Выбери любимый жанр

Вы читаете книгу

Цветок эмигранта. Роза ветров. Антология

Коллектив авторов

Выбрать книгу по жанру

Фантастика и фэнтези

Детективы и триллеры

Проза

Любовные романы

Приключения

Детские

Поэзия и драматургия

Старинная литература

Научно-образовательная

Компьютеры и интернет

Справочная литература

Документальная литература

Религия и духовность

Юмор

Дом и семья

Деловая литература

Жанр не определен

Разное

Техника

Автомобили и ПДД

Прочее

Драматургия

Фольклор

Военное дело

Наши партнеры

Последние комментарии

Сергей2018-11-27

Не книга, а полная чушь! Хорошо, что чит

К книге

Lynxlynx2018-11-27

Читать такие книги полезно для расширени

К книге

Leonika2016-11-07

Есть аналоги и покрасивее...

К книге

Важник2018-11-27

Какое-то смутное ощущение после прочтени

К книге

Aida2018-11-27

Не книга, а полная чушь! Хорошо, что чит

К книге

Цветок эмигранта. Роза ветров. Антология - Коллектив авторов - Страница 12

Изменить размер шрифта:

«В римской тоге, нездешний, по рытвинам…»

В римской тоге, нездешний, по рытвинам

узеньких улиц

Ходит некто и тихо твердит про себя не спеша:

«Окунуться бы в Крым, в тот волошинский мир

и, волнуясь,

Выйти к морю по тропкам, где бродит поэта душа…».

Громыхают трамваи, толпа продвигается к центру,

Там с утра разбитная торговля дары раздает.

Кто же он – человек, подставляющий волосы ветру,

Почему его вовсе не видит спешащий по делу народ?

Я не знаю ответа. Под тенью широкою крыши

Он сидит на скамье, его взгляд неулыбчив и строг,

На ладони его, неожиданно чудом возникший,

Расцветает и тянется к солнцу всем телом цветок.

Токай

(window.adrunTag = window.adrunTag || []).push({v: 1, el: 'adrun-4-144', c: 4, b: 144})

Живу себе, себе же потакая,

И жизнь моя, как легкий ветерок,

Который мед венгерского Токая

Смешал с вином нехоженых дорог.

Дороги к нам приходят на порог

И вдаль зовут, туда же убегая,

А мне судьба мерещится другая,

Я сам себе, как говорится, бог.

И не идти проторенной тропою,

И не звучать простуженной трубою,

И не писать по замыслу зевак,

Но просто знать, что все еще случится,

Взойдет трава, расправит крылья птица,

И будет не иначе – только так!

«Все исчезло, прошло, лишь осталось полынное лето…»

Все исчезло, прошло, лишь осталось полынное лето —

Бабье лето, которое осенью люди зовут,

Тонкий томик стихов, по наитию купленный где-то,

И немного души – еле видимый солнца лоскут…

Как же ты преуспел, Бог, живущий в межзвездной

пустыне,

День прозрачный, тобой окрыленный,

чуть слышно звенит!

И мы слушаем звон, приносящий дыханье поныне

Твоей мысли, Создатель, бегущей от сердца в зенит.

Как же здесь хорошо! От плодов повзрослели деревья,

Те плоды не спеша собирает в корзины народ.

Будет радость в дому, будет птиц перелетных кочевья,

И всем бедам назло в ярких звездах ночной небосвод.

«Пробиваюсь в открытые двери, как вино, удивление пью…»

Пробиваюсь в открытые двери, как вино, удивление пью,

Получаю достаток по вере, по велению сердца люблю.

И живу, – эх, ты, бабочка-случай, всё ты рядом кружишь

у огня!

И огонь, – освежающий, жгучий окрыляет тебя и меня.

По незримым дорогам фортуны был он к смертным

не зря занесен,

Быть ему и могучим, и юным и гореть

до скончанья времен,

И пока мы скользим и плутаем в его зарослях

бликов-теней,

Случай-бабочка, кроха родная, окружи нас

заботой своей.

«Я знаю, на что и кому присягать и богу какому молиться…»

Я знаю, на что и кому присягать и богу какому молиться,

В каких ойкуменах мне счастье искать,

в какие заглядывать лица,

В какие цвета мне окрасить свой флаг,

в какие озера глядеться,

Каких добиваться немеркнущих благ

и что приголубить у сердца.

Встает мой корабль на крутую волну,

и море соленое бьется,

Бурлит, убегает, шипя, за корму, взрываясь

под брызгами солнца.

Ну, что ж, мореход, покоряй рубежи, —

уже не поступишь иначе! —

Ты путь свой надежный по солнцу держи

за счастьем своим и удачей.

Был век золотой и серебряный был, теперь он

напевный и звонкий,

Где страстью азарта наш пафосный пыл вплетен

в ежедневные гонки,

Где каждый стремится быть первым, – прости, Господь,

нам причуду такую,

И нет никаких неудач на пути, когда говорим мы:

«Рискую!».

Век солнечный – так мы его назовем. Свети,

нам родное светило,

Под самым прямым и надежным углом, чтоб вширь

разрослась наша сила.

Да будет поэзия небом сильна, и солнечным светом,

и морем,

Упруга, как тело тугое зерна, бесстрашна,

как Рим перед боем.

Купить книгу

Выбрать книгу по жанру

Цветок эмигранта. Роза ветров. Антология - Коллектив авторов - Страница 12

Связь с нами