Сомнительные (СИ) - Белая Лика - Страница 11

Иван смотрел в темный экран монитора, в котором смутно отражалось его собственное лицо. Усталое. Повзрослевшее за эти несколько суток, отмеченных бессонницей и сомнениями. Внутри царило странное, двойственное чувство. С одной стороны — привычный, тошнотворный страх перед публичным провалом, перед тем, что его снова назовут «испорченным мажором». С другой — незнакомое, но твердое, почти металлическое чувство готовности. Он сделал все, что мог. Остальное было не в его власти. Остальное было завтра.

Он взял гитару, ту самую, подарок матери, с потертым грифом и царапинами на деке. Не включая усилитель, он перебирал струны, извлекая едва слышные, дребезжащие звуки. Это был не репетиция. Это был ритуал. Попытка ухватиться за что-то простое, настоящее и безоговорочно свое перед тем, как броситься в водоворот чужих оценок.

Дверь скрипнула. Он не обернулся, узнав ее шаги — легкие, но уверенные.

— Принесла тебе кофе, — голос Лены прозвучал непривычно тихо, без привычной хрипотцы. Она поставила бумажный стакан на стойку рядом с ним, пахнущий горьким и обжигающим. — Без сахара, как ты любишь. Хотя сегодня, может, стоило добавить чего покрепче. Для храбрости.

— Спасибо, — он кивнул, все еще не отрываясь от гитары, от этих тихих, успокаивающих вибраций. — Я в порядке.

— Знаю, что в порядке, — она прислонилась к косяку, скрестив руки на груди. Ее взгляд, привычно цепкий, сейчас был приглушенным, почти задумчивым. — Просто вспомнила, как сама первый раз выходила на сцену в каком-то душном подвале. Думала, что грохнусь в обморок прямо на пульт. А потом поняла — все эти люди в зале, они пришли не для того, чтобы судить. Они пришли, чтобы почувствовать. Хоть что-то. Хоть гнев, хоть тоску. Главное — настоящее.

Он перестал перебирать струны и наконец поднял на нее взгляд.

— Так что не пытайся там быть кем-то другим, — продолжила она, и в ее голосе зазвучала старая, уставшая мудрость. — Они это чуют, как шакалы кровь. Ты — это ты. Со всеми твоими тараканами, надрывами и этой дурацкой гитарой. В этом и есть вся соль. Не в идеальном звуке, а в этой вот... царапине на душе.

— Прозвучало почти как комплимент, — он все же повернулся к ней, и в углу его рта дрогнула улыбка.

— Не обольщайся, — фыркнула она, но в ее глазах светилась редкая, почти сестринская теплота. — Просто не хочу, чтобы мой труд пропал даром. И чтобы какой-нибудь щегол вроде того Алексея решил, что может диктовать, кому на нашей сцене быть, а кому — нет. И… удачи, Вань. Играй так, как играл здесь, когда никого не было. Кроме нас.

Она развернулась и ушла, оставив его наедине с тишиной, кофе и неожиданно щемящим чувством благодарности. Ее слова, грубые и без прикрас, выстраданные в десятках таких же подвалов, значили для него больше, чем любая напутственная речь. Они были правдой. Его правдой.

****

Алиса стояла перед гардеробной, где царил стерильный порядок, кричавший о контроле. Завтра. Это слово отдавалось в ее сознании эхом, холодным и четким, как удар хлыста. Ее взгляд скользнул по безупречным рядам — строгие юбки-карандаши, шелковые блузы, жакеты с безупречным кроем. Ее доспехи. Слишком офисно. Слишком пахнет деньгами и властью. Слишком… её. А завтра ей надо было стать кем-то другим.

Ее пальцы на секунду задержались на дорогой кашемировой водолазке антрацитового цвета — вневременная классика, но сегодня она казалась ей маской, еще одной уловкой. Затем она отодвинула ее и достала из самого дальнего угла то, что не надевала годами: узкие черные джинсы, не обтягивающие, но идеально сидящие, и простую футболку из плотного хлопка темно-серого, почти мшистого оттенка. Поверх — длинный жилет из мягкой, состаренной кожи, который она когда-то купила в Португалии на распродаже и который хранил в складках запах дождя и чужого города. Никаких логотипов, никакого кричащего шика. Только текстуры. Только тактильность. Этот наряд не пытался ничего доказать. Он просто был. И в этом был его главный козырь. Имперский штандарт Алисы Рейн был спущен. Завтра ей предстояло быть тенью, стратегом в тылу, а не генералом на параде.

На столе зазвонил телефон, нарушив тишину. Имя на экране заставило ее кровь на мгновение остановиться. Аркадий Петрович. Ледяная волна пробежала по ее спине. Она сделала глубокий, почти болезненный вдох, выравнивая дыхание, и взяла трубку.

— Алиса Сергеевна, — его голос был ровным, низким, без приветствий и лишних интонаций. В нем слышалось лишь легкое, холодное любопытство, как у ученого, наблюдающего за подопытным.

— Аркадий Петрович.

— Завтрашнее… мероприятие, — он произнес это слово с едва уловимой насмешкой, будто речь шла о детском утреннике. — Напоминаю, что любое отклонение от оговоренных рамок будет считаться нарушением контракта. Я ценю эффективность, но не терплю самодеятельности. Вы понимаете разницу?

— Я помню условия, Аркадий Петрович, — ответила она, глядя на свое отражение — на эту женщину в коже, пытающуюся спрятаться от его всевидящего ока. — Все под контролем.

— Надеюсь, — в его голосе прозвучала легкая, почти неощутимая, но отточенная как бритва угроза. — Потому что цена ошибки будет значительно выше, чем стоимость вашего агентства. На порядки выше. Я вложил в этот эксперимент не только деньги, но и свое время. А его, поверьте, я ценю куда дороже. Спокойной ночи.

Он положил трубку, не дожидаясь ответа. Алиса медленно опустила телефон. Он знал. Конечно, знал. Его сеть осведомителей работала безупречно. Возможно, он просто ждет, куда упадут карты. Он не просто давил на нее — он напоминал, что она всегда на крючке, и простота этого крючка была обманчивой.

Она подошла к окну. Город жил своей ночной жизнью, сияя миллионами равнодушных огней, не подозревая о маленькой драме, разворачивающейся в его подвалах и пентхаусах. Завтра все могло измениться. Или рухнуть.

Она взяла планшет и в последний раз просмотрела безупречный план. Расписание, логистика, запасные варианты на случай ЧП. Все было учтено. Все, кроме человеческого фактора. Эмоций. Страха. И того неуловимого, что рождается между сценой и залом и что решает все. И того, что происходило у нее в груди, когда она думала о нем.

Отложив планшет, она поймала себя на мысли, что думает не о провале, не о гневе Воронцова-старшего, а о том, каким будет лицо Ивана, когда он выйдет со сцены. С триумфом? С разочарованием? Увидит ли он в толпе ее и что-то прочтет в ее глазах? И с холодной, отрезвляющей ясностью она поняла, что ее собственная карьера волнует ее сейчас чуть меньше, чем ответ на этот вопрос.

Завтра. Оно наступало неумолимо, принося с собой запах пыли, пота, дешевого парфюма и электричества. И впервые за долгие годы Алиса Рейн, женщина, выстроившая свою жизнь по чертежам, с нетерпением ждала нового дня и его хаоса.

Глава 16. Игра без сетки

«Вечерний шум» занимал полуподвал в одном из арбатских переулков. Никакой вывески — только серая дверь с покосившимся домофоном. Внутри — длинное низкое помещение, бывшее когда-то то ли складом, то ли котельной. Стены из грубого кирпича, пол бетонный, по углам — груды проводов и ящиков с оборудованием. Бар — просто стол, заставленный бутылками и пластиковыми стаканами. Воздух густой, пахнет остывшим железом, старым деревом и десятками тел. Освещение — несколько тусклых красных ламп, отчего лица в толпе казались размытыми пятнами.

Алиса стояла у стены, втиснутая между кирпичной кладкой и группой бородатых парней в потрепанных куртках. Ее стеганый жилет и простые джинсы оказались почти уместны. Почти. Здесь, в этом душном подвале, она была не Алисой Рейн — успешным менеджером с двадцать восьмого этажа, — а просто женщиной, пытавшейся раствориться в толпе. Каждый нервный взгляд, брошенный в ее сторону, заставлял внутренне сжиматься. Ее анонимность была хрупким щитом.

За импровизированной кулисой — узким проходом за черной тканью, наброшенной на веревку, — Иван пытался заглушить внутреннюю бурю. Руки были ледяными и влажными. Он зажмурился, пытаясь найти внутри ту самую точку спокойствия, о которой говорила Лена. Вместо этого перед ним поплыли образы: презрительное лицо отца, насмешливые заголовки таблоидов, холодные глаза Алисы на их первой встрече. Страх был не абстрактным; у него были имена и лица.