Крыжовенное варенье и чужие тайны - Калинина Вера - Страница 1

Annotation

Сентябрь. Золотые листья. Крыжовник поспел. Полина Медведева варит первое в этом году крыжовенное варенье и готовится к фестивалю «Волжские закатки». Кот Тимофей воюет с кислыми ягодами, реставратор Антон приносит этикетки, нарисованные от руки. Всё идёт своим чередом — до звонка следователя Костина.

В соседнем селе найдена мёртвой Валентина Ковригина — легендарная «королева крыжовника». Тело в погребе, рядом разбитая банка варенья. Несчастный случай? Но в кармане фартука — старая фотография: две женщины, 1973 год. Одна из них — бабушка Полины. Почему жертва хранила чужой семейный снимок? Какую тайну скрывала старая мельница, сгоревшая полвека назад? И при чём здесь вторая шкатулка купца Рябинина?

На этот раз расследование становится личным. И правда, как крыжовник: колючая снаружи, сладкая внутри.

Вера Калинина

Глава 1. Сентябрь. Крыжовник поспел

Глава 2. Погреб в Заозёрье

Глава 3. Женщина с фотографии

Глава 4. Вера Семёновна молчит

Глава 5. Конкуренция или убийство?

Конец ознакомительного фрагмента.

Вера Калинина

Крыжовенное варенье и чужие тайны

Глава 1. Сентябрь. Крыжовник поспел

Крыжовник в этом году поспел как по расписанию — к первой декаде сентября. Не раньше, не позже. Уважаю.

Я стояла на кухне «Рябинового двора» в пять утра, перебирала зеленовато-янтарные ягоды и думала: сентябрь. Настоящий сентябрь, с холодком по утрам, с пожухшей травой у забора, с особенным запахом — не августовским сладко-яблочным, а терпким, крыжовенным, с лёгкой кислинкой близкой осени. Ягоды лежали в дуршлаге — круглые, будто миниатюрные арбузы, с тонкими полосками на боках и сухими хвостиками. Крыжовник — ягода с характером. Пока переберёшь килограмм — исколешь все пальцы. Но бабушка всегда говорила: «Полиночка, лучшее варенье даётся только через боль. Как и всё лучшее».

Я ссыпала перебранные ягоды в медный таз — тот самый, бабушкин, с деревянной ручкой и зеленоватой патиной на боках. Таз помнил десятки варок: малиновых, вишнёвых, смородиновых. Но крыжовенное было особенным. Царским. Бабушка варила его раз в год и говорила, что крыжовник — это не ягода, а состояние души: колючий снаружи, прозрачно-сладкий внутри. Как и люди в Тихоречье.

— Тимофей, — сказала я, не оборачиваясь, — отойди от стола.

Тимофей не отошёл. Он сидел на углу кухонного стола — на том самом месте, где я обычно ставлю миску с отбракованными ягодами, — и смотрел на крыжовник с выражением глубокого научного интереса. Его левая лапа медленно, почти незаметно, двигалась в сторону одной особенно крупной ягоды.

— Тимофей.

Лапа замерла. Уши дёрнулись. Кот посмотрел на меня с видом человека, которого незаслуженно обвинили в преступлении, которого он ещё даже не совершил.

— Я тебя знаю, — сказала я, засыпая первый слой сахара. — Ты думаешь, если ягода похожа на маленький мячик, то с ней можно играть. А потом ты её попробуешь и будешь плеваться.

Тимофей мяукнул — коротко и возмущённо. В переводе с кошачьего это означало: «Я не собираюсь ничего пробовать, я просто провожу органолептический анализ». Или что-то подобное. За два с лишним месяца жизни в «Рябиновом дворе» я научилась понимать его интонации. Тимофей вообще оказался котом с богатым внутренним миром и ещё более богатым словарным запасом. Его «мяу» в зависимости от тона могло означать что угодно: от «корми немедленно» до «твои гости опять заняли моё кресло, прими меры».

Я отвернулась к плите — включить конфорку. За спиной раздался шорох, потом хруст, потом тишина.

Обернулась.

Тимофей сидел с выпученными глазами. Из приоткрытого рта торчал кусочек разжёванной ягоды. На морде читалась вся гамма эмоций от удивления до отвращения. Он выплюнул крыжовник на стол, посмотрел на меня, потом на ягоду, потом опять на меня и выдал длинное, вибрирующее «мррряу», которое явно означало: «Ты меня предупреждала, но я не поверил. Зря».

— Кисло? — спросила я, снимая пенку с закипающего варенья. — А ты думал, тут малина? Это тебе не июль, дорогой мой. Это сентябрь. Взрослая ягода.

Тимофей спрыгнул со стола и демонстративно уселся на подоконнике, всем видом показывая, что происшествие с крыжовником было моей виной и он требует компенсации в виде дополнительной порции корма.

За окном светало. Сентябрьское солнце вставало над Волгой неспешно, как будто тоже ещё не определилось — лето или осень? Вода в реке казалась гуще и холоднее, чем в августе, — больше не плавленый янтарь, а темноватое стекло с серебряной рябью. Рябина во дворе уже начала краснеть — отдельные гроздья среди зелени горели алыми пятнами, как будто дерево примеряло осенний наряд и ещё сомневалось, идёт ли ему.

Запах варенья поплыл по кухне. Крыжовенное пахнет иначе, чем вишнёвое. Вишня пахнет прямо и честно — сладкая ягода, кислая косточка, ничего больше. Крыжовник — сложнее. В его запахе есть что-то от розы (они родственники, в конце концов), есть что-то карамельное от плавящегося сахара, есть что-то травянистое, почти аптечное. И всё это вместе рождает аромат, от которого становится одновременно уютно и тревожно. Как будто запах говорит: осень близко, пора закрывать банки — в прямом и переносном смысле.

Я помешивала варенье длинной деревянной ложкой. Помешивать нужно было осторожно — крыжовник не вишня, его кожица нежнее, а под ней прячется желеобразная мякоть с мелкими семечками. Если давить — ягода лопнет и варенье помутнеет. Если не доварить — останется кислым и водянистым. Бабушка называла это «поймать момент». У неё была теория, что варенье, как и жизнь, требует точного чувства времени. Минута в минуту. Капля на блюдце не растекается — готово. Растекается — мешай дальше.

Я капнула вареньем на холодное блюдце, подождала десять секунд, провела пальцем — капля держалась, не растекалась, янтарно светилась. Готово.

Телефон зазвонил, когда я снимала таз с огня. На экране высветилось: «Мама». Я прижала трубку плечом к уху, не выпуская ложку.

— Полиночка!

Мамин голос звучал бодро и торжественно — тот самый тон, каким она обычно объявляла о приезде дальних родственников или о том, что по телевизору будут показывать документальный фильм про Тихоречье.

— Мама, я варю варенье. У меня руки в сиропе.

— Я понимаю, что варенье! Но ты послушай! — мама сделала драматическую паузу. — Я вчера говорила с Милой Дроздовой. Она сказала, что на фестиваль приедут участницы из трёх районов! Представляешь? Из трёх!

— Угу.

— И знаешь, что я подумала? Этот фестиваль — он про тебя и про бабушку! — мама произнесла это так, будто сделала научное открытие. — Ты ведь по её рецепту варишь? По тому самому? С корицей?

Я перевела взгляд на бабушкину фотографию, которая стояла на полке над столом. Анна Ивановна Медведева, 1936 года рождения, снятая в середине семидесятых, примерно в моём нынешнем возрасте — тридцать девять, может, сорок. На снимке она стояла на берегу Волги, в простом ситцевом платье, с косой, уложенной вокруг головы. Улыбалась — мягко, чуть застенчиво, как будто её застали врасплох. Я смотрела на эту фотографию каждый день, но сейчас, под мамины слова, она вдруг показалась мне другой. Менее знакомой. Как будто бабушка знала что-то, чего я ещё не знаю.

— Мама, я варю по бабушкиному рецепту, — сказала я. — Крыжовник, сахар, корица. Как она учила.

— Она бы гордилась, — мамин голос дрогнул. — Она так хотела, чтобы ты... ну, чтобы у тебя всё было хорошо. А теперь — фестиваль! Первый в Тихоречье фестиваль заготовок! Настоящие «Волжские закатки»!

— Мама, ты плачешь?

— Нет! Это у меня аллергия на сентябрь!

Я улыбнулась. У мамы была аллергия на всё, что вызывало у неё эмоции: на сентябрь, на внуков (которых у неё не было), на мою самостоятельность и особенно — на моё нежелание немедленно выйти замуж.