Измена. По нотам любви (СИ) - Соль Мари - Страница 6

— Когда я была супругой покойного Якова Моисеевича, — начинает свекровь, — То я вставала спозаранку. Ещё птицы не встали, а я уже была на ногах.

Я смотрю на неё:

— И зачем же такие жертвы?

Она, хмыкнув, решает продолжить.

— Чтобы привести себя в божеский вид! — говорит, одарив меня взглядом, — Умыться, сделать лицо, наложить макияж, и встретить мужа свежим завтраком и улыбкой.

— Ужас какой, — говорю, поправляя тунику с котятами. Моцарту нравится. Мне в ней удобно. Шёлк излишне стесняет меня! Хотя свекровь и пыталась привить мне своё чувство вкуса. И пару халатов, подаренных ею, пылятся в шкафу. Не моё это! Ну, не моё. Я люблю, чтобы вещь была мягкой, тянулась, дышала. Чтобы в ней можно было задрать ноги так, как удобно. Правда, Ида ноги давно не задирает. Да и задирала ли когда-то? Я сомневаюсь! Так что ей в самый раз.

— Не гримасничай, — хмыкает холодно, — Женщина должна себя дарить, а не выглядеть, как домработница.

Я про себя усмехаюсь: «Домработница — ты». Я-то встала на пару часов позднее, и уже кувыркалась с твоим обожаемым сыном. А вот ты нам готовишь блины. К слову, блинчики вкусные! Правда, пресные, почти без сахара и без масла. Но если на них мазать мёд…

Наконец-то на кухню спускается муж. Он причёсан, умыт. И побрился. Я вспоминаю, как щетина его щекотала живот ещё полчаса назад. И краснею. Он тоже припомнил! По взгляду вижу, что это так. Наш обмен взглядами красноречивее слов. Ведь в присутствии «мамы» так трудно быть близкими.

— Доброе утро, мой мальчик! Как спал? — восклицает свекровь. И кладёт ему первый, румяный, дымящийся блинчик. Мне оставила те, что остыли уже.

— Хорошо, мамуль, спасибо, — Артур склоняется к маме, берёт её плечи ладонями, чуть пожимает, целует в висок.

Есть в этом что-то такое… Не знаю, даже! Трогательное что ли? Если бы я не была знакома с Идой, то могла бы проникнуться чувствами, даже всплакнуть. Он так заботлив, так мил. Любит маму. И мама так любит его! Даже взгляд потеплел и оттаял при виде любимого сына. Не то, что при виде меня.

— Мммм, какая вкуснотища, — тянет Артурчик с восторгом. По настоянию мамы, он вместо варенья, мажет на блинчики мёд. Мёд полезнее. Вместо кофе пьёт чай.

Правда, мне ли не знать, что по пути на работу Артур остановится возле кофейни, чтобы восполнить дефицит кофеина. Выкурить сигаретку! Кстати, о том, что сын курит, мать тоже не знает. Она безоговорочно верит ему. Для неё Артур — идеален во всём. И послушен. Вот только невесту себе выбрал «не по фасону». Ну, да ладно! Должны быть у мальчика прихоти. Тем более, гений! Ну, что с него взять?

— Вжик-вжик, — режет свой блинчик Артур, и бросает многозначительный взгляд на меня через стол.

Я прыскаю со смеху! Этот вжик-вжик — наша общая тема.

— Эй, Моцарт! — кличет кота, — Блин хочешь?

Моцарт, открыв один глаз, точно Каа, снисходительно смотрит. Мне кажется, я даже могу прочитать его скрытый посыл. Звучит он так: «В гробу я видел ваши блины. И вас всех. А особенно, бабку». Правда, меня Моцарт любит. Ведь я — «его мама»! И только ко мне на колени ложится, когда хочет ласки. А это бывает нечасто. Примерно, раз в год.

— Ешь сам, я его покормила уже, — произносит свекровь. В присутствии сына она называет кота просто «он». Никогда на зовёт его Моцарт. Даже не допуская, что это высокое имя подходит ему.

Артур, подцепив вилкой листик зелёного чая, надевает на нос. Собрав глаза в кучу, он становится очень похож на забавного клоуна. Я не могу сдержать смех. Беру кончик прядки, которая за ухом, и делаю «усики». Теперь уже он угорает с меня!

Ида Карловна тяжко вздыхает:

— И куда вам рожать? Вы же сами ещё дети?

Я, чуть не выронив вилку, смотрю на Артура. Мой взгляд излучает вопрос: «Ты сказал?». Артур пожимает плечами. Что означает: «Я нем, как рыба».

Между тем Ида Карловна продолжает в пространство. Как будто с нами за столом есть кто-то четвёртый. Иногда мне кажется, что это действительно так. Может быть, папа Артура? Мы просто не видим его…

— Я в свои тридцать один, ощущала себя обездоленной, не имея ребёнка. И когда поняла, что наконец-то судьба подарила мне сына. Долгожданного сына! То радости не было края, — Ида тянется к сыну, как в детстве, пытаясь поправить ему сбившийся чуб.

Тот позволяет. Но видно, что он напряжён. Терпит. Точно как Моцарт, когда его гладят по спинке.

— А сейчас? — продолжает свекровь с сожалением, взгляд устремлён на меня, — Добровольно лишить себя счастья стать матерью?

— Я не лишила, — спешу возразить, — Я… буду рожать.

Никакой радости, какая была у моей мамы, в этот раз нет. Мать Артура спокойна и сдержана. Лишь говорит:

— Рожайте, пока я жива! Пока у ребёнка есть бабушка, он в безопасности.

Звучит это так, будто я — сирота. И Артур, уловив мои негативные волны, роняет:

— Вообще-то, у него их две. Две бабушки.

Его мать снисходительно смотрит на сына. Её взгляд говорит: «Ты серьёзно? Где они и где я?».

Я держусь, как могу. Даже блин встал комком. Не глотается! Запиваю его крепким чаем. Иду Карловну мало волнует, что ем и что пью я сама. Потому я, взамен её бледно-зелёному, делаю крепкий и чёрный. Хотя бы чай! Так как кофе она не приемлет держать в своём доме.

До работы меня подвозит Артур. Это как правило. Иногда добираюсь сама. На общественном транспорте. Я не гнушаюсь его, наоборот! Очень люблю, не спеша, дожидаясь автобус, трамвай, наблюдать за людьми, подмечая детали. Рисуя в уме всевозможные образы разных статичных картин. В динамике — жизнь, а момент, он статичен. И задача художника — поймать этот самый момент. Это сложно! Но порой так красиво. К примеру, как падает лист на фоне скользящего сзади трамвая. Или как девочка с зонтиком прыгает в лужу, а та порождает плеяду сияющих брызг. Я люблю этот мир! И он отвечает взаимностью. И Артура люблю. И работу. И вообще, я — едва ли не самый счастливый из всех человек. Вот ещё бы ребёнка родить, чтобы для полного счастья.

— Малыш, буду поздно, — произносит Артур, когда мы подъезжаем ко входу в издательство, — Хочу поработать над новой симфонией.

— Ты написал? — говорю.

— Ну, почти, — хмурит брови мой муж. Мой любимый. Мой гений.

Я беру его руку в свою. Провожу по длинным, ровным пальцам. Так нежно, как только могу. Словно хочу зарядить их энергией, стать его Музой.

— И кому посвятишь сие творение? — интересуюсь игриво.

— Само собой, моей женщине, — целует мой пальчик. Тот на котором надето кольцо.

— А как её зовут? — продолжаю, стараясь звучать серьёзно.

— Догадайся, — отвечает он низким, волнующим голосом. Мне так охота услышать ещё что-нибудь. Но Артюша спешит! Знаю, что через тридцать минут у него репетиция. Хор, а потом оперетта. А скоро большой ежегодный концерт, на котором он будет солировать. Я надеюсь, с той самой симфонией. Которую он посвятит своей женщине. Мне.

Глава 4

«Tisman Publishing House» официально основан в 1949 году. Именно тогда из подпольной конторы по производству листовок в период второй мировой, он превратился в издательство книг. И первая книга, которую выпустил, была приурочена к дню рождения Сталина. Она так и называлась «Иосиф Виссарионович Сталин», имела 400 с лишним страниц, золотое тиснение, много картинок внутри, раскрывающих личность вождя с наилучших сторон. Она и сейчас стоит в нашем музее. Да, у нас есть свой музей!

Книга, конечно, понравилась Сталину, он отметил издательство знаком отличия. С тех пор дела пошли в гору! Правда, «репертуар» пару раз кардинально менялся. На период хрущёвской оттепели пришёлся большой поэтический бум. Было выпущено множество сборников наших поэтов и поэтесс. В советский союз просочились шедевры мировой литературы. Которые Тисман печатал ограниченным тиражом.

За пару лет до моего рождения основатель издательства умер, передав своё дело потомкам. Марку тогда было десять. Он с детства читал! В том числе и недетские книги. Любимой из книг был «Таинственный остров» Жюль Верна. Где маленький Марк путешествовал в джунглях, выживал наравне. И, наверное, из всех героев он мнил себя принцем? Хоть даже индийским, который всех спас.