Сердце шторма (СИ) - Фламмер Нат - Страница 179

Ментор, шатающийся по дворам с гитарой на плече, давно стал основой для городских баек. Студенты сочиняли жуткие истории про черного фадишту, жаждущего признания, про хитрого ловеласа, уводящего наивных студенток, про призрака, пугающего тех, кто не спит. А Педру просто выбирал тихие места для репетиций.

Иногда, разбуженная его музыкой, Вера выходила в сад и стояла чуть поодаль, слушая приятный, ставший таким родным голос. Ментор редко обращал на нее внимание, но и не прогонял. А пару раз даже поклонился в ответ на несмелые аплодисменты.

(window.adrunTag = window.adrunTag || []).push({v: 1, el: 'adrun-4-144', c: 4, b: 144})

Однажды ей пришлось подниматься в парк Саудаде, следуя за его тенью. Он пел, глядя на город, об ускользающем времени, о танцах над водой. О желании достичь вершины мира и не сорваться. Песня звучала трогательно и, что удивительно для ментора, не слишком печально. И Вера решилась подойти ближе. Встала у ограды, подставляя лицо ветру, и тихо подхватила простые слова. Он играл, она пела. Он пел, она слушала. Он ушел, она осталась. Так и не поговорили. Только на скамье неожиданно появилась темно-алая роза на длинном стебле.

И каждый раз такая прогулка была приключением. Куда приведет странный зов, как отреагирует «призрак» на нежданного навязчивого гостя? Удастся ли схватить льва за хвост, или придется уворачиваться от когтей?

И Вера играла, все больше и больше отрекаясь от разума и законов. Забывая, что связана не с человеком и не с ожившей романтичной историей, а со свирепым зверем, способным растерзать полмира, если только захочет.

Сад русалки чернел за изящным древним фонтаном. Вдалеке от городских крыш лунный свет стелился по широкой аллее, подсвечивая каменные статуи и парапеты. На одном из них сидела одинокая фигура. Капа неспешно развевалась на ветру, волосы закрывали лицо, а пальцы быстро перебирали струны. Песня действительно была о море, грустная до одури. Что-то про Бога, слезы и предательство. И чью-то безмерную вину. Видимо, в представлении Педру любовь всегда заканчивалась смертью. Вера попыталась прислушаться к словам и уловить хотя бы конец истории, но музыка неожиданно сменилась.

Вместо слезной печали в ней зазвучало какое-то трепетное томление. Ритм больше напоминал стук сердца, чем очередную мелодию. Вера притаилась за колонной, чтобы не нарушать уединение слишком резко, и не сдержала улыбки, когда услышала первые строчки песни. А потом поняла, о чем она… о ком…

«Перед глазами как мотылек

Бантик на розовой ленте…»

Бантик… Это могло бы быть забавно. Даже смешно. Если бы не состояние ментора, выдыхающего слово за словом.

«Разве вас не учили, сеньора,

Что опасно играть

С тем, кто когти имеет и зубы…»

Это не было совпадением или нелепой случайностью. Педру пел для нее. О ней. И понимал, что она слышит каждое слово. Вера тихо вошла в сад и направилась к нему.

«…бантик в гриве и бант на хвосте.

Слишком долго вы были ребенком…»

Педру вкладывал в музыку всего себя. Мог петь совершенно по-разному, мурлыкая каждое слово лирической баллады или почти рыча от злости, когда речь заходила о подвигах и сражениях. Но то, как он пел сейчас, Вера не могла охарактеризовать ни одним прежде придуманным понятием. Голос его был тих, но ощущался почти как крик на грани возможного.

«Разве я не кричал, что вам нужно бежать?»

Вера подошла и села на противоположную сторону парапета, совсем близко, почти касаясь плечом его плеча. Хотела изобразить наигранную тоску, склонить голову, прикоснуться. И не смогла. Замерла как статуя, только музыка отзывалась вибрацией по нервам, и его слова, как кошачьи когти, царапали сердце. На глазах выступили непрошеные слезы. Их бы смахнуть, скрыть. Она ведь сильная, давно научилась не показывать свои слабости. Заменять их усмешкой и иглой в руке. А тут вдруг… не захотелось. Не поворачивалась душа ответить ложным цинизмом на искренность.

А искренность ли? Не очередной ли урок ты пытаешься сыграть, древний хитрый бештафера? Не изображаешь ли смятение, чтобы вызвать чувство вины? Не подбираешься ли ближе, чтобы ранить больнее?

Нет. Невозможно так играть. Слишком жестоко и непростительно. Несправедливо. И все же Вера пыталась не поверить, убедить себя, что дело лишь в луне и ветре. И в старой легенде, сводящей с ума пугливых калойру.

«Ты притворяешься. Притворяешься!»

«Конечно. Бештаферы не умеют любить».

Его выдал голос.

Дрогнувший на слове «alma». Если у бештафер нет души, то что же в нем так болит сейчас?

«…Разве не умолял быть разумной?»

Просил, умолял, приказывал. Не твоя вина, ментор, что ученики не слушают мудрых советов.

«Моя… значит я плохо объяснял…»

Он не смотрел на нее. Словно Вера была невидимым призраком или тенью. Педру перебирал струны, заставляя мелодию биться в такт сердцу. Пропускающему удар за ударом. Вкладывая в последние ноты всю странную неуместную тоску о том, чего никогда не должно было существовать. Что так больно теперь убивать в себе в угоду верности и логике.

Почему они так и не поговорили?

Да потому что оба знали ответ. Потому что слова были просто ненужными, мертвыми и бесполезными. Осознанным обманом, не способным скрыть истину, освещенную яркой нитью связи. Почти преступной. Петлей затянутой на шее, готовой приговорить к смерти за любой неверный шаг.

Лучше уж молчать…

Тишина показалась оглушающей. Вера закрыла глаза, ожидая, что ментор растворится в ночи потоком прохладного ветра, но Педру продолжал сидеть неподвижно. Только стал снова перебирать струны, отодвигая нависшее молчание.

— Вы забываетесь, — тихо предупредил он.

— И за это вы сожрете мое сердце?

— Нет, — он улыбнулся. Вера не видела его лица, но знала, что ментор улыбнулся. Как же странно все-таки ощущается глубина сплетения. — Это было бы крайне неприлично с моей стороны. Ведь вы тогда не сможете подготовиться к экзаменам…

— Ох, ментор, — Вера вздохнула с облегчением и засмеялась, смахивая слезы. — Для вас вообще есть что-то более важное, чем уроки и экзамены?

— Конечно, — он наконец посмотрел на девушку. — Ваша жизнь.

И снова сердце пропустило удар. Педру покачал головой:

— Идите спать, сеньора. Уже поздняя ночь, и эта прогулка не станет оправданием, если вы проспите зачет по заклятиям.

Он поднялся и закинул гитару на плечо.

— Проводить вас до республики?

— Да. И знаете… — Вера тоже встала и пошла к воротам. — Я буду очень скучать по этим прогулкам. И по вашим песням.

Мелодия была едва слышна. Мучительное томление, скрытое в стуке сердца, как принятие поражения. Игривый перебор — признание. Невесомая, тихая музыка. На грани восприятия. Вера открыла глаза.

Педру не отреагировал на пробуждение. Он сидел на подоконнике с гитарой в руках, пальцы двигались, но словно не касались струн. Ментор умудрялся извлекать из инструмента такой нежный звук, какой, казалось, невозможно получить в принципе. И смотрел на ясное ночное небо за окном.

Зеленая рубашка нараспашку, спасибо, что не намотана на пояс в дань прошлому. Вера попыталась пошевелиться, хотя вставать с кровати решительно не хотелось. Просто лежать и смотреть на него, и слушать, и радоваться.

(window.adrunTag = window.adrunTag || []).push({v: 1, el: 'adrun-4-145', c: 4, b: 145})

Рука неприятно ныла. Вера скосила взгляд и с удивлением обнаружила на предплечье аккуратную тугую повязку, скрывающую под собой, судя по ощущениям, и швы. Колдунья нахмурилась.

Она не помнила, чтобы накладывала швы.

Удивление все-таки вывело Педру из музыкального транса.

— То, что я не обладаю привычными для фамильяра навыками, не значит, что я не обучен спасать жизнь колдунам. Я ведь ментор.