Такси до Сердца Леса - Фарг Вадим - Страница 4

– Давай же, колымага! – рявкнул он и со всей дури ударил по панели сверху.

Машина, словно испугавшись его гнева, вдруг взревела, выпустила из выхлопной трубы огромное облако чёрного дыма и, дёрнувшись всем корпусом, завелась. Двигатель тарахтел и вибрировал, но это уже было неважно.

– Вперёд! – скомандовал Ярило, указывая пальцем в темноту.

Добрыня выжал сцепление. Скрежет коробки передач мог бы распугать всех зверей в округе, но старая «девятка», разбрасывая из-под колёс землю и сосновую хвою, вылетела с поляны на просёлочную дорогу. Погоня началась.

После того как первая волна неловкости схлынула, в машине стало почти уютно. Мерный гул двигателя и шелест шин по асфальту убаюкивали. Лада на заднем сиденье, кажется, и вправду задремала. Её тихое, ровное дыхание создавало идеальный фон для разговора, который, к моему величайшему удивлению, решила продолжить Зоряна.

Она повернулась ко мне. В полумраке салона её глаза казались необычайно большими и светились каким-то своим, внутренним светом.

– Антон, – начала она, и её голос звучал чисто и свежо, как воздух после летней грозы. – Я вот смотрю на вас, на людей. Вы всё время куда-то бежите, что-то делаете без остановки. Вот и вы… работаете. А зачем вы это делаете?

Вопрос был настолько неожиданным и простым, что застал меня врасплох. Обычно меня спрашивали «почему так дорого?» или «а побыстрее нельзя?», но чтобы кто-то поинтересовался самим смыслом моей работы…

– Ну… как зачем? – я неловко пожал плечами, пытаясь сформулировать мысль. – Чтобы деньги зарабатывать.

– Деньги, – она повторила это слово так, словно пробовала его на вкус, как незнакомую ягоду. – Это те самые цветные бумажки, которые вы передаёте друг другу?

– Ну да. На них можно купить еду, одежду… заплатить за квартиру, в которой спишь.

– То есть, вы работаете, чтобы получить бумажки, а за эти бумажки вам дают еду и крышу над головой? – в её голосе не было ни капли осуждения, только искреннее, почти детское любопытство.

– Если совсем просто, то да, – я криво усмехнулся. – Работаешь, чтобы заработать на квартиру, в которой ты спишь, чтобы отдохнуть от этой самой работы. Когда говоришь это вслух, звучит немного по-идиотски.

– Не по-идиотски. Просто… очень сложно, – она на мгновение замолчала, глядя на тёмные силуэты деревьев, пролетающие мимо. – А ещё вы, люди, часто грустите. Я увидела вашу грусть, как только мы вошли в «Тупичок». Она была похожа на тяжёлое, мокрое одеяло, которое на вас накинули. Зачем вы грустите?

Я тяжело вздохнул. Объяснить, что такое деньги, было гораздо проще.

– Грусть – это не то, что мы выбираем. Она приходит сама. Обычно, когда что-то теряешь. Или когда всё идёт совсем не так, как ты себе представлял. Это… знаешь, как помехи в старом радио. Ты хочешь послушать любимую песню, а вместо неё слышишь только противное шипение. И ты ничего не можешь с этим сделать, просто сидишь и ждёшь, когда оно наконец закончится.

– Помехи… – задумчиво повторила она. – Значит, грусть – это когда ваша внутренняя музыка ломается?

– Ух ты… Отличное сравнение, – кивнул я, искренне впечатлившись. – Да, именно так.

Она снова замолчала, обдумывая мой ответ. У неё был поразительный талант – задавать простые вопросы, которые заставляли меня самого по-новому взглянуть на свою жизнь.

– А любовь? – вдруг спросила она, и этот вопрос прозвучал в ночной тишине громче выстрела. – Адам сказал, что вы от неё убегаете. Но разве от хорошего убегают? Что такое – любовь?

Я чуть не подавился воздухом. После последних нескольких недель с Леной я был последним человеком на Земле, кто мог бы рассуждать о любви. В голове тут же всплыли её бесконечные звонки, крики, обвинения в том, что я съел её пельмени, и угрозы наслать на меня астральный суд.

– Ох, любовь… – я потёр затылок, пытаясь подобрать хоть какие-то слова. – Это, знаешь ли, очень сложная штука. Это когда ты по доброй воле даёшь другому человеку номер своего телефона, а потом готов отдать любые деньги, лишь бы его сменить. Это когда вы не спите всю ночь, но не потому, что вам так хорошо вместе, а потому что кто-то решил ровно в три часа ночи выяснить, почему ты не «лайкнул» его новую фотографию в соцсети. Это когда ты покупаешь домой торт, чтобы съесть его в одиночестве, пока никто не видит…

Я осёкся, понимая, что несу какую-то озлобленную чушь, рождённую обидой и дикой усталостью. Я посмотрел на Зоряну. Она слушала меня очень внимательно, слегка склонив голову набок, и в её взгляде не было ни намёка на насмешку.

– Мне кажется, вы говорите о чём-то другом, – очень тихо сказала она. – Не о любви.

– Да? И о чём же? – с горькой усмешкой спросил я.

Она посмотрела мне прямо в глаза. Её взгляд был таким глубоким, чистым и ясным, что я на секунду забыл, что вообще-то веду машину.

– Мне всегда казалось, что любовь – это как у цветов. Они ведь всегда поворачиваются к солнцу. Не потому, что их кто-то заставляет или им так положено, а потому, что они просто не могут без него жить. Это когда ты смотришь на кого-то… и чувствуешь, что ты дома.

Её слова повисли в тишине салона. Дома. Такое простое, обычное слово, но оно ударило меня прямо в сердце. Я посмотрел на её спокойный профиль, на крошечные полевые цветы, вплетённые в её волосы, на мягкий свет в её глазах, и вдруг с абсолютной ясностью понял, что впервые за много-много недель паника и тревога, ставшие моими вечными спутниками, полностью исчезли. Противное шипение в моём внутреннем радио прекратилось.

Я молчал, потому что не знал, что на это можно ответить. Да и нужно ли было? В этом уютном коконе моей старой машины, летящей сквозь ночную тьму, рядом с этой странной лесной девушкой я, кажется, почувствовал именно это.

Спокойствие и слабую, но отчётливую надежду на то, что где-то и для меня всё-таки есть дом.

Глава 3

Шоссе казалось бесконечным. Просто серая полоса асфальта, уходящая в темноту. Я уже привык работать по ночам, но даже мои глаза начали слипаться после стольких часов за рулём. Мы снова ехали в полной тишине, но я чувствовал, что мои пассажирки устали не меньше меня. Пора было делать привал. И тут, словно ответ на мои мысли, впереди заморгал огонёк. Вывеска «МОТЕЛЬ». Буква «Т» в ней перегорела и не светилась, что выглядело довольно символично.

– Думаю, нам сюда, – сказал я, стараясь, чтобы голос не звучал слишком устало. Я свернул с трассы на парковку, усыпанную гравием. Колёса неприятно зашуршали. – Переночуем, а утром поедем дальше. С новыми силами.

Мотель был старым, одноэтажным, с облупившейся краской на стенах и длинным рядом одинаковых дверей, как в казарме. На вид ему было лет сорок, не меньше. За стойкой сидел сонный портье, который так увлёкся разгадыванием кроссворда, что едва удостоил нас взглядом. Я молча заплатил за два соседних номера и взял ключи.

Первый номер, куда я завёл Ладу и Зоряну, встретил нас запахом хлорки и старого ковра. В комнате стояли две кровати с тонкими покрывалами, маленький столик, который качался, если на него опереться, и старый телевизор с выпуклым экраном. В общем, стандартный набор для придорожного ночлега.

Я положил их ключ на стол.

– Располагайтесь. Мой номер следующий. Если что-то понадобится, я рядом.

Я уже собирался уходить, но Лада, которая до этого момента молча и с нескрываемым отвращением осматривала комнату, сделала шаг вперёд. Вид у неё был такой, будто она королева, которую заставили ночевать в сарае.

– Это совершенно неприемлемо, – отчеканила она. – Стены здесь тонкие, как бумага. Никакой настоящей защиты. Я должна немедленно возвести магический барьер.

Она подняла руку, и мне показалось, что воздух вокруг её пальцев задрожал и пошёл рябью, как от жары.

– Я сплету особый охранный полог, – торжественно провозгласила она. – В его основе будет лунный свет и корни сонной травы. Ни одно существо, у которого в мыслях есть зло, не сможет пройти через дверь.