Имран. Заберу тебя себе (СИ) - Голд Лена - Страница 39

Дверь открывается, и она заходит в просторную комнату вместе с Алисой.

Замирают на пороге.

У мамы расширяются глаза, она прижимает ладони к груди. Алиса открывает рот и забывает его закрыть. Несколько секунд они стоят и смотрят на меня, не в силах вымолвить ни слова.

— Господи... — выдыхает наконец мама. — Алина... доченька...

Она подходит ближе, протягивает руку, но не касается — боится, наверное, испортить. Глаза у неё на мокром месте.

— Ты такая красивая, — шепчет. — Такая невероятно красивая. Я даже не думала, что бывает... что можно быть такой...

— Мам, ну ты чего? — улыбаюсь я, хотя у самой горло сжимается. — Не плачь, а то я тоже разревусь.

— Я не плачу, — она быстро промокает глаза уголком платка. — Это просто... от счастья. От гордости. Ты моя дочь, и ты... такая...

Алиса наконец выходит из ступора. Подлетает ко мне, хватает за руки, кружит, насколько позволяет пышная юбка.

— Лина! Лина, ты принцесса! Настоящая принцесса! — щебечет она. — Я никогда в жизни не видела такой красивой невесты! Никогда! Это платье... это просто... оно будто для тебя создано!

— Для меня и создано, — смеюсь я. — Раз мне досталось.

— Да, точно! — Алиса останавливается, заглядывает мне в глаза. — Ты веришь, что это происходит? Что мы здесь? Что ты выходишь замуж — по-настоящему, за человека, которого любишь, и который любит тебя?

— Не верю, — честно признаюсь я. — Иногда просыпаюсь ночью и думаю: а вдруг это сон? Вдруг я сейчас открою глаза и окажусь в той старой жизни?

— Не окажешься, — твёрдо говорит мама. — Никогда больше не окажешься. Ты заслужила это счастье. Всеми слезами, всеми ночами, всем страхом, что мы пережили. Заслужила.

Она осторожно и бережно обнимает меня, будто я хрустальная.

— Я так рада за тебя, дочка, — шепчет мне в волосы. — Так рада, что даже сказать не могу. Словами не описать. Никогда не представляла себе такое…

— Господи, пусть я тоже буду счастлива, как моя сестричка, — сложив руки в умоляющем жесте, Алиса смотрит наверх, обращаясь к богу. — Хочу такого же мужа! Чтобы защищал, любил и оберегал!

— И у тебя все будет, — обещаю я.

— Ладно, — мама первой отстраняется. — Нам пора. Тебе ещё готовиться, а мы будем только мешать.

— Мам, вы не мешаете, — возражаю моментально, но мама выкидывает руку вперед.

— Мешаем, мешаем, — улыбается она. — У невесты перед свадьбой должно быть время тишины. Чтобы собраться с мыслями. Мы пойдём, а ты посиди, подыши. Мы ещё увидимся на церемонии.

Алиса осторожно чмокает меня в щеку, чтобы не стереть макияж.

— Ты самая лучшая сестра на свете, — говорит она. — И самая красивая невеста. Я тебя люблю.

— Я вас обеих люблю, — отвечаю с широкой улыбкой.

Едва они уходят, подхожу к окну. Отсюда видно задний двор, где через час всё начнётся.

Это не просто двор, а настоящая сказка. Белые арки, увитые живыми цветами. Дорожка, усыпанная лепестками роз. Изящные, кованые, с белыми подушками на сиденьях стулья для гостей. Столы ломятся от угощений и это только то, что я вижу отсюда. Карим Мурадович говорил, что еда будет на высшем уровне, но я и представить не могла, что настолько.

Гости уже собираются. Я вижу знакомые лица — родственники Имрана, которых я позавчера видела в этом доме. А еще его партнёры по бизнесу вместе с женами и детьми.

Красиво. Очень красиво все выглядит.

Но где же Имран?

Я вглядываюсь в толпу, ищу его фигуру. Он должен быть здесь. Ведь мой муж никогда не опаздывает, всегда контролирует всё лично. А сейчас...

Нет. Не вижу.

Проходит пять минут. Десять. Пятнадцать.

Гости все прибывают. Двор заполняется людьми. Кто-то смеётся, кто-то фотографируется, кто-то рассаживается по местам. А Имрана нет.

Я начинаю нервничать. Сжимаю руки в замок, потом разжимаю. Подхожу к зеркалу, поправляю фату, хотя она лежит идеально. Снова смотрю в окно.

Где он? Почему его нет?

Мама говорила, что у невесты должна быть минута тишины. Но это уже не минута, а целая вечность. Внутри меня разрастается тревога.

Может, случилось что-то? Может, отец... Но нет, ведь везде круглосуточно есть охрана. Имран всё заранее проконтролировал. Может, пробки? Но он выехал бы раньше. Может, просто задерживается где-то? Куда он вообще уехал? Не нужно было его отпускать!

Я хватаю телефон. Экран загорается, показывая время — церемония должна начаться через полчаса. Где он?!

Нажимаю на его имя в контактах. Прикладываю трубку к уху.

Несколько длинных гудков действуют на огородные нервы. А потом муж отвечает, но вместо его голоса я слышу в трубке женский:

«…Я профессионал своего дела. Все будет на высшем уровне. Расслабься.»

Что?! Что за ерунда? Что творится?

— Имран, — шепчу я. — Имран?! — говорю громче.

Шелест, неразборчивые слова, а потом короткие гудки. Он отключается.

Пялюсь на потухший экран.

Что это было?

Женский голос. Фраза про профессионализм. И короткие гудки.

Трясу головой, пытаясь отогнать глупые мысли. Наверное, он занят. Решает какие-то вопросы. Свадьба, гости, организация — мало ли что могло случиться. Это же Имран, он всегда все контролирует, просто задержался по делам.

Пытаюсь себя убедить, но внутри уже шевелится червячок сомнения.

Три минуты. Я считаю каждую секунду, глядя на стрелку часов. Три минуты — целая вечность, когда ждешь.

Набираю снова.

— Да, — слышу голос мужа.

— Имран! — выдыхаю с облегчением. — Ты где? Я волнуюсь, гости уже все собрались, через полчаса церемония...

— Скоро буду, — обрывает он. Голос чужой, напряженный.

— Но где ты? Что случилось? Я слышала женский голос, когда звонила...

— Жди! — коротко бросает и отключается.

«Жди».

Всего одно слово. Никакого «все хорошо», «не волнуйся», чтобы я тут не умирала от тревоги и волнения.

Что-то внутри переворачивается. Обида? Злость? Я сама не понимаю. Ясно одно — спокойно ждать я больше не могу.

Схватив подол платья, чтобы не наступить, выхожу из комнаты. Нужно спуститься на кухню, чтобы выпить воды. Может, получится успокоиться.

Коридор. Лестница…

Сердце колотится дыхание сбивается. Я почти лечу вниз, перескакивая через ступеньки даже в пышном платье.

Останавливаюсь на втором этаже, потому что слышу смех.

Женский смех. Тихий, игривый, с хихиканьем. Доносится, кажется, из конца коридора.

Ноги сами несут меня туда. Я не думаю, иду на звук, как мотылек на свет.

Дверь чуть приоткрыта. Толкаю ее и замираю.

Потому что там Имран.

Мужчина, ради которого я надела это платье. Который спас меня, мою маму и сестру. Который сказал, что я его. Который смотрел на меня так, будто я самое драгоценное, что у него есть.

Он стоит спиной ко мне, но я вижу его руки. Они на талии блондинки.

А эта женщина прекрасна. Длинные светлые волосы, короткое платье, идеальная фигура. Она запрокидывает голову, смеясь, и тянется к нему.

А он целует ее.

Его рука скользит ниже — не ее задницу. Сжимает.

В ушах начинает шуметь, как перед обмороком.

Машинально вспоминаю голос в трубке: «Я профессионал своего дела».

Вот оно что…

А я как последняя идиотка жду, что объявится мой муж.

Конечно, он не врал. Объявится обязательно. Но после секса с этой мадемуазель.

Сглатываю ком, вставший поперек горла. Пытаюсь вдохнуть, но воздух не проходит. Грудную клетку сдавливает тисками.

Они не замечают меня. Увлечены друг другом. Она что-то шепчет ему на ухо, он смеется в ответ.

Смеется. За минуты до нашей свадьбы.

Сняв телефон с блокировки, который сжимаю в руке до побелевших костей, делаю снимок. Не знаю, зачем мне это надо. Понятия не имею.

Пячусь назад. Натыкаюсь спиной на стену. Больно…

Свадьба. Гости. Огромная церемония.

Все ждут нас. А он здесь. С другой.

В голове не укладывается. Это не может быть правдой. Это сон. Кошмар. Сейчас я проснусь, и Имран будет рядом. Будет гладить меня по голове и говорить, что все хорошо.