Ищу настоящего мужа (СИ) - Тимофеева Ольга Вячеславовна - Страница 40

Стягивает мой ажурный комплект. А я закидываю руки назад, демонстрируя свое тело.

- Какая же ты испорченная девочка, - звучит как похвала от него, стягивает с себя футболку.

- Ты понятия не имеешь насколько.

И опускается на меня. Чуть прикусывает мне ключицу.

Выгибаюсь. Вспыхиваю. От шеи до пяток, будто облили горячей карамелью.

Ее много. Липко. Влажно. Горячо.

Сбитое дыхание, рваные поцелуи и безумный грубоватый голод.

Если бы мы проходили какой-то тест на совместимость, то он был бы на сто процентов.

Обессиленные, уставшие, невыспавшиеся сразу же проваливаемся в сон.

Я сижу на кухонной столешнице в его рубашке, застегнутой на одну пуговицу по центру и чуть прикрывающей голую попу. Рубашка домашняя, фланелевая, теплая и пропитана его запахом. Я бы такую себе забрала и натянула вместо наволочки. Хотя зачем, если есть он в почти полной доступности.

Три часа дня, мы наконец восполнили ночной недосып.

- Омлет будешь или просто тебе яйцо пожарить?

- А ты себе что?

- Яйца, - кидает и достает картонную упаковку “молодецких”.

- И мне тогда. Два…

Поднимает взгляд.

- Будешь провоцировать, останешься голодной.

- У меня больше нет сил, я хочу спать.

- Сейчас поешь и появятся.

- Нет, Воронов, я сбегу от тебя…

- За кем-то должок, - поднимает указательный палец вверх.

Ренат разбивает пять яиц на чугунную сковороду. Она шипит как будто возмущена, что к ней прикасаются. Ренат уверенно и быстро нарезает колбасу. Бросает туда же. По-мужски все четко и без суеты. Посолил, поперчил, помешал.

Мне кажется, я бы даже смотрела и наслаждалась, как он книгу читает. У него все с погружением в дело.

Я утыкаюсь носом в рукав, ловлю снова этот его аромат. Ничего такого, к чему привыкла, но он как специально и берет тем, что мне ново.

Простая фланелевая рубашка, а не армани какой-то, туалетная вода не из последней коллекции.Он весь из противоположностей того, что мне нравится и что люблю.

Но цепляет это сильнее.

Убирает лопатку, достает тарелки и ставит на стол.

- Говорят, что у мужчин после тридцати либидо уже не такое...

Воронов разворачивается ко мне. Один шаг и уже встает между моих колен.

- Хочешь проверить? - выдыхает низко и чувствую тяжелое дыхание и губы, цепляющие кожу на шее.

- Хочу есть.

- Ну вот сейчас, проверим, такое или не такое

Но он уже выключает газ и тянет снова к себе.

- Ренат.… я пошутила.

- Потом, с долгами рассчитаешься и поешь.

Чего мне не сиделось спокойно?

Снова в его руках, только теперь посреди кухни.

Мы двигаемся, будто уже тысячу раз репетировали хореографию, которая разрешена только взрослым.

Мой тихий и неприлично честный стон расползается по кухне, по квартире, возможно даже слышен его соседям.

После ещё пары раундов наконец обедаем. Или уже ужинаем. Идем гулять.

- Не боишься, что нас кто-то может увидеть.

- А разве ты преступница?

- Нет. Но друзья…

- Кому какая разница?

- Ну да…

Берет меня за руку даже, переплетая пальцы.

Как же это хорошо.

- Простите! - вырывают из мыслей подбегающие к нам девушки. - А можно… - переводит дыхание одна из них. - Можно с вами сфотографироваться?

- Нет, - быстро отвечаю им.

- А вы кто, зачем с нами фотографироваться? - переспрашивает Ренат.

- Так вы же тот пожарный, да? Из блога? Вы вместе?

- Нет, вы ошиблись, Ренат, пойдем, - тяну его отсюда.

 Глава 51

- Нет, вы ошиблись, Ренат, пойдем, - тяну его отсюда.

- Какой блог? - Но он не двигается и самое важное цепляет из ее слов.

- Ну… тот! - вторая листает лихорадочно телефон. - Сейчас найду.

- Мы заняты, девочки, - беру его за ладонь, - пойдем, Ренат.

- Вы же Исса, да? - не унимается девчонки.

Девчонка протягивает телефон.

- Вот!

На видео - я, в части, смеюсь, складываю рукава, показываю стволы, объясняю что-то в камеру. Там мелькает кусок его спины, потом его рука, в постели.

Черт!

Но лица не видно, только плечо.

- Я понял. Мы автографов не даем. И фоткаться не будем, до свидания, - говорит им без намека даже на улыбку, так что девушки становятся по стойке смирно и растворяются.

- Ренат… ну что, идем?

- Ничего мне не хочешь сказать? - хмурится и стоит на месте.

- А что? Это просто мой блог, моя жизнь и не делай лицо будто сейчас меня арестуешь.

- Открывай телефон.

- Ты что, в моем телефоне собираешься копаться?

- То, что ты снимаешь про себя - делай, что хочешь. Я не против твоей жизни. Но зачем там моя? Часть? Я же говорил, что там нельзя ничего снимать.

- Кусочек комнаты как будто решит что-то.

- Решит.

- Да никто твое лицо не светил, ты там мелькнул на секунду! Там просто видео дня! Все так делают, весь мир так живет…

- Да, на секунду! Что меня даже на улице узнают?

- Это не тебя узнали, а меня.

- Что у вас за манера, все напоказ.

- Это нормально. Люди делятся своей жизнью! Рассказывают про свой опыт. Зарабатывают в конце концов.

- Так ты пришла к нам, чтобы контента набрать, потом на этом зарабатывать?

- Нет…

- Да… А я-то все думал, что ж ты там забыла у нас. Вот значит что! Ты вообще…

- Ты что, меня отчитывать собрался?

- А ты зачем меня выкладываешь? Ты меня спросила, хочу ли я?

- Про себя - да, - смотрит прямо в глаза. - Про меня - нет.

- Тебя там нет почти! Подумаешь, цветы сняла у твоей мамы! И что теперь?

- А тебе кто разрешал? Маму мою снимать, дом ее, цветы.

- И что? Цветы нельзя снять даже?

- Нельзя.

- Телефон покажи.

- Не буду я тебе ничего показывать. Это моя жизнь.

- Покажи или…

- Или что? Бросишь меня? Так мы вроде и не встречаемся.

Достал. Что такого-то?!

Смотрит молча на меня, как на самое большое разочарование года.

От него ещё не хватало! Кто он вообще такой?

- Иди к черту! Ничего там такого не было! Ни-че-го! И знаешь что, когда успокоишься, тогда и звони.

Разворачиваюсь и ухожу.

Опять кто-то хочет меня загнать в рамки.

Отец знает, как мне жить. Теперь - Воронов.

Все знают. Все умеют. А мне почему-то нельзя так, как хочу я.

Покупаю мороженое и иду домой.

Сегодня официально “день слез”.

Я держусь, злюсь на него, но держусь. Но знаю, когда одна останусь, то разревусь. И буду реветь, пока не позвонит.

А когда позвонит, не знаю. И позвонит ли?

Мы первый раз с ним поссорились.

Открываю входную дверь - и натыкаюсь на свой чемодан в коридоре.

- Ты убираешься? - скидываю обувь. - Я купила нам торт-мороженое…

Подруга выходит заплаканная в коридор. Ну все. Теперь точно “городской день слез”.

- Что случилось?

- Забирай свои вещи и убирайся, - кивает мне на дверь.

- А что случилось? - протягиваю ей коробку.

- Что случилось?! - наотмашь бьет по коробке, что та вылетает из моих рук и от удара раскрывается, забрызгивая все подтаявшим мороженым. - Ты меня спрашиваешь что случилось?

Достает телефон и включает что-то. Разворачивает ко мне экраном.

- Мой видел это. “Это”.

Мы с Ренатом в коридоре возле двери. В тот вечер после корпоратив, что ли… Не очень скромно все…

- Я же просила не водить сюда мужиков. Теперь он думает, что я…

- Послушай, это… он проводил только. И это было, когда вы были на Мальдивах.

- А моему похрен когда было! Он сказал не водить, теперь увидел это и уже не разбирался, когда это было, и кто на видео. Получилось, что мы только расстались, а я уже другого мужика притащила.

- Так пусть дату посмотрит.

- Да плевать на даты уже. Он выгнал меня из квартиры, которую снимал. Неделю дал вещи собрать. А потом на улицу.

Я сглатываю.