Твое любимое чудовище (СИ) - Сорока Кира - Страница 6

Потом всё-таки садится в машину и забивается в противоположный угол. Сжав колени, прижимает рюкзак к груди, как щит.

Игорь заводит мотор. Машина плавно трогается, выезжает за ворота академии.

Жду минуту, пока мелькающие за окном деревья сменяются заборами частных домов. Потом тянусь к кнопке на подлокотнике.

Перегородка ползёт вверх. Тонированное стекло отрезает нас от водителя — медленно и неотвратимо.

Мартышка дёргается. Вижу боковым зрением, как её плечи взлетают к ушам, как пальцы впиваются в рюкзак.

— Понравилось смотреть? — спрашиваю, не поворачивая головы.

Слышу, как громко сглатывает.

— О, ты вдруг со мной говоришь? — голос у неё сиплый, надтреснутый, но она старательно пихает в него сарказм. Выходит паршиво. — Я вот не настроена уже с тобой болтать.

Поворачиваюсь к ней. Она всё ещё пялится в окно, вцепившись в рюкзак, но я вижу её профиль — напряжённая челюсть, закушенная губа, красные пятна на скулах.

— Так понравилось? — повторяю свой вопрос.

— Конечно нет, — она наконец поворачивается ко мне. Глаза злые, но под злостью — страх. Плохо спрятанный. — Я была в шоке.

— Почему в шоке?

Она смотрит на меня так, будто я спросил что-то невероятно тупое.

— Потому что она девушка твоего друга, — говорит медленно, чеканя слова. Будто объясняет ребёнку. — Разве нет? Они же вместе, да?

Пожимаю плечами.

— И?

Она моргает. Открывает рот, чтобы ответить, но тут же его захлопывает. В итоге просто таращится на меня, пытаясь понять — издеваюсь я или правда не догоняю.

Не издеваюсь. Просто мне плевать.

— Тебе правда… всё равно? — спрашивает она растерянно.

Вместо ответа подаюсь ближе, забираю рюкзак с её колен, швыряю в ноги. Она почему-то не сопротивляется, словно в шоке.

Кладу ладонь ей на колено. Без предупреждения, без перехода.

Она охает. Коротко, сдавленно, будто ей врезали под дых.

Её колени сжимаются, стискивают мою руку, пытаются вытолкнуть. Веду пальцами выше, к краю юбки.

— Убери, — выдавливает она сквозь зубы.

Не убираю. Пальцы скользят под ткань, касаются тёплой кожи бедра.

Она хватает меня за запястье обеими руками. Дёргает, тянет, пытается оторвать мою ладонь от своей ноги. Ногти впиваются в кожу острыми уколами.

— Я сказала, убери! — её голос срывается на тихий писк.

Рукой упирается мне в грудь и толкает. Сильно, отчаянно. Её ладонь горячая даже сквозь ткань рубашки.

Перехватываю её запястье. Сжимаю пальцы — не больно, но крепко — и отвожу её руку в сторону.

— Нет, — говорю спокойно. — Ты меня трогать не будешь.

Она замирает. Перестаёт вырываться, перестаёт даже дышать. Просто смотрит на меня — глаза огромные, тёмные, зрачки расширены так, что почти не видно радужки.

Моя ладонь всё ещё на её бедре. Вторая — на запястье, и я чувствую, как бешено колотится её пульс.

Она не кричит. Не зовёт водителя. Не пытается открыть дверь и выпрыгнуть прямо на ходу.

Это… заводит.

Хочется прямо сейчас прощупать границы дозволенного.

Азартно облизываю губы.

Можно продолжить… Пойти дальше, точнее выше. Раздвинуть ей ноги, посмотреть, как она будет извиваться. Будет ли плакать? Умолять? Или так и будет молча таращиться этими огромными испуганными глазами?

Отпускаю её запястье. Убираю руку с бедра.

Она отшатывается в свой угол так резко, что бьётся затылком о стекло. Обхватывает себя руками, сжимается в комок. Дышит громко, рвано, со всхлипами.

За окном мелькают фонари подъездной дороги. Почти приехали.

— Зачем? — спрашивает она наконец. Голос дрожит, срывается. — Зачем ты это делаешь?

— Потому что могу.

Ворота особняка проплывают мимо. Гравий хрустит под колёсами.

— Мне плевать на твои секреты, — она говорит быстро, сбивчиво, глотая слова. — Про Эвелину… про вас обоих. Я никому не скажу. Просто оставь меня в покое.

Машина останавливается у крыльца. Открываю дверь и выхожу.

Не оглядываюсь.

Оставить в покое?

Это… вряд ли.

Дома сразу поднимаюсь наверх.

Мимо столовой, оттуда сейчас доносятся голоса и звон посуды.

Мимо гостевых комнат в одном крыле, мимо спальни отца и Нинель в другом. И мимо её комнаты.

Третий этаж — мой.

Здесь пусто. Большой холл с кожаными диванами, которые никто никогда не использовал. Бильярдный стол под слоем пыли — отец поставил его, когда я был мелким, думал, будем играть вместе. Не сыграли ни разу.

Тут всего одна дверь. Моя.

Захожу, поворачиваю замок. Щелчок отсекает меня от остального дома.

Верхний свет не включаю. Только неоновую ленту вдоль потолка — красную. Комната тонет в багровом полумраке, и так правильно. Так легче дышать.

Чёрные стены. Чёрные шторы, задёрнутые наглухо — ни одного луча снаружи. Чёрное постельное на кровати, скомканное, незаправленное уже неделю. На столе — два монитора, клавиатура, пепельница с горкой окурков. На полу — гантели.

Падаю в кресло. Вытаскиваю сигарету из пачки на столе, щёлкаю зажигалкой. Огонёк вспыхивает, выхватывает из темноты мои пальцы — татуировки на костяшках.

Затягиваюсь. Дым заполняет лёгкие, потом медленно выползает изо рта, тает в красном свете.

Включаю комп. Экран вспыхивает, режет глаза. Щурюсь, жду, пока зрачки привыкнут.

Пальцы сами находят нужные клавиши. Набираю имя — не глядя, по памяти. Набирал его сотни раз.

Её страница грузится медленно — плохой интернет или просто мне так кажется.

Аватарка та же. Год уже — та же. Тёмные волосы, коса переброшена через плечо, падает на грудь. Улыбается в камеру, щурится от солнца. На щеке — тень от ресниц.

«Последний раз в сети — 387 дней назад».

Вчера было 386. Позавчера — 385. Я считаю. Каждый день захожу и считаю.

Листаю фотографии. Она на пляже — загорелые плечи, мокрая коса прилипла к спине, капли воды блестят на ключицах. Она с подругами в кафе — хохочет, запрокинув голову, рот открыт, зубы белые и ровные. Она на качелях в парке, её коса летит по ветру, длинная, почти до пояса, тёмно-русая.

Коса…

Затягиваюсь так глубоко, что начинает першить в горле. Выпускаю дым прямо в монитор — он расплывается, размазывает её лицо, и на секунду она становится просто пятном света.

Потом дым рассеивается, и она снова смотрит на меня с экрана. Улыбается, щурясь от солнца.

Триста восемьдесят семь дней.

Закрываю вкладку.

Пялюсь на чёрный рабочий стол. На отражение красного неона в глянцевой поверхности экрана.

Открываю снова.

Сигарета догорает до фильтра, жжёт пальцы. Гашу её в пепельнице, пепел просыпается на стол.

Откидываюсь в кресле, закрываю глаза.

Коса. Тёмные волосы. Тонкие пальцы, вцепившиеся в рюкзак.

Глаза другие. Лицо другое. Голос другой.

Но коса…

Поднимаюсь из кресла. Ноги несут сами — через комнату, к двери, вниз по лестнице.

Второй этаж встречает тишиной. Ковровая дорожка глушит шаги, бра на стенах бросают тусклые жёлтые пятна. Пахнет чем-то цветочным — Нинель расставляет везде свои дурацкие ароматизаторы.

Её дверь в конце коридора. Из-под неё пробивается полоска света.

Подхожу. Стою перед дверью, разглядываю деревянную поверхность, медную ручку.

Касаюсь металла. Дёргаю вниз.

Заперто.

Умница.

Но у меня есть ключ.

Глава 6

Идеальный мир

Уля

Сегодня я проснулась с острой мыслью, что моё пробуждение должно быть явно не здесь. Не в доме Сабуровых, не с психом по соседству.

Я должна быть дома!

Или в общежитии где-нибудь в Москве, с нормальной соседкой.

До сих пор мурашки бегают по коже.

Он был здесь вчера. Я уверена, что это был именно Филипп! Стоял за дверью, дёргал ручку. А потом ушёл.

Я не сомкнула глаз часа три. И сейчас чувствую себя прокрученной через мясорубку.

Плетусь в ванную, смотрю на своё отражение.

— Ну привет, красотка!

Собираюсь я довольно быстро, потому что немного проспала. Скептически оглядываю юбку. Она не выглядит грязной после дерева, но и свежей её уже не назовёшь.