Скрежет в костях Заблудья (СИ) - "Arden" - Страница 45

Мария всхлипнула.

— Он сказал: «Идите за мной, если жить хотите. Мы её остановим, Книгу заберем, и всё будет по-старому. Безопасно».

Алена горько усмехнулась.

Михалыч был гениальным манипулятором. Он сыграл не на их злобе. Он сыграл на их желании выжить. Он превратил Алену в террористку, которая хочет взорвать плотину.

— А мы поверили... — Василий сжал кулаки так, что костяшки побелели. — Мы ж привыкли верить. Книга — это закон. Михалыч — пророк. А оказалось...

— Оказалось, он просто хотел власти, — закончила Алена. — Он боялся, что я уничтожу его долговую тетрадь.

— Страшно это, Алена, — прошептала Мария. — Мы как во сне были. Вроде и понимаешь, что нельзя так... а ноги сами идут. Долг тянет. В затылке жжет. Михалыч орет...

Она посмотрела на Игната.

— А дед Игнат... он же единственный, кто не сломался. Он в землянке жил, корни ел, но Михалычу не кланялся.

— Он свободным был, — сказала Алена. — Потому и умер как человек. А не как раб.

В комнате повисла тишина. Тяжелая, вязкая тишина поминок.

Люди начали приходить в себя. Туман в их головах рассеивался, оставляя после себя похмелье совести.

— А что теперь? — спросил кто-то из дальнего угла. — Книги нет. Тумана... вроде тоже нет. Солнце вон какое.

— Теперь жить, — сказала Алена. — Самим. Без долгов. Без страха. Огороды сажать. Дома чинить.

— А Михалыч? — спросил Василий. — Мы его там... в грязи оставили. Живой он?

Алена вспомнила, как толпа била Мясника.

— Не знаю, — честно сказала она. — Но сюда он не вернется. Он трус. А трусы боятся смотреть в глаза тем, кого они обманули.

Она посмотрела на темное окно.

— Он сбежал. Или Лес его забрал. Теперь это неважно.

Василий встал. Налил еще водки.

— Ну, давайте. За Игната. За Защитника нашего.

Все встали. Выпили молча.

За занавеской на печи послышался шорох. Будто мышь пробежала.

Василий покосился на печь.

— Крысы, что ли? — нахмурился он. — Надо бы кота завести, Алена.

— Надо, — улыбнулась Алена, глядя на занавеску. — Только такого, который сам кого хочешь построит.

— Это точно, — вздохнул Василий. — Ну, пойдем мы. Поздно уже. Завтра Игната хоронить будем. Рюкзак его... с ним положим?

— Да, — кивнула Алена. — И ружье. Он без него никуда.

Соседи начали расходиться.

Они уходили сгорбленными, уставшими, но в их походке появилась какая-то новая твердость. Они больше не оглядывались.

Когда дверь за последним гостем закрылась, Алена заперла засов.

Тишина в доме стала другой.

Уютной.

— Вылезай, партизан, — сказала она в пустоту.

Занавеска на печи отдернулась.

Оттуда высунулась лохматая голова Чура.

— Ушли? — прошептал он. — Фух. А то я уже чихнуть боялся. У Марии духи такие ядреные, «Красная Москва», аж в носу крутит.

Он спрыгнул на пол, отряхнулся.

— Ну что? — он посмотрел на стол, где лежал Игнат. — Проводили?

— Проводили, — кивнула Алена. — Хорошо сидели. По-людски.

— По-людски... — эхом отозвался Чур. — Это хорошо. Давно тут по-людски не было.

Он подошел к столу, встал на табурет и посмотрел на лицо Игната.

— Спи, старый ворчун, — тихо сказал Домовой. — Ты свое отбегал. Теперь твоя вахта кончилась. Пересменка.

В доме стало тихо.

Алена убрала со стола пустые стаканы и тарелки. Вытерла клеенку.

Игнат лежал в центре комнаты, укрытый простыней. Свеча в его руках догорела наполовину, оплыв воском на грубые пальцы. Теперь, когда шумные соседи ушли, его присутствие ощущалось не как что-то жуткое, а как молчаливая защита. Последняя вахта.

Чур сидел на краю стола, грызя соленый огурец, оставшийся от поминок.

— Знаешь, — сказал он, проглотив кусок. — А ведь Михалыч всегда таким был.

— Каким? — спросила Алена, садясь на табурет напротив.

— Гнилым.

Домовой откусил еще кусок, хрустнув на весь дом.

— До Тумана он складом заведовал. Дефицит, то-се. У него всегда всё было, а у других — шиш. Он любил, когда к нему приходили просить. Унижались. «Михал Иваныч, выручи, до получки...» Он от этого кайфовал.

Чур сплюнул огуречную «попку» в блюдце.

— Книга его не испортила, Алена. Она его просто... проявила. Как лакмусовая бумажка. Она дала ему власть, о которой он мечтал. Сделать так, чтобы ему все были должны. Не деньги, а жизнь.

Алена кивнула.

— Я так и поняла. Магия не создает зло. Она его масштабирует.

Она посмотрела на сундук в углу. Тот самый, где хранилась Книга, кольцо и зубы.

Теперь он был пуст. Почти.

— Там еще кое-что осталось, — сказала она. — Я видела тетрадки. Дневники Веры.

— Были, — кивнул Чур. — Вера писала много. Говорила: «Бумага всё стерпит. А память — решето».

Алена подошла к сундуку. Откинула тяжелую крышку.

На дне, под стопкой старого белья, лежали школьные тетради в клеенку. Потрепанные, с пожелтевшими страницами.

Она взяла верхнюю. Открыла наугад.

Почерк бабушки был таким знакомым — округлым, учительским, твердым.

«15 октября 2004 года. Иван не вернулся. Игнат говорит, что нашел его следы у Скита, но дальше не пошел. Боится. Я знаю, что Ваня жив. Я чувствую его. Но он изменился. Лес его не отпускает...»

Алена перелистнула страницу.

«20 ноября. Туман сгущается. Люди в деревне начали забывать имена детей. Я держу барьер, но сил мало. Михалыч приходил. Требовал Книгу. Говорит, что наведет порядок. Я выгнала его метлой. Он кричал, что я ведьма. Глупый, жадный человек. Он думает, Книга — это касса. А это — крест».

Алена читала, и голос бабушки звучал у неё в голове. Вера не была всемогущей колдуньей. Она была уставшей женщиной, которая взвалила на себя непосильную ношу, чтобы защитить тех, кто её ненавидел (как Михалыч) или боялся (как соседи).

— Смотри, — сказала Алена, найдя запись от 2010 года. — Тут про тебя.

Чур насторожился, перестав жевать.

— Чего там? Гадости небось? Что я сметану воровал?

Алена улыбнулась и начала читать вслух:

«Чур сегодня опять ворчал на погоду. Смешной он. Делает вид, что ему всё равно, что он просто службу несет. А сам вчера всю ночь грел мне ноги, когда у меня артрит разыгрался. Он думал, я сплю.

Он — не слуга. Он — душа этого дома. Пока Чур здесь, дом стоит. Он — мой якорь. Если бы не он и не Игнат, я бы давно сошла с ума в этой тишине. Игнат — мой щит снаружи, а Чур — мое сердце внутри».

Алена замолчала.

Чур сидел на столе, отвернувшись к окну. Его уши, обычно торчащие торчком, медленно опустились и покраснели.

— Брехня, — буркнул он дрожащим голосом. — Какие ноги? Какой артрит? Я просто... это... печку проверял. Тягу.

Он шмыгнул носом и украдкой вытер глаз лапкой.

— «Сердце внутри»... Скажет тоже. Старая сентиментальная...

— Она любила тебя, Чур, — мягко сказала Алена. — И Игната любила. Вы были её семьей.

Домовой спрыгнул со стола.

— Ладно. Чего сопли распускать. Дело прошлое.

Он деловито прошелся по комнате, поправляя половики.

— Что дальше, внучка? Завтра похороны. А потом?

Алена закрыла тетрадь.

— А потом я уеду.

Она сказала это просто, как факт.

— У меня в городе работа. Квартира. Ипотека, будь она неладна. И... — она запнулась. — И память. Теперь, когда Книги нет, я начинаю вспоминать. Не только Веру, но и себя. Свою жизнь до Тумана.

Она посмотрела на Чура.

— Я не могу остаться здесь. Деревня будет жить, люди справятся. Василий вроде толковый мужик, он их организует. А мне... мне здесь места нет. Я свое дело сделала.

Чур остановился посреди комнаты. Посмотрел на неё своими желтыми глазами-пуговицами.

— Уедешь, значит.

— Да.

Алена подошла к нему, присела на корточки.

— А ты?

В комнате повисла тишина. Только старые ходики на стене тикали: так-так, так-так.

— Поедешь со мной? — спросила Алена. — В город.

Чур хмыкнул.

— В город... На 15-й этаж? В бетонную коробку?