Лекарь Фамильяров. Трилогия (СИ) - Лиманский Александр - Страница 78

Она сорвалась со стула и бросилась ко мне.

Врезалась в куртку на полной скорости, вцепилась обеими руками в ткань и прижалась лицом к моему животу, и худые плечи затряслись.

— Дядя Миха! — голос был мокрый, задушенный, срывающийся. — Вы пришли! Они говорят, Тобик умирает! Они хотят его усыпить! А я сразу говорила, что к вам нужно было его везти! А мне никто не верит!

Горло сжалось. Шестьдесят лет, тысячи пациентов, десятки отчаявшихся владельцев — а привыкнуть к детским слезам так и не получилось. И не получится, наверное, никогда.

Я опустил ладонь ей на макушку. Волосы были грязные, спутанные, и пахли больничным коридором.

— Никто никого не усыпит, пока я не посмотрю, — сказал я заботливо. — Где он?

Маша ткнула рукой в сторону стеклянной двери с табличкой «Блок интенсивной терапии. Вход только для персонала».

— Там. Его туда увезли ещё вчера и не пускают. Мама просила, а они говорят — нельзя, только персонал, ждите.

Машина мама поднялась. Измученно посмотрела на меня. У нее было выражение взрослого человека, который хочет верить, но больше не может.

— Вы тот доктор? Из Пет-пункта? Маша про вас рассказывала, — сказала она.

— Покровский, — кивнул я. — Фамтех. Я осмотрю Тобика. Ждите здесь.

Она открыла рот, чтобы что-то сказать. «Спасибо», наверное, или «вы думаете, получится?», или ещё что-нибудь, чем люди заполняют тишину, когда им страшно, но я поспешно развернулся к двери.

За стеклом виднелся коридор, белый, ярко освещённый, и фигура в медицинском халате за пультом охраны. Электронный замок мигал красным.

Я нажал кнопку вызова.

Щелчок. Замок разблокировался, дверь отъехала, и из-за пульта поднялся дежурный врач.

Молодой. Лет двадцать пять, может, двадцать семь. Халат на нём сидел как с витрины — белоснежный, отглаженный, с серебряной эмблемой Госпиталя на нагрудном кармане.

Смарт-браслет на запястье — серия «Платинум Медикал», с расширенным диагностическим модулем и голографической проекцией, штука за триста тысяч.

Волосы уложены, подбородок гладко выбрит, и от него пахло одеколоном, дорогим, сдержанным, каким пахнут люди, убеждённые, что мир обязан принимать их всерьёз.

Он окинул меня взглядом. Сверху вниз, от мокрых волос до грязных ботинок, задержался на куртке с оттянутым карманом и на медицинской сумке — потёртой, с заклёпкой, которая держалась на честном слове.

— Молодой человек, — сказал он тоном, которым разговаривают с курьерами, перепутавшими этаж. — Посторонним в блок интенсивной терапии нельзя. Зона ожидания — по коридору налево.

— Я лечащий фамтех семьи, — ответил я. — Покровский. Пациент — Иглошерстный Барсук по кличке Тобик, поступил вчера вечером. Мне нужны результаты сканирования Ядра и полный анамнез с момента поступления.

Он моргнул. На лице сменились два выражения: удивление и снисхождение, причём снисхождение победило за явным преимуществом.

— Покровский? — повторил он и коснулся браслета. Голографический экранчик мигнул, побежали строки. — Одну секунду… Покровский, Покровский… Нет. Вашего имени нет в реестре Синдиката. Ни в штатном, ни в партнёрском, ни в консультационном.

— Меня нет в реестре Синдиката. У меня частная практика.

Он поднял бровь. Одну, левую. Эта бровь выражала всё, что он думал обо мне, моей частной практике и моих шансах пройти дальше пульта охраны.

— Частная практика, — повторил он, смакуя слова. — Какая у вас лицензия?

— Пет. Базовая.

Бровь поднялась ещё выше. Казалось, она сейчас уйдёт за линию волос и скроется на затылке.

— Базовая Пет-лицензия, — произнёс он с улыбкой, вежливой и ядовитой одновременно. — С ней вы имеете право на первичный осмотр и перевязку, если я правильно помню параграфы регламента. А здесь — реанимационный блок Центрального Госпиталя. Диагноз пациенту поставлен: спонтанный коллапс эфирных каналов неясного генеза. Прогноз негативный. Мы готовим эвтаназию, чтобы животное не мучилось. Семья уведомлена. Вы можете вернуться в зону ожидания и поддержать владельцев морально, но в реанимацию я вас пропустить не имею права. Ни юридически, ни этически.

Он произнёс это гладко, отрепетировано, как параграф из должностной инструкции, и даже сложил руки на груди — жест финальной точки, после которой нормальный посетитель извиняется и уходит.

Спонтанный коллапс эфирных каналов неясного генеза.

«Неясного генеза» — любимая формулировка врачей, которые не понимают, что видят. Переводится на человеческий язык просто: мы не знаем, что случилось, но написать «не знаем» в карту нельзя, поэтому вот вам красивый термин, от которого пахнет наукой.

Но слово «коллапс» я услышал. И «эфирные каналы» я услышал. И вспомнил, что Зинаида Павловна сказала: иглы посерели.

Мозг тренькнул, как колокольчик над дверью. Тихо, отчётливо, и всё встало на свои места.

— Спонтанный коллапс, — повторил я. — Иглы посерели, верно?

— Это в карте пациента, — отрезал он. — К которой у вас нет доступа.

— Температура тела упала на четыре градуса ниже видовой нормы?

Пауза. Короткая, но я её заметил. Он заметил, что я заметил, и ему это не понравилось.

— Откуда вы знаете? — спросил он.

— А пульсация Ядра замедлилась до шести-семи импульсов в минуту, при норме двадцать два? И на внешнем скане появились кристаллические артефакты вдоль основных каналов — мелкие, похожие на помехи, и ваши техники их списали на погрешность оборудования?

Он побледнел. Не сильно, не до белизны, но достаточно, чтобы вежливая улыбка сползла с лица, как масло со сковородки.

— Как вы…

— Потому что это не коллапс неясного генеза, — сказал я, и голос упал на полтона, туда, где заканчивается вежливость и начинается сталь. — Это Синдром Кристаллизации Игл. Редкая возрастная патология у Иглошерстных старше шести лет. Эфирные каналы не коллапсируют — они кристаллизуются. Зарастают микроскопическими энергетическими кристаллами, как трубы зарастают накипью. Процесс обратимый, если знать, что делать.

Я сделал шаг вперёд. Он не отступил, но хотел. Я видел, как качнулся вес с передней стопы на заднюю.

— Вы вкололи ему стандартный стимулятор Ядра на основе фосфора? — уточнил я.

Тишина. В коридоре за стеклянной дверью гудели мониторы и пиликал какой-то аппарат, ровно, монотонно, отсчитывая секунды чьей-то жизни.

— Это… стандартный протокол, — выдавил он, и голос дал трещину. — При коллапсе каналов фосфорный стимулятор…

— Стандартный протокол убьёт его. Фосфор ускоряет кристаллизацию у старых барсуков. Вы не запустили каналы — вы заклеили их намертво. Через шестьдесят минут после инъекции кристаллическая масса закупорит центральный узел Ядра, и зверь умрёт. Не от болезни — от вашего лечения.

Он стоял, и руки его больше не были сложены на груди. Они висели вдоль тела, и пальцы чуть подрагивали. Бровь вернулась на место. Лицо выражало то, что выражают лица молодых врачей, когда им сообщают, что они только что убили пациента собственными руками: ужас, отрицание и отчаянное желание проснуться.

— Когда ввели фосфор? — спросил я.

— Час… час назад где-то. Или чуть больше.

— Тогда у нас минут десять. Может, пятнадцать, если барсук крепкий. Пустите меня в палату, пока вы не совершили должностное преступление, от которого ни один адвокат Синдиката вас не отмоет.

Он замер, а затем… отступил.

Одного шага хватило. Я прошёл мимо пульта, мимо его дорогого одеколона и браслета, толкнул внутреннюю дверь и вошёл в стерильный блок реанимации.

Коридор, залитый ртутным светом. Двери палат по обеим сторонам, на каждой — электронное табло с данными пациента. Я шёл быстро, считывая таблички: грифон, третья палата, тяжёлое ранение Ядра; виверна, пятая палата, послеоперационный период; барсук, седьмая палата.

Седьмая.

Дверь была приоткрыта, и оттуда лился холодный голубоватый свет мониторов.

Я вошёл.

Палата размером с мою клинику — метров тридцать, и каждый квадратный метр был напичкан оборудованием, от которого у любого фамтеха потекли бы слюни.