Порочное влечение - Белова Дарья - Страница 15

Большими пальцами он вытирает мои мокрые от слез щеки. Смотрит в глаза, иногда опускается к губам, поднимается к волосам, чтоб откинуть влажные пряди со лба.

– Зачем тогда проник сюда?

– Ты выяснила, что я просил?

Сердце ухает в пятки. Падает, громко разбивается о кафельный пол, подобно стеклянной фигурке.

– Я не знаю, куда именно он уезжает. Знаю, что, когда у него запланированы встречи, то дома его не бывает около четырех часов, не более.

– По каким дням?

– Никто не знает. Аджиевы никому не доверяют. Даже самым верным шакалам, – бросаю гневно слова.

– Умница. Хорошая девочка, – говорит заученную фразу, которая резко теряет для меня ценность.

Как я могла ждать от него помощи?

– Ты все выяснил, Камиль. Теперь уходи. И не забудь запереть дверь, – отворачиваюсь к зеркалу и пытаюсь сделать вид, что не испытала оргазм от языка шакала в своей ванной комнате. Это просто оральный секс. И удовольствие доставляли мне, а не я…

– Ты похудела.

Камиль облокачивается на косяк. Уходить не собирается.

– Одно медицинское исследование говорит, что взрослый человек может обойтись без еды двенадцать недель. И есть случаи, когда люди могли продержаться и двадцать пять. У меня же прошло всего три дня, – поворачиваюсь к шакалу и скрещиваю руки. Хмурый взгляд Камиля тянется от моих заострившихся плеч к выпученным косточкам ключицы. – Поэтому если не собираешься вытаскивать меня отсюда, проваливай. И да, спасибо за оргазм. Я тебе информацию, ты – минутную вспышку радости.

Челюсть шакала напрягается.

Повернувшись ко мне спиной, он останавливается, когда я задерживаю дыхание. Жду… извинений, слов поддержки, чего-то ободряющего. Но Кам уходит. Я так и не выяснила, как он попал сюда.

Через два часа щелкает замок, и раздается короткий стук в дверь. Открыв, вижу на пороге небольшую корзинку с фруктами и бутылку воды. А еще через полчаса замок вновь закрывается. Мое наказание продолжается…

Глава 17. Камиль

– За мной, шакал, – бьется в спину сухой голос.

Едва успеваю спуститься от орешка по второй лестнице, ведущей на кухню. Этим путем редко кто из обслуги пользуется, хотя она и придумана для этой цели: не мешать хозяевам.

Обслуга… Твою ж мать. Видели бы меня Раф с Яном.

Один из людей Аджиевых – все время забываю имя этого долговязого – с вызовом уставился на меня.

–Ты это мне? – спрашиваю, скорее, чтобы позлить. Здесь же больше никого нет.

Слухи о простреленном колене Артурчика разлетелись среди обслуги, как грибные споры. Многие меня побаиваются, потому что только полностью лишенный мозгов способен на такое. Ну и Камиль Борзов, конечно же.

– Тебя Джамиль ждет, – парень бегло осматривает меня с ног до головы.

Киваю и иду следом. Я мокрый, и из оружия имеется только «Беретта», а свой любимый складной ножик оставил в машине. Чувствую себя голым.

Меня усаживают в черный джип. И стоило захлопнуть дверь, машина рьяно срывается с места, взбивая клубни песка.

В голове прокручиваю то, что сказала Нацки: четыре часа, не больше четырех часов… Скудная информация, но когда не знаешь, что ищешь, цепляешься за любой клочок информации, даже если это не имеет никакого смысла.

За три с лишним недели я успел узнать город и сейчас, глядя через тонированное окно, понимаю, что мы движемся к выезду. Машину трясет, когда мы попадаем в ямы, зад виляет, когда дубина-водитель пробует их объехать. За окном глушь: заброшенные поля, покосившиеся электрические столбы, старые совхозы, кладбище…

Через минут тридцать, или того меньше, мы сворачиваем на тропу и едем со скоростью запряженного осла. Сквозь густую крону леса не пробиваются и крупицы света. К тому же тяжелые сумерки окутали это место своими непроглядными объятиями.

Джамиль в окружении трех охранников стоит у недостроенного и впоследствии разрушенного здания в три этажа. Крыши нет. За ним такие же еще четыре строения. Может, и того больше. Жутко и очень тихо. Ни одного раздражающего слух звука.

Если бы я решил кого-то убрать, я бы выбрал это место.

Итак, трое стоят рядом с Джемом, еще трое в машине. Итого шестеро, не включая самого Аджиева. Но я уверен, что своими руками шакал ничего не делает, поэтому его, как бойца, списываем. И все равно я один, и я попал.

– Вы долго, – невозмутимо говорит Джем и без спроса выдергивает из пиджака одного из шакалов, стоящего рядом, пачку сигарет. Закуривает. Его руки обтягивают черные кожаные перчатки.

– Шакала искали, – сдает меня долговязый.

Падла.

– Я ходил отлить, – не задумываясь, отвечаю. Мой взгляд схлестывается с глазами Джема.

Шакал в черном пальто поверх серого костюма. В таком-то месте! Был на встрече? Недалеко, стало быть?

– Отлил? – спрашивает, глубоко затягиваясь. – Пошли. – И кивает на проем на первом этаже ближайшей заброшки.

Внутри мрачно. С расстояния в десять метров чувствую запах сырости, запекшейся крови и чужого говна. Бросив взгляд на Аджиева, иду первым. Джем за мной. И только слышу:

– Мы идем вдвоем. Вы остаетесь здесь, – чуть не спотыкаюсь от этих слов.

Если я выберусь отсюда живым, загляну-ка к отцу. Правильно ли я понял задание? Пока творится полная херня: психопат, его папаша – серый кардинал, красивая девка, которую запирают, и молчаливая баба-предательница.

Под ногами хрустит острая бетонная крошка. Она елозит на подошвах ботинок, наполняя пустые коридоры и помещения скрежетаниями. В носу оседает пыль старого здания и отчетливый запах мочи. Забравшись по лестнице выше, вижу расписанные граффити стены, бутылки, даже старый диван, от которого несет бомжатиной, и… химозной сладостью. Пристанище наркоманов, что ль?

Сложно, но я пытаюсь не подавать виду, что нахожусь в смятении. Но если бы меня хотели замочить, я был бы уже мертв как минут пять. Хотя внутри расползается жжение от предчувствия чего-то непредвиденного и опасного. В кишках копошится тревога, вызывая приступы тошноты. Ну и еще тошнит из-за запаха, конечно.

– Мой отец почему-то обратил на тебя внимание, – Джем скрипит недовольным голосом, словно его заставили со мной общаться.

Оборачиваюсь, чтобы найти Аджиева разглядывающим непонятные символы на стене.

– Я могу только догадываться, почему.

– И почему? – становлюсь рядом.

Мы одновременно делаем вдох и поворачиваемся друг к другу лицами.

– Ему всегда нравились те, кто может бросить вызов. Даже самому Галибу Аджиеву. Смелые, безрассудные. Я бы сказал тупые, но…

– Галиб бы ответил «умные»?

– Вот об этом я и говорю, – переминается с пятки на носок. – Большинство моих шакалов трусоваты, несмотря на то, что наняты защищать мою фамилию и убивать по моему приказу. Ты же…

– Зачем мы здесь, Джамиль? – перебиваю. Эта подводка мне порядком начала надоедать. И я не терплю, когда чего-то недопонимаю. Сейчас именно такой момент.

Аджиев кривится, ведь ему не нравится, что я его не боюсь. А псих любит это чувство в других. Когда тебя боятся, ты контролируешь их и мнишь себя кем-то вроде Бога.

– Как тебе это место? – поднимает руки и демонстрирует мне то, что и так вижу.

– Ужасное.

– Жаль. Я думал сделать здесь типа клуба, где нашел тебя. Бои без правил, выпивка рекой, девочки. Колыбель разврата и похоти, – на лице Джема дикая улыбка, глаза искрят восторгом. Ему нравится эта идея, его плечи сотрясаются от радости, а все движения обретают резкость. И он… танцует. – А ты бы что сделал на этом месте?

Забыв про стойкий запах мочи, вдыхаю полной грудью и подхожу к тому месту, где должно быть окно, но я вижу лишь обрыв со второго этажа и другие такие же здания, сумрачный лес и поля, поля, поля…

– Фабрику мороженого? А что, все любят мороженое. Разве нет?

Меня оглушает громкий смех Аджиева. Уши сворачиваются в трубочку, а по спине пробегает колючий неприятный сквозняк. Поднявшийся ветер разносит каждый звук по помещению и закручивается в вихрь.