Чужие. Променявший на чужих детей (СИ) - Альма Смит - Страница 25

— Тихо, маленький, — успокаиваю я. — Скоро приедем.

— Ай-ай-ай, — ноет он. — Ай-ай.

— Смотри, — я показываю в окно. — Вон там козочки. Видишь?

На склоне пасутся горные козы. Руслан затихает, смотрит.

— Козя, — говорит он. — Козя.

— Да, козочки.

Аниса тоже прилипает к окну.

— Мама, а они дикие?

— Дикие. В горах живут.

— А к нам не придут?

— Нет, они людей боятся.

— Правильно боятся, — назидательно говорит Аниса. — Люди могут обидеть.

— Не все люди, — возражает Ахмед. — Мы не обижаем.

— Мы — нет, — соглашается Аниса. — А другие?

— Другие тоже не все. Но ты права, обижать животных нельзя.

Аниса кивает и возвращается к наблюдению за козами.

Аул появляется неожиданно — несколько домиков, прилепившихся к склону, мечеть, овцы на дороге. Ахмед осторожно объезжает живность и паркуется у знакомого дома.

— Приехали, — объявляет он.

Бабушка Зухра уже ждет нас на крыльце. Как она узнала, что мы едем? Наверное, Ахмед звонил. Или просто чувствует.

— Внучок! — всплескивает она руками. — Приехал!

— Здравствуйте, бабушка, — я подхожу, обнимаю ее. Она пахнет травами и дымом.

— Здорова, — она гладит меня по голове. — Красивая. А где дети?

— Здесь, — Ахмед вытаскивает из машины заспанного Руслана и Анису.

— Ой, какие! — бабушка Зухра прижимает руки к груди. — Мальчик! Большой уже! А девочка — красавица! На тебя похожа, — кивает мне.

— На папу тоже, — улыбаюсь я.

— И на папу, — соглашается она. — Родня. Заходите в дом.

Внутри все по-прежнему — печка, деревянные лавки, половики. Пахнет хлебом и травами. Бабушка Зухра суетится, ставит чай, достает угощение.

— Садитесь, садитесь, — командует она. — С дороги устали.

Мы садимся. Аниса осматривается с любопытством, Руслан жмется ко мне — место незнакомое.

— Не бойся, маленький, — бабушка Зухра протягивает ему сушку. — На, погрызи.

Руслан берет сушку, рассматривает, потом сует в рот. Успокаивается.

— Умный, — одобряет бабушка. — Сразу понял, что свое надо брать.

Мы пьем чай, едим лепешки. Аниса рассказывает про Москву, про садик, про барса. Бабушка Зухра слушает, кивает, иногда задает вопросы.

— А ты, — обращается она ко мне. — Как себя чувствуешь?

— Хорошо, бабушка.

— Не врешь?

— Не вру.

— Смотрю я на тебя, — она щурится. — Светишься. Довольная. Значит, хорошо.

— Хорошо, — соглашаюсь я.

— А ты, — она переводит взгляд на Ахмеда. — Бережешь ее?

— Берегу, бабушка.

— Правильно. Жена — это главное. Дети потом вырастут, уйдут. А жена останется.

— Знаю.

— Знает он, — бабушка усмехается. — Все вы знаете. А делаете по-своему.

Мы смеемся. Руслан, видя, что всем весело, тоже начинает смеяться, хотя не понимает причины.

Вечером мы сидим во дворе. Бабушка Зухра в старой шали, мы с детьми. Солнце садится за горы, небо золотится.

— Красиво, — шепчет Аниса. — Как в сказке.

— В сказке и живешь, — отвечает бабушка Зухра. — Разве нет?

— Наверное, — задумчиво говорит Аниса. — Там принцы, принцессы... А у меня мама с папой, братик. Тоже сказка.

— Умная девочка, — бабушка гладит ее по голове. — Вся в прабабку.

— Вас? — удивляется Аниса.

— Меня. Я тоже умная была. Старая уже, а ум остался.

Мы смеемся.

Руслан засыпает у меня на руках. Я баюкаю его, глядя на закат.

— Дай сюда, — Ахмед забирает сына, уносит в дом. Я остаюсь с бабушкой Зухрой вдвоем.

— Тяжело было? — спрашивает она.

— Когда?

— С мальчиком. Когда болел.

Я вздрагиваю. Откуда она знает?

— Знаю, — отвечает она на незаданный вопрос. — Мне горы сказали. Они все знают.

— Было тяжело, — признаюсь я. — Очень.

— Выжил?

— Выжил.

— Значит, сильный. Как отец.

— Как отец, — соглашаюсь я.

— А ты, — она смотрит на меня. — Ты сильная. Я вижу. Такие, как ты, род держат.

— Я просто мать.

— Мать — это главное, — бабушка Зухра берет мою руку. — Без матери нет рода. Ты это помни.

— Помню.

— Хорошо, — она кивает. — А теперь иди спать. Завтра день будет.

Я встаю, иду в дом. Ахмед уже уложил детей, ждет меня.

— Уснули?

— Да. Руслан сразу, Аниса еще сказку просила.

— Ты рассказал?

— Рассказал. Про горы.

— Какую?

— Которую мне бабушка в детстве рассказывала. Про джигита и орла.

Я ложусь рядом. В доме тихо, только ветер шуршит за окном.

— Спасибо, — шепчу я.

— За что?

— За то, что привез нас сюда. За то, что мы есть.

— Не за что, — он целует меня в лоб. — Спи.

Я засыпаю под шум ветра и далекий лай собак.

Утром нас будят горы. Вернее, петух, который орет так, что закладывает уши.

— Это что? — Аниса подскакивает в кровати. — Кто кричит?

— Петух, — объясняет Ахмед сонно. — Птица такая.

— Зачем он кричит?

— Солнце будит.

— А самому рано не можно?

— Можно, но он привык.

Аниса задумывается, потом выдает:

— Глупый петух.

Мы смеемся. Даже Руслан, который проснулся от шума, начинает улыбаться.

После завтрака бабушка Зухра объявляет:

— Пойдем на гору. Я вам место покажу.

— Какое место? — интересуется Ахмед.

— Сильное. Там молиться хорошо.

Мы идем за ней по тропинке. Дорога петляет между камней, поднимается все выше. Ахмед несет Руслана на плечах, Аниса бежит впереди, я помогаю бабушке Зухре.

— Ты иди, я сама, — отмахивается она. — Я эти тропы сто лет хожу.

И правда — идет бодро, не задыхается.

Через полчаса мы выходим на площадку. Оттуда открывается вид на всю долину. Река блестит внизу, горы уходят в бесконечность, облака плывут где-то рядом.

— Ого, — выдыхает Аниса. — Как высоко!

— Здесь молились наши предки, — говорит бабушка Зухра. — Тысячу лет. Просили защиты, благодарили за урожай, за детей.

Она достает из кармана горсть зерен, рассыпает по ветру.

— Зачем? — спрашивает Аниса.

— Птицам. Чтобы знали — здесь добрые люди.

Мы стоим молча. Я смотрю на горы и чувствую, как внутри разливается покой. Такой, какого не бывает в городе. Только здесь, на высоте.

— Мама, — Аниса дергает меня за руку. — А можно я тоже покормлю птиц?

— Можно, — я даю ей горсть зерна.

Она рассыпает, старательно, как учили. Воробьи тут же слетаются.

— Красиво, — шепчет она.

— Красиво, — соглашаюсь я.

Руслан тоже хочет участвовать. Ахмед дает ему несколько зернышек, он сжимает их в кулачке и выбрасывает не глядя. Птицы все равно находят.

— Сын, — улыбается Ахмед. — Настоящий горец.

Обратно идем молча. Каждый думает о своем. Я думаю о том, как мало нам нужно для счастья. Просто быть вместе. Просто смотреть на горы. Просто дышать.

Вечером, перед отъездом, бабушка Зухра отзывает меня в сторону.

— Возьми, — она протягивает мне узелок. — Здесь травы. От всех болезней. Если что — заваривай и пои.

— Спасибо, бабушка.

— И вот еще, — она достает старый амулет — камешек с дырочкой на кожаном шнурке. — Это от сглаза. Надень на Руслана.

— У него уже есть, ваш амулет.

— Тот от предков. Этот от меня. Два лучше.

Я надеваю амулет на сына. Он даже не просыпается.

— Хороший мальчик, — бабушка Зухра гладит его по голове. — Будет счастлив.

— Спасибо вам за все.

— Не за что, — она обнимает меня. — Приезжайте еще. С детьми. Я буду ждать.

Мы садимся в машину. Аниса машет в окно:

— Бабушка, до свидания! Я приеду еще!

— Приезжай, внучка, — бабушка Зухра улыбается беззубым ртом. — Я буду ждать.

Машина трогается. Аул остается позади.

— Ты как? — спрашивает Ахмед.

— Хорошо, — отвечаю я. — Спокойно.

— Это горы, — улыбается он. — Они лечат.

— Лечат, — соглашаюсь я.

Руслан спит, Аниса клюет носом. Мы едем в тишине, только шум мотора и ветер за окном.

— Ахмед, — говорю я.

— Ммм?

— Я хочу, чтобы мы всегда так ездили. Все вместе. В горы.