[де:КОНСТРУКТОР] Восток-5 (СИ) - Молотов Виктор - Страница 4

Я свернул карту. Голограмма сжалась в точку и погасла, и капот «Мамонта» снова стал просто мятым грязным металлом с пятнами кислоты и отпечатками ладоней.

— А я иду на гауптвахту. Нужно вытащить контрабандиста Кота. Без него мы не найдём слепые зоны глушилок, а без слепых зон мы не дойдём до «Пятёрки». Вопросы? — спросил я.

Фид открыл рот. Губы начали формировать первый слог, что-то вроде «принято», и я уже видел, как он набирает воздух для короткого командирского ответа, когда мир вокруг взорвался звуком.

Сирена пробила звукоизоляцию бокса, как артиллерийский снаряд пробивает стену блиндажа.

Пронзительный, вибрирующий вой ворвался отовсюду сразу, из стен, из потолка, из-под пола, и этот звук не был сигналом подъёма, не был учебной тревогой, не был гудком пересменки. Я слышал такие сирены. В Судане, когда база попадала под обстрел. В Сирии, когда боевики прорывали периметр. Качающийся, рваный, воющий звук, который переходил с высокой ноты на низкую и обратно, и в каждом переходе слышалось одно слово: бегите.

Люминесцентные лампы под потолком мигнули, как моргнувший глаз, и погасли. Темнота обрушилась на бокс, мгновенная, полная, и в этой темноте сирена выла особенно жутко, лишённая визуальной привязки, голый звук опасности, от которого сжимался желудок и каменели мышцы.

Потом вспыхнули стробоскопы.

Красный. Темнота. Красный. Темнота.

Лица группы замелькали рваными кадрами. Фид с застывшим ртом. Кира уже на ногах, и в красной вспышке блеснул металл затвора, который она передёрнула раньше, чем мозг успел отдать команду рукам. Док, роняющий гаечный ключ, и ключ летит к полу целую вечность, вращаясь в стробоскопическом свете, как сюрреалистическая скульптура.

Динамик на стене ожил. Треск статики, потом голос. Сорванный, захлёбывающийся, с той неприкрытой паникой, которая бывает у людей, когда инструкция на стене уже не работает и остаётся только горло:

— Внимание всему личному составу! Код Красный! Код Красный! Множественный прорыв внешнего периметра в южном секторе! Всем боевым единицам занять позиции по регламенту обороны! Повторяю…

Глава 2

Сирена выла, и красный свет стробоскопов пульсировал по стенам бокса, превращая лица в маски из фильма ужасов.

Из динамика на стене раздался голос, хриплый, срывающийся, но уже чуть более уверенный, чем первый панический вопль минуту назад. Кто-то на командном пункте взял себя в руки. Или кто-то другой, потрезвее, отобрал у первого микрофон:

— Внимание! Южный прорыв локализован автоматическими турелями! Код Красный сохраняется! Всему свободному составу занять позиции на стене!

Локализован турелями.

Значит, фауна. Обычный прорыв периметра, каких на Терра-Прайм, судя по протоколам, случалось по три штуки в неделю. Какой-нибудь апекс почуял запах столовой и решил проверить, не подают ли сегодня «расходников» на завтрак.

Турели справятся. Или не справятся, но это уже не мой цирк.

Мой цирк стоял посреди бокса и смотрел на меня в ожидании команды.

Я передёрнул затвор ШАКа. Механизм сработал вхолостую, затворная рама скользнула вперёд и встала на место с тем специфическим сухим лязгом, который знает каждый, кто хоть раз держал в руках пустое оружие. Звук металла по металлу без патрона между ними. Звук бесполезности, упакованной в семь килограммов вороненой стали.

Повесил ШАК за спину. Привычный вес лёг между лопатками, и отсутствие патронов ничего не меняло в этом ощущении, потому что тело привыкло носить оружие вне зависимости от того, заряжено оно или нет.

— Что у кого? — уточнил я.

Фид отстегнул магазин автомата. Взвесил в ладони, прикидывая по весу. Движение эконома, который привык считать деньги, не открывая кошелька. Пристегнул обратно.

— Штук двенадцать. Может, четырнадцать, если повезёт, — ответил он.

Кира похлопала по ствольной коробке снайперки. Ладонь легла на металл коротко, почти нежно, как ложится на плечо старого друга:

— Один бронебойный.

Один патрон. В снайперской винтовке, которая стоила больше, чем годовой контракт «расходника». Один выстрел, после которого винтовка превращалась в полутораметровую дубину с оптическим прицелом.

Док развёл руками. Широко, театрально, с тем выражением, которое говорило «а я предупреждал».

— Скальпели, — сказал он. — И пистолет. Одна обойма.

Хирургические скальпели и пистолет с одной обоймой. Против того, что водилось в здешних джунглях, это примерно то же самое, что зубочистка против медведя. Впрочем, Док был медиком, а не бойцом, и его оружием были руки, а не стволы. До тех пор, пока эти руки целы, он стоил больше, чем ящик патронов.

Я оглядел свой отряд. Четверо. Двенадцать патронов калибра 5,45. Один бронебойный 12,7. Одна обойма к пистолету. И стальная решимость, которая, к сожалению, не конвертировалась в боеприпасы.

Даже на Терра-Прайм.

— На стене нам с пустыми стволами делать нечего, — сказал я. — Будем только мешать. Зато прямо сейчас каждый вооружённый ствол на базе стянут к южному периметру. Охрана, СБ и особисты на стене.

Я выдержал паузу. Посмотрел каждому в глаза.

— Гауптвахта пуста. Идём за Котом. Прямо сейчас, — распорядился я.

Фид понял первым. Глаза блеснули тем расчётливым блеском, который появляется у разведчиков, когда хаос вокруг превращается из проблемы в возможность. Кира молча перекинула винтовку за спину. Док подхватил рюкзак.

Но сначала мне нужно было решить проблему с пустыми руками.

Я пошёл в дальний угол бокса, туда, где у стены громоздилась куча старого хлама, которая, видимо, копилась здесь годами и которую никто не удосуживался вывезти по той же причине, по которой никто не убирает барахло из гаража.

Зачем выбрасывать, если можно подождать, пока оно пригодится?

Ржавые листы кровельного железа, мотки проволоки, огрызки кабельных каналов, дохлый компрессор с выбитым манометром.

Левая рука раскидывала хлам, и сервопривод в плече на этот раз работал исправно, без нареканий, чего нельзя было сказать о колене, которое при каждом наклоне издавало скрип, похожий на стон раненого пса.

Под третьим слоем ржавчины обнаружилась стальная труба. Полтора метра, толстостенная, с обрезанным фланцем на одном конце. Бывший рычаг от лебёдки или подъёмника, списанный на свалку по причине, которая меня совершенно не интересовала.

Я поднял её. Килограммов десять. Для обычного аватара тяжеловато, для «Трактора» в самый раз. Баланс хороший, центр тяжести смещён к рабочему концу, как у хорошей кувалды.

Металл скользил в пальцах, залитый старым машинным маслом. На полу бокса валялся кусок замасленного брезента, брошенный кем-то рядом со сварочным аппаратом. Я поднял его, рванул пополам.

Ткань затрещала, разошлась неровными краями, и от неё пахнуло солидолом и пылью. Намотал одну половину на конец трубы, виток за витком, туго, как бинтуют рану, и затянул узлом. Хват стал надёжным, шершавым, и труба легла в ладонь «Трактора» так, будто всегда там лежала.

Взмахнул. Резко, с оттягом, проверяя баланс и отзывчивость правой руки. Воздух свистнул, труба описала дугу.

Трофейный пистолет из набедренной кобуры лёг в левую руку. Выщелкнул магазин, пересчитал патроны. Семь. Половина от полного. Вставил обратно, передёрнул затвор, поставил на предохранитель.

В правой руке полтора метра стальной трубы. В левой пистолет с семью патронами. На спине пустой ШАК-12. Пятидесятипятилетний военный инженер, вооружённый как средневековый крестьянин, идущий бить налоговых сборщиков. Терра-Прайм, третьи сутки.

Прогресс.

Боковая дверь бокса отъехала в сторону, и тропический воздух хлынул в лицо, влажный, тёплый, пахнущий дождём, горелым кордитом и тем специфическим запахом мокрого бетона, который на всех военных базах мира пахнет одинаково: казармой, тоской и системой.

Началась морось.

Мелкая, плотная, тропическая, скорее водяная пыль, чем дождь, но достаточно густая, чтобы за минуту покрыть каждую поверхность блестящей плёнкой влаги. Капли оседали на визоре «Трактора», дробя картинку, и я смахнул их тыльной стороной ладони, размазывая по стеклу грязные полосы.