Лекарь Фамильяров. Трилогия (СИ) - Лиманский Александр - Страница 154

Так, теперь у меня есть три дня.

Утро встало серое, тяжёлое, с тем особым апрельским светом, в котором всё вокруг выглядит слегка постиранным и плохо отжатым.

Я зашел в клинику в восемь. Табличку «Закрыто» на дверь повесил, жалюзи опустил до половины, свет зажёг только в стационаре и в операционной. Снаружи Пет‑пункт выглядел мёртвым. Внутри шла обычная утренняя рутина, которую обычно я совмещал с приёмом, а сегодня – мог провести спокойно, в своё удовольствие.

Кормёжка.

В стационаре пахло подогретым кормом, эфирной мятой и тёплой шерстью. Пуховик у меня сегодня первый по очереди – потому что барсёнок за ночь проголодался и тыкался мордой в решётку бокса с таким видом, будто я его подвёл лично. Я открыл дверцу, взял миску, поставил на пол, и Пуховик немедленно полез к ней обеими передними лапами, ткнулся в оленину носом и зачавкал.

– Ну‑ну. Манеры на месте, – улыбнулся я.

«…вкусно… тёплое мясо… человек хороший…»

Барсёнок поднял на меня глаза. Чмокнул губами, утопил нос в миске, снова зачавкал.

Я потрепал его по загривку. Шерсть у Пуховика росла медленно, клочьями, и по хребту её ещё не хватало, но лапы уже стояли крепко, и задние, месяц назад парализованные, теперь работали почти наравне с передними. Через полгода‑год уже не будет видно разницы с дикими сородичами. А пока – реабилитация, массаж, мясо, витамины.

Искорка в соседнем боксе уже хрустела своим. Особый сухой корм с минеральной присадкой – брикеты размером с костяшку домино, твёрдые, как галька, и пахнущие серой. Саламандра захватывала их языком, втягивала в пасть и размалывала челюстями с тем ровным костяным хрустом, от которого неподготовленный человек ежится.

Рубиновая чешуя блестела, гребень на хребте пульсировал ровным тёплым светом, и температура в боксе держалась на уютных сорока пяти – идеально для саламандры третьего уровня.

«…вкусно… хрусть… хрусть…»

Шипучка в своём террариуме сидела на камне, прикрыв глаза. Перед ней была миска с нейтрализованной органикой, кусочки куриного желудка в щелочной заливке. Мимик лениво тянулся к миске языком – длинным, раздвоенным, переливающимся, – подцеплял кусочек, втягивал и опять застывал. Пищеварение у неё медленное, энергозатраты минимальные, и большую часть дня она проводила в состоянии, среднем между сном и засадой.

Феликс в клетке сидел на жёрдочке, прищурив один глаз. Второй смотрел на меня с тем выражением, с которым старый профессор смотрит на опоздавшего на лекцию студента. Я молча поставил ему плошку с мясным кормом – обогащённый рацион для эволюционировавшей совы, с витаминным комплексом, сбалансированный по белку.

– Буржуазный корм, – прокомментировал Феликс скрипуче. – Предназначенный для подавления классового сознания через удовлетворение базовых потребностей.

– Ешь давай, Ильич. Революция на пустой желудок не делается.

Феликс помолчал. Одним глазом глянул на плошку. Вторым – на меня. Потом слез с жёрдочки, подошёл к плошке и начал есть – с достоинством, не спеша, стараясь не уронить марксистскую осанку.

Пухлежуй лежал под боксом Пуховика – почему‑то именно там ему нравилось спать, – и во сне облизывал собственную лапу. Я поставил перед ним миску с кашей, и Пухлежуй, не открывая глаз, приподнял морду, потянулся к миске и зачавкал, по‑прежнему с закрытыми глазами. Эволюция.

Я обошёл всех. Проверил показатели на браслете, пощупал температуры, глянул на корм. Всё в норме. Звери в порядке.

А вот с документами у меня был не порядок.

Я вернулся в приёмную, сел за стол, включил ноутбук.

На форумах ждала засада. ВетРег_Спб оказался ловушкой. Любой другой контакт через сеть – потенциальная новая ловушка, потому что моё имя уже, видимо, было в списке наблюдения, и оперативники меня пасли.

Что оставалось? На поклон к Золотарёву с просьбой о помощи – безумие. К Чингизу за вторым кредитом на покупку левых паспортов через криминальные связи – самоубийство. Честно оформить зверей через легальные процедуры – за три дня не успею, за три недели – может быть, и то без гарантий.

Чай остыл в кружке. Я отпил, уже без удовольствия, просто потому что надо было чем‑то занять руки.

Саня был прав, как ни крути. По ситуации – прав. Да и по сути прав. Бланки Комаровой – это самый простой, быстрый и надёжный способ решить проблему. Один раз, аккуратно, без последствий – и у меня в руках инструмент, который закрывает все вопросы на ближайшие годы.

Но я запретил. И запретил правильно. Потому что один раз переступишь черту – и потом вся жизнь катится по наклонной. Я знал людей, которые начинали с такой же «одной маленькой операции для благой цели» и заканчивали на кладбище через пять лет.

И всё‑таки мысль сидела в голове, как заноза под ногтём, и чем больше я пытался её вытеснить, тем настойчивее она возвращалась.

Я закрыл ноутбук. Встал. Пошёл ставить чайник, просто чтобы разорвать круг собственных мыслей физическим движением, и в этот момент…

Входная дверь взорвалась.

Не в буквальном смысле, конечно. Но стук был такой, что я подумал, будто её с разбегу бодает носорог.

Бух‑бух‑бух‑бух‑БУХ!

Пять ударов, кулаком, с короткими интервалами, и каждый удар – такой, что у меня задрожала лампа на столе. Я подошёл к двери, глянул в глазок.

На крыльце, перекрывая собой всё поле обзора, стоял Панкратыч.

Взъерошенный. Лицо красное – то ли от холода, то ли от волнения, а скорее от того и другого сразу. Воротник старой военной куртки перекошен, шарф болтается на одном плече. И под курткой, на груди, под застёжкой – что‑то круглится. Что‑то, что он придерживает ладонью изнутри, очень бережно.

Я открыл замок, распахнул дверь.

– Панкра…

– Покровский! – прорычал он свистящим полушёпотом, и это был не тот громовой бас, от которого в прошлый раз сотрясались стены моего пункта из‑за сгоревшего линолеума. Это был полушёпот‑команда, из окопов под артобстрелом. – А ну, закрывай дверь! Быстро!

Он протиснулся внутрь, едва не снеся меня плечом. Прошёл в приёмную, обернулся и ткнул пальцем в дверь за моей спиной.

– Дверь! Запирай! На засов, Покровский! И шторы задёрни! – рыкнул он.

Я послушно повернул ключ в замке. Опустил жалюзи до упора. Панкратыч к этому моменту стоял посреди приёмной, оглядывался со шпионской интенсивностью, и в каждое движение вкладывал столько скрытности, сколько обычно вкладывается в побег из концлагеря.

– Семён Панкратыч, – спокойно произнёс я, – что стряслось?

Он посмотрел на меня. Маленькие глаза под густыми бровями горели, как два уголька в печи. Губы дрожали. Руки у него – большие, грубые, с рубцами от давних военных дел – тряслись мелкой частой дрожью, и трясло его, судя по всему, не от холода.

– Покровский… – он облизнул губы. – Покровский, ты… ты спец? Ты же спец?

– По животным – да. По вам лично – нет.

– По животным! Вот по животным мне и надо!

Он оглянулся на дверь. Скользнул взглядом к окну. Вернулся к двери ещё раз с таким видом, будто ожидал, что сквозь кирпичную кладку сейчас полезут агенты спецслужб.

– Покровский, – выдохнул он. – Посмотри. Посмотри мне в лицо и скажи как специалист, чтобы я понимал. Это вообще нормальная животина? Или мне опять бракованную подсунули? Или я… или я сам с ума съехал, и у меня глюки?

Руки его нырнули под куртку. Вытащили свёрток – небольшой, завёрнутый в старый клетчатый платок, из тех, в которых дачники носят огурцы с грядки. Панкратыч держал свёрток обеими ладонями, бережно, будто в нём лежала граната.

Дышал он часто, ртом, как после пробежки.

Опустился на колено. Осторожно, по‑стариковски, прижимая свёрток к груди.

Положил платок на пол.

Развернул.

Первый уголок. За ним – второй. Третий. Четвёртый.

Я наклонился. Смотрел сверху вниз в развёрнутый платок.

Секунду я не мог пошевелиться. Дыхание остановилось, и моргать тоже разучился – зрачки мои расфокусировались и снова сфокусировались, и вместе с фокусом вернулось сознание, только теперь сознание работало в режиме, в котором оно работает у врача, увидевшего на столе что‑то невозможное.