Петербургский врач 2 (СИ) - Воронцов Михаил - Страница 28

Контора располагалась на первом этаже, справа от входа. Небольшая комната с низким потолком, заставленная так плотно, что пройти можно было только боком. У стен громоздились стеллажи с рулонами ткани — сатин, бязь, ситец, — на полках лежали стопки готовых отрезов, перетянутых бечевкой.

За конторкой сидел парень лет двадцати — белобрысый, с чернильными пятнами на руке. Он поднял голову от бумаг и посмотрел на меня вопросительно.

— Добрый день. Мне нужен Илья Семенович.

— Он на складе. Если вы насчет заказа — я могу помочь. Что желаете? Ситец, бязь? У нас сатин новый пришел, ивановский.

— Нет, благодарю. Я по личному вопросу.

— По личному? — парень нахмурился, будто личные вопросы к хозяину были чем-то подозрительным. — Ну, тогда вам надо обойти дом. Там со двора вход на склад. Только он сейчас товар наверное еще принимает, может, подождете?

— Не могу ждать. Дело срочное.

Парень пожал плечами и уткнулся обратно в бумаги. Я вышел на улицу, обогнул угол дома и свернул в арку, ведущую во двор. Двор был маленький, когда-то мощеный булыжником, но те времена давно прошли, и сейчас он был весь в лужах и выбоинах. У стены стояла подвода, лошадь лениво мотала хвостом. Широкие двустворчатые двери склада были открыты.

Склад занимал почти весь первый этаж дворового флигеля. Помещение длинное, с невысоким потолком на деревянных балках и узкими окнами под самой крышей, пропускавшими мутный осенний свет. Вдоль стен тянулись стеллажи, похожие на те, что были в кабинете, тоже с рулонами ткани.

Клюев стоял у раскрытого ящика, читая какую-то бумагу. Я узнал его сразу: тот же невысокий рост, те же глубокие залысины и покатый лоб. Только выражение лица было другим — не бешеным, как тогда в приемной Извекова, а усталым, озабоченным. Обычное лицо немолодого человека, у которого дела идут не слишком хорошо.

— Илья Семенович?

Он обернулся. Глаза прищурились, оценивая меня. Не покупатель, не приказчик. Не похож на этих. Тогда кто же?

— Он самый. Чем могу?

— Меня зовут Вадим Александрович Дмитриев. Мы с вами не знакомы, но однажды встречались. В приемной доктора Извекова, на Литейном.

Лицо Клюева исказилось, будто у него заболел зуб.

— Не помню, — сказал он коротко.

— Я был секретарем Извекова. Сидел за столиком у двери. Вы тогда ворвались к нему в кабинет и… выражали несогласие с его методами. Довольно громко.

Клюев смотрел на меня тяжело. Глаза маленькие, чуть воспаленные. На щеках проступили красные пятна.

— Ну, допустим. И что с того? Секретарь, значит. Пришли что-то передать от своего хозяина?

— Бывшего хозяина, — поправил я. — Я больше у Извекова не служу. Ушел. Вернее, он меня выгнал, когда я попытался помочь его пациентке, которую он залечивал до смерти.

Клюев помолчал. Разглядывал меня, щупал взглядом, прикидывал, нет ли подвоха.

— Выгнал, значит, — повторил он наконец.

— Выгнал. С волчьим билетом. Разослал по всем медицинским учреждениям предписание, что я политически неблагонадежен. Теперь меня ни на какие курсы не берут, ни в одну больницу не пускают. Даже фельдшером не могу устроиться.

Я говорил спокойно. Про бандитов с железными прутами решил не упоминать — незачем пугать человека.

— Нам надо поговорить, Илья Семенович.

Клюев отложил накладную на край ящика. Потер ладонью залысину. Посмотрел куда-то мимо меня, в узкий проход между стеллажами.

— Поговорить, — повторил он. — Ну, говорите.

— Извеков мне враг. Он не успокоится, пока не раздавит меня. Я ищу способ с ним справиться. Не физически — законно. Но для этого мне нужно понять, чем он уязвим. Кому еще он навредил. С кем еще обошелся так, что тот готов был дойти до министра и до самого императора.

Клюев дернул щекой. Узнал свои слова. Вспомнил, видно, как кричал их в лицо Извекову, а потом летел по коридору, подхваченный кудряшовской лапой, и монеты сыпались из кармана на паркет.

— Ничего вы с ним не сделаете, — сказал он глухо.

— Почему?

— Потому что он птица высокого полета. У него дядя — вы сами знаете кто. Вице-директор Департамента. Это вам не купеческое собрание и не мировой судья. Это — сила. Настоящая сила, понимаете? Такую не сдвинешь.

Говорил он очень тихо.

— Я один раз сорвался, — продолжил Клюев. — Вы видели. Прибежал туда, наорал. Думал, хоть в лицо ему скажу все, что думаю. И что? Вышвырнули, как котенка. Я потом еще неделю ходил с синяком на ребрах. Нет, молодой человек. Я теперь умнее стал. Понял, что с такими людьми ничего не поделаешь.

Он замолчал и повернулся обратно к ящику, будто собирался вернуться к работе. Разговор окончен, мол. Я не двинулся с места.

— Илья Семенович. А что у вас произошло с Извековым? Почему вы на него так разозлились?

Клюев долго молчал. Я видел, как он сжимает и разжимает пальцы.

— Я его с детства знаю, — сказал он наконец. — Алексея Сергеевича. Мы на одной улице росли. Странно это звучит, да? Но отцы наши дружили. Бывает так, что людей разного звания что-то связывает. Мой отец Извекову-старшему когда-то помог, в трудную минуту, деньгами. Тот не забыл. Ходили друг к другу в гости, по праздникам, по именинам. Мы с Алексеем, конечно, не то чтобы друзья, но… знакомые с младых ногтей, как говорится.

Он снова замолчал. Потом повернулся ко мне.

— Родители у него были совсем другие люди. Совсем. Сергей Николаевич, отец его, — тихий, порядочный человек. Бывший земский врач, между прочим. Не из тех, кто за золотыми монетами гонится. Мать — добрейшая женщина. Как у них вот это выросло… — Клюев покачал головой. — Оба давно на том свете. Хорошо, что не видят, чем сынок занимается.

Он сел на перевернутый ящик и сцепил руки на коленях.

— У меня сын есть. Митька. Восемнадцать лет. Вы, кстати, могли его видеть, если заходили в контору — он там сейчас сидит, за книгами. Светловолосый такой, долговязый.

Я кивнул.

— Митька с детства хотел быть врачом. Не торговцем, как отец. Врачом. Я не противился — чего ж плохого? Дело почетное, нужное. Одна беда: в гимназии он учился так себе. Не глупый, нет, но характер шебутной. Не сиделось ему на месте, все куда-то бежал, что-то выдумывал. Учителя жаловались. Кое-как доучился, аттестат получил, но отметки — сами понимаете. Я думал: на общих основаниях он в Академию не поступит. Конкурс там — сами знаете какой. Вот и поговорил с Алексеем Сергеевичем.

Клюев потер лоб ладонью.

— Извеков сказал: дело решаемое. Полторы тысячи рублей. Вот так. Для него, может, это и пустяк. А для меня… Я ж не миллионщик. Торгую мануфактурой, наценку делаю мизерную, иначе покупатель к конкуренту уйдет. Но я собрал. Занял у шурина, часть из оборотных средств вытащил. Принес Извекову. Тот взял деньги и сказал: пусть Митька идет сдавать экзамены. Все преподаватели, которые будут принимать, уже знают, кто он. Пусть хоть что-нибудь скажет, и поставят высокие отметки.

Голос Клюева стал глуше.

— Митька пошел. На первый экзамен. И его завалили. На ровном месте. Он ответил хорошо — не врал он насчет этого, я знаю, когда он врет, а когда правду говорит, по нему все видно. Но преподаватель — то ли не в духе был, то ли не того ему сказали, то ли вообще не знал ни о каких договоренностях — взял и завалил. Придрался к чему-то, поставил неудовлетворительно. Вот и всё. Конец истории.

Он развел руками.

— Я к Извекову. Рассказал все, как было. А тот — руками развел. Ну, говорит, бывает. Что поделаешь. Не повезло. Может, в следующем году попробуем. Я говорю: какой следующий год? Деньги верни! Извеков сказал: верну. Потом. Когда-нибудь. Я ждал. Честно ждал, месяц, другой. Потом стал требовать. Извеков все — потом, потом. Хотя денег у него уйма. Пациенты — это так, приработок. Главное его дело, как вы знаете, — он через себя взятки дяде-генералу передает. Через его руки тысячи проходят, десятки тысяч. А мои полторы — семечки. Но не отдает. Принципиально.

Клюев встал с ящика, прошелся вдоль стены. Остановился, глядя в маленькое пыльное окошко, за которым был виден кусок серого неба.