(не)верная. Я, мой парень и его брат (СИ) - Спот Джи - Страница 7

Утром я просыпаюсь с неприятным ощущением полного провала, будто всё безвозвратно потеряно. Меня одолевают мрачные мысли, а боль в теле становится вполне ощутимой.

«Да что со мной?»

6.2

Правда о твоём состоянии вскрывается в туалете. Кровь на туалетной бумаге всё объясняет и боль, и ощущение тревоги.

«Серьёзно?! Почему именно сегодня?! Да что за хрень? Вас не должно быть сейчас, проклятые месячные!!! Как же я ненавижу вас!»

Мрачнее тучи я иду на кухню и делаю себе кофе. Живот ноет, кусок горло не лезет, а на подбородке красуется прыщ.

«Отлично, Алина, даже твоя матка против тебя».

В тяжёлых мыслях, я собираюсь на работу, в надежде, что обезболивающее скоро подействует.

«Быть женщиной — полная херня...Теперь мне надо париться в этой рубашке и чёрных джинсах, чтобы быть спокойной на счёт собственного зада...»

Я решаю ехать на машине, хотя не очень люблю водить. Но обливаться потом в общественном транспорте совсем не хочется. Ездить по утренним пробкам, конечно, то ещё удовольствие. До работы я добираюсь в полном раздрае и готовая убивать.

Но заметив знакомую фигуру у входа в клинику, я чувствую прилив радости. Его волосы собраны в элегантный пучок, торс обтянут тёмно-синей футболкой поло, от такого аппетитного вида мой рот буквально наполняется слюной. Оскар чует меня издалека и подаёт голос, виляя хвостом. Лицо Матвея сразу оживляется, когда он понимает, что я близко.

— Что это за сюрприз с утра?

— Прости, я не мог терпеть до вечера. Ведь мы даже...

— Не обменялись телефонами...

— Я еле дожил до утра...

— Я тоже...

Возвращение в его объятия похоже на воплощение мечты.

— Прошу, только не пугайся моей навязчивости... Я не буду тебя преследовать, как придурковатый маньяк...

— Тут, скорее, тебе нужно опасаться. Ты рискуешь оказаться в моей мёртвой хватке.

— А можно прямо сейчас? — Матвей широко улыбнулся.

Я сильно сжимаю его обеими руками, но он недвижим как скала.

— Кажется, ты сломала мне пару рёбер, — кряхтит он наигранно. — Дашь мне свой номер?

— Будешь звонить и дышать в трубку? — спрашиваю притихшим голосом, прижимаясь к твёрдой мужской груди.

— Ты видишь меня насквозь...

Я вбиваю свой номер в его контакты и спрашиваю:

— Как подписать?

— Все прозвища в моей голове прозвучат по-маньячески...

— Как например? Новая жертва?

— Нееет... Что-то вроде — сладкая девочка, нежная малышка, милая крошка...

— Звучишь как педофил... Ты в курсе, что мне уже есть 18?

— Да, это мерзковато, согласен.

— Окей, тогда буду просто Алина...

— Как подпишешь меня?

— Не знаю даже. Мистер Биг?

— Ты сейчас не о росте?

— Нееет...

Он прижимает меня сильнее и я чувствую на животе давление от его выпирающего достоинства.

— Любишь сальные комплименты? — иронично бросаю я.

— Просто рад тебя видеть... Встретимся вечером?

— Да, но это кино будет без постельных сцен...

— Я не прошёл кастинг?

— У меня месячные...

— Если ты не заметила, я немного подслеповат... Видом крови меня, не напугать...

— Ох, ладно, посмотрим... Но, если нет, то нет. Ладно? — мне одновременно неловко и смешно от этого диалога. С Матвеем так легко говорить о таких не слишком популярных вещах.

— Я умею ждать... Мы просто хорошо проведём время вместе.

— Надеюсь без новой экскурсии в травмпункт...

— Обложимся подушками, будем есть пиццу, мороженое из ведра и смотреть кино... Что там ещё делают девчонки в эти дни?

— Не пойму, меня закадрила лесбиянка?

— Теперь ты понимаешь, почему мой брат возмущался?

— И как я перенесу рядом мужчину, который не сморкается через рот и не воняет, как старый козёл?..

— Я могу не мыться, если тебя это порадует...

Он долго целует меня, не желая отпускать. С трудом я разжимаю свои пальцы, из которых выскальзывает его ладонь. Рабочий день совсем скоро начнётся и пора уходить.

ГЛАВА 7. ХОРОШИЙ ПЛАН НА АПОКАЛИПСИС

Последних клиентов я выпроваживаю как в тумане. Поясницу ломит, живот ноет, а от голода подступает тошнота.

«Ох и денёк...» — с досадой думаю я, вытирая пот со лба тыльной стороной ладони.

Потягиваюсь и болезненно морщусь, слыша хруст позвонков: «Сейчас бы на массаж...»

«Матвей не заслуживает вечера с полумёртвой девушкой... Может перенести встречу?»

Как по команде, звонит мой телефон.

— Мы ждём тебя у крыльца.

От его голоса моё тело покрывается мурашками, будто меня окутывают тёплые волны.

— Прости, я думала ты сначала позвонишь...

— Чёрт, я не подумал. У тебя изменились планы?

— Я так устала... И чувствую себя отвратительно... Вряд ли ты захочешь проводить вечер пятницы с человеком без пульса...

— Ты же не знаешь моих предпочтений... Может, я в восторге от людей без пульса, — с Матвеем так легко забыть о своих трудностях. — Выходи, мы ждём...

Я понимаю, что отказать этому голосу невозможно. И, как под гипнозом, переодеваюсь и выхожу к нему.

При виде его широкой спины, мускулов, обтянутых футболкой и упругих ягодиц у меня внутри всё закипает. Но живот тут же отзывается острым спазмом от которого хочется свернуться в бараний рог.

— Ай! Чёрт! — невольно вырывается.

— Что случилось? — Матвей растерянно оглядывается, пытаясь уловить где источник звука.

— Не обращай внимания... Просто... Быть женщиной — отстой.

— Сочувствую. Иди ко мне.

Его объятия похожи на тёплое ласковое море, которое обволакивает моё тело и уносит прямиком в Рай. Он целует меня в макушку и шепчет:

— Я соскучился... Мне, правда, надо было позвонить, я думал только о себе...

— Проехали. Я рада тебя видеть. Ты — самое приятное, что было со мной за этот грёбаный день.

«И за всю мою грёбаную жизнь...»

— Сладкая малышка ругается... - он иронично выгибает бровь.

— Прекрати, а то врежу тебе... Не посмотрю, что ты... мужчина.

— Обещаю не подавать заявление в полицию.

— Ты не успеешь. Я убью тебя и съем.

— Бедняжка, ты ещё и голодная. Поехали ко мне. Сегодня Мака не будет, он тусит на какой-то вписке.

— Если ты обещаешь накормить меня... И сделать массаж...

— Это запросто, я же лицензированный спортивный массажист.

— Что же ты раньше молчал?! Скорее в машину!

— Эй подожди, может подскажешь где она? А то я как-то забыл цвет и марку, и номер...

— Я балда, прости. Клади руку на плечо... — Матвей так уверенно держится, что я иногда забываю о его слепоте.

За весёлой болтовнёй дорога проходит незаметно, только Оскар изредка поскуливает на заднем сиденье, немного волнуясь.

Квартира холостяков встречает меня в том же виде, в каком провожала вчера.

«Так, а-ну уймись, ты здесь не для того, чтобы осуждать их образ жизни...».

— Здесь бардак, я знаю. Проходи сразу ко мне, — будто услышав мои мысли, Матвей приглашает меня в свою комнату. Он указывает тростью в направлении открытой двери.

Комната Матвея выглядит совершенно безлико. Единственное, что хоть как-то выдаёт информацию о хозяине — это медальница. Она выполнена в виде надписи "Ты можешь всё" и сплошь увешена медалями за победы в соревнованиях.

«Плавание! Он был пловцом...»

Сзади я слышу голос Матвея:

— Я стараюсь поддерживать здесь хоть какой-то порядок. Но в остальной части квартиры — это бесполезно. В комнату Мака я даже не захожу, иногда мне кажется, что там кто-то есть. Новая форма жизни, родившаяся из плесени в его чашках...

— Здесь... Очень... - я пытаюсь подобрать подходящие слова.

— Пусто? — с усмешкой спрашивает мужчина.

— Да, но сейчас в моде минимализм.

— Приятно знать, что хоть в чём-то я модный. Может, хочешь принять душ? Я дам тебе футболку.

— Не откажусь... Чувствую себя липкой лентой для ловли мух.