Лекарь Фамильяров. Трилогия (СИ) - Лиманский Александр - Страница 60

— Знаю, — ответил я.

Он кивнул и вышел. Дверь закрылась мягко. Впервые в жизни эта дверь закрылась без грохота, и это тронуло меня больше, чем любые слова.

Я остался один. Проверил пациентов.

Пуховик спал в вольере, но спал по-новому. Не клубком, как раньше, а на боку, раскинув все четыре лапы, и задние, которые не так давно безвольно волочились по асфальту, подёргивались в такт чему-то, что ему снилось.

Фиксаторы мигали зелёным, каналы работали, Ядро пульсировало ровно. Мне показалось, что лапки двигаются ещё увереннее, чем вчера, и это было тем зрелищем, ради которого вся эта карусель из кредитов, бандитов, бессонных ночей, имела смысл.

Искорка лежала в тазу, полностью придя в себя. Стазис вышел из крови, каналы развернулись, терморегуляция работала штатно. Когда я наклонился проверить температуру воды, она приоткрыла пасть и выпустила мне в лицо струю тёплого воздуха с привкусом карамели, который я уже научился распознавать как саламандрово «привет».

— Доброе утро ещё раз, мордатая, — сказал я.

«…тёплый человек… хорошо… а есть еда?..»

— Позже.

Лори спала в третьем вольере. Шов на боку затянулся, голубоватое свечение ушло, и Ядро, которое я сшивал алхимической нитью и молитвами, пульсировало самостоятельно, ровно, мягко, с спокойным ритмом, от которого у хирурга отпускает что-то глубоко внутри. Тени по шерсти шли плавно, без рывков. Ещё час-два, и можно будет отдать хозяйке.

Клиника работала. Звери живы. Я — более-менее тоже.

А вот желудок мой — нет. Он напомнил о себе утробным воплем, от которого Искорка открыла оба глаза и посмотрела на мой живот с профессиональным интересом, видимо, пытаясь определить, какой вид аномальной фауны издаёт такие звуки.

Кафе «У Марины» встретило меня запахом жареного лука и теплом, которое обнимало с порога, как старый знакомый. Ненавязчиво, но так, что уходить сразу расхотелось.

Зал был пуст. Обеденный час ещё не наступил, стулья стояли ровно, салфетки лежали треугольниками, и в тишине слышно было, как на кухне что-то шкворчало, потрескивало и издавало те звуки, от которых голодный человек теряет остатки силы воли.

Я сел за столик у окна. Тот же, что и в прошлый раз. Потому что это уже рефлекс: всегда садиться лицом к двери, спиной к стене, с обзором на зал. В прошлой жизни это было профессиональной необходимостью, потому что в корпоративных ресторанах никогда не знаешь, кто сядет за соседний столик и зачем. В этой жизни — просто привычка, от которой я не хотел избавляться.

Олеся вышла из-за стойки через минуту. Фартук — тёмно-зелёный, завязанный аккуратным узлом на пояснице. Волосы собраны в хвост, который качался при каждом шаге. Блокнот в руке, ручка за ухом.

Красивая. Это я отметил ещё в прошлый раз, но тогда было не до того — голова была занята солянкой и Саней, а сейчас, на фоне пустого зала и утренней эйфории от того, что блеф прошёл, глаз цеплялся за детали. За линию скул. За то, как она держала блокнот — двумя пальцами, легко, но уверенно, как держат вещи люди, которые ценят свою работу и не стесняются этого.

Шестидесятилетний старик внутри меня посмотрел на эту картину с мягкой, чуть грустной иронией, которая приходит к мужчинам, когда они достаточно прожили, чтобы отличать красоту от желания и ценить первое больше второго.

Двадцатиоднолетнее тело отреагировало проще: сердце стукнуло чуть чаще, и я мысленно приказал ему заткнуться, потому что сейчас было не время и не место.

— Добрый день, — сказала она, остановившись у столика. Голос ровный, нейтральный, без той избыточной приветливости, которую натягивают на себя официантки в дорогих заведениях, как униформу.

— Добрый, — ответил я. И, видимо, эйфория от утренней победы ударила в голову чуть сильнее, чем следовало, потому что рот открылся раньше, чем мозг успел наложить вето: — Вам очень идёт этот фартук.

Пауза.

Олеся подняла глаза от блокнота и посмотрела на меня с… вежливым безразличием. Черт. С таким смотрят на комплименты, которых получают по пять штук за смену и которые давно перестали задевать что-либо внутри.

— Спасибо, — сказала она. — Что будете заказывать?

Произнесено это было с интонацией, которая вежливо, но непреклонно закрывала тему фартуков, комплиментов и вообще всего, что не относилось к меню.

И нахрен я только это сказал? Гормоны, видимо, шалят в молодом теле. А я от них совершенно отвык.

В прошлой жизни вокруг меня было достаточно женщин, которые улыбались в ответ на любую фразу, если фраза исходила от ведущего фамтеха корпорации «Северная звезда». Улыбки эти стоили ровно столько, сколько стоила должность, и гасли в тот момент, когда должность переставала существовать.

А эта девушка просто стояла, ждала заказ и совершенно не собиралась улыбаться мне только потому, что я сказал что-то приятное. И в этом было больше достоинства, чем во всех корпоративных улыбках за тридцать лет.

— Картошку жареную с грибами, — сказал я. — И ягодный компот.

— Минут пятнадцать будет готовиться, — она черкнула в блокноте и ушла, и хвост качнулся при повороте, и я поймал себя на том, что проводил его взглядом, и одёрнулся.

Покровский, блин. Неважно, что снаружи двадцать один. Внутри ты пожилой мужик с гастритом в анамнезе и хронической неспособностью строить отношения с живыми людьми, потому что тридцать лет ты строил отношения только с чужими Ядрами, и они, надо признать, отвечали взаимностью куда надёжнее.

Хотя с другой стороны, ну а почему нет? Я всю прошлую жизнь был лишен этого. Может быть в этой стоит попробовать?

Картошка пришла через двенадцать минут. Я засёк, потому что привычка.

Тарелка большая, глубокая, с широкими краями. Встала передо мной, и от неё поднялся пар, густой и ароматный, от которого желудок издал звук, на этот раз тихий, благодарный, как стон человека, которому наконец-то дали воды после перехода через пустыню.

Картошка была нарезана крупно, неровно, как режут дома, а не в ресторане. Каждый ломтик толщиной в палец, с золотистой, хрустящей корочкой и мягкой, рассыпчатой серединой.

Грибы — лисички, настоящие, лесные, не культивированные, и я понял это по цвету, яркому, рыжеватому, и по запаху, в котором сквозило что-то осеннее, земляное, от чего в памяти мелькнул лес и чей-то давний голос, сказавший «собирай только с рыжей шляпкой». Мамин голос…

Лук порезан кольцами, прозрачный, карамелизированный до такой степени, что каждое кольцо блестело и лопалось на зубах сладким, маслянистым хрустом.

И укроп. Свежий. Мелко рубленный, рассыпанный поверх щедро, так что зелень контрастировала с золотым и рыжим, и пахло от этого всего так, что на секунду я забыл о Золотарёве, об амбалах, о долге и о всём остальном, что ждало меня за дверью этого кафе.

Компот стоял рядом — тёмно-рубиновый, холодный, с капельками конденсата на стакане.

Я ел медленно, как учил себя заново. Каждый кусок — прожевать, каждый глоток — не торопясь. Желудок принимал еду с молчаливой благодарностью, и гастроэнтеролог внутри меня кивал одобрительно: масло сливочное, картошка натуральная, грибы лесные, укроп свежий — ничего, от чего слизистая взвыла бы в панике. Хорошая, честная еда, приготовленная руками, которые знают, что делают.

Между третьим и четвёртым куском мозг, который за время еды успел отдохнуть, переключился из режима выживания в режим планирования. И мысли, которые хлынули, оказались куда менее приятными, чем картошка.

Искорка. Пухлежуй. Два зверя, которых по документам не существовало.

Я подцепил гриб вилкой и задумался.

С Искоркой ситуация была хуже некуда. Золотарёв считал её мёртвой. И это идеальный результат сегодняшнего утра.

Но саламандра оставалась зарегистрированной на балансе Гильдии «Стальные Когти». Чип, вживлённый при рождении в питомнике, содержал серийный номер, данные владельца и код Синдиката. Если кто угодно — инспектор, патруль, случайный чиновник с браслетом — просканирует её, на экране высветится: «Собственность Гильдии „Стальные Когти“. Статус: списана (смерть)».