вы — опасный человек, Кирилл Аркадьевич.

Он отставил чашку. Потянулся через стол, накрыл мои пальцы своими и тут же снова выпрямился, будто и не было этого мимолетного прикосновения, от которого по нервам пробежал ток.

— Не для вас.

— Очень на это надеюсь. — Я улыбнулась. — Хотя, не скрою, я бы с огромным удовольствием наблюдала, как бы вы дали ему по наглой роже.

— Это было бы недостойно дворянина, — тонко улыбнулся он.

Притянул к себе лист бумаги.

— Поскольку речь идет о деликатных вещах, я сам побуду вашим писарем. Но… Я должен понимать: вы отдаете себе отчет в том, что не все будут деликатны. Я вынужден буду выпустить Заборовского под домашний арест до суда, и, как бы я ни пытался ускорить процесс, он будет затягивать его со своей стороны, и все это время ваше имя будут полоскать в гостиных.

Я криво усмехнулась.

— Как всегда: беспутная девка загубила хорошего мальчика. Даже если у мальчика уже седые муд…

Стрельцов закашлялся.

— Простите, мужественные усы, — поправилась я.

Когда он снова выпрямился, в его глазах плясали смешинки. Но они исчезли, когда он заговорил.

— К сожалению, вы правы. Если вы хотите продолжить это дело, у вас есть несколько путей. Самый простой — уехать на воды. Марья Алексеевна с удовольствием ссудит вам…

— Исключено, — перебила я. — Вы видели мои финансовые документы. А Марья Алексеевна и без того была так добра, что купила у меня совершенно ненужную ей вещь.

— Та шаль прекрасна, и ее можно передать по наследству внукам, — возразил Стрельцов. — Однако понимаю. Бегство — не в вашем характере. Значит, вы пойдете в атаку. Сегодня же, сейчас же напишете княгине Северской.

— Я не могу все время прятаться за спиной Нас… Анастасии Павловны. Только сегодня я писала ей…

Он жестом прервал меня.

— Вы не будете прятаться за ее спиной. Вы попросите ее вместе с вами и Марьей Алексеевной навести визит Крутогоровым. В присутствии обоих супругов вы выразите хозяйке сочувствие. Вы будете очень сожалеть, что ее желание помочь ближнему втянуло ее в безобразный скандал. Она приняла в своем доме вернувшегося из ссылки, представила его свету как всё осознавшего и раскаявшегося, и что? Он в шаге от повторной ссылки. Ее имя теперь будут трепать на всех углах как имя той, что привезла к вам этого господина — пусть и с благой целью примирения. А Денис Владимирович? Скандал может повредить его деловым интересам.

— Поняла, — медленно произнесла я. — Она сама растерзает Заборовского за то, что тот подставил ее под удар. Вы коварны, Кирилл Аркадьевич.

— Я практичен. Итак, давайте начнем с самого начала.

— Насколько с начала? Как я уже говорила, я не помню…

Исчез кабинет. Исчез внимательный взгляд Стрельцова. Тесная комната, пропахшая прогорклым салом: хозяин постоялого двора экономит на свечах. Заборовский… Эраст читает письмо. Я обнимаю его за плечи, прижимаясь щекой к виску. Взгляд падает на строчки, и я торопливо отвожу его: некрасиво читать чужие письма. Даже если я узнаю почерк.

— Что пишет батюшка?

Плечи Эраста каменеют. Он резко — так что я теряю равновесие и едва не падаю — встает и бросает письмо в камин.

— Ты возвращаешься домой.

— Мы едем домой? К нам? А когда ты представишь меня своей матушке?

— Никогда. Ты едешь домой, Глаша.

Я задыхаюсь от его взгляда, полного злобы.

— Но…

— Сегодня утром я получил письмо от моего друга, который был свидетелем в церкви. Венчание недействительно.

— Что?

Утром не было никакого письма? Или его привезли, когда я спала?

Этого не может быть. Просто не может.

— Священник оказался расстригой.

Слова долетают словно сквозь вату. Я слышу их, но не понимаю. Не могу понять. Губы Эраста продолжают шевелиться, но звук пропадает. Или это я пропадаю?

Пальцы немеют. Сначала кончики, потом целиком кисти. Холод поднимается вверх по рукам, и я смотрю на них — чужие, белые, не мои. Это не со мной происходит. Это сон. Дурной сон.

Ноги подкашиваются, я медленно оседаю на пол. Не падаю — просто складываюсь, как марионетка с обрезанными нитями. Юбки вздуваются вокруг, и я тупо смотрю на узор ткани. Вышитые васильки. Я сама вышивала. Неделю назад? Месяц? Год? Время потеряло смысл.

— … слышишь меня? Глафира!

Его голос где-то далеко-далеко. Я пытаюсь поднять голову, но она слишком тяжелая. Или это я слишком легкая? Пустая. Выпотрошенная, как та кукла, из которой вынули опилки.

Эраст хватает меня за плечи, встряхивает. Голова болтается как у тряпичной куклы. Я вижу его лицо — злое, чужое — но не чувствую ничего. Ни боли от его пальцев, впивающихся в плечи. Ни страха. Ни даже удивления.

Ничего.

— Глафира Андреевна! Глаша! Слышишь меня?

Резкая вонь нашатыря пробилась в сознание. Совсем близко — встревоженное лицо Стрельцова. Он склонился надо мной, одной рукой поддерживая под лопатки, другой держал у носа…

Нюхательные соли. Это — нюхательные соли.

Я вцепилась в его запястье.

Теплое.

Жесткий обшлаг под пальцами.

Запах нашатырки словно разъедает мозг.

— Матрена! Барышне плохо!

Хлопнула дверь.

Я зажмурилась так, что заболели глаза.

— Все… хорошо.

Настоящее. Это — настоящее.

Только голова кружится.

Стрельцов подхватил меня на руки, отнес на кушетку в дальнем углу комнаты.

— На, обмахивай.

Матрена старательно замахала над моим лицом кожаной папкой — так что волосы защекотали мне лоб. Полезли в глаза.

— Хватит, — выдохнула я. — Я пришла в себя.

Я приподнялась на локте. Матрена тут же помогла мне сесть.

— Вы побелели и начали падать, — сказал Стрельцов. — Что случилось?

— Я вспомнила.

— Воспоминания оказались настолько невыносимы?

— Они появились. И это… оглушило меня. — Я вздохнула. — Справлюсь.

— Если вам слишком тяжело, мы можем продолжить у вас дома. В привычной обстановке будет легче.

— Справлюсь, — повторила я.

Стрельцов поставил стул напротив меня, заглядывая в лицо.

— Просто… я не притворялась когда рассказывала о потере памяти. И воспоминание… чересчур яркое. Словно наяву. Видимо, я слишком сильно хотела забыть. — Я потерла виски.

Сперва сон-не-сон. Теперь вот это.

Неужели память настоящей Глаши возвращается?

И что тогда будет со мной? Две личности в одном теле — это уже шизофрения какая-то.

Останусь ли я собой?

Или я схожу с ума?

Под носом снова оказался вонючий флакончик. Я отодвинула его.

— Бывает, что потрясение… стирает воспоминания, — медленно произнес Стрельцов. — А потом они возвращаются. Внезапно. И болезненно. Я видел такое, когда выздоравливал после ранения.

Я кивнула. Со своей точки зрения он был прав. Посттравматический синдром. Флэшбэки. И я — по-прежнему я. Раненая. Почти сломленная. Но все же я.

Вот только это не мои флэшбэки. Прежняя Глаша — не я.