Пташка Барса (СИ) - Кучер Ая - Страница 69

Барс откидывается, снова делает глоток. Внутри будто что-то сжимается, ломается, трескается по швам.

История, которую рассказывает Самир, не просто болезненна – она чудовищна.

Я смотрю на Самира. На этого огромного, опасного мужчину, который держит в себе столько боли, сколько вряд ли выдержал бы кто-то другой.

И думаю о его братьях. Они были детьми, когда всё это началось. Когда их мать потеряла ребёнка. Когда в их дом влезла чужая женщина – и вросла в него занозой.

И никто их не спрашивал. Никто не защитил. Их тоже предали. Их детство тоже раскололось.

Да, я всё ещё злюсь за подставу. Что один из них притащил меня сюда. Но сейчас мне их жалко. Всех.

И Самира – больше всех.

Он просто появился. Маленький, беззащитный. Его не ждали. Его не хотели. Его использовали.

Как же ему было плохо, наверное. Одиноко. Мрачно. Когда некуда идти. Некому прижать.

Я опускаю взгляд, глотаю слёзы, что подступают к глазам. Потому что нельзя плакать. Не рядом с ним.

Я прижимаюсь к мужчине сильнее, пальцами скользя по рёбрам под футболкой.

Самир горячий, как будто в нём до сих пор пульсирует злость, кипит яд, а я будто пытаюсь обнять раскалённый металл. Но не отстраняюсь. Не могу.

Молча провожу губами по его широкой, обветренной челюсти. Прокатываюсь губами выше, чуть касаюсь скулы.

Словно прошу прощения за весь этот ужас, в который его окунули с рождения. Хотя знаю – ему не нужно ни сочувствие, ни доброта.

Он сам – как гильотина. Но внутри меня всё разрывается.

Я не знаю, как выразить поддержку. Не знаю, нужна ли она ему. Может, это слабость – пытаться его обнять.

Может, он вырвется, оскалится. Но я просто не могу стоять в стороне. Сердце будто взорвалось и теперь сыплет пеплом по всему телу.

– А потом она съебалась, – скалится Барс. – Походу новый кошелёк нашла. Да и похер.

Он почти усмехается, но в этом оскале – нет веселья. Только лезвие. Его губы дёргаются, но лицо каменеет.

Плечи Самира будто расширяются, он напрягается, словно волк, почуявший опасность. Или боль.

Нет. Не похер ему.

Я дышу ему в шею, чувствую, как под моей ладонью его грудная клетка ходит, как сердце бьётся неравномерно.

– Ей же хуже, – шепчу. Касаюсь губами уголка его рта. – У неё нет шанса увидеть, как много ты добился. Очень многого, я уверена.

Потому что Самир не обычный. Такие, как он, не появляются из ниоткуда. Их формуют, как оружие. Из боли, из грязи, из криков.

Он не просто выжил. Он поднялся. Он стал силой, с которой считаются. Стал тем, чьё имя шепчут в коридорах, боятся называть вслух.

Он страшный. Он опасный. Но этот огонь внутри – он не из злобы. Он из того, что его всю жизнь пытались потушить, но не смогли.

И теперь он сам выбирает, кого сжечь.

Я чувствую благоговейный страх. Щемящую гордость. И какой-то совершенно безумный трепет.

Хочется схватить его за плечи и кричать всем, кто когда-то не принял его, кто отвернулся: посмотрите, что вы потеряли. Посмотрите, кем стал этот мальчик, которого никто не хотел.

И сердце сжимается. Мне хочется разрыдаться, но я лишь вдыхаю его запах.

Меня будто током прошибает. Осознание прознаёт мозг, рассыпаясь миллиардом догадок.

А если он… Всегда грубым был не потому, что хотел казаться крутым? А потому, что иначе не выжил бы?

Может, всё это – поза. Щит. Колючая проволока вокруг сердца, чтобы спастись от боли.

Сначала мать, которая, по сути, продала его. Потом – братья, которые глядели, как на случайного пришельца, а не как на родного.

Может, он боится близости? Боится, что если кто-то подойдёт слишком близко – то снова уйдёт?

И тогда проще отталкивать сразу. Быть грубым. Жёстким. Пошлым. Животным.

Чтобы не было боли.

– Самир, – вырывается из меня. – Я… Если что, то я никуда не уйду. Не брошу тебя.

Голос – сорванный, почти невесомый. Я даже не знаю, зачем это говорю. Но если не скажу – взорвусь.

– Это угроза или обещание, пташка? – криво усмехается Барс.

– Я пока не решила. Посмотрим, как ты себя вести будешь.

Глава 49

Самир пахнет крепким алкоголем и чем-то диким, опасным, неизбежным. И я не могу дышать.

Внутри всё скручивает – в узел, в клубок, в острие. Жалость к нему жжёт где-то под рёбрами, пронзает позвоночник, тянет к себе.

Боль чужого детства, одинокого, проклятого – она липнет ко мне, будто это моё собственное прошлое.

Моя кожа дрожит, сердце бьётся в висках, и я даже не знаю, чем именно хочу помочь. Только быть рядом. Только не уходить.

Меня тянет к нему – всем телом, каждым нервом, каждой глупой, жалкой мыслью.

Я прикусываю губу. Потому что сейчас… Сейчас я скажу что-то. Что-то личное. Что-то, что лучше бы осталось внутри.

Чёрт, это чувство, как будто грудная клетка разрывается изнутри. Слова копятся у сердца и толкаются, лезут в горло.

А мне страшно. Потому что, если я скажу – а Барс, как всегда, оттолкнёт, усмехнётся, скажет что-то своё колкое, мерзкое, защитное – я не выдержу.

Он разрушит. Не то что между нами.

Меня.

А я не готова к этому. Ещё нет. Ещё только учусь дышать в его пространстве, выживать в его взгляде.

Ещё только начинаю понимать, как страшно оказаться ему не нужной.

Поэтому – я затыкаю себя. До того как успею. До того как станет поздно. Прижимаюсь к губам мужчины

Мои пальцы вцепляются в его футболку. Я чувствую, как Самир напрягается, а я пьянею.

От вкуса виски на его губах, от тяжести его дыхания, от того, что могу сделать это.

Мой поцелуй – робкий, несмелый и осторожный, как шаг по льду. Сердце грохочет в груди так, что мне кажется – Самир его слышит.

Он неподвижен ровно секунду. А после его крупная ладонь оказывается у меня на затылке.

И в следующее мгновение мужчина тянет меня ближе, крепко, как будто я его собственность, и поцелуй становится настоящим.

Он целует иначе. Грубо. Уверенно. По-мужски. Его губы двигаются настойчиво, будто он знает, что именно хочет получить.

Барс прёт как танк – без уступок, без пауз, без сомнений. Но странным образом это не пугает меня. Наоборот.

Его напор окутывает, как пожар, разгорается где-то в груди и разливается по телу теплом. Я растворяюсь в этом поцелуе, позволяю себе утонуть в нём.

Возбуждение накрывает вуалью, лёгкой, шелковой, ласкающей кожу. Она прокатывается по телу. Внутри рождается тягучее, сладкое ожидание.

Губы Самира двигаются с жадностью, натиском, хриплой злостью, будто мстит за то, что мало.

Его губы не просят, а берут. Тянут, разрывают, сминают. А я – просто растворяюсь.

Внутри будто что-то ломается. Сопротивление. Остатки гордости. Привычный страх.

Всё трещит, осыпается, и на его месте – голое, дрожащее желание.

Хочу, чтобы этот поцелуй не кончался. Хочу, чтобы Самир держал меня так всегда. Целовал так – будто я воздух, который ему нужен.

Мои пальцы сами скользят к его груди. Осторожно. Несмело. Я чувствую, как там под тканью бьётся сердце.

– Ох! – срывается с губ, едва я не роняю бокал.

Но Самир действует быстро. Его ладонь мгновенно ловит мою. Сжимает. Удерживает. Пальцы обхватывают мои, как кандалы.

Тепло. Сильно. Его кожа горячая, как сам он. И это тепло впивается в меня, струится по венам, растекается по животу. Горит в груди.

– Хватит с тебя, пташка, – ухмыляется мужчина, отбирая бокал и ставя его в сторону.

Я лишь киваю. Не в силах сказать ни слова. Я не пьяна. Всего пара глотков. Но голова кружится. Щёки горят.

Губы опухли от поцелуев. А внутри – всё дрожит, пульсирует, натянуто до предела.

Я не пьяна вином. Я одурманена этим мужчиной. И это страшнее любого алкоголя.

Его губы возвращаются к моим – жадно, резко, как будто он не нацеловался, как будто ему всё ещё мало.

Самир целует глубже, агрессивнее, впивается в губы, будто врезается в душу. Его язык прорывается внутрь и диктует свой темп, а я подчиняюсь.