Любовь-онлайн. Пилот для лучшей подруги (СИ) - Харт Лена - Страница 7

— А ты? Любимый торт?

— Наполеон. Классический, с заварным кремом. — Полина облизывает палец, на который попал кетчуп. — Все думают, что кондитеры любят сложные десерты. А я люблю простые, но идеально сделанные.

Время летит незаметно. Полина рассказывает о своих планах, о поездке в Париж, которую откладывает уже третий год, о коте, которого подкармливает у дома. Я слушаю и понимаю, что впервые за месяцы не думаю о Стеше.

Когда выходим на улицу, уже почти одиннадцать.

— Подвезти? — предлагаю.

— Не откажусь.

Дорога до её дома занимает минут десять. Полина сидит рядом, смотрит в окно на ночной город. Включаю тихую музыку — что-то медленное и мелодичное.

— Спасибо за вечер, — говорит она, когда я паркуюсь у её дома. — Было… хорошо.

— Мне тоже понравилось.

Она поворачивается ко мне. В полумраке машины её лицо мягкое, открытое. Её губы слегка приоткрыты, и я понимаю — это тот самый момент. Момент первого поцелуя, который запомнится навсегда.

И тут происходит что-то странное.

Ничего не происходит.

То есть совсем ничего. Никакого учащённого сердцебиения, никакого желания, никакого предвкушения. Смотрю на её губы и чувствую… пустоту. Как будто кто-то выключил внутри меня рубильник, отвечающий за влечение.

Полина красивая. Мне нравится с ней общаться. Но когда дело дошло до поцелуя, я понимаю, что не чувствую абсолютно ничего.

Замираю.

— Артём? Увидимся? — спрашивает она, выходя из машины.

— Конечно. Обязательно.

— Хорошо. — Она наклоняется к окну. — Спокойной ночи, Артём.

— Спокойной ночи.

Она идёт к дому, и я наблюдаю, как её силуэт растворяется в тени. Завожу машину и еду домой, пытаясь понять, что со мной не так.

Полина идеальна. Добрая, смешная, искренняя. Именно такая девушка, с которой хочется строить отношения. Но почему тогда я чувствую себя как будто прикасался к неработающему проводу?

Дома принимаю душ, ложусь в кровать и пялюсь в потолок. В голове крутится вопрос: что со мной не так?

Телефон вибрирует.

Сообщение от Полины: «Спасибо за вечер. Было здорово. Завтра на стадионе матч „Сочи“ — „Зенит“. Хочешь пойти?»

Смотрю на экран и понимаю, что хочу её увидеть. Хочу продолжить общение, узнать её лучше.

Но поцеловать не хочу.

И это пугает больше всего.

Суббота начинается с сообщения от Полины: «Встречаемся у входа в 19:00? Надеюсь, ты готов к эмоциям!»

Отвечаю коротко: «Буду», — но весь день не могу избавиться от странного чувства после вчерашнего вечера. Полина мне нравится, с ней легко, но то, что произошло в машине… или, точнее, что не произошло, до сих пор сбивает с толку.

Может, я просто не готов? Может, восемь месяцев после Стеши — это всё ещё слишком мало?

К стадиону добираюсь за пятнадцать минут до встречи. «Фишт» возвышается белой чашей на фоне вечернего неба, и людской поток уже течёт к входам. Болельщики в сине-белых шарфах «Сочи» смешиваются с фанатами «Зенита» в голубом.

Оглядываюсь в поисках знакомого силуэта и замираю.

Полина идёт по аллее в джинсах и футболке ФК «Сочи». Волосы собраны в хвост, на лице практически нет косметики, а в руках — шарф с символикой команды.

Это совсем другая девушка. Не та, что вчера сидела в красном платье в баре, а какая-то более живая, настоящая версия.

— Привет! — машет она рукой, подбегая ко мне. — Готов болеть?

— Ты серьёзно настроена, — говорю, кивая на её экипировку.

— А ты думал, я просто так позвала тебя на футбол? — Полина берёт меня под руку так естественно, будто мы знакомы годами. — Я болею за «Сочи» с детства. Папа водил меня на матчи, когда команда ещё во втором дивизионе играла.

Мы идём к входу, и я замечаю, как её глаза светятся предвкушением. Вчера она была мягкой и спокойной, а сегодня в ней чувствуется какая-то сдерживаемая энергия.

— Кстати, — говорит она, когда мы проходим через турникеты, — я предупреждаю: я немного меняюсь во время матчей.

— В каком смысле?

— Увидишь.

Наши места оказываются в середине трибуны, среди самых горячих болельщиков. Полина устраивается на сиденье, достаёт из сумки термос с чаем и предлагает мне.

— Спасибо. — Глоток горячего чая согревает после прохладного вечернего воздуха.

— Ну как, нравится атмосфера?

Оглядываюсь вокруг. Стадион наполняется людьми, звучат барабаны, где-то начинают петь кричалки. Энергия толпы почти осязаема.

— Давно не был на футболе, — признаюсь.

— А зря. Это как полёт, только наоборот. Вместо тишины и одиночества — шум и единство с тысячами людей.

Команды выходят на поле под рёв трибун. «Сочи» в домашней синей форме, «Зенит» в голубой гостевой. И тут начинается то, чего я совершенно не ожидал.

Полина преображается.

Буквально через минуту после стартового свистка она вскакивает с места и кричит:

— Давай, Мамаев! Пас точнее!

Её голос перекрывает соседние крики. Девушка, которая вчера застенчиво улыбалась и аккуратно ела бургер, превратилась в настоящую фанатку.

— Судья, ты что, слепой⁈ — орёт она, когда арбитр не назначает очевидный фол. — Это же грубая игра!

Я сижу рядом и не могу поверить в происходящее. Полина машет руками, подпрыгивает, выкрикивает команды игрокам так, будто они её слышат. Её щёки покраснели, глаза горят азартом.

На двадцатой минуте «Зенит» проводит атаку, и их нападающий остаётся один на один с вратарём.

— Только не гол! — шепчет Полина, сжимая мою руку. — Только не…

Мяч влетает в сетку.

— Да что ж такое⁈ — Полина резко встаёт и начинает возмущённо жестикулировать. — Где была оборона? Где⁈

Смотрю на неё и вдруг понимаю, кого она мне напоминает.

Лера.

Та же яростная эмоциональность, тот же темперамент, те же резкие движения рук. Полина сейчас точь-в-точь как моя сестра, когда та что-то доказывает или за что-то борется.

Это открытие одновременно забавляет и удивляет меня.

К перерыву «Сочи» проигрывает 0:1, и Полина выглядит как командир проигрывающей армии.

— Что они делают? — бурчит она, плюхаясь на сиденье. — У них же есть все возможности! Просто нужно больше двигаться в атаке и…

— Ты тренер? — перебиваю её.

— Нет, но я болею за них уже пятнадцать лет! Думаешь, за это время ничего не поняла в тактике?

Её страсть заразительна. Я ловлю себя на том, что начинаю следить за игрой внимательнее, подмечать моменты, на которые она указывает.

Во втором тайме «Сочи» удваивает усилия, и Полина практически не сидит на месте. Она комментирует каждый пас, каждую замену, каждое решение арбитра. В какой-то момент она так активно жестикулирует, что случайно задевает меня локтем.

— Извини! — быстро говорит она, не отрывая глаз от поля. — Я увлеклась.

— Ничего страшного.

На семьдесят пятой минуте наш нападающий проходит по флангу и подаёт в штрафную. Мяч отскакивает от защитника прямо на полузащитника «Сочи».

— Бей! — кричит Полина. — Сейчас или никогда!

Удар. Мяч летит в верхний угол, но вратарь «Зенита» в прыжке достаёт его кончиками пальцев.

— Нет! — Полина хватается за голову. — Ну как можно было не забить⁈

Матч заканчивается со счётом 0:2 в пользу гостей. Полина сидит, обхватив голову руками, как будто её лично предали.

— Я не могу поверить, — говорит она, когда мы выходим со стадиона в общем потоке разочарованных болельщиков. — У них было столько моментов!

— Это просто игра, — пытаюсь её утешить.

— Просто игра? — Она оборачивается ко мне с таким возмущением, будто я сказал что-то кощунственное. — Артём, это не просто игра. Это… это эмоции, это история, это…

Она замолкает, видя мою улыбку.

— Что? — спрашивает она, заметив мою усмешку.

— Ты другая.

— Какая другая?

— Настоящая.

Полина останавливается посреди людского потока, изучая моё лицо. Вокруг нас проходят расстроенные болельщики, гудят машины, но она смотрит только на меня.

Её тело прижимается ко мне, тёплое и мягкое. Запах её волос окутывает, и я обнимаю её в ответ, чувствуя, как она расслабляется в моих объятиях.