Красивый. Грешный. Безжалостный (СИ) - Кузьмина Виктория Александровна "Darkcat" - Страница 16

— Мне нужно было рядом с академией, чтобы успевать после пар... — шепчу и даже сама слышу, как жалко это звучит.

Молчание повисает между нами тяжёлое, давящее, как плита на груди. А потом он неожиданно отстраняется, отступая на полшага. Воздух сразу становится легче, но не настолько, чтобы я смогла нормально вдохнуть.

— Зачем тебе вообще работа? — спрашивает, и в его голосе проскальзывает нечто тёмное, что я не могу расшифровать. — Тебе не хватает денег?

Он что, смеётся? А откуда у меня, по его мнению, должны были бы появиться деньги?

— Мне нужно как-то питаться, покупать себе вещи и тетради, и много чего другого, — говорю я, стараясь не выйти на сарказм. Который этот подонок точно не оценит. Прикопает где-нибудь на обочине или в мусорном баке за баром.

Он поднимается и подхватывает меня за кисть, потянув на себя, помогает подняться с капота машины. Прикосновение его пальцев обжигает. Горячее, властное, от него по руке разливается волна тепла, которая тут же гаснет, как только я вырываю кисть из его хватки. Там, где он коснулся, кожа горит так, будто он оставил на ней клеймо.

Отхожу на пару шагов, потом оглядываюсь и понимаю, что я вышла на проезжую часть. Машин нет, но сердце всё равно ухает вниз от осознания собственной глупости.

Обходя его по дуге нервно посматривая на него и дорогу. Встаю на тротуар. Между нами приличное расстояние, но он всё ещё прожигает меня своим взглядом. Выглядит задумчиво, и от этой задумчивости становится ещё страшнее, чем от его ярости. Потому что ярость я понимаю. А вот что творится у него в голове сейчас — нет.

— Насколько я знаю, всем омегам платят пособия, — произносит он медленно, будто взвешивая каждое слово. — Так что тебе нет смысла работать в баре.

На последнем слове его голос немного скатывается в рычащие нотки, словно он опять закипает. Я чувствую, как воздух сгущается, как феромоны давят на меня, заставляя инстинкты поджать хвост. Даже не пробужденная омега внутри словно скулит, пытается заставить меня склонить голову, показать покорность. Я стискиваю зубы до боли. Это глупые инстинкты. Я это не они.

— Да вот только пособие получает опекун, — отвечаю я, стараясь не выдать, как сильно меня сейчас трясёт. — Они мне не приходят.

Пауза. Тяжёлая, словно мир замер, обрабатывая информацию.

— Родители не переводили тебе деньги? — его голос становится тише. Опаснее. В нём проскальзывает что-то хищное, готовое разорвать.

Я отворачиваюсь и не хочу отвечать на этот вопрос. По правде говоря, я вообще сейчас хочу быть как можно дальше от него и не вести с ним беседы, близкие к светским.

Какая ему, к чёрту, разница вообще? Переводят или нет? Какое право он имеет лезть в мою жизнь?

Я оставляю этот вопрос без ответа, сжимая кулаки так сильно, что ногти впиваются в ладони. Боль отвлекает от того омерзительного чувства беспомощности, которое он во мне пробуждает.

— Можно я пойду домой? — шепчу я, глядя в сторону.

Он смотрит на меня внимательно и говорит:

— Садись в машину. Я довезу тебя до общаги.

Я не уверенно смотрю в его машину и понимаю, что в ней будет холоднее, чем на улице сейчас, и я просто к чертям промёрзну. Потому что у меня толстовка осталась в баре, в который мне путь теперь заказан. Каин стопроцентно избил директора бара, и если я вернусь туда, кто знает, что он со мной сделает. И сам Каин мне не позволит туда зайти.

— Нет, я... я пожалуй пешком дойду, — бормочу я, отступая ещё на шаг.

— Сядь в машину, Юна.

От звука его голоса, произносящего моё имя, мне становится не по себе. Имя в его исполнении звучит как приказ с угрозой расправы самым жестоким образом. Он ведет себя так, будто он уже владеет мной, и я не имею права ему отказать.

— У тебя там холодно, — пытаюсь возразить, кивая на чёрного монстра. — Я промёрзну и заболею, а у меня нет денег лечиться сейчас.

— Я тебя услышал, — отвечает спокойно, слишком спокойно. — А теперь сядь в машину.

Он садится в машину, и дверь неожиданно открывается с той стороны, где я стою.Он открыл мне дверь.Это так абсурдно и неожиданно, что я на секунду замираю. Выхода у меня всё равно нет, и я сажусь в салон, чувствуя себя пойманной.

Он что-то нажимает на приборной панели и двигается с места. Машина едет не так быстро, как в прошлый раз. Я шокировано замечаю, что в салоне становится тепло.

По телу проходят мурашки, и я с ужасом ловлю себя на том, что мне хочется застонать от удовольствия. Потому что мне наконец-таки тепло. На улице я промёрзла так, что зубы стучали друг о друга. Но это тепло кажется наградой, подачкой, которую альфа бросает своей омеге. Но черт мне становится в этот момент ужасно стыдно за себя, ведь возможно я предвзято отношусь к нему и он не такой плохой как кажется?

Мы не разговариваем. Тишина в машине плотная, словно между нами стена из стекла. Когда доезжаем до общежития, я уже готова взяться за ручку двери, но машина неожиданно блокируется изнутри. Я вздрагиваю, резко повернувшись к нему, и сердце так бешено колотится в груди от осознания. Панического.

Ловушка захлопнулась.

Он сидит и смотрит на меня. В его глазах что-то тёмное, собственническое, что заставляет мою кожу покрываться мурашками.

— Ты в этот бар больше не вернёшься, — говорит он, и в его голосе нет места возражениям. — Я не хочу видеть тебя в блядских нарядах. Я не хочу, чтобы ты позорила моё имя. Ты моя истинная, и тебя не должны видеть в таком виде.

Он достаёт сигарету, открывает окно, впуская холодный воздух в салон. Дым выходит в темноту, растворяясь в ночи. Я замечаю, что у него на руке... Там, где должна быть метка — находится кожаный браслет, перекрывающий её. Грубый, широкий.

От вида браслета мне становится физически плохо. Тошнота подкатывает к горлу, а в груди всё сжимается так болезненно, что хочется согнуться пополам. В душе я понимаю, что причины для этого чувства нет. Но всё равно ощущаю его ослепительно ярко. До ожогов. До крика, который застрял где-то в горле и не может вырваться наружу.

Он стыдится меня настолько, что прячет метку. Но при этом смеет указывать мне, как жить.

— То есть я позорю тебя тем, что работаю? — шепчу я, чувствуя, как внутри закипает гнев. — А то, что ты относишься ко мне таким образом, не позорит тебя как альфу? Ты метку скрываешь.

Он поворачивает голову ко мне, одаривает меня взглядом, от которого по телу проходят искры. Стальные глаза горят холодным огнём, в них мелькает что-то опасное. Предупреждение, которое я игнорирую. Плевать, что сейчас он может взорваться.

Я не стала дожидаться его ответа. Пока он смотрел мне в глаза, я быстро нажала на кнопку разблокировки двери на приборной панели его дорогой тачки.

— Да пошёл ты к черту... — бросаю я, выскакивая из машины.

Хлопаю дверью и не оглядываясь быстро захожу в общежитие. Вахтёрша даже не смотрит на меня, но мне это сейчас и нужно. Залетаю в комнату, закрываю дверь, прислоняюсь к ней спиной и медленно сползаю вниз. В комнате темно, Кисе так и не пришла... Надо ей будет сегодня написать.

Метка на запястье горит, пульсирует болью, словно наказывает меня за дерзость. Я зажимаю её ладонью, но боль не утихает. Только усиливается, распространяясь по венам горячей лавой.

***

Ещё даже рассвет осветить город не успевает, как я слышу стук в дверь. Я готова зажать голову подушкой и притвориться мертвой. Это просто кошмар. Я тряслась в панике полночи, прислушиваясь к каждому шороху, боясь, что он вернётся. И ведь могла догадаться, что он не придёт. Если он не догнал по пути в общежитие, то ночью у него планов на меня точно быть не может.

Но какого чёрта...

Встаю, натягивая на себя спортивные штаны, поправляю футболку. Открыв дверь, вижу, как от неё отскакивает курьер, который приносил мне сумку. Его нос на переносице синий, а под глазами огромные чёрные синяки. Он так комично похож на панду, что мне хочется рассмеяться, но я сдерживаюсь. Потому что понимаю — это Кисе. Это её работа.