Измена. По нотам любви (СИ) - Соль Мари - Страница 31

Марк гаснет, теряет желание вдаваться в подробности.

— Ну, не хочешь, не говори. Я потом прочитаю, — машу я рукой.

— Будешь моим бета-ридером, — шутит он.

— Почему не соавтором? — щурюсь в притворной обиде.

— Этот шедевр принесёт мне посмертную славу. Так что буду позориться сам, — говорит. И выходит в туалет.

Я лениво пинаю столовую ножку. И куда мне идти? К родителям? Нет, уж! Расстраивать папу не хочется. К брату, наверное, съеду. Куда же ещё? Для него это будет сюрпризом. В его тесной однушке приткнуться-то негде. А я же с котом! Нет, я Моцарта им не оставлю! Моцарт — мой кот. Хотя имя ему придумал Липницкий. Я б назвала его Васей. Ему Вася больше идёт.

Поднимаюсь, решив изучить обустройство кухонных ящичков. В одном из них, под стеклом, целый бар. Открываю искомую дверцу. Там виски и ром. Надо же! А я и не знала, что Тисман у нас — выпивоха. Или это он так, для проформа? Открыв одну из бутылочек, нюхаю. Запах приятный. Древесный и терпкий. Охота глотнуть из горла́. Сделать нечто такое, совсем запредельное! Чай не сумел, несмотря на всю сладость, убрать из души эту боль.

Сперва я, прижавшись губами, мочу язычок. Окунаю его в горячительный вкус незнакомого пойла. Написано, ром. Я не знаю, каким на вкус должен быть ром. Но этот ром мне точно нравится! Даже от мизерной капли уже полегчало. Совершаю один полноценный глоток. Морщусь, чувствуя, как вниз по телу сбегают мурашки.

— Ох! — я машу головой.

И чего я боялась спиртного? Наверное, эти проблемы остались там, в прошлом. Я, как это врачи называют, переросла! И теперь могу пить, не боясь опрокинуться навзничь.

Сделав ещё пару мелких глотков, ощущаю, как жидкость горячей волной пробегает от рта до желудка. Приятно. Тепло. И не больно.

Чтоб закрепить благотворный эффект от спиртного, делаю новый глоток. Закусить бы! Печенькой? Занюхать хотя бы. Рукавчиком.

— Ооооох, — выдыхаю.

Ну, вот! Ничего не случилось. Я жива и стою на ногах.

Я делаю шаг за печенькой к столу… И мир обретает туманный налёт! Так бывает, когда линзу трогали пальцем, и на ней отпечатался след. Эта муть не рассеялась. К ней вдобавок в ушах начинает звенеть. Я машу головой, отчего мне становится хуже! И теперь трудно вычислить, где холодильник, где стол, а где я сама…

Не сумев устоять на ногах, я валюсь на пол кухни. Валюсь, как мешок, переполненный чем-то тяжёлым. Жаль, я в отключке! И то, что творится потом, остаётся вне моего понимания…

Я не вижу, как Марк возвращается, входит на кухню. И находит меня в таком виде. Кричит:

— Уля! Ульяна! Что с тобой⁈

Как, упав на колени, берётся меня тормошить. Я мычу нечто нечленораздельное. А он пригибается ниже, пытаясь понять, что к чему. Но, увидев бутылку и пробку в моём кулачке, понимает всё сразу.

— Ульяна! Дурёха! Ну что ты наделала? Выпила что ли? Тебе же нельзя!

Марк знает, что мне нельзя пить. Все знаю. Все в курсе. А мне наплевать! Я лежу и не слышу, как он бьёт меня по щекам. Ему даже в какой-то момент удаётся вернуть меня в чувство. Я сажусь, но меня сильно рвёт. На него, на себя, на ковёр…

И тот свитер, что он щедро выделил мне, принимает на грудь всё, что съедено днём. В том числе и «Липницкие блинчики».

Да, наверное, это и к лучшему! Я жива, но в полнейшей отключке. Я стонаю, но мозг как в тумане. Так что я не узнаю, как Марк будет долго меня раздевать. Он застынет, раздев. Скомкав вещи, погрузит в стиралку. Я свернусь на ковре и продолжу стонать. Он вернётся на кухню, увидит меня, полуголую, жалкую. Взяв салфетки, убрав мои волосы, станет стирать с моих губ нечистоты.

— Моя бедная девочка, — скажет, совсем без брезгливости. А после, на сильных руках отнесёт на кровать. Оказавшись на мягкой постели, я тут же расслаблюсь. Прижмусь к нему, тихо шепнув:

— Не бросай.

Он зажмурится, силясь не чувствовать, как поднимается буря в груди. Как разбуженный мною вулкан его чувств, исторгает горячую магму. Я усну, пребывая в полнейшем неведении. И не чувствуя даже, как руки его осторожно блуждают по телу. Как, нащупав укрытую кружевом грудь, тихо-тихо сжимают её. А затем, опускаются ниже, ныряют под трусики…

Не услышу, как он ляжет рядом и стянет штаны. Не почувствую, как он прижмётся горячей, твердеющей плотью. И его тяжкий стон от соития будет за гранью моих рефлекторных возможностей. Я буду спать! Видеть сны про Артура. И во сне его руки, его крепкий орган настигнут меня. И в привычной манере присвоят себе мои тело и душу.

Глава 20

Утро выдалось трудным. Во-первых, я в принципе думала, всё это сон! И минувшая ночь, и весь день до неё. Оказалось — реальность! Именно эта реальность целенаправленно вторглась в мой мир со стаканом целебной шипучки.

— Ульяна, как ты? — интересуется мой гостеприимный босс, облачённый в пижаму. На сей раз пижама на нём — тёмно-синяя. Вчерашнюю серую он постирал.

— Марк, — говорю виновато, — Я должна извиниться!

— Что-то ты зачастила, Ульян, — скрывает улыбку, потом произносит, — Да, брось!

Я, качнув головой, понимаю, что делать подобное рано. Со стоном хватаюсь за лоб.

— Что, болит? — ухмыляется Марк.

— Мне так стыдно, — шепчу.

— Ничего, — говорит, ставит рядом со мной крепкий чай, — Вот, попей. Но только после того, как примешь лекарство.

— Ты это держишь в домашней аптечке? Частенько сам принимаешь? — спешу подколоть.

Но Марк отрицательно машет:

— Я сбегал в аптеку с утра. У меня только обезболивающее, а тут нужно токсины вывести в первую очередь.

— О, господи, Марк! — меня настигает, с удвоенной силой, раскаяние, — Ты бегал в аптеку? Из-за меня?

— Ничего, прогуляться полезно, — отвечает, мешая ложечкой кофе в малюсенькой чашке, — К тому же, аптека всего в двух шагах, за углом. Заодно прикупил и себе кое-что.

Я вздыхаю:

— Честно, я думала, это прошло. Ну, реакция на спиртное! Я давно не пила. Очень-очень давно.

— Это было ни с чем не сравнимо, — изрекает мой босс.

Отчего меня вмиг покрывает румянец:

— Меня кроет в такие моменты конкретно. Только вот память напрочь отключается. И я не помню вообще ничего! Обычно, меня сильно тошнит, а потом я теряю сознание. Не в смысле, теряю вообще. А в том смысле, что в бессознанке нахожусь.

— Я заметил, — Марк прячет усмешку в кулак.

— Что я делала тут? Ничего не разбила, надеюсь? — умоляюще хмурю лицо.

— Ничего, — машет он, — Так, слегка перепачкала вещи. Я их уже постирал.

— Ох! — стонаю расстроено, — Надеюсь, стирал не руками?

— Да что ты? — бросает, — Я в целом вполне современен. У меня и машинка стиральная есть.

— Слава богу! — поднимаю глаза к потолку.

— Ты меня напугала, конечно. Я думал сперва даже скорую вызвать. А потом ты открыла глаза, — сказав это, Марк опускает свои.

— И что? — уточняю я, — Что было дальше?

— Ничего, — пожимает плечами, — Сказала, что хочешь спать. И чтобы я не бросал.

— Кого не бросал? — недоумеваю.

— Ну, вероятно, тебя, — отвечает серьёзно.

Я отвожу глаза в сторону:

— Надеюсь, я больше ничего тебе не наболтала? Не приставала, надеюсь? — краснею.

— Нет, что ты! — вздыхает Тисман, — Ты спала как младенец.

— Надеюсь, не писалась? — прикрываю ладонью щеку.

— Ну, постелька сухая, — он снова прячет усмешку в кулак. Словно стыдится при мне выражать свои чувства.

— Всё равно, — говорю, опираясь локтями о стол, — Ты прости! Я пришла вчера, даже не знаю, зачем. Просто ты знал. Мне казалось, что если я не выскажусь, просто с ума сойду. Вот и всё!

— Такой подавленной, как вчера, я тебя в жизни не видел, — хмурится он, — Я даже струхнул, когда ты заявилась. Вся мокрая, вид такой скорбный.

— Н-да, — говорю в пустоту, — Вещи высохли?

— Высохли, — Тисман кивает, — Я их развесил на батарею. Ну, всё, кроме пальто. Ещё удивительно, как ты простуду не подхватила после таких прогулок.