Таксист из Forbes. Тетралогия (СИ) - Тарасов Ник - Страница 13

Потому что в этом тесте не было ни грамма фальши.

Я доел последний пирожок, вытер масляные пальцы бумажной салфеткой и сглотнул вязкую слюну.

— Вкусно, блин, — прошептал я в темноту.

Налил из чайника воды, сделал пару глотков. Она отдавала хлором, но сейчас это казалось правильным. Вкус реальности.

Пришло время работать.

Я прошел в комнату, упал на продавленный диван, закинув руки за голову. Взгляд уперся в потолок с пятном. Это был мой рабочий кабинет. Мой ситуационный центр.

Нужно было расставить фигуры на доске.

Итак, диспозиция.

Я — в центре. Ресурсная база стремится к нулю, но есть активы нематериальные. Опыт, интеллект, ну и наглость же, конечно. И странная способность чувствовать людей, которая пока работает не понятно как и почему, но дает колоссальное преимущество.

Враги.

Виталик. Позиция: настороженное перемирие. Он сдвинул машину, но это не капитуляция. Это тактический маневр. Он ждет ошибки. Ждет, когда я проявлю слабость. С ним нельзя расслабляться. Его нужно держать в тонусе. Если я дам слабину — он сожрет меня вместе с камерой (которой у меня, кстати, нет).

Союзники.

Тамара Ильинична. Искренняя и добрая. В мире, где каждый второй носит маску, такой человек — алмаз. Она — мои глаза и уши в подъезде днем. Бабушки видят все. Кто приходил, кто курил, кто о чем говорил. Информация — это валюта. Нужно только научиться правильно задавать вопросы.

Нижний уровень.

Валерьич. Первый этаж. Инвалид-колясочник, который целыми днями сидит у окна и курит. Я видел его мельком. Небритый, вечно пьяный, но взгляд цепкий. Он знает расписание всего двора лучше участкового. Местный бинокль. С ним надо наладить контакт. Бутылка водки? Слишком банально. Табак? Возможно.

Я закрыл глаза, визуализируя схему. Красные нити от Виталика, зеленые от Тамары, пунктирные — к Валерьичу и пацанам.

Сеть. Я начинал плести свою локальную и маленькую дворовую сеть. Но любая империя начинается с первого кирпича.

Телефон на полу звякнул, возвращая меня из чертогов разума на грешную землю просиженного дивана.

Я потянулся, взял аппарат. Экран светился в темноте.

Приложение «Сбербанк».

На счету: 21 347 рублей. Это с учетом сегодняшнего заработка и «заначки» из носка, которую я перевел на карту через банкомат по пути домой.

Оля Курочкина. Перевод.

Палец завис над цифрами.

Пятнадцать тысяч.

Это были мои «оборотные средства». Мой стабфонд. Моя надежда на то, что если завтра сломается машина, я не сдохну с голоду. Отдать их сейчас — значит снова оказаться на грани.

Я мог бы перевести половину. Сказать: «Оль, извини, месяц тухлый, только семь». Она бы поняла. Она бы сказала спасибо и за это.

Гена бы так не сделал. Я строю новый мир. В этом мире слово стоит дороже денег.

Я вбил сумму. 15 000.

«Перевести».

Подтверждение.

Зеленая галочка на экране.

Баланс: 6 347 рублей.

Шесть тысяч. Это даже не смешно. Это уровень выживания в дикой природе.

Через минуту телефон пискнул входящим сообщением.

«Гена, спасибо тебе огромное!!!