Кипящие Кварталы (СИ) - Кронос Александр - Страница 12

Ошибся. След привёл к дешёвой уличной точке под навесом. Шаткие столы на грязной брусчатке. Яркая лампочка на проводе. Чад от жаровни, на которой обугливалось мясо. Китайские пельмени. Запах кунжутного масла, дешёвого пива и уксуса.

Четверо мужиков. Грубые штормовки, выцветшие от соли. Резиновые сапоги, вязаные шапки. Лица обветренные, кожа рук в трещинах. Рыбаки. Обычные портовые работяги, которые глушили пиво из пластиковых стаканов и уплетали пельмени из картонных коробок.

Запах шёл от них. От курток и сапог, въевшийся в кожу рук и волосы. Они фонили этой дрянью, похоже не подозревая об этом.

Никаких магов или курьеров. Обычные рыбаки.

Замер в тени за углом. Привалился к стене. Сфокусировал слух на их столике.

— Вчера опять ухнуло, — мрачно произнёс мужик в натянутой на уши вязаной шапке и с силой смял пустую банку в кулаке. — Аж палуба задрожала. Стёпка за леер схватился, думал — всё, тонем. А потом рыба кверху брюхом пошла. Целый пласт.

— Третий раз за неделю такая херня, — поддержал второй, помоложе. Отхлебнул пива. — Вода белая стала. На минуту, как молоко сделалась. Эхолот забило к хренам. Старпом орал, думал аппаратура сдохла.

— Да вертел я этот эхолот, — буркнул третий, самый крупный. Подцепил пельмень пластиковой вилкой. — Вы рыбу ту видели? Слепая вся. Глаза бельмами затянуты. В наростах каких-то. Из жабр прёт, что нос сворачивается.

— Зато платят втройне, — четвёртый допил пиво, с размаху поставив стакан на стол. — Не жалуйся, Лёха. Крутимся в одном квадрате, капитану ваще похрен. А рыбу пусть мажоры жрут, которые за неё бабло потом отдают.

Двое из рыбаков заржали. Третий мрачно покачал головой.

— Похрен ему, — крупный сплюнул на землю. — Ещё бы. Он и близко к этому дерьму не суётся. Таблетки какие-то глотает. А я тебе вот что скажу. Михалыча помнишь? И с ним ещё троих парней из старичков.

— Ну помню. И чё? Перевели их, — четвёртый пожал плечами. — На повышение пошли.

— Ага. «Перевели», — крупный произнёс это слово так, что даже без кавычек был понятен подтекст. — Михалыч отработал дольше всех. У него руки вообще не отмывались. Молочными, сука, стали.

За столиком на пару секунд установилась тишина.

— Ну и чё? — шмыгнув носом, упрямо повторил четвёртый.

— А то, что жена Михалыча три дня назад у проходной выла, начальство вылавливала. Пропал он. Сгинул по дороге в порт, — крупный рыбак закашлялся, прикрывая рот ладонью. — Вчера я ей позвонить пробовал. Жене его. Или вдове уж. Так вот — не дозвонился. Выключен телефон.

Тишина. Четвёртый поставил стакан. Самый молодой уставился в свою коробку. Тот, что в шапке, втянул воздух.

— Может, денег просто нет, — без особой уверенности предположил молодой. — Вот и не заплатила.

— Или в бухту её вниз головой скинули, — тут же возразил крупный. — Чтоб не болталась под ногами.

Что занятно — на него тут же зашипели. Даже по сторонам оглядываться начали. А потом переключились на бытовуху. Классические мужские разговоры — кто кого и где поимел, чьи женщины кому изменяют и как бы они со своими поступили, потрахайся они на стороне. С вставками про спорт, «меркантильных сук», которым не нравятся «настоящие мужики» и прочим бредом, к которому нередко скатываются подобные компании.

Я же стоял в тени и собирал куски мозаики. Глубоководный промысел. Один и тот же район лова. Толчки на дне — взрывчатка. Рыба оттуда — уродливая, слепая, с белёсой слизью вместо крови. И рабочие, которые пропитываются этой дрянью. Плюс вода, которая белеет как молоко.

Вот откуда запах. Не готовый продукт, а то, из чего его делают. Они работают у источника.

Фермы и трубки. Люди, подключённые к аппаратуре. Я видел, чем это заканчивается. Умирающие тела. Знал, как пахнет переработанная дрянь на выходе. А теперь понимал, откуда та берётся на входе.

Рыбаки допили пиво. Поднялись. Смяли картонки. Побросали в переполненную урну и двинулись по улице, обсуждая какую-то особенно шалавистую свенгу. Настолько сочно, что я даже заслушался.

Сам я шагал следом. Дистанция — два десятка шагов. Мне требовалась информация. Название судна. Район лова. Кто нанимает и куда сдают улов. Всё, что они знали.

Одна проблема — рыбаки этого не обсуждали. Болтали о бабах, ценах на выпивку и каком-то матросе, которого повязали во время комендантского часа.

Надёжный способ поболтать у меня имелся. Затащить крайнего в подворотню. Раздробить пальцы. Спросить. Потом грохнуть.

Вот только они не враги. Ходячие мертвецы, которые не знают, что уже списаны. Жертвы. Стоит ли убивать таких ради пары слов?

Четвёрка свернула к двухэтажному зданию на углу. Из распахнутых дверей пахнуло дешёвым парфюмом, рисовой водкой и жареным рисом. Музыка, женский смех, свет из окон. Запахи постельных утех. Бордель. Из тех, где можно и пожрать и потрахаться. С закосом под азиатские заведения подобного класса.

Нырнул в проулок напротив. Присел на корточки. Темно. Холодная кирпичная стена прикрывает спину. Обзор отличный — мимо не проскочат.

Из борделя доносилась музыка. Что-то бодрое и на японском. Периодически хлопала входная дверь — место пользовалось спросом. Пьяный матрос со свенгом, потом двое азиатов в рабочих комбинезонах. Обычный вечерний поток. Запахи оттуда всё те же. Только теперь к набору добавились мои рыбаки. Их вонь я отслеживал даже сквозь стены.

Зверь нетерпеливо ворочался и порыкивал. Ему хотелось действовать, а не сидеть в засаде, размышляя о том, как быть дальше.

Вот ещё целая компания клиентов. Китайцы. Семеро. Пьяных, что-то громко обсуждающих и с отчётливым запахом пороха. Ввалились внутрь.

Пять минут. Десять. Двадцать. Сколько можно бухать и трахаться?

Мир дрогнул. Глухой, мощный хлопок ударил по перепонкам. Завибрировал воздух. А стёкла второго этажа борделя обратились фонтанами мелких осколков.

Глава XIX

Внутри рыбаки. Ценные источники информации. Так что я не раздумываю — кидаюсь к зданию сразу после взрыва.

Открытое узкое окно первого этажа. Подтягиваюсь, протискиваюсь. Плечо скребёт по раме, но проходит. Внутри воняет палёным пластиком. Похоже где-то наверху уже занялся пожар. Хлопает выстрел. Второй. Кто-то орёт. Совсем рядом ухает второй взрыв. Снова стрельба.

Выскакиваю в коридор. Зал первого этажа. Перевёрнутые столы, битое стекло, разлитая выпивка. Навстречу с визгом вылетает абсолютно голая девушка. К груди прижимает не одежду и не документы — недопитую бутылку коньяка. Безупречная расстановка приоритетов при эвакуации. Грудь тоже ничего. Как раз в моём вкусе.

Вижу первого рыбака и из головы тут же вылетают лишние мысли. Он у перевёрнутого стола. В вязаной шапке. Две дырки в спине, кровь натекла лужей. Лежит лицом вниз. Мёртв.

Треск горящего дерева. Справа — визг, удары, пальба. Вопли на китайском.

— Вы чё, узкоглазые? — кричат старик, бедра которого обмотаны полотенцем. — Попутали штоль? Падать и мертветь, суки!

На последней фразе разряжает свой обрез в невидимого мне противника и тут же отступает в проход второго этажа. Катятся по полу стреляные гильзы.

Из-за стойки бара доносится грохот. Китаец. Молодой, перепуганный и бухой в клочья. Вскидывает пистолет. Палит дважды — обе пули в потолок. Хотя целился вроде в меня.

Ответный выстрел приходится ему прямо в лоб. Падает на пол.

Из дыма выскакивает мужик с бутылкой в руке. Не китаец. Клиент, обезумевший от страха. Вместо того, чтобы пробежать мимо, кидается на меня.

Жму на спусковой крючок, вгоняя пулю ему в лицо. Не до сантиментов.

Лестница. Двое китайцев на ступеньках. Вот в кого палил тот старикан, который сейчас матерится на своей позиции. А эти лихорадочно перезаряжают револьверы, роняя патроны. Один кашляет — дым забивает лёгкие. Второй оборачивается на мои шаги.

Два выстрела в упор. Легко и просто.

— Эт чё там? — орёт старик. — Наши? Там ещё китаёза один подальше. Валите суку! А потом айда резать их кварталы!