Мастер драгоценных артефактов 3 (СИ) - Майерс Александр - Страница 30

— Гильдия ловцов?

— Ну да. Они за стенами людей находят и сюда везут. На продажу.

Я снова посмотрел на телеги.

Люди в них — явно не преступники. Обычные крестьяне. Женщины, дети, старики. Из какой-то деревни за стенами, видимо. Были.

— И это законно? — поинтересовался я.

Мужик пожал плечами.

— А кому какое дело? Они ж не граждане.

Он сплюнул и пошёл по своим делам. А я стоял и смотрел, как телеги проезжают мимо.

Теперь понятно. Город не просто живёт — он пожирает всё вокруг. Планомерно, методично захватыет людей, ресурсы, земли.

Интересная картинка вырисовывается.

Мне нужна информация, чтобы лучше понять, как здесь всё обстоит. Но с кем поговорить?

Не зная, к кому обратиться, я решил прибегнуть к представителю самой древней профессии…

Нет, не к той!

Я отправился искать трактирщика.

В мирах, где я бывал, трактирщики всегда были источником информации. Они слышат всё — сплетни, слухи, секреты. К ним приходят пьяные, а пьяные болтают.

Нашёл небольшой, но оживлённый трактир в переулке. То что надо.

Сел за барную стойку и заказал кружку чего-то местного, что и пить-то не собирался.

Бармен, худой мужик лет пятидесяти с длинным носом, поставил передо мной кружку.

— Не местный, — сказал он, глядя на меня, и это был не вопрос.

— Заметно? — усмехнулся я.

— Ещё бы. Местные так не озираются. И в мой трактир редко заходят.

— Почему?

— Боятся, — недобро ухмыльнулся мужик.

— Отравиться? — я отодвинул кружку.

— Ха-ха! Нет, проблем бояться. Сам видишь, какая у меня публика, — трактирщик кивнул на зал.

Ну да, публика здесь выглядела опасной. Почти все при оружии — наёмники, солдаты мирноградской гвардии, какие-то отморозки. Потерять здесь зубы — нефиг делать, думаю.

— Но ты сюда зашёл, а не в «Золотой кабан» напротив. Значит, чутьё есть, — продолжил худой.

Он протёр стакан тряпкой и посмотрел на меня.

— Спрашивай. Вижу же — не пить пришёл.

— Прямолинейный ты, — заметил я.

— А смысл юлить? Время — деньги. Мои и твои. Спрашивай — отвечу. Если смогу и если захочу.

Я усмехнулся. Нравился мне этот мужик.

— Вопрос философский. Чем город так привлекателен? Люди сюда едут, торчат в очереди перед воротами. Почему?

— Еда, — ответил он сразу. — В первую очередь — еда.

— Еда, говоришь. И где вы её берёте? Полей вокруг города нет.

— А зачем поля? — мужик хмыкнул. — Под городом — подземные комплексы. Магические фермы. Там всё и выращивают.

— Магические фермы? — удивился я.

В прошлой жизни у меня было несколько таких, для личного пользования. Люблю я вкусно поесть, этого не отнять. Но не думал, что и здесь имеется нечто подобное.

— Ну да. Остались с прошлых времён. До Падения, говорят, там чего только не делали, — трактирщик помахал рукой в воздухе. — Сейчас — продукты растят. Свет магический, вода из подземных рек, тепло от кристаллов, что-то вроде того.

— Как интересно, — сказал я.

— Ещё бы! Поэтому у нас и еда такая хорошая, — разулыбался мужик.

Ага, хорошая. Попробовал я ваше мясо. Собакам бы такое не дал.

Такое ощущение, будто они на этих подземных фермах каких-то химер растят. Вроде и мясо, а по вкусу и по пищевой ценности — хрень какая-то.

При этом настоящее мясо, которое сюда везут с ферм за стенами, наверняка идёт наверх, богачам.

Город — машина. Перемалывает всё вокруг. Скупает хорошее дёшево, продаёт дерьмо дорого. И все довольны.

Я отпил из кружки. Пиво оказалось неплохим — лучше, чем ожидал.

— Еда это хорошо. А ещё у вас здесь безопасно, — закинул я удочку.

— Конечно! Даже неместным нечего бояться, — уверенно кивнул трактирщик.

Я чуть не заржал, вспоминая вчерашнюю ночь.

— Работорговля тоже для безопасности? — уточнил я, кое-как сдерживая улыбку.

— Работорговля — отдельная песня. Официально — не приветствуется. Преступников можно в рабы, это да. Заслужили! — решительно заявил мужик.

Ага, конечно. Я видел, кого там везут в телегах. Городская гвардия захватила обычных людей где-то в беззащитном поселении. Может, конечно, и бандитскую деревню — разбойников перебили, баб да детишек забрали. Но разница невелика.

Мне уже всё ясно. Город пожирает округу — медленно, но верно. У них есть стены, есть ресурсы, огнестрел имеется, в конце концов. Я даже пару пушек видел на стенах — в смысле, артиллерию.

Так что Мирноград пользуется своим положением, чтобы понемногу ощипывать менее защищённых жителей окрестностей.

Я допил пиво и положил на стойку серебряную монету.

— Спасибо за разговор.

— Не за что. Заходи, если что, — сгребая монету, ответил худой.

Не успел я выйти из трактира, как с улицы послышался звон. Били колокола.

Один удар, второй, третий. Потом — серия частых ударов.

Ого, у них есть металл даже для колоколов. У нас возле шахты кусок рельсы висел, и это считалось роскошью.

— Свадьба у кого-то? — спросил я.

Трактирщик усмехнулся.

— Жуки. Где-то рядом с городом, или прорыв в самом городе.

— Прорыв?

— Бывает. Под городом — не только подземные фермы, но и тоннели. Иногда инсектоиды прорываются наверх. Но ты не беспокойся — это вряд ли рядом с нами. Сейчас туда все отчаянные ребята побегут.

— Зачем?

— За убийство жуков платят. Мало, но платят. Для многих — неплохой заработок, — пожал плечами мужик.

Ого, деньги? Интересно.

Деньги мне не помешают. И размяться тоже не помешает.

Я быстрым шагом покинул таверну. Поглядел по сторонам, увидел, откуда бегут люди и пошёл в ту сторону. Вероятно, там и надо искать неприятности, а я же их люблю…

В итоге я оказался в месте, называемом Нижний квартал.

Собственно, это был даже не квартал. Скорее свалка из полуразрушенных зданий, покосившихся хибар и мусорных куч. Пахло гнилью, мочой и чем-то ещё.

Кровью, например.

Люди бежали мне навстречу — прочь от угрозы, а я проталкивался против потока.

Первого жука увидел у разрушенного дома. Это оказался падальщик — мелкий, юркий. Копошился над чем-то… Над кем-то.

Я поднял руку, выстрелил из наруча. Штырь вошёл точно в голову твари. Инсектоид дёрнулся и затих. Я подошёл к нему, оторвал характерный нарост с башки, ну и штырь тоже забрал.

Пошёл дальше.

Ещё два падальщика — в переулке. Щёлк, щёлк. Готово.

Дальше встретил кое-кого покрупнее. Секач стоял посреди улицы и крутил башкой. Увидел меня — и рванул навстречу с мерзким визгом.

Я отпрыгнул в сторону, выстрелил. Попал в бок — но секачу оказалось плевать. Панцирь у него толстый.

Тварь развернулась, снова атаковала. Я вытащил один из непроданных камней и швырнул прямо в пасть жука.

Тот проглотил его и на секунду задумался. А потом его башка взорвалась, так что думать он уже не мог.

Сочувствую, наверное.

На земле, у стены, лежало тело стражника. Вернее, то, что от него осталось. А осталось от него по большей части нихрена, кроме меча.

Неплохой клинок. Тяжеловат, но сойдёт.

Я огляделся.

Уже подтягивались другие желающие размяться. Вооружённые, в броне. Они смотрели на меня как на того, кто пришёл и насрал им на порог.

Ну да, понимаю.

Я не стал задерживаться и пошёл дальше, вглубь трущоб.

Прикончил ещё несколько мелких жуков. У меня остался всего один штырь в правом наруче, поэтому я работал мечом. Грязная работа, но привычная.

Я не забывал собирать доказательства того, что жуков прикончил именно я. Срывал с трупов характерные наросты, рога или что-нибудь в этом роде.

Как раз когда я отпиливал очередную хрень с жучиного трупа, в спину мне прилетел болт.

Быдыщ! Артефактная защита сработала — отвела удар в сторону. Болт чиркнул по рёбрам, порвал рубаху. Боли я не почувствовал, а вот рубашку жалко.

Я обернулся и увидел какого-то отморозка с арбалетом. Он стоял метрах в двадцати, и уже перезаряжал оружие.