Выбери любимый жанр

Вы читаете книгу

Цветок эмигранта. Роза ветров. Антология

Коллектив авторов

Выбрать книгу по жанру

Военное дело

Наши партнеры

Последние комментарии

Сергей2018-11-27

Не книга, а полная чушь! Хорошо, что чит

К книге

Lynxlynx2018-11-27

Читать такие книги полезно для расширени

К книге

Leonika2016-11-07

Есть аналоги и покрасивее...

К книге

Важник2018-11-27

Какое-то смутное ощущение после прочтени

К книге

Aida2018-11-27

Не книга, а полная чушь! Хорошо, что чит

К книге

Цветок эмигранта. Роза ветров. Антология - Коллектив авторов - Страница 18

Изменить размер шрифта:

«Писать стихи…»

Писать стихи —

что за охота?

Дела бывают поважней.

Но недосказанное

что-то

рукою ведает моей.

Как солнце зрея на востоке,

свою покинув колыбель,

стихов предутренние строки

в дверную просочатся щель.

Разбудят, сон мой растревожив,

погладят солнечным лучом…

Они приходят осторожно,

как будто вовсе

ни при чём.

И в наступившем озаренье,

как в утре после темноты,

легчайший плод стихотворенья

нарушит тайну немоты.

«Ах, вы ночки, мои ночки…»

(window.adrunTag = window.adrunTag || []).push({v: 1, el: 'adrun-4-144', c: 4, b: 144})

Ах, вы ночки, мои ночки!

В полусне, в полубреду

доведу себя до точки,

до предела доведу.

Как в тюремной одиночке —

ни присесть и ни прилечь…

В голове сплошные строчки…

Эту голову б да с плеч!

Ах, вы ночки, мои ночки!

Как бы мне вас пережить…

Вот уже и ангелочки

рядом начали кружить…

Лицемерие

на земле слишком мало

свободного места

словно в шлюпке

во время кораблекрушенья

кто-то сгинул

и имя его неизвестно

а кто выплыл

продолжил по мукам хожденье

перемешано всё

как в домашнем салате

как в помойном ведре

как в еде некошерной

кто-то слёзы прольёт

о безвестном солдате

ну а после возьмёт

автомат лицемерно

между злом и добром

не такая уж пропасть

между правдой и ложью

всё меньше различье

уступает нахальству

невинная робость

и бесстыдство

напялило маску приличья

«Лети, душа, за тридевять земель…»

Лети, душа, за тридевять земель,

как лепесток из доброй детской сказки.

Туда, где звезд густая нонпарель

и Млечный путь залит молочной краской.

Беги душа от суеты сует,

от лжи и от людского равнодушья.

Лети туда, где ярок божий свет,

покуда как свеча он не потушен.

Ты засиделась, милая душа,

и я с тобой присяду на крылечко…

Уже пора, наверно, не спеша

нам теплое подыскивать местечко.

«Засыпают последние розы…»

Засыпают последние розы

в умирающем нашем саду.

Под холодным осенним наркозом,

у озябших берез на виду.

Не согреют еловые ветки

их своим ароматным теплом,

лишь старанием доброй соседки

по весне они вспыхнут кустом.

Мои стихи

мои стихи совсем как дети

и непослушны и смешны

не спят при выключенном свете

боятся в доме тишины

словами с радостью играют

и не ложатся допоздна

всё то что сложно упрощают

из мухи делают слона

на них порою нет управы

как захотят себя ведут

по-детски ищут легкой

славы

и плачут если не найдут.

Гея Коган / Бремен /

Родилась, жила, училась и работала до 1995 года в Риге. Инженер-химик технолог. Посещала Студию молодых литераторов при СП. (когда была молодая). Публикации в Латвии, Германии, России, Украине, Израиле, США. 5 сборников с 2000г. по 2016 г.

Тёмное время

Свет желтовато-мутный

сеет окно сквозь шторы.

Тёмное время суток.

Спешные разговоры.

На лаконичность мода.

Короток день, как прочерк.

Тёмное время года

полдень сближает с ночью.

Год – он всего лишь веха,

меньшая из отметин.

Тёмные годы века

были во всех столетьях.

В каждое, будто внове,

двери срывая с петель,

входит средневековье,

как Ежи Лец заметил.

«Я впадаю в тебя, как впадает река…»

Я впадаю в тебя, как впадает река

в океан, от заката подсвеченный алым,

на неблизком пути разбивая бока

о своих берегов сиротливые скалы.

Косяки моих рыб у тебя в глубине,

беспредельность почуя, резвятся беспечно,

но седая волна, прокатив на спине,

их назад возвращает течением встречным.

Я с собой приношу столько лишних даров —

их уже собралось, что на сердце отметин:

почерневшие брёвна разбитых плотов

и прибрежных ракит отсыревшие плети.

Так спокойно лицо уходящего дня:

света сизый опал, тихий шелест прибоя…

Теплой солью его ты впадаешь в меня

и по венам течёшь, наполняя собою.

Риск

(window.adrunTag = window.adrunTag || []).push({v: 1, el: 'adrun-4-145', c: 4, b: 145})

Я рискнула однажды родиться на свет —

он мерцал так призывно и близко —

и, наивно не зная, что выбора нет,

поддалась искушению риска.

Меня вдоволь швыряло то кверху, то вниз,

я не раз пустоту обнимала,

но теперь понимаю: оправдан был риск,

хоть не я рисковала, а мама.

И пуститься на риск соблазняла тетрадь

с разлинованной голубизною:

в ней рискнула однажды пять слов срифмовать,

не поняв, что рискую судьбою.

Я синицу поздней в заоконный простор

отпустила из рук, не жалея,

когда гордый журавль за вершинами гор

был над жизнью не властен моею.

Он однажды слетел, чтоб испить из ручья

моего, непонятно-знакомый.

Я рискнула коснуться ладонью плеча

у дверей уже общего дома.

Не лукавлю, что вовсе уже ни о чём

не жалею, но выигрыш краше.

Я рискнула вчерашним остывшим борщом

ради нынешней пенистой чаши.

Что нам завтра сулит, что стоит на кону,

и длинна ли последняя главка?

Но сегодня я только покоем рискну,

как не самой высокою ставкой.

Купить книгу

Выбрать книгу по жанру

Фантастика и фэнтези

Детективы и триллеры

Проза

Любовные романы

Приключения

Детские

Поэзия и драматургия

Старинная литература

Научно-образовательная

Компьютеры и интернет

Справочная литература

Документальная литература

Религия и духовность

Юмор

Дом и семья

Деловая литература

Жанр не определен

Техника

Прочее

Драматургия

Фольклор

Военное дело

Цветок эмигранта. Роза ветров. Антология - Коллектив авторов - Страница 18

Связь с нами