Мастер Алгоритмов. Книга 0.1 (СИ) - Петровский Виктор Эдуардович - Страница 67

— Не внесли? — я обернулся к Марии. — Расписку.

Мария тут же протянула мне листок с синим штампом. Я положил его перед носом чиновницы.

— Вот ваша подпись. Вот штамп. Вот дата. Вы приняли документы. Где они?

Лидия Ивановна скользнула взглядом по бумажке, потом снова уставилась в монитор.

— Ну, приняла. Значит, лежат где-то в папке «на внесение». Не дошли руки. У нас, знаете ли, людей не хватает, а вас много ходит.

Наглая ложь. Я это видел, Мария видела, да и сама Лидия Ивановна особо того не скрывала. Она просто тянула время и тратила наши нервы.

— Кто отвечает за рассмотрение таких заявок? — строго спросил я. — Фамилия, кабинет.

Она вздохнула, всем своим видом показывая, как я ей надоел.

— Начальник отдела разрешений и согласований Белов Александр Павлович. Кабинет двести три, второй этаж. Приемные часы — вторник и четверг, с двух до четырех.

Я глянул на часы. Четверг. Три-десять.

— Спасибо, — я забрал расписку. — Мария Ивановна, прошу за мной.

Пока мы поднимались по широкой лестнице, я перебирал в памяти фамилии. Белов Александр Павлович. В первый раз слышу это имя, а вот прошлому Волконскому оно было знакомо. Скользкий тип, вросший в свое кресло за пятнадцать лет. Трех градоначальников пережил. В «Самоцвете» смотрелся бы как влитой, но по каким-то причинам туда не захаживал.

Вот мы и нашли источник засора в трубе.

Но зачем? Мы с ним не пересекались. Наши сферы интересов не конфликтовали. Если только…

Если только он не решил, что с нового перспективного проекта можно состричь шерсти. Классика. Любое согласование — это повод для торга.

Кабинет двести три. Массивная дубовая дверь, явно новее и дороже, чем все остальное в этом коридоре. Я постучал и, не дожидаясь ответа, вошел. Мария проследовала за мной.

За столом сидел хозяин кабинета, тот самый Белов. Мужчина за пятьдесят, седой, подтянутый, серые глаза, лицо, не выдававшее ни одной эмоции. Костюм приличный, но по зарплате. Осторожный, гад.

Он поднял взгляд. Удивленно вскинул бровь, но вежливость сохранил.

— Да? Вы записывались?

Я прошел к столу и положил перед ним расписку.

— Дмитрий Волконский, Министерство Магических Ресурсов. Подавал заявку на ордер десять дней назад. Внизу говорят — потерялась. Вы ответственный. Хочу понять, что за фокусы с исчезновением документов происходят в вашем ведомстве.

Зацепин взял листок. Изучил штамп, потом посмотрел на меня. Он слегка, едва заметно улыбнулся.

— А-а, Волконский. Наслышан, наслышан. Тот самый герой, что князя Милорадовича из огня вытащил. И проект у вас, говорят, любопытный. Инновационный.

Он отложил расписку в сторону.

— Жаль, что так вышло с документами. Бывает, к сожалению. Система, знаете ли… Не идеальна. Всякое случается.

— Система не идеальна, — повторил я его слова. — Но документы зарегистрированы. Вот номер. Как они могли потеряться на пути с первого этажа на второй? Здесь лифта нет, в шахту упасть не могли.

Белов театрально развел руками.

— Архив перепутал. Или секретарь положила не в ту папку. Прискорбно. Особенно учитывая, что проект у вас действительно перспективный, амбициозный, как говорят. Немалое финансирование, наверное, выделено?

Вот мы и подошли к сути. Все про проект упоминает, «говорят» да «говорят». А кто говорит-то? Мы еще не запускали информационную кампанию, а он знал. Следовательно, заявку прекрасно видел и прочитал в деталях. И «потеря» документов была не багом системы, а ее фичей, Белов просто хотел свою долю.

Я всмотрелся в него как следует. Спокойный, уверенный в себе… Не бандит, нет. Паразит. Присосавшийся к городской артерии и считавший, что имеет право на процент с каждого литра крови, по ней протекавшего.

— И что вы предлагаете, Александр Павлович? — спросил я прямо.

Белов сложил руки перед собой.

— Я бы мог помочь. У меня есть… Административные рычаги, чтобы ускорить поиск. Или даже рассмотреть новую заявку в приоритетном порядке. Прямо сегодня. Но, сами понимаете… Загрузка колоссальная. Десятки проектов, сотни бумаг. Мне нужно понимать, ради чего я буду отодвигать другие, не менее важные дела. Если бы у меня был… Личный интерес в успехе вашего предприятия…

Он замолчал, давая мне закончить фразу. Или, точнее, действие. Достать конверт, положить на стол — метафорически, разумеется. Тут на будущее удочка закидывалась, на то время, когда выделят деньги на масштабирование и внедрение проекта.

Но закидывалась зря. Перебьется.

— Личного интереса не будет, — сказал я твердо.

Белов даже не моргнул. Только брови поползли вверх, изображая искреннее удивление.

— Не будет? Странно. Вы ведь понимаете, Дмитрий Сергеевич, что успех вашего проекта выгоден в первую очередь вам. Карьера, премии, слава… Бюджетный поток, который вы непосредственно будете контролировать. А я? Я человек маленький, на окладе. Делиться надо. В наших краях так заведено, это, можно сказать, традиция.

Ну да, он логично подумал, что старина Волконский все это шевеление затеял только ради навара. Зря он так.

— Делиться нечем, — отрезал я. — Бюджет целевой, на оборудование и материалы. Пилить не будем.

Белов откинулся в кресле. Всякая тень улыбки испарилась с его лица.

— Похвально. Честность — редкое качество в наши дни. Ну что ж… Раз так, мы тут все люди законопослушные. Придется вам подавать заявку заново в общем порядке. Срок рассмотрения — десять рабочих дней. Плюс возможные… Уточнения. Экспертизы. Сами понимаете, безопасность города — превыше всего. Система… Она такая. Медленная.

Еще десять рабочих дней плюс «уточнения». Он открытым текстом говорил, что похоронит наш проект в бумагах.

Я смотрел на него и видел Зотова, только поумнее и в кресле чиновника. Тот тоже думал, что схватил бога за бороду. Тоже считал себя неприкасаемым.

И методы лечения нужны были одинаковые.

Я усмехнулся. Совершенно не весело и ничуть не доброжелательно.

— Не придется, — сказал я тихо.

— Простите? — не понял Белов.

— Не придется подавать заново. Вы найдете мою заявку. Прямо сейчас. И подпишете ордер.

Белов рассмеялся. Коротко, сухо.

— Вы мне угрожаете, молодой человек? В моем кабинете?

— Я предупреждаю, — я навис над ним, оперевшись на столешницу. Для пущего психологического давления. — Вы, Александр Павлович, видимо, не совсем понимаете ситуацию. Я не проситель и не коммерсант, которого можно доить. Я решаю проблему государственного масштаба. И если вы встанете у меня на пути… Я вас снесу.

— Снесете? — взорвался он, едва сохраняя хотя бы намек на спокойствие. — Да кто вы такой? Младший советник без году неделя? У меня связи, у меня…

— У Зотова тоже были связи, — перебил я его. — И деньги были. И уверенность. А теперь он сидит в камере и пишет показания. На всех, с кем «делился».

При упоминании Зотова лицо Белова дернулось. Он знал. Весь город знал.

— У вас есть клиенты, Александр Павлович, — продолжил я, видя, что попал в цель. — Товарищи, которым вы выписываете разрешения и проводите согласования. Строители, подрядчики. Те, с кого вы кормитесь. У них у всех есть оборудование. Кристаллы. Лицензии. А у меня есть право инспектировать все это. В любое время дня и ночи. И есть очень, очень дотошные инспекторы, которые только и ждут команды «фас».

Я выпрямился.

— Я узнаю, кому и что вы разрешали, проверю каждый объект, выявлю каждое нарушение, и уж точно позабочусь о том, чтоб возник вопрос: кто же подписывал разрешение на их работы? И проблемы ведь будут не только у вас. Как считаете, оценят ли другие их друзья, те, что повыше, результаты вашей самодеятельности?

Белов замолчал, побледнел. Он был умным человеком, в отличие от Зотова. Умел считать. И понял, что я не блефую.

— Вы не посмеете… — прошипел он. — Это война.

— Это работа, — пожал я плечами. — Я просто буду делать свою работу. Тщательно и по закону. Так что, Александр Павлович? Будем искать документы? Или мне начинать искать нарушения?