Измена. Жена офицера (СИ) - Арно Анна - Страница 16

А еще хорошо то, что кажется Хасанов, в отличие от всех прочих мужчин, совсем не видит во мне женщину. Вечно только злится на меня, отчитывает как неразумного ребенка и хмурится.

Но это и хорошо! Лучшего сопровождающего мне не найти.

Разве что стоит оговорить некоторые личные границы на период нашего путешествия. Ведь даже если он не видит во мне женщину, это вовсе не повод вот так вламываться в мой номер пока я сплю.

Хотя как уж тут возмутиться, если он даже одежду мою развесил.

Вот уж удивил.

Правда она все равно вся мокрая. И я понятия не имею, в чем теперь ехать.

Закрываю дверь, и тут же нахожу ответ на вопрос. Прямо тут же в углу, на стуле лежит аккуратная стопка одежды. Предположительно мужской, но что важнее — сухой.

Ай да Хасанов. Ну что за мужчина.

Я такое впервые в жизни встречаю, чтобы кто-то обо мне вот так наперед подумал, и все подготовил.

И это посторонний человек!

Должно быть привык вечно все контролировать в своей армии, что даже в свободное от службы время не может ответственность отпустить.

Тогда точно жена ему бы не помешала, чтобы расслаблять прожженного вояку хоть немного.

Поднимаю со стула первую попавшуюся вещь и зачем-то… нюхаю ее.

Наверно чтобы убедиться, что чистое. А может чтобы узнать, чем пахнут настоящие мужчины?

Хотя сложно его назвать настоящим. Он скорее уж нереальный какой-то.

Вроде заботится обо мне так, как никто в жизни. Но в то же время совсем не заинтересован во мне как в сексуальном объекте.

Это странно.

Всегда ведь есть причина. На все. И если он сейчас помогает мне, то наверно для него в этом тоже какая-то выгода есть.

Хотя… избавиться от проблемы — тоже своеобразная выгода.

Допущу, что все дело в этом, и просто доверюсь. Других вариантов у меня все равно нет.

С благодарностью перебираю вещи, оставленные для меня на стуле, выискивая наиболее подходящие, зачем-то продолжая переодически их нюхать, будто собралась по свежести одежду выбирать.

Рубашка кстати куда сильнее пахнет полковником, чем все остально. Ведь он ее прямо с себя снял.

Я как-то по умолчанию оставляю ее, предпочитая ее — свежей футболке из стопки. Просто ткань у рубашки приятная к телу. И видимо у командира в парфюме присутствуют нотки валерианки, — или какие там еще успокоительные бывают, — потому что как-то мне спокойней с его запахом оставаться.

Оцениваю очередную вещь из стопки.

Брюки конечно мне будут огромные. Но полковник и тут все предусмотрел. Ремень положил. Да уж, этот мужчина действительно впечатляет.

На минуточку! Здесь даже трусы имеются. Вот только для них пояс не предусмотрен, поэтому моя попытка в них влезть заканчивается провалом: командирские боксеры сваливаются с моей тощей задницы, но я не сдаюсь, ведь ехать целый день в машине без нижнего белья как-то совсем не гигиенично.

Стоп.

А где собственно… мое… белье?

Глава 21. Настенька

Окидываю комнату беспокойным взглядом и обнаруживаю свои простенькие трусики, висящими на железном изголовье кровати.

Ой.

Фантазия услужливо рисует грозного полковника с моими трусиками в цветочек в огромных лапищах. И меня с ног до головы обдает жаром стыда.

Бросаюсь к изголовью и сдираю оттуда трусы, будто это должно как-то отменить уже имеющийся факт моего позора.

Блин. И они тоже ж мокрые совсем.

Значит еще и придется все же в полковничьих трусах походить денек, для полного унижения, так сказать.

Только бы придумать как их закрепить, чтобы не сваливались.

Очень кстати вспоминаю про булавочку на своей кофте. Она там вроде как от сглаза. Но судя по прошедшим суткам — не сработала ни черта.

Так может хоть с трусами справится.

Снимаю с мокрой кофточки небольшую булавку, и закрепляю ей трусы. Поверх надеваю штаны Хасанова, затягиваю их поясом и хорошенько подворачиваю штанины.

Вроде готова.

Смотрю на себя в зеркало внутри шифоньера и усмехаюсь. Я сейчас больше похожа на какого-то мальчишку-беспризорника, нежели на женщину, которую ждет развод и куча проблем с ним связанных.

Ладно, не время любоваться собой. Надо поспешить.

Быстро собираю все свои сырые вещи в пакет, найденный мной тут же в шкафу, и выхожу на поиски своего полковника.

Спит наверно. Как-то даже обидно его будить. Совсем ведь ничего поспал выходит. А теперь за руль на весь день. Но вариантов других нет, раз выселяться пора.

Идти по коридору боязно после вчерашнего. Но успокаивает то, что уже день и гостиница, — если это место так можно назвать, — заметно оживилась: всюду голоса слышатся, шаги. Прямо по коридору и вовсе посудой гремят, видимо там та самая кухня, которую утром хозяйка упоминала.

Наконец нахожу дверь с нужным номером и тихонько стучу.

Нет реакции.

Ожидаемо, пожалуй. Раненный, уставший — конечно он будет сейчас крепко спать и вряд ли отреагирует на вялый стук. Я-то сама только с какого раза проснулась, хотя хозяйка всяко настойчивей тарабанила.

Пробую постучать чуть громче. Но результат тот же. Тишина.

Хочу было постучать снова, но в соседней комнате начинает открываться замок, и я, помятуя утренний инцидент, недолго думая юркаю в комнату полковника.

Осторожно, закрываю дверь, раздумывая над тем, что к моему счастью командир достаточно безбашенный, чтобы не замыкать замок в столь специфичном месте.

Понятно, что он никого не боится и привык, что в его присутствии все по стойке смирно. Но люди ведь разные бывают, а он спит сном богатырским — попробуй разбуди. Мало ли кто навредить захочет…

И почему меня это заботит?

Одергиваю себя, и принимаюсь изучать пространство, в котором оказалась.

Комнатка тут чуть побольше и даже небольшой тамбур имеется, поэтому я не вижу полковника. Но будить его надо уже срочно, поэтому я шепчу осторожно:

— Рустам Дамирович, нам пора выезжать, — горло сдавило от волнения.

Мне неловко вот так вламываться в чужой номер. А с другой стороны, он вряд ли так уж сильно волновался, когда пришел в мой, пока я спала, не поленившись даже ключ добыть. Значит и мне стесняться нечего.

Снова зову его по имени, но уже смелее. Однако так и не дождавшись реакции, выглядываю из тамбура в саму комнатку, дабы убедиться, что я хотя бы в том номере, который мне нужен, и что Хасанов и вовсе не сбежал от меня.

Не сбежал.

Шумно сглатываю, и на мгновение забываю, что нужно переодически моргать.

На кровати, едва прикрытый простынкой растянулся просто огромный мохнатый медведь! Такой мощный, и даже во сне кажущийся сильным, что теперь я понимаю, почему он не удосуживается двери замыкать.

Нет, он конечно и в одежде весьма внушительно выглядит, но сейчас, почти голый… просто бог войны.

И бинты на плече будто дополнение этого воинственного образа.

К слову, бедро у него тоже забинтовано. А на другой ноге колено.

Да он получается же весь как решето! И ведь даже виду не подает, что ему больно. Не может же быть не больно. Как же он терпит?..

Будто по инерции шагаю ближе, изучая командира. В голове фоном обвиняющий голос, мол так нельзя, пялиться на человека, пока он спит. Мне бы явно не понравилось. Но богатая фантазия тут же рисует картинку, как Хасанов еще пару часов назад стоял над моей кроватью и вполне возможно тоже смотрел.

Хотя ладно. Он бы не стал.

Строгий, вечно хмурый и злой. Его наверно вообще ничего кроме армии не волнует.

Только сейчас замечаю кровь на сбитых костяшках. Откуда, интересно. Ведь утром после пьяницы из соседней комнаты рука была целая. Он еще кого-то бил позже?

Невольно вспоминается его обещание тем полицейским о том, что он позже заедет к ним. Но он ведь не стал бы… из-за меня?..

Удивленно наблюдаю за своими пальцами, скользящими по предплечью увитому крупными венами: тут шрамов, как у обычного человека родинок — много. Неужели каждый раз из-за таких уродов, как Виталик страдает?