Укротитель Драконов (СИ) - Мечников Ярослав - Страница 5

Справа — обрыв. Я подошёл на шаг и посмотрел.

Внизу не было дна.

Скалы обрывались, и дальше начиналось нечто, от чего горло перехватило. Туман, но не туман — ни один туман не бывает таким. Плотная и тяжёлая пелена стелилась внизу, заполняя всё пространство между хребтами, как вода заполняет впадину. Серо-лиловая, с грязным фиолетовым отливом, который медленно перетекал из одного оттенка в другой, будто что-то внутри этой массы дышало или ворочалось. Или смотрело вверх.

Пелена шевелилась, как разлитое масло. Поднимались рваные языки, тянулись к скалам, облизывали камень и оседали обратно. В тех местах, где языки отступали, на скалах оставались тёмные мокрые следы, будто слизь.

Из этой мути торчали клочья земли. Горбатые спины хребтов, голые каменные зубья, куски плато — разбросанные, как обломки корабля в фиолетовом море. Некоторые поднимались высоко, на них виднелось что-то — постройки или руины, серое на сером, неразличимое. Другие едва высовывались из пелены, и лиловые щупальца тумана ползли по их краям, затягивая обратно.

И тот самый горький запах, он шёл оттуда. Из этой дряни. Я вдохнул глубже, и что-то внутри грудной клетки дёрнулось и сжалось. Лёгкие отказывались принимать этот воздух. Тело знало что-то, чего я ещё не понимал.

Горы уходили во все стороны — голые хребты, острые пики, серый камень и серое небо. Ни деревьев, ни рек, ни равнин. Только камень вверху — и эта хрень внизу, фиолетовая и бесконечная.

Мир, стоящий на островах посреди чего-то, у чего не было названия.

Дверь за спиной закрылась с глухим стуком.

— Ну что червь, — Старик стоял в трёх шагах, повернувшись ко мне. — Как зовут?

Я открыл рот. Закрыл. Открыл снова.

Это сон, это бред. Это предсмертная галлюцинация мозга, истекающего кровью на бетонном полу изолятора. Ни что из этого не было реальным — ни арена, ни дракон, ни горы, ни этот беззубый старик.

— Я не… Я…

Чужой голос — молодой, ломкий, с хрипотцой. Не мой.

Старик терпеливо ждал. Потом кивнул медленно и понимающе.

— Кха… Поплыл мозгами. Бывает. После ямы все дурные, оклемаешься, если раньше не сдохнешь. Имя выплёвывай, кому говорю.

И тогда оно пришло откуда-то из тела или из мышечной памяти. Будто ощущение: собственное имя, произнесённое чужим голосом тысячу раз.

— Аррен, — сказал я. — Аррен.

Старик хмыкнул. Усмешка, больше похожая на трещину, расползлась по его лицу.

— Забудь. Забудь, мамин сынок, нету здесь больше никакого Аррена. — Трещина причмокнул и сплюнул на камень. — Как толпа тебя окрестила?

Рёв толпы, сотни глоток. Одно слово, грохочущее от стен.

— Падаль, — сказал я.

Старик подошёл ближе. Положил сухую, неожиданно тяжёлую руку мне на плечо.

— Вот Падалью и помрёшь. Кха-кха. Шевели ногами к Костянику, пусть заштопает да Горечи нальёт. А потом в барак. — Старик развернулся и зашаркал по камню. — Ну, чего встал? Ноги отнялись?

Глава 3

Лестница шла вверх. Ступени вырублены прямо в скале, неровные, разной высоты. Кое-где камень раскрошился и ноги ступали на шершавую крупную крошку. Босые ноги — ни обуви, ни обмоток, пальцы тёмные от грязи и холодные.

Трещина шаркал впереди, ни разу не обернувшись. Спина мерно покачивалась, железные пластины на кожаной броне тускло бряцали при каждом шаге.

Я поднимался и пытался думать. Получалось плохо, мысли расползались. Висок пульсировал тупой болью, спина горела, колени ходили ходуном на каждой ступеньке. Тело было чужим, слабым и подростковым, но боль в нём была настоящей. Такой настоящей, что от неё подташнивало.

Вот в чём дело — сон так не работает. Во сне бывает страх, бывает падение, бывает ощущение, что бежишь и не можешь сдвинуться с места. Но во сне не бывает, чтобы от каждого шага по лестнице саднило разбитую ступню. Не бывает, чтобы холодный ветер забирался под прожжённую рубаху и кожа на спине отзывалась тянущей болью. Не бывает, чтобы слюна во рту имела вкус — медный, с горечью.

Нога соскользнула. Край ступени ушёл из-под пятки, мелкие камни посыпались вниз, застучали по скале. Я качнулся назад, схватился за выступ в стене. Пальцы проехались по камню, содрав кожу на костяшках.

— Кха! Зенки разуй, обмылок, — Трещина даже не обернулся. — Свалишься — соскребать не стану. Докатишься фаршем до самой Пелены, там тебя и схоронят. Только закапывать некому будет. И не в чем.

Я выровнялся и пошёл дальше. Сердце стучало быстро, как загнанное, но руки перестали трястись. Адреналин уходил, оставляя после себя ту пустую ясность, которую я хорошо знал — она приходила после каждого серьёзного случая на работе. После волка, который бросился на решётку в полуметре от лица, после медведицы, которая загнала меня на дерево и караулила два часа, после ружья этого злополучного Геннадия…

Стоп. Не сейчас. Лестница повернула, огибая скальный выступ, и открылся вид. Я остановился.

Внизу, под нами — арена, отсюда, сверху, выглядела иначе. Овальная яма, вырубленная в теле горы, как чаша. Каменные ступени трибун охватывали её кольцом, над ними — грубые навесы из шкур, натянутых на жерди. Внутри шевелилась толпа, мелкие фигурки на каменных скамьях. Оттуда доносился рёв — крики, свист, удар чего-то тяжёлого о камень. Следующий испытуемый, или тот же дракон, бьющийся в цепях.

Ниже арены лежала ещё одна площадка. Приземистые каменные строения, будто вросшие в скалу, плоские крыши, ни одного окна. Между ними виднелись решётки — тяжёлые, железные, потемневшие от времени. Из-за одного строения торчал край чего-то большого, похожего на клетку, и в ней что-то двигалось, но отсюда было не разобрать.

А ещё ниже — бараки, деревянные и кривые. Три или четыре длинных строения, облепивших узкий каменный уступ. Между ними — тропинки, мусор, тряпьё на верёвках.

Но и это было не самым низом. За бараками скальный склон полого уходил вниз, и там, где камень заканчивался, начиналась пелена или как там её называл этот старик Трещина. Фиолетовая дрянь, что заполняла всё пространство между горами. Склон спускался в неё плавно, как пляж уходит в воду, и на границе камня и тумана стояла деревянная вышка с площадкой. Часовой пост, или что-то похожее. Рядом — большой валун, всё остальное скрыто фиолетовой мутью.

— Наглядишься ещё, — голос Трещины сверху. — Шевели копытами, Падаль. Ты боли не чуешь, потому что башка отбита, но тебя багряный знатно прокоптил. Спину видал? Нет? Ну и не лезь. Еще немного поторчишь тут — и сковырнешься, а я тебя на горбу не потащу, хребет не казенный.

Я сглотнул. В горле сухо и горячо. Посмотрел на свои руки — чужие и тонкие, и начал подниматься.

Мне тридцать восемь лет. Я зоопсихолог с двадцатилетним стажем. Меня зовут Сергей Иванович Волков. Я родился на Урале, учился на биофаке, работал в реабилитационном центре. Меня застрелил пьяный дрессировщик в карантинном боксе. Это было реально, так же реально, как камень под ступнями и холодный ветер в лицо.

Реинкарнация, если верить тому, что я когда-то читал — буддизм, индуизм, что там ещё — работает иначе. Душа уходит, душа возвращается, но начисто. Чистый лист, новая жизнь, никаких воспоминаний о старой. Может быть смутные предчувствия, может необъяснимые таланты. Но не это — не полное сознание тридцативосьмилетнего мужика в чужом подростковом теле на каком-то горном хребте посреди мира, в котором водятся драконы.

Это не реинкарнация, а что-то другое.

Лестница закончилась, мы вышли на широкую площадку, и я понял, что всё, что было ниже — арена, клетки, бараки — это край. А здесь начинается что-то вроде жизни.

Площадка была большой, не площадка даже, а поселение. Длинные казармы из тёсаного камня стояли рядами, между ними — утоптанные дорожки, отполированные сотнями ног до блеска. Крыши — каменные плиты, уложенные внахлёст, на некоторых сверху лежали мешки с песком или камнями, прижимая плиты от ветра.

Слева от тропы, у стены казармы, сидела женщина. Стирала тряпьё в деревянном корыте, выжимала, вешала на верёвку между двумя кольцами, вбитыми в камень. Руки красные и распухшие до локтей. Она не подняла головы, когда мы прошли мимо.