Пташка Барса (СИ) - Кучер Ая - Страница 84

В этом вакууме удовольствия я чувствую, как Самир срывается. Его движения становятся хаотичными, рваными.

Мужчина издаёт низкий, гортанный рык. Он толкается в последний раз, глубоко, до боли, и замирает.

И я чувствую, как мужчина кончает. Каждая пульсация его члена отзывается во мне новым слабым сжатием, как эхо. Это финальный аккорд.

Я прижимаюсь лбом к его потной шее, и по щеке скатывается слеза – от переизбытка, от опустошения, от какой-то странной, непонятной…

Любви.

Глава 59.1

Я прихожу в себя медленно. Перед глазами всё плывёт – свет распадается на пятна, тени двоятся, воздух кажется густым.

Тело тяжёлое. Ноги ватные. Кожа чувствительная до невозможности – любое движение отдаётся мягкой дрожью.

Я моргаю, пытаясь сфокусироваться, и только тогда понимаю, что Самир всё ещё держит меня на руках.

А потом медленно опускает меня на ноги. Ступни касаются пола, и я чуть пошатываюсь, инстинктивно цепляясь за его плечи.

– Порядок, пташка? – хрипло уточняет он.

– Да? – киваю, сама не до конца уверенная. – Да. Я просто… Мы стул сломали.

Щёки начинают пылать. Мне вдруг становится неловко, будто нас застукали. Хотя здесь никого нет.

– Хуйня, – бросает мужчина. – Ёбаные жмоты всякую херню дешманскую покупают.

– Это железный стул, Самир!

– Для той, кто кончил дважды, ты слишком энергичная. Я не дорабатываю?

Меня обдаёт жаром. Смущение накрывает мгновенно – до кончиков пальцев. Хочется провалиться сквозь пол, и одновременно…

Нет. Совсем не хочется. Я настолько соскучилась по мужчине, что готова терпеть и его пошлости, и ужасный характер.

– Самир! – выдыхаю, зажмуриваясь. – Ты невозможный.

Я смущённо отворачиваюсь, будто это может меня спасти. Как будто если я не буду на него смотреть, то всё это – исчезнет, рассыплется, окажется сном.

Пальцы дрожат, когда я натягиваю блузку, поспешно, неловко. Ткань цепляется за кожу, будто издевается.

Я расправляю её слишком тщательно, лишь бы занять руки, лишь бы не думать.

Меня буквально тянет провалиться под землю, когда я натягиваю трусики, одёргиваю юбку.

Я сжимаю бёдра, слишком резко осознавая, насколько между ног влажно. Слишком.

Я слышу щелчок за спиной. А следом тянется запах табака. Я оборачиваюсь на Самира.

Он курит, облокотившись на стол. Даже удосужился футболку надеть. Просто стоит так, будто это самое естественное состояние. Хоть брюки застегнул – и на том спасибо.

Мышцы на плечах и груди всё ещё напряжены. Самир держит сигарету двумя пальцами, выдыхает дым в сторону, и в этой позе есть что-то пугающе спокойное. Хищное. Контролируемое.

Я замираю. Внутри снова тянет, щекочет, вспыхивает. Глаза сами скользят по его телу, и мне приходится усилием воли оторваться, потому что иначе…

Иначе я снова забуду, как дышать.

– Глазеешь, пташка, – цокает Самир. – Или на ещё один оргазм напрашиваешься?

– Нет! – я вскрикиваю слишком резко. – Я не… Я вообще не за этим сюда приехала!

– Уверена? Чисто чтобы поздороваться Самойлова задействовала? Я так понимаю, ему дохера чего надо было сделать, чтобы привести тебя сюда. Как договорилась, а?

– Самир… Ты же не ревнуешь?

Слова вылетают сами. И в тот же миг я ужасаюсь им.

Это звучит абсурдно. Почти смешно. Такой, как Барс, не ревнует. Такие берут, пользуются, уходят. У них нет времени на глупости вроде чувств.

И всё же… Внутри что-то дрожит. От слепой, испуганной надежды.

Потому что, если Самир ревнует – значит, ему не всё равно. Значит, я не просто удобное тело и удачное совпадение обстоятельств.

От этой мысли становится тепло. Господи, какая глупость.

Я знаю, что нравлюсь ему. Это очевидно. Он не скрывает. Я знаю, что он хочет меня.

Но… Я не уверена, что этого достаточно.

Что это не просто развлечение. Не очередная история, которая закончится, как только ему надоест или станет неудобной.

Я понимаю, что у Самира был даже не десяток девушек. Уверенных, красивых, раскованных. Тех, кто не теряется, не краснеет, не задаётся лишними вопросами.

И на их фоне я – кто? Я не понимаю, чего мужчина хочет со мной. И что вообще сейчас происходит.

Всё слишком новое. Слишком зыбкое. Я стою на тонком льду и боюсь сделать шаг – потому что могу провалиться.

Сердце бьётся быстро, в груди тесно, мысли путаются. Я смотрю на Барса и чувствую одновременно надежду и страх.

Мне хочется верить, что это больше, чем просто желание. Но я боюсь спросить.

– Хуйню не неси, – скалится Самир, затягиваясь. – Я не ревную.

– Ладно, – я поджимаю губы. – Как скажешь. То есть… Ты совсем не будешь против, если я с Самойловым продолжу общение?

Самир напрягается мгновенно. Будто кто-то щёлкнул выключателем. Плечи становятся шире, спина выпрямляется, челюсть сжимается.

Взгляд, секунду назад расслабленный, темнеет, тяжелеет, становится острым, хищным.

Передо мной больше не ленивый мужчина с сигаретой. Передо мной – дикое животное, которое только что почуяло угрозу.

Я прикусываю губу. И, чёрт возьми, улыбаюсь. Потому что это невозможно не заметить.

Потому что, если Самир так реагирует, значит – я не пустое место. И это заставляет счастье распускать бутоны в моей груди.

Но вместе с этим в груди тянет. Неприятно. Тревожно. Потому что я понимаю, что так дальше продолжаться не может.

Я ведь сказала Самиру правду. Я действительно приехала сюда ради секса. Есть кое-что ещё, что мне нужно сделать.

Я готовилась, планировала. Подбирала слова. Я была уверена, что могу это сделать.

Но сейчас… Мне не по себе.

– Мне нужно кое-что сказать, – от нервов я заламываю пальцы. – Точнее… Поговорить с тобой. Потому что…

Мой голос дрожит. Всё внутри стягивает от тревоги, голосовые связки перехватывает.

Я поднимаю взгляд на мужчину и заставляю себя договорить:

– Самир, я больше не приеду.

Глава 60

Я признаюсь, и тут же сжимаюсь. Знаю, что всё будет плохо. Что грянет гром, разорвётся тишина, и этот хрупкий, только что сотканный из поцелуев и стонов, мир рухнет.

Мне уже плохо. От одних только этих слов, что повисли в воздухе, липкие и горькие. Они обжигают губы.

Всё внутри подрагивает. Мелкой, частой дрожью, которую не остановить.

Самир вскидывается всем телом, отрываясь от стола. Зрачки сужаются до булавочных головок, превращая глаза в две щели, полные черноты и дикого гнева.

Его лицо, секунду назад расслабленное, каменеет. Все мышцы натягиваются, проступая под кожей чёткими, жёсткими линиями.

Исчезает даже намёк на ухмылку. Всё, что остаётся на его лице – это чистая, неразбавленная ярость.

Кровь стучит в висках. Темнеет по краям зрения. Страх обволакивает позвоночник.

– Повтори, – цедит Тарнаев. – Потому что у меня в ушах звенит. Кажется, что ты какую-то хуйню ляпнула.

– Самир… – я обнимаю себя за плечи. – Я просто… Я не… Это не хуйня, ладно?

Я зажмуриваюсь на секунду, собирая в кулак все остатки смелости, которые ещё не сгорели в пламени его ярости.

Внутри всё переворачивается, желудок сжимается в тугой, болезненный узел. Но я заставляю себя открыть глаза. Встретить его взгляд.

Утонуть в этой бушующей, чёрной буре.

– Я действительно не приеду больше.

Я отступаю на шаг. Спиной упираюсь в холодную, шершавую стену. Бетон холодит кожу даже сквозь ткань.

Я знаю, что Самир не сделает мне больно. Не ударит. Не тронет. Я знаю это.

Но его злость… Боже, его злость – это отдельная стихия. Она всей своей чудовищной тяжестью обрушивается на плечи, заставляя сутулиться.

Каждый новый взгляд мужчины это удар плети. Острые, жгучие щелчки, от которых всё внутри дёргается и сжимается.

От ярости мужчины зудит под кожей, будто меня посыпали крапивой. Я чувствую её на языке – горький, металлический привкус страха и вины.