Особо тяжкие отношения (СИ) - Рам Янка "Янка-Ra" - Страница 18

Силовики стоят вокруг нас, наблюдая, как она остервенело реанимирует маньяка.

Минута... две... не дышит.

— Василиса, всё... - касается ее локтя капитан в балаклаве, пытаясь поднять.

— Отошли! — рявкает на них, вытирая пот со лба.

— Да чо, блять, она? — шепчутся за нашими спинами. — "Помер Максим, да и хуй с ним..." Плохой человек был.

И я собственно согласен. Выпилился и счастливого пути в ад.

— Товарищ майор! — торможу за плечи.

— Ушёл! — яростно отбивает мои руки.

В полной тишине реанимирует еще несколько минут.

Подъехав заходят люди из нашего отделения.

— Сколько она так? — спрашивает майор Ландыш, поправляя очки.

Все разводят руками.

— Минут десять…

— Гордеева, остановись, — Хамов. — Он мертвый. Мозг уже все...

— Скорую вызывайте!

— Чокнулась...

— Василиса... - шепчу я.

И тут неожиданно "мертвый" делает вдох.

Устало закрывая глаза, она падает рядом.

Все молча переглядываются.

— Скорую, сказала... - вытаскивает сигарету, засовывая ее в губы.

Судорожно подергиваясь, мужик редко и как-то нездорово моргает. И явно не в себе.

Она разворачивает голову, смотрит на его лицо.

— Наши котлы в аду еще не достаточно раскалились, Алексей Геннадьевич... Есть еще здесь дела. Зольников, вы больше не нужны, увози группу захвата. Ждем скорую...

— Поздравляю, Василиса Васильевна, закрыла дело, — Ландыш.

— Не я закрыла. Сталкер. Уходите.

Присаживается. Пальцы дрожат.

— А что так уперто-то? По твоей логике, надо было добить.

— Дурак ты, Данила. Они же разные. Те психически здоровые отморозки, которые приняли решение делать так, чтобы с этого иметь. Этот — психически больной человек. Возможно со злокачественной субличностью и чувством вины. Он, заметь, никого не убил. Он не делал им больно! Он их даже старался не пугать. Да, Алексей?

— Это сексуальное насилие. Ты оправдываешь.

— Никогда и никого. Но мера наказания должна соответствовать преступлению. И должна предотвращать рецидив.

— И как ты предотвратила рецидив?

— Никак! Но это уже другая задача.

— Не понимаю твоей логики! — психую я.

— А придется разобраться в деталях! — сквозь зубы. — Если они все для тебя одинаковые, ты профнепригоден. Мы все разные... - зло ухмыляется. — Какой из тебя супервизор, если ты нихера не различаешь?

Оттягивает его веко, сжимает кисть. Со вздохом поддерживающе хлопает его по плечу.

— Кислородное голодание мозга. Будут последствия. Ментальные точно.... И уже есть паралич. Шея повреждена, судя по всему.

— Это Бог его наказал. Вопреки твоим усилиями.

— Благодаря им.

— Ты... веришь в Бога?

— Я верю в душу. И в то, что здесь все не начинается и не заканчивается. В общем, капитан. Твоя задача — исследовать все его коллекции, записи, видео. Опросить так, чтобы он захотел тебе исповедаться. Понять что в его голове и почему он так делает. А еще, пусть расскажет тебе про запахи. Это важная вещь. Она все время будет тебе пригождаться в работе. “Наши” их нередко фетишируют. И вот, у тебя есть инструктор, коуч из среды, так скажем. Общайся без осуждения. Или он замкнется.

Чо?!

— Это все, если нам, конечно, повезёт и его мозг не слишком умер, — вздох.

— Я не хочу лезть в это нездоровое дерьмо! Моё дело найти и задержать!

— Нда?.. Неси рапорт. Подпишу.

Ухожу встречать Скорую.

Наклоняется над его лицом.

— Ты его видел? Того, кто тебя поставил на этот стул? М? Связал тебе руки? Расскажи мне… — вкрадчиво.

Но у Парфюмера двигаются только выпученные глаза.

— А я думал, ты его спасала, — хмурюсь я, стоя в дверях. — А ты показания спасала.

— Рапорт...

Пинаю в сердцах диван.

С него слетает чемодан, рассыпаются пряди волос, какие-то маленькие пробники парфюма... фото... еще что-то...

Не хочу я в их больные головы!

Все!

Рапорт, так рапорт…

Эпилог (часть 1)

В моей руке пачка рапортов. В каждом разная причина. Пусть выберет любую.

Стою возле ее кабинета как школьник перед учительской. Там пусто...

Какого черта не запирает?!

Да и черт с ней! Несу рапорты напрямую к Рогову. Оставляю у секретаря в папке "на подпись".

Внутри бомбит от противоречивых эмоций.

Потому что, я обещал себе найти ее Сталкера. А без доступа к информации я это сделать не смогу.

Заглядываю к Хамову.

— Петр Алексеевич, можно?

Снимает очки.

— Заходи. Что хотел?

— Посоветоваться. По поводу дела Сталкера.

— Мм...

— Как вы думаете, почему его еще не поймали?

— Человек он умный, нетривиальный. Наше дело знает прекрасно, как будем расследовать, что искать, возможности экспертизы. Имеет доступ к закрытой информации следствия. Поэтому, ошибок не допускает.

— Спровоцировать? Ловить на живца?

— Ты понимаешь какой здесь нужен ресурс?

— Но люди же умирают.

— В любой онкологии прямо сейчас кто-то умирает, Красавин. Но никто не выделяет им чрезмерного ресурс на спасение жизни. Хотя чаще всего это возможно. Одна жизнь — это не достаточное основание для траты слишком большого ресурса. Государство устроено иначе. И бюджет распределяется иначе. Кто-то всегда умирает. Такова погрешность нашей системы у которой есть ограниченный ресурс. Селяви.

— Кто-то кроме Гордеевой им занимается?

— Конечно... Отдел профайлинга СБ. Еще отдел внутренних расследований. Это дело никто бы не отдал Гордеевой. Она в нем фигурант.

Пробегаюсь взглядом по папкам на его столе. Торговля людьми... Чёрный рынок органов...

— Да-да, — ловит мой взгляд. — Сталкер этот... он не самый злокачественный из наших клиентов. Эпизоды редки. А есть те, кто требуют пропустить их вперед. Я не могу бросить своих, — холодно ухмыляется. — От моих жертв больше.

— Да, я понимаю... - прохожусь пятерней по волосам.

— Василиса — гениальный сыскарь. Рано или поздно найдет, — поправляет очки.

— На счет "поздно". Вы думаете он угрожает ее жизни?

— Очевидно, что нет. Но никто не даст гарантии, конечно.

— Спасибо.

Иду к Ландышу.

— Виктор Павлович, у вас есть десять минут?

Не поднимая глаз, показывает на стул напротив.

— Слушаю вас, коллега.

— Я по поводу этого Сталкера.

— Решил увольняться, увольняйся. И не зацикливайся на незакрытых делах. Висяков океан. Не трать ни свое время, ни мое.

— Откуда вы знаете?

— Гордеева поделилась.

— Чем еще поделилась?

— Тем, что чистота белого пальто у неплохих следаков важнее, чем миссия. Поэтому, она не будет больше брать стажеров.

— Осуждаете?

— Я?! — усмехается. — Каждый должен быть на своем месте. Гордеева вот на своем. Ее на это место дрессировали с рождения. Видишь, какие результаты она выдает? А ты — нет, не на своём. Ты должен найти свое.

— В каком смысле дрессировали.

— В самом прямом. Отец видел в ней охотника. Учил тому, что знал. А он был самым гениальным в этом деле из всех, с кем я работал. Мы все мечтали попасть к нему в стажеры. Она его со временем превзойдет. Поэтому, если пальто белое, не мешайся под ногами.

Посыл понятен.

— Кто это? — поднимаю фото.

— Это киллер, возможно. Псевдоним Лазер. Ищем.

— Он сделал пластику, — смотрю на фото.

— С чего ты взял? — забирает фото из моих рук, разглядывая.

— Вел дело, где обвиняемый делал пластику, чтобы скрыться от следствия. Допрашивал его. И вызывал эксперта, пластического хирурга, чтобы выяснить была ли пластика. Потом нашли клинику, в которой делал, — показываю карандашом на фотку. — И вот такая разметка на лице, это делают перед операцией. У него теперь другая внешность.

— Я думал это выцветшее тату или плохая попытка свести их с лица, — просматривается внимательнее.

— Нет. Тут стрелка и цифра от линии. Это не отмылся хирургический маркер.