Измена. Вернуть (не) любимую жену (СИ) - Арно Анна - Страница 6

Он знает моего папу?

Медленно разворачиваюсь.

Мужик ухмыляется, довольно щурясь.

— Что вы сказали? — мой голос дрожит.

— Говорю, знал я Петра, твоего батю. Хороший был мужик… — он чуть наклоняет голову, будто оценивает мою реакцию. — Так что, может помянем вместе?

Долгие секунды изучаю мужчину перед собой. Не похож он на тех, с кем мой папа общался. Да и не припомню я среди друзей отца таких вот пьяниц. Они конечно выпивали с друзьями, но всегда в меру. Уж точно далеки были от такой вот кондиции.

Неужели врет?

А я ведь едва не подумала, что это какой-то знак от папы.

Идиотка наивная.

— Не припомню вас в друзьях отца. Видимо вы ошиблись, — твёрдо говорю я, с трудом удерживая голос ровным, потому что внутри разливается ледяное чувство тревоги.

Гадкий, липкий страх.

Мне почему-то даже страшно спиной к этому человеку повернуться. Будто он может погнаться за мной.

Он смотрит на меня не моргая. Щурится. А потом медленно растягивает губы в ухмылке. От этой улыбки меня пробирает неприятный озноб, будто по спине скребут когтями.

— Да ну, девка, ты чего? — он делает шаг ближе, и мне приходится отступить. — Ты вспомни, мы ж с Петром шашлыки на его день рождения вместе жарили! Неужто и это не помнишь? Лето, жарища, он тогда еще новые погоны заодно обмывал… Хотя куда тебе, — отмахивается, — мала ты тогда еще была.

В его голосе ленивое удовольствие, как будто он вспоминает что-то хорошее. И вроде про то, что папа военный знает. Только вот…

Что-то здесь не так.

Отец ведь не праздновал день рождения летом. У нас в семье вообще все праздники приходились за зиму. А летом папа частенько по командировкам мотался. Поэтому ни одного такого вот застолья с шашлыками, как рассказывает этот тип я припомнить не могу.

Я медленно поворачиваю голову и изучаю папин памятник. Он там как раз в форме офицерской, и даже медали видны.

Смотрю на выгравированные цифры.

Месяц рождения на камне выбит — июль.

Но это ложь.

Потому что его день рождения в феврале.

Только в документах ошиблись еще при рождении, и никто не стал заморачиваться, менять. Так и потянулась эта ошибка дальше.

До самой надгробной плиты. Ее ведь от военкомата ставили. Вот и написали как в документах.

Но я-то знаю правду.

А значит этот мужчина врёт, просто подглядев неверную дату на камне и решив так втереться ко мне в доверие.

Зачем? Денег хочет?

Так я бы и рада уже откупиться от него. Но налички действительно при себе нет.

Невольно по сторонам оглядываюсь, в надежде увидеть еще хоть кого-нибудь. Но как назло, в поле зрения никого, кроме навязчивого мужика.

Мгновенно в горле застревает колючий ком. Воздух становится тяжёлым, как вязкий туман, а внутри разливается липкий, цепкий страх.

— Ну, чего застыла, красивая? — фамильярно бросает он. — Говорю, пошли ко мне, отметим… то есть… помянем папку. Я тут недалеко живу…

...

Глава 8. Варя

Он явно оценивает мою реакцию.

А у меня внутри всё стынет.

— Из-звините. Но вы ошиблись, — повторяю я, стараясь не выдавать дрожь в голосе. — Я ухожу. Меня уже ждут, — вру я, чтобы дать понять, что я здесь не одна.

Разворачиваюсь и быстрым шагом иду к дороге.

Я чувствую, как сердце глухо бьет в рёбра.

Мало мне сегодня бед. Теперь еще этот увязался.

Хоть бы отстал. Пожалуйста.

Кровь стучит в висках, когда я наконец выхожу на грязную кладбищенскую дорогу. Судорожно сжимаю перед собой телефон, пытаясь быстро сообразить кому мне теперь звонить в такой ситуации.

Раньше я бы не раздумывая набрала мужу и он уже через минуту был бы здесь. Спас бы меня. Прижал бы к себе и успокоил.

Но теперь я лучше умру, чем еще хоть раз наберу его номер. Ни за что.

Наде тоже звонить бессмысленно. Только пугать ее лишний раз. А доехать она все равно не успеет. Да и вряд ли у нее сил больше, чем у меня. Такая же хилая и мелкая, как я.

В голове пульсирует мысль, что единственный вариант — звонить в полицию. Вот только я не представляю, как им дозвониться с мобильного.

Дрожащей рукой разблокирую телефон и пытаюсь найти в интернете ответ. Но связь едва ловит, поэтому страница грузится долго.

Боже, пожалуйста. Хоть бы все обошлось.

Может он и вовсе отстал уже? Он ведь не маньяк какой-то, а обычный пьяница, которому на чекушку не хватает. Значит не будет преследовать…

— И где же тебя ждут, красавица? — мужик вдруг равняется со мной, вынуждая меня вздрогнуть. — Что-то никого не видать.

— М-мой муж… — выдавливаю я, пытаясь спастись от этого навязчивого гада, — он написал, что уже у ворот кладбища. И уже едет сюда.

Я с трудом выдавливаю улыбку, стараясь выглядеть спокойной. Стараясь не показывать, как внутри меня накатывает волна ужаса.

Мужик лениво щурится, ухмылка его становится шире, противней.

— Едет, говоришь? — он медленно кивает, будто соглашаясь. — Так чего ж ты убегаешь тогда? Давай здесь и подождём, посмотрим.

Успокаиваю себя тем, что он просто надеется получить долгожданную наличку от моего спутника. Но для обычного попрошайки этот мужик слишком уж настойчив.

Чувствую, как по спине пробегает неприятный холодок. Делаю шаг назад, пытаясь скрыть, как сильно дрожат мои руки.

Мне нужно просто уйти, поэтому стараясь держаться уверено говорю:

— Тут ведь дорога плохая, — продолжаю выдумывать я. — Машина у нас низкая. Он так далеко не проедет. Пустите меня, пожалуйста, — уже почти молю я. — Меня правда муж ждет…

Мужик наблюдает, не отводя взгляда, но на его лице что-то меняется. Он перестаёт улыбаться. Прищуривается.

— Кому ты пиздишь? — вдруг грубо бросает он, и у меня внутри всё обрывается. — Какой нахуй муж? Ты же на всё кладбище выла из-за своего мужика!

Я будто в стену врезаюсь. Воздух становится вязким.

Он всё слышал.

— Если твой муж такой урод, так давай я тебя утешу, — он вдруг шагает на меня. — Чего такой красоте пропадать?

Пячусь:

— Н-нет, спасибо. В-вам же деньги нужны были… давайте я вам переведу может? У меня на карте есть немного. И-или вот! — стягиваю с пальца обручальное кольцо и протягиваю мужику. — Золотое. В ломбард сдадите и на весь год еще денег хватит. Только дайте мне уйти, прошу…

Он забирает кольцо и вглядывается в него:

— Дорогое вроде, — прячет его в карман и на меня снова смотрит своим мутным взглядом. — Но ты мне тоже понравилась. А у меня бабы давненько не было. Еще и такой… — он недвусмысленно почесывает яйца через грязные брюки.

Хочу послать эту скотину куда подальше, но боюсь ему грубить, чтобы он окончательно не озверел.

— П-простите, но я не могу, — продолжаю пятиться. Только по сторонам озираюсь, выискивая, чем бы его таким припугнуть, чтобы отстал уже.

— Это еще почему? Больная что ли?

— Да! — хватаюсь за это как за спасительную соломинку. — Больная. Еще ж вас заражу.

— Да у меня в хате резинки найдутся. Так что пойдем уже…

Он хочет было схватить меня за руку, но я уворачиваюсь и отскакиваю назад. Однако мои ноги срываются с твёрдого грунта, я поскальзываюсь на грязи и падаю на обочину.

— Ну что ж ты суетная такая? — его голос липкий, как сама грязь подо мной. — Или решила прямо здесь потрахаться?

Он всё наступает.

Медленно, не торопясь идет ко мне по грунтовой дороге. Будто наслаждается моментом.

— Куда теперь побежишь, красивая?

Я пытаюсь подняться, но ноги скользят, и страх делает их ватными.

Нащупываю рукой камень. Если он только приблизится, я расшибу ему голову. Клянусь, я сделаю это. Хотя в жизни мухи не обидела. Но позволить себя обидеть не дам.

Смешно. Дочка бравого офицера, а за себя даже постоять не способна. Все потому что папа оберегал меня, как хрустальную. А потом из рук в руки Глебу передал и тот оберегать стал. А лучше бы эти бравые бойцы меня самообороне поучили.