Цивилизация слова - Коллектив авторов - Страница 6

детишек ранить.

Ведь в детях ангелы живут,

по ним вы – сапогами…

Нет. Ангелы вам не споют.

Нет. Бог не с вами…

Не с краю хата

И не надейтесь! Никогда

Не будет ваша хата с краю.

Когда в страну идет беда,

Не отсидеться за сараем.

Брызнет и ваша кровь из ран.

Опомнитесь, а будет поздно,

И чужаки из разных стран

Здесь разорят и ваши гнёзда.

Когда порушат всё кругом,

Тогда уж точно не взыщите.

Вас не минует «беда в дом»,

Зачем орать и: «Помогите!»

Вам не умаслить упырей,

А схоронясь где-то в глуши,

Закрыв глаза – «Ушёл злодей!» –

Так могут только малыши.

Но как же много недалёких!

Готовы раздарить всё скопом,

Чтобы спасти свои же попы,

Они винят страну в пороках.

Шикуют в замках, теремах,

И треплют глуповато нервы:

Но с краю дом возьмёт война.

По опыту ваш терем первый.

Ошибочный и вредный взгляд,

Что вам удастся отвертеться.

Не спрячетесь ни в погребах,

И под кустом не отсидеться.

А кто не встал на битву с злом,

Найдём и призовём к ответу.

Сейчас в то верится с трудом,

Всё ж, подождите, будет это!

Война – конечно же, есть зло.

Но хата с краю – путь неверный.

Не раз увидеть нам пришлось,

Кто будет в очереди первым.

Войне всегда нужны солдаты.

Пылят, пылят дорогой берцы…

На смерть идут не за зарплаты.

Контракты их по зову сердца.

Танцплощадка

Плывёт мелодия,

Ночью морозною,

Где пары модные

И крыша звёздная.

Дорожка лунная,

Позёмка змеями,

А ноты грустные

В душе навеяны.

Как же люблю тебя,

Но завтра снова бой.

В танце кружу, любя,

И расстаюсь с тобой.

Усталость по ногам,

Так поспать хочется,

Здесь доиграют нам,

Что и как сложится.

Шепчут твои уста:

«Вернусь, любимая».

Словам твоим слетать

С губ ночью синею.

На танцах гул затих,

И все уж разошлись,

Вот мне куда идти,

Когда взвода ушли?

И ты ушёл в свой мир,

Как сигаретный дым.

Не будешь старым ты,

Не станешь ты седым,

Нам песню не допеть,

Не сочинить свой стих,

Уж очень часто смерть

Гостит у молодых.

Как мне теперь одной

Тут без твоих жить рук.

Звучит всегда со мной

Только печальный звук.

Грущу, чтоб не слыхал,

Никто – ни жалоб, слёз,

Ушёл ты!.. Навсегда!..

С улыбкой, но всерьёз!

Голгофы и кресты

Ему не миновать, ведь точно знал!

Понёс свой крест, пошёл на смерть,

Ведь в этот путь его Отец послал

Затем, чтоб ради нас всех умереть!

Он шёл и по пути всем делал благо.

Вставал и падал, крест свой поднимал,

Пускай устал, но на Голгофу ему надо,

Свой путь Он шаг за шагом прошагал.

Пески неспешно стерли пару тысяч лет,

А с тех времён, когда за нас просил,

Быть может, изменилось что-то? Нет!

Свои Отцы, Сыны, Голгофы и кресты.

Пусть перекинуты по времени мосты.

Свой мы, как прежде, выбираем путь,

За правду и страну уходят на кресты,

И ныне много тех, которым не минуть.

Здесь далеко не все – мессия и пророк.

Как Он, за веру вознеслись душою вверх,

И сделав сами шаг за вечный тот порог,

Они становится святыми нам для всех!

Душа боролась, уставала…

Бродила смерть вокруг санбата,

Своё ждала здесь не спеша.

А там, в палате у солдата,

За всё… цеплялась душа.

Молитвой матери цеплялась,

Надеждой дочек и жены,

Слезой своею умывалась,

Чтоб вместе им домой с войны.

Она и с сердцем говорила,

И печени дала зарок,

Чтоб не губила и простила

Пристрастия к вину порок.

Ещё к сестричке, к санитару,

К врачу – уставшие глаза и

Руки, плача, целовала:

«Пойми, ему никак нельзя!»

Душа бороться уставала…

На ангелов бросала взгляд,

Чтобы те крылья раскрывали.

«Закрой его, – просила, – брат!»

Молить Всевышнего собралась.

А утром заблестел рассвет.

Она в окошко увидала,

Как прочь шёл тёмный силуэт.

Чёт-нечет

Седьмой день, битому учёт…

Обстрелы стихли. Мужичок,

Рюкзак закинув на плече,

Сидел да думал ни о чём.

Был, кажется, не огорчён.

БэПеЛеА прошёл бочком,

А день ничем не омрачён,

И лёгкий ветер за плечом.

Соседов Бобик, бодрячком,

Управился легко с хрящом.

Собачке тут любимый дом,

Толстеет с запахов кругом.

Кто угрожал нам тут бичом,

Пусть их добьёт… параличом.

И тем, кто был тут палачом,

Мы пирогов не напечём!

Здесь зря не стоит языком

Трепать, что беды нипочём,

То горячо – то всё пучком,

Как угадать тут: чёт-нечёт?

За наших – сжатый кулачок.

А солнце светит всем свечой.

Так пахнет воздух куличом!

Пасха. Вот надо что ещё?

Подсев, его спросил дьячок:

«Ты в пострадавшие включён?»

Мужик задумчивым сычом

Молчал. Всё думал. Ни о чём…

Выгрызает война души

Выгрызает война души,

высасывает с нас мысли,

и с сердцем дело не лучше,

настроения тоже скисли.

Пейзажную лирику в угол,

стихов о любви поменьше,

не вращается ось в круге,

застыл, заржавел стержень.

И дубело, черствело тело,

даже раны не ноют вечно,

вот им-то какое есть дело

к нашим ритмам сердечным?

Стимулирует всех Победа,

а ещё чувство злой мести,

отмщеньем за наши беды

клянёмся долгом и честью.

Но души, сердца, и мысли

от побоищ оттают вскоре,

когда пахать плуг замыслит,

по когда-то минному полю!

Новые надежды

Крест наложил у выхода из храма.

Шагнул в сырую, сумрачную мглу.

Прав-неправ, оспаривать не стану,

А только нищим я у врат не подаю.

Сидел старик, какой-то лучезарный,

Так непохож на попрошаек и бродяг,

Напомнил деда моего мне – странно!

Его вот пожалел и… денежку подал.

«Благодарю, – он мне, – за состраданье.

К чему грустим, печаль не к алтарю,

Ведь в Новый год и новые желанья,

Спаси Христос и вас, и всю семью.

И Новый год проблемами достанет.

Одних задач, помех – что не прилечь.

Ведь не одна война приносит раны,

В боях за пропитанием нужен меч.